Nada

Nada…apenas hay nada. No tengo rasguños en las manos, solo siento zarpazos en la espalda y sangran arcoiris rosados. Los rastros de las ideas se quedan en un bote de pintura que está cubierto de una sonrisa gris. La sonrisa va y viene y yo me quedo embobado pensando el tiempo que puedo estar contemplándola. La historia está aquí y los días se suceden en juegos de persecuciones. La noche intenta atrapar al día pero este siempre se escapa en el último momento, cuando estando agarrado en segundos de amaneceres iridiscentes, se suelta para esperar el crepúsculo. Y así todo el tiempo.

Nada, relájate. Siéntate en el zaguán de tu casa de campo de amapolas. Mira cómo crece la hierba, escúchala, tienes tiempo. Oye como el sol cambia, cómo se mueven las nubes. Escucha atentamente. Espíritus de arroyos que tienen su vida y no son crípticos. Te cuentan lo que saben, nada más. Espíritus de praderas norteñas. No te dan discursos, son simples porque su vida es simple, susurrar, espíritus de vientos gélidos. Te hablan si les preguntas y te responden lo que vieron. No te mienten, tienen viajes largos como para perder el tiempo mintiendo.

Nada, mis manos siguen sin rasguños. Nada. Los días siguen yendo y viniendo.