Unas letras

Recuerdo que alguien dijo alguna vez que hacía falta más filosofía. Hace falta mucha. Mucha, mucha, como el pintor, el que hacía vidrieras en Praga. Mucha. La  gente huye de la filosofía porque es cómodo huir de la verdad si la verdad es incómoda, es cómodo huir de lo incómodo.

Y así pasan los días entre todos, sin filosofía. Sin fondo. A veces me encuentro hablando, soltando diatribas o discursos mediocres ante un público que simplemente asiente. Es curioso, lo mismo me equivoco pero asienten porque argumento con una apariencia sólida. Y los que no están de acuerdo tienen una argumentación que me recuerda los episodios en que Espinete se acostaba con pijama para quitárselo al levantarse. Ridículo de cabo a rabo. Todo es ridículo.

Y así pasan los días, sin sentido. Basicamente sin sentido real porque nada tiene sentido. Al menos desde un punto de vista extranjero. Extranjero de Camus, lógicamente. Nada tiene sentido en un mundo cercano a la costa mediterránea. Nada tiene sentido si el sentido se lo dan los medios que te rodean. El sentido está dentro de ti y si no lo encuentras entonces crees que te persiguen en las calles y corres y te medican. Nada tiene sentido y es mejor saberlo para no despertarte sobresaltado por la ausencia de significado en lo que haces. Nada tiene sentido eterno salvo que creas en lo eterno como idea originadora. Si no tienes ese concepto claro todo se desvanece en el presente. Aunque internamente todo te duela, una lágrima te duela, un susurro te duela, una visión te duela. Eso tiene el sentido del día a día…y solo por eso las cosas adquieren un cariz merecedor de una vuelta de tuerca. Una vuelta de tuerca alejada de Henry, que da mucho miedo.

¿Escuchar la versión de my funny valentine tiene su importancia?, no lo se. Pero yo lo disfruto.