Harto

Harto de no verme en el espejo

harto de esquivarme por no oírme

harto de sentir como envidiarme

harto del dolor que llevo anejo

 

harto de esperar sin esperanza

harto de cubrirme en la mañana

harto de sentirme un alma insana

harto de un llanto sin añoranza.

 

Harto de no oírme en el pasado

harto de olvidar lo que he leído

harto de lo que está sobreseído

harto de pensarme equivocado.

 

Harto de tanto y tanto sinsentido

harto de creer que esto no es vida

harto de pensarme casi un Midas

rodeado de oro malherido

 

Harto de escribir esto en minutos

de creerme un talento algo escondido

de pensar en mis palabras como un nido

de aquellos que lo sufren siendo brutos

 

Harto, así, sin más, harto de todo

porque al fin, esto, no es más que estar viviendo

entre ascuas por temerme a mí mintiendo

pregonando que no siento más que lodo.