Doctor, pienso... ¿no soy normal?

Me llega un correo de un amigo acerca del sentido de la vida. Lo leo y me agarro a mi melancolía porque lo que cuenta, leo que habla de balanzas y me pongo a pensar y pensar es lo que tiene…que en lo absoluto siempre tienes el partido perdido.

Pienso en muchos libros que he leído. Pienso en lo que me cuesta coger un libro de Shakespeare ahora y que me quedé colgado con La Tempestad encima de mi mesa. Pienso que me costará leerlo si acaso algún día decido acometerlo. Ahora no puedo. Pienso en miles de canciones que me hacen sentirme especial por escucharlas. También en la gente que me hace sentir especial y en como algunas miran a otro lado mientras el dolor se regodea por la tristeza que te atrapa cuando eso pasa. Pienso en Scott Fitzgerald y en lo mucho que le entiendo. Pienso en sus cuentos y en lo magnífico que es leerlo. Pienso en John, Paul, George y Ringo y en cómo le dieron una pizca de sentido a los minutos del día a día. Pienso muchas cosas en un mar de cansancio.

Sigo pensando…y joder.