No suelo poner letras de canciones en español, supongo que es por evitar la evidencia de lo fácil, currátelo amigo, traduce, maldito, traduce, pero esta vez tocaba, no se porqué, supongo que fue la frase "Ideas circulares, palabras que no paran de girar en mi interior. Mentiras y verdades, que parecen iguales donde suena mi tambor."

Bueno, en general esta banda debería ser un referente de muchas cosas, de como hacer cosas fáciles o de como tocar rock and roll divertido, o de como tener el equilibrio entre la sensibilidad y lo gamberro, entre lo culto y lo zafio, entre lo pesado y lo fresco. Los Rodríguez, herederos directos de Tequila con el punto intelectual del amigo Calamaro, punto que se cargó probablemente la banda, pero eso es solo un juicio personal pues no tengo datos, tan solo sospechas.

Aquí está la puerta de al lado. Quien lea la frase "Soy la funda vacía de una guitarra que un día aprenderé a tocar" y se quede igual, que no siga leyendo. Que se ponga telecinco con la estupidez alabada del señor Jordi González, o el donde estás corazón o cualquier mierda de esas digna de un cerebro bien educado para este lugar estúpido donde vivimos. Este blog no es para ellos...y puede que para nadie. Para los que se inquieten algo por la frase, poneos la canción, es maravillosa.

LA PUERTA DE AL LADO (Los Rodríguez)

Dejar que pase el tiempo
con la mirada errante sin ninguna dirección.
Un libro siempre abierto,
las hojas arrancadas una a una con rencor.

En un lugar cualquiera,
en una secundaria carretera provincial,
la luz en la ventana
brillando con el ruido de camiones al pasar.

Y en la recepción hay un nombre falso,
nadie en el mundo sabe dónde estoy
(sin saber, sin saber dónde estoy).
Y ahora que estoy solo con mi pensamiento
esperaré que el viento me venga a buscar.

Ideas circulares,
palabras que no paran de girar en mi interior.
Mentiras y verdades,
que parecen iguales donde suena mi tambor.

Hay alguien ahí afuera
hablando en el pasillo como burlándose de mí.
Se escuchan cachetadas
y ruido de cucharas, y una chica dice "sí".

Hay un ahorcado en la puerta de al lado
que dice: "Por favor no molestar"
(nunca más, nunca más, nunca más).
Y ahora que estoy solo con mi pensamiento
esperaré que el viento me venga a buscar.

El frío juega en contra mío, y ahora que
no hay nada que me reconcilie con volver,
soy la funda vacía
de una guitarra que un día aprenderá a tocar.

Dejar que pase el tiempo
con la mirada errante sin ninguna dirección.
Un libro siempre abierto,
las hojas arrancadas una a una con rencor.

Hay alguien allí afuera,
hablando en el pasillo como burlándose de mí.
Se escuchan carcajadas
y ruido de cucharas, y una chica dice "sí".

En la puerta hay un cartel colgado
que dice: "Por favor no molestar",
(nunca más, nunca más, nunca más).
y ahora que estoy solo con mi pensamiento
esperaré que el viento me venga a buscar.

El frío juega en contra mío, y ahora que
no hay nada que me reconcilie con volver,
soy la funda vacía
de una guitarra que un día aprenderá a tocar.

Esperando que el viento me venga a buscar...

-        No se qué poner…

-        Venga tío, tu escribe.

-        Pero…¿el qué?

-        Lo que se te ocurra. Siempre ha sido así.

-        Pero es que…es que ahora no se me ocurre nada.

-        No puede ser.

-        Sí, tengo un vacío general. No puedo sacar nada de un saco roto.

-        Y ¿por qué está roto?

-        No sé, el tiempo.

-        ¿El tiempo lo ha roto?

-        Supongo.

-        Supones, supones. Siempre estás suponiendo. ¿Puedes afirmar algo que no sea tu incapacidad persistente?

-        Supongo que no.

-        Vete a la mierda.

-        Sí…quizás mejor haga eso.

-        No hay forma de hablar contigo. ¿Qué pretendes?

-        Navegar y estar en una isla.

-        ¿Desierta?

-        No.

Extracto de Conversaciones de Musa y Pergúmeno. Egeo a la espalda.

-        No todo es igual, la distancia parece la misma pero tenemos percepciones distintas.

-        ¿A qué te refieres?

-        Simplemente a eso, a la distancia. ¿Ves aquella fuente? –Pergúmeno le señalaba una fuente natural de agua excavada sobre una pared de piedra montañosa. La pared se encontraba a un par de decenas de metros.

-        Claro, claro que la veo. Está cerca.

-        ¿Demasiado cerca quizás?

-        Bueno, demasiado no. Lo suficiente para no saciar la sed en breve.

-        Para mi es demasiado.

-        ¿Bromeas?

-        No, no bromeo. Mi oído es sutil, capta el movimiento de la hierba agitada por la brisa. Puedo escuchar el ruido que genera el aleteo de tu espíritu cuando se remueve de inquietud. Oigo las quejas de Esparta cuando navego por la costa de Siracusa. Y el sonido de esa fuente me resulta atronador. Está demasiado cerca.

-        Entiendo. ¿Te abruma mi eco?

-        Tú me hablas con el alma, no puedes abrumarme. Es tu naturaleza la que abruma mi sensación de necesidad de tus ecos. Tu eco no puede abrumarme, es el aire que respiro. Solo me asusta levantarme sin el eco de tu aleteo eterno.

-        ¿Estoy demasiado cerca?

-        Eso es imposible

 Conversaciones entre Musa y Pergúmeno. Sonidos lejanos de Siracusa.

-          ¿Sabes algo de las lunas esta noche?

-          ¿Cómo? –Pergúmeno andaba pescando, imbuido en unos pensamientos que le llevaban a su tierra natal, las llanuras dacias.

-          ¿Pergúmeno?, no me escuchas

-          Sí, sí, perdona, estaba pescando, o intentándolo al menos. No te entendí lo de las lunas. ¿Estamos ya en junio?

-          No, pero este río tampoco transporta plata.

-          Visto así…¿me sugieres que hoy saldrán dos lunas?

-          No, solo te preguntaba si sabías algo de las lunas para esta noche.

-          Ah, pues no, no se nada. Supongo que Selene saldrá sola. Llevo mucho sin hablar con ella, últimamente solo tú consuelas mis lágrimas. Espero que Selene no tenga celos.

-          Los celos son algo propio de todos los que sienten la posesión como el sentido de la existencia Yo soy posesiva con mis deseos. ¿Tú tienes celos?

-          ¿Por mis deseos?

-          ¿Estás jugando con el lenguaje?

-          Bueno, ya sabes que no me gusta ser fácil.

-          Entonces es que eres celoso.

-          Por mis deseos, bueno, al fin y al cabo son míos.

-          ¿Has visto el tiempo en Atenas?

-          Ahora juegas tú.

-          Ya he visto que no quieres responder.

Pergúmeno se quedó mirando el río, no sabía qué decir muy bien cuando se sentía acorralado por Musa, ella solía tener razón cuando le dejaba sin palabras. El río fluía como sus pensamientos, sin saber muy bien si la corriente enfriaría sus deseos.

Musa le puso la mano en el hombro. Acercó sus labios al oído de Pergúmeno.

-          Anda, dame un beso y vayamos a Atenas.

Pergúmeno andaba como siempre, taciturno, pensando en realidades incorpóreas y en dados tirados al azar. Su pensamiento errabundo lo veía Musa desde su habitación en una sala del  templo en el monte Helicón. Observaba la inquietud de Pergúmeno y fue con él para acariciar su vista con su rostro.

Pergúmeno al verla volvió a sonreir, dudando siempre si llamarla Calíope ó Erato. La duda le parecía poco importante pues al verla siempre afloraba la sonrisa a su rostro. Eso era suficiente.

-          Hola Pergúmeno, andas intranquilo, como siempre.

-          Pensaba en las Moiras.

-          Malos pensamientos tendrás para pensar en ellas.

-          Pensaba en el destino, ¿lo rigen las Moiras?

-          No solamente Pergúmeno, también los hombres eligen su destino.

-          ¿Sin consentimiento de los Dioses?

-          Digamos que siempre que no se sientan molestos.

-          Entonces las Moiras no lo deciden.

-          Es algo que está por encima de ellas, las moiras son hermanas, y si quieres saber cómo se decide lo que ocurre tienes que pensar en Moira, como algo que decide aparte de la vida y la muerte lo que ocurre en el hilo tejido por Cloto.

-          Me pierdo, Cloto es una moira, ¿decide ella?

-          Deciden las tres hermanas lo largo de tu vida.

-          ¿Y lo que acontece en ella?

-          Alguien por encima, Moira. Que no son más que la comunión de las tres moiras.

-          Los dioses son complicados.

-          Más lo es la vida, amado Pergúmeno. ¿Y por qué piensas ahora en el destino?

-          Creo que se ríe de mi. Moira parece que me tenía reservada la misma partida para repetirla en distintos lados del tablero.

-          No sería raro, suele hacer ese tipo de experimentos. ¿Estás apenado?

-          No solo. Más bien perdido –Pergúmeno jugaba con sus dedos, mirando el suelo o más bien la sombre de Musa sobre el mismo, quería saber que estaba ahí pero no se atrevía a mirarla por temor a que su presencia fuera liviana y desapareciera-. Gracias por venir a verme.

-          No puedo dejar de verte cuando tus ojos andan compitiendo con el caudal del Leteo. Y no creo que tus lágrimas hagan olvidar tu pasado.

-          No. Ni el presente.

-          Es heredero del pasado, no lo olvides.

-          Entonces no beberé del Leteo.

-          No lo hagas. ¿Quieres que coja tus manos?

-          Sólo si no escapas.

-          Tengo tiempo hasta la siguiente luz que aparezca gemela en el horizonte.

-          Como siempre – dijo Pergúmeno.

-          Como siempre – afirmó Musa.

Escucho Weezer, el mundo se ha girado  me ha dejado aquí. Primer album de esta banda con tantos altibajos que no sabes cómo será lo siguiente. Primer álbum, el blue album, con la energía de los primeros álbumes, con la juventud del señor Cuomo detrás. The world has turned and left me here.

Las verdades son cinco dedos circuncidados en pequeños cilindros con aspecto de carne decorada. Según los devoras desaparece una nueva verdad, la digieres y ya eres pasto de las llamas sociales. ¿Te crees lo que digo ahora?

Apenas hay murmullos en la habitación de mi mente, pero mil ojos me contemplan y me vigilan como si fueran los guardas de mis deseos. Guardando fielmente mis pasos para no salirme del carril que alumbra lo que debe ser. No hay ni una queja fuera de mi cabeza. Todo está bien, da igual si no estás bien por dentro. Todo está bien, porque el interior no forma parte del todo, es simplemente accesorio. Un extra a la vida. Algo de lo que nadie se preocupa. Preocuparse del interior del alma es tarea para aquellos que aman perder el tiempo.

Engordar los deseos es una actividad estúpida. Idiota, despierta. No le des más pan al espíritu inquieto que te va a joder los días. No ves que se hace grande y no hace más que hablarte al oido. Pero el espíritu sigue comiendo, y habla con el interior del alma, y va perdiendo el tiempo porque por más que engorda no le hacen caso. O sí...y entonces aparecen las lágrimas.

Los ríos se deslizan entre los surcos de la tierra. Los deseos de sueños tranquilos son parte de esos ríos, cuando los ves quieres deslizarte por ellos, pero al final terminan en mares revueltos. Tempestades en las que el espíritu engordado capea temporales con maestría milenaria.

Y mientras yo sigo mirando el interior del alma. Y así me ando yo, perdiendo el tiempo...

Ya tendría que haberme acostado.

Hoy me he enterado de una mala noticia, corren tiempos de noticias correosas, difíciles de digerir. Corren tiempos duros. Hay preguntas sin respuesta, y otras con infinidad de ellas...

¿Qué es estar mal?

Acaso es levantarse sin ánimos de nada

Correr en vano, destrozarse sin sentido

Notar que te rompes por deseos carcomidos

Saber que con la ausencia no hay mañana

¿Qué es estar mal?

No será pensar, pensando en vano

Que los días se te antojan mil desiertos

Que las fuerzas se asemejan a lo incierto

Que te ves estando ausente, tan lejano

¿Qué es estar mal?

Estar sufriendo por los años malgastados

Pensar que el tiempo no es más que un decorado

Que el dinero te fustiga estando atado

A premisas y a la leche que le han dado

¿Qué es estar mal?

Hoy, ¿qué quieres que te diga?

Estar mal es

Que unos ojos lacrimosos se han cubierto de dorado

Que a tu amigo de su madre han apartado

Hay nubes, y una luna en el cielo. Miremos la luna, las nubes se irán y vendrán otras. Siempre habrá nubes, serán distintas. La luna siempre estará observándonos. A veces, hasta pueden verse dos lunas...

Pergúmeno andaba en un bosque nocturno de mil árboles oscuros, buscando la luz de Musa

- ¿Musa?, ¿estás ahí?, llevo días perdido por el bosque. ¿Puedes ayudarme?

- No -una voz se escuchaba por las copas de los árboles, por encima.

- ¿Eres tú?, hasta ahora siempre me guiabas.

- Ahora no -la voz sonaba fría y espectral.

- Pero...sabes que este bosque me oprime, sabes lo complicado que es cuando no me ayudas a encontrar el camino.

- Ahora no hay camino, ahora soy yo mi camino. Lo siento

- ¿Y yo?

- Lo siento, mi sufrimiento es infinito.

Mil millones de voces gritaron esa noche, nadie sabe a quien pertenecían, pero la aldea de Hekalle amaneció con el terror en el rostro por la tormenta de aullidos. Al día siguiente Pergúmeno apareció con la piel hecha jirones, las manos desgarradas y el rostro torcido en una mueca de dolor. Cuando le preguntaron solo respondía con una mirada vacía, algunos que le observaron con detenimiento vieron que tenía surcos en las mejillas.

En el monte Helicón esa noche y todas las noches cantaron melodías tristes de dolor, sin palabras. Musa recostaba su dolor sobre lechos de plumas que se endurecían cada mañana al secarse las lágrimas.

Pergúmeno no encontraba rumbo, llevaba días sin encontrarse a sí mismo y solamente le guiaban las lágrimas. Total, una ambición irrefrenable y quizás ingenúa le impulsaba a caminar buscando una repulsión prudente.

Tantos días caminando por caminos pedregosos, descalzo y sin sentir apenas el dolor de las heridas en sus pies desnudos. Imaginando voces sin hablar, intentando elegir entre la filosofía o la escuela emocional. Soñando con interactuar en un mundo irreal.

Alguna vez escuchaba a Musa, una voz que llegaba desde los montes más allá del bosque de Perleo. Voces susurradas quizás por dioses, y ante los dioses Pergúmeno solo sabía hincar la rodilla en tierra. Y los mensajes eran duros para Pergúmeno. La voz le apartaba sin decirle que se fuera. Cuando intentaba responder Musa desaparecía, cuando lograba una respuesta era desalentadora. Solo encontraba el dolor de Musa y el muro de hielo de hacía días.

El dolor de Musa era infinito y Pergúmeno tenía sufrimientos torturadores.

Entre tanto dolor podría haber ganancia de pescadores pensaba Mercurio,  y corriendo fue a hablar con Apolo.

Pergúmeno pensó en ir hasta el Helicón, pero no tenía certeza de que Musa anduviera por allí. No tenía ninguna certeza más que del reguero de sus lágrimas.

La realidad te pega, te pega, te vuelve a pegar, te pega, otra vez, te pega de nuevo, y te vuelve a pegar, y te pega. Y te pega, y te pega, y te pega, y te pega una vez más, y te pega, y te pega...

Yo solo quiero una manta otoñal.

La otra es igualmente maravillosa, más bella, menos descarnada, más bonita. Y tampoco se aleja de mis tonterías…si bien solo se me ocurren los ojos azules de Sinatra a los que seguir enganchados.

Recordar a la Velvet se me hace cómodo, significan desapego a los tópicos de la música, un fracaso convencido de que hacían lo correcto. Con idas y venidas y montaña rusa de éxitos dentro de la modernidad. Yo no soy nada de eso. Yo no se lo que soy.

Y la realidad sigue golpeando…

Por cierto…cualquier podría dormirse con la canción, pero no es porque sea aburrida, es porque te acuna.

Poco más puedo decir...

Hoy no tengo fuerzas para poner nada.

¿Qué es el desierto?

¿Es sentir la brisa del viento mientras caminas solo?

¿Es cantar wild is the wind?

¿Es pensar que el ruido no te acompaña?

¿Qué es el desierto?

Si me acompañas te mostraré un tipo de desierto.

Me caigo, me caigo y no encuentro ramas donde agarrarme. Me caigo en un pozo que no esperaba. Esperaba otros pozos pero no este. Si llego al fondo seré otra persona. Me caigo y no hay una puta rama donde agarrarse.

Este pozo es muy largo, llevo días, semanas, cayendo…y mis lágrimas caen a la vez que yo…puedo verlas a mi lado, cada vez que salen de mis ojos saltan al espacio para caer conmigo, al tiempo, para mirarnos ellas y yo. Y las veo, y son perfectas, lágrimas de deseos errabundos e infinitos. Caen conmigo, en este pozo de infinitas dimensiones.

Sigo cayendo, sin control, sin saber cuando debo empezar o dejar de llorar porque mi llanto me sorprende a mi mismo. Caigo en una orgía de dolor, caigo temiendo el final de la caída, pero el final sigue esperando. Y caigo…

Las ramas que impiden mi caída no están. No tengo dónde agarrarme. Solo tengo donde caer. Todo me duele, me duele pensar. Me duele el saber que la caída es infinita porque no hay fondo en este pozo.

Hace años tenía un jazz bar. Ahora me quedan mis discos.

Entrevista a Johuns Atisfied, alma en pena del estado de Kentucky, investigador y catedrático de filosofía del alma por la Universidad de South Cardigan.

-         Así que afirma usted la existencia de partículas que transfieren armonía

-         ¿Armonía?, no, no. No es armonía, es paz.

-         ¿Paz?

-         Así es, paz, tranquilidad de espíritu.

-         Y esas partículas, ¿son detectables?

-         Depende, la detección del pación depende básicamente de quién sufre su presencia.

-         ¿Podría explicarse?

-         Por supuesto. El pación es una partícula subatómica, solamente sentible, no es detectable, pero sí son claros los síntomas que provocan

-         Y esos síntomas, ¿son?

-         Ya le dije, tranquilidad del alma.

-         Y cómo sabe que existen.

-         Es relativamente fácil de sentir. Los experimentos realizados entres personas sufrientes han demostrado que ciertos seres desprenden paciones que inducen la tranquilidad de espíritu entre quienes están cerca.

-         ¿Entre todos los que están cerca? ¿Quiere usted decir que provocan relajación en todo el mundo alrededor?

-         No, no es así. En realidad solo entre quienes tienen vínculo con el generador de paciones. La sensación, lógicamente, es más evidente cuando el vinculado es alguien que suele vivir con cierta ausencia de felicidad. De pronto todo le cambia.

-         ¿Le cambia?

-         Efectivamente, la concepción del entorno le cambia y siente que el tiempo no pasa y que el universo es un lugar apacible.

-         Pero eso que dice, ya hay gente que lo nota.

-         Evidentemente, pero no toda la gente. La existencia del pación solo es relevante para los que viven con tortura interior y de pronto encuentran una fuente de paciones. Entonces todo cambia.

-         ¿Y eso existe? Quiero decir, hasta ahora solo me habla de sensaciones.

-         Estoy convencido de su existencia. Créame. Y las sensaciones…¿tienen menos valor que las visiones?

-         Yo diría que sí.

-         Eso es porque usted no necesita paciones.

-         ¿Cómo?

-         Usted vive con un alma reposada. Jamás sentirá un pación, entre otras cosas porque no lo necesita. Siéntase afortunado.

-         Gracias.

-         No me las de a mí, déselas a su naturaleza. Otros buscamos nada en ningún lado y los paciones nos permiten pensar en otras realidades inexistentes hasta ese momento.

-         Parece muy seguro de lo que dice.

-         Tan seguro que echo de menos cada pación que he experimentado. Los surcos de mis mejillas son el resultado del recuerdo permanente que sobre mí han dejado. Una vez que los sientes no puedes olvidarlos…