Angustias por el sin sentido de las cosas, sinsentido absurdo generado por el sinsentido

No se dónde se encuentra el sentido cosmogónico, y me entretengo llorando entre rincones buscándolo. Falso, ni siquiera lo busco, simplemente me siento a contemplar como la ignorancia ancestral me consume entre girones de hiel. Es el tiempo del no pensar pues se me hace imposible desligar el sentir del pensar. Y no pensar también se me vuelve incontrolable. Y pasan los días y los rumores golpean las paredes de la habitación de los sueños tornándolos en pequeñas pesadillas, diminutas, trozos de mente descuidados, perdidos, sin rumbo...sin sentido.

Y este lamento, en sí, es otro sinsentido más. Y me duele la queja. Posiblemente yo sea el origen de tanto sinsentido, posiblemente yo no tenga sentido.