-  Querido Soppot, cómo ve la atracción del hombre hacia la mujer.

-  Irreal inspector Couldyun –afirmó William Soppot con una rotundidad que mostraba una certeza milenaria

- Ah, vaya, me sorprende lo evidente que es para usted ese hecho -replicó el inspector con cierta perplejidad y con ánimo de saber algo más de la respuesta del Sargento

- Inspector, yo creo que la mujer no siente una atracción como tal. Perder la cabeza es propio de los hombres, las mujeres no tienen el problema que tenemos los hombres, jeje -William Soppot se sonrió de una manera socarrona, buscando cierta complicidad con el inspector.

- ¿De qué problema habla Soppot?

- Del sexo, inspector. Nosotros perdemos la cabeza por eso y ellas tienen absolutamente controlado el instinto. Toman sus decisiones sin tener eso en cuenta

- ¿Y el amor?, ¿entonces no existe?

- No digo yo que no inspector, pero el enamoramiento, ese estado de enajenación, no es propio de mujeres.

-  ¿Seguro?, permítame que le cuente una historia –sugirió el inspector Couldyun sin un ápice de ansiedad.

-  Adelante inspector.

-  Es una historia extraña, pero quizás le haga pensar sobre eso que me ha dicho…eso de que el hombre no atrae a la mujer. La historia se remonta a cuando yo tenía 25 años y era un aspirante a inspector, ayudante del Teniente Hondson, ese tipo tan aciago, aquel con el que era difícil tener una ligera sonrisa.

Hondson era especialista en cifrado de mensajes, el tío era capaz de estar días y días intentando averiguar un significado oculto, un indicio escondido entre miles de comunicaciones. Era un enfermo de las claves. En el caso del asesino del telegrama fue él solito quien logró descubrir todas las pistas que daba detrás de cada “stop”. Bien, Hondson tenía una hija, Rebecca. Y yo tenía 25 años y tenía amigos de 25 años, uno de ellos, Lawrie, era un auténtico rompecorazones, un dandie que contaba sus noches como noches en blanco y noches de éxito. Y le puedo asegurar señor Soppot que al cabo del año tenía pocas noches en blanco.

Por cierto, ¿conoce a Rebecca Hondson señor Soppot?

-  He oido hablar de ella, su belleza ocupa muchas de las frases cuando su nombre sale a relucir.

- Bonita descripción señor Soppot, bien pues cuando Rebecca tenía 17 años, como podrá imaginar, ya tenía el encanto de ahora, y además era, como le diría, un baul desconocido cuya llave pasaba por el bolsillo de su padre, Anthony Hondson.

-  Creo que Hondson sobreprotegía a Rebecca.

-  Así era, hasta que…bueno, pero eso es otra historia. Lo que le quiero contar es otra cosa. Rebecca conoció a Lawrie y… ¿qué cree que pasó?

-  ¿Que se enamoró de él? –sugirió Soppot no sin cierta cautela

-  En absoluto –Couldyun se encendió un cigarro pequeño mientras se entretenía con el silencio y dejaba que una mueca de ironía apareciese en su rostro. ¿Enamorarse?, en absoluto señor Soppot, además eso iría en contra de su afirmación ¿no es así?

-  Umm.., sí, eso parece –la duda sobrevolaba la cabeza de Soppot, una duda que, en realidad, no le importaba en demasía.

-  Eso significaría que Lawrie había atraído a Rebecca, ¿no es así?

-  Sí claro…

-  Lo contrario de lo que usted afirmó al principio de la conversación, ¿no?

-  Sí, sí…

-  Luego resulta que no debe tener usted muy claro si la mujer se siente atraída por el hombre, tal y como dijo hace 7 minutos.

-  Puede que tenga razón inspector.

-  Casi siempre la tengo señor Soppot…fin de la historia

-  ¿¿¿Fin???, pero ¿qué pasó?

-  Eso es otra historia señor Soppot, el objeto de esta era mostrarle lo peregrino de sus afirmaciones, y lo he conseguido en un tiempo casi record. ¡Me encanta su compañía William”

- Gracias inspector, pero… -el Sargento Soppot no tenía claro muy bien lo qué decir, ni siquiera tenía claridad sobre lo qué sentía

- Tranquilo Sargento, no por eso va usted a tener noches “en blanco”. Y ahora sigamos removiendo estos papeles en busca de más pistas de nuestro maldito asesino. Lleva meses sin actuar pero eso no justifica que nos olvidemos de él.

- De acuerdo inspector, pero dígame, ¿usted qué piensa de si las mujeres se sienten atraidas por los hombres?

- Querido Sargento, eso es irrevelante.

No quería hacerlo, no quería ponerme a escribir un panegírico más sobre él. Hay centenas, miles de ellos circulando ahora por internet, periódicos, revistas, radios, televisión. No quería sumarme a la corriente. No quería ni pasar un solo minuto escuchando sus canciones, no quería que me doliera. Pero me duele. Una estupidez inconsciente me ha llevado a no dedicarle más que una escucha de los tiempos de Nacha en un viaje. Sin detención en sus detalles, sin apreciar lo delicado. No quería hacerlo, creía que no era tiempo de lamentos. No quería ser uno más en las lágrimas.

Pero hoy me ha sorprendido. El sitio de mi recreo, sonaba en el salón, me acerqué timidamente, subí el volumen y de pronto estaba rodeado de sensaciones. Y las lágrimas decidieron recorrer otra vez ese camino que a veces termina con un sabor salado y otras obedece al vacío de la gravedad. Estaba con lo ojos empapados. Desde George Harrison no me pasaba. Parte de mi es lo que es por estos hijos de puta que me han hecho sentir que hay algo más que la realidad mundana y rutinaria.

Gracias por hacerme llorar, nunca os lo perdonaré.

El domingo es un día gris por el término del asueto, y también porque muchos barman han vuelto a sus casas tras una noche de copas interminables. El domingo es una oveja esquilada a la que miras preguntándote por su lana mientras ella busca un lugar oscuro donde esconderse. El domingo es un deseo de libertad convertido en un día de campo. El domingo es muchas cosas pequeñas que nunca dejarán de serlo. El domingo es lo que sabemos que no será más que el preludio del lunes. El domingo es una sonrisa convertida en mueca de vicio no satisfecho. El domingo es pensar en lo que piensan de ti después de una noche equivocada. El domingo es una canción de domingo que no pondrás el lunes por la mañana. El domingo no es Bob Geldof que odiaba los lunes. El domingo es un paso más hacia ningún lugar desde ninguna parte. El domingo es un billete olvidado en un bolsillo. El domingo es un día en rojo en un calendario. El domingo es lo que es porque así nos lo hemos impuesto.

-          ¿Tienes hora?

-          No, pero tengo apatía.

-          ¿Y qué más me puedes ofrecer?

-          Mi apatía con un abrazo.

-          Bueno, tal vez me valga para dar la bienvenida a la luz verde de una canción.

-          …¿the housemartins?

-          Por supuesto…

Hay días en que todo parece que es un muro. Son demasiados muros y todos creados por una mente mezquina con la que me levanto todas las mañanas. Una mente que se acuesta conmigo, va conmigo en el coche, escucha música conmigo, come conmigo, sufre conmigo y está conmigo desde que tengo uso de razón, si es que se puede llamar razón a lo que tengo y si se puede decir que la uso.

Hoy el muro se antoja, una vez más, infranqueable. Luego se franquea…como siempre. Y me quejo, y me quejo de quejarme y entro en una espiral sin rumbo que me sume en una necesidad eterna de palabras desconocidas, de matices distintos, de voces de otros universos, de miradas dulces y de susurros nocturnos. Y de forma inamovible, nunca es satisfecha.

Hoy el muro va y viene y no veo la forma de franquearlo…y al final se franquea. Tanta farsa, tanto lamento para luego franquearlo hace que reflexione acerca de si yo solo seré una pose, un personaje de opereta que solo deambula con un pequeño papel melodramático en la obra de todos los demás. Debe ser que es todo una farsa en mi pensamiento y me la creo, y hace que me sienta partícipe de ella. Debe ser que soy un farsante…y hasta eso duele.

Ya he comentado algo acerca de la voz aterciopelada de este trompetista. Hoy tocaba recordarle. Hoy tocaba porque así es como tenía que ser. Hoy me acordé de “My Funny Valentine”. Ya he escrito sobre ella. Y hoy tocaba ponerla, otra vez. No se muy bien, pero tocaba. Hace demasiado sol pero la canción es preciosa. Y la versión es maravillosa. Prefiero a Chet en esta versión antes que a Sinatra. Y es que Chet es creible en el dolor. Sinatra es creible en lo tramposo. Pain and tricks. Bonito título. Ambos ejemplos de la música que me cautiva. Pero, claro, será por ejemplos…