Tender Pan

Ahora no hay días, porque simplemente son horas unas detrás de otras. Horas pasadas que se miran entre sí y no se entienden porque comparte minutos imaginarios cuyas lenguas son babelianas.

Ahora entiendo un poco mejor uno de mis libros, ese del soneto de Keats, ese de tender is the night. Homenaje a la pérdida, pero con guiños a mentiras constantes pues es lo que está bien. Mucho mejor ocultar el rostro. Mucho mejor dormir narcotizado esta noche. No me gusta el narcótico, ¿¿¿llegará Peter Pan esta noche a mi ventana???