Kazoo, kazoo you are mine, kazoo kazoo every time

Turn it up, turn it off, turn it in

Anyway you choose, anyway you choose at all

Sometimes you get too much, some days it all gets too much

Kazoo, kazoo you are mine, why do you turn your back on me?

Turn it up, turn it off, turn it in

Anyway you choose, anyway you choose at all

Some days you do too much, some days it all gets too much

Kazoo, kazoo you are mine, kazoo kazoo every time

Suena Blur en una tarde de lunes, un día más dentro de los días más, un día con o sin. Un día de fresas batidas en zumo de naranja. Un día con coches que surcan el alquitrán. Unos días haces demasiado y otros no haces nada. Distorsión real. Reclamos de vocales sonoras. Pantalones vaqueros, colores del día revestido de halos nocturnos con sabor dulce. Hoy es verano pero la estación se resiste a llegar. Hoy ella no sabe que no importa lo que diga nadie, tan solo el ritmo de sus palabras. Hoy es tiempo de siestas en azoteas nubladas. Hoy apenas queda hueco para colarse en la función de colores anticuados. Hoy las palabras surgieron, brotaron sin rumbo.

Hoy el día es triste en mi ciudad. Así que me gusta el día. No se si implica tristeza este tipo de días. A mi no, a mi me gustan.

Lo que si se es que hay tristezas, de esas que no me gustan, tristezas eternas. No me gustan, esas tristezas son feas, tienen rostro malvado y por las noches beben sangre de bellas mujeres. No, esas tristezas no me gustan. Son tristezas alimentadas por nuestros defectos, nuestras frustraciones. Son perversas, se alimentan de nosotros cuando no saben vivir sin nosotros. Esas tristezas son solitarias porque saben que la compañía las hace débiles.

Esas tristezas hay que arrinconarlas, desecharlas, dejarlas sin razón de ser. Hay que sobrepasarlas. No es bueno vivir con ellas. Al menos no durante mucho rato.

Hay otras tristezas, otras que te enriquecen…otras no. Hay que saber distinguirlas.

Quizás si te asomas a una ventana y te ilumina una luna puedas ver el reflejo de tus lágrimas en la ventana. Ese reflejo podría ser tu guía. No todas las lágrimas se reflejan igual. Algunas dejan pasar los rayos de luna…otras no.

Beyond belief,  sonidos antiguos. Now I am beyond belief..

Escucho sonidos antiguos, discos no escuchados desde hace siglos. Imperial Bedroom. Sonidos antiguos. ¿Cuántas veces estuve escuchando este disco en el pasado?, decenas seguro, quizás centenas. Y un día vi en directo al señor McManus.

Y más cosas, y días de recuerdos. Y ahora son días de extrañeza porque parece que nada ha avanzado. Sigo con mis pesadillas guardadas en una almohada rota.

Y aquí andamos. Recordando por recordar, para melancolizar, para que los minutos no existan. Para que la realidad no sea.

Y cambio el disco, ahora es la señora Lemper. Y recuerdo días de un viaje a Sevilla y una actuación en directo. Y creo que aquel viaje fue magnífico. Sevilla y Berlin. Grandes viajes…y el disco, qué casualidad, se titula Berlin Cabaret Songs. Y este sí que hacía que no lo escuchaba, milenios. Cuartos o quintos, o cuartos con llave y puerta aterrante.

Qué grandes los momentos pasados con Ute, escuchándola claro. Y viéndola en concierto...y viéndola, porque atractiva lo es un rato, sobre todo si piensas que canta ópera. Un beso para tí Ute, que hace tiempo que no te escuchaba.

¿Y ahora?

Ahora hace calor. Otro verano. Otro verano de calores sin azoteas, como no dije en el pasado. Verano sin bicicletas y sin paseos marítimos nublados. Veranos anhelantes de libros no leidos. Veranos de historias no pasadas y de imaginaciones concurridas. Veranos donde las pasiones de algunos se liberan y las de otros se encierran con otro cerrojo. Veranos donde las palabras son acciones para algunos y para otros son deseos. Veranos que llegan, veranos que no apaciguan. Mi mejor verano es el otoño, será porque no es verano.

Este año, por tercera vez consecutiva, creo, he vuelto a faltar a la feria de libro de mi ciudad, de mi amado Madrid. Otra vez he suspendido en asistencia. Tengo que corregirme.

Mientras tanto mi habitación me mira con odio, tengo que ordenarla y ya he visto seres unidimensionales del abismo paseando entre el desorde de ropa, cables, guitarras y cachivaches. Tengo miedo. ¿Alguien conoce un domador de seres unidimensionales?

Hoy es hoy, por raro que parezca. Y miles de libros sobrevuelan un panorama desalentador de fuegos cruzados entre el deseo y el dolor. Es hora de entendernos a nosotros mismos.

Siete notas se entretienen en una hoguera de raíces secas y tu rumor no se queda en el aire. Es hora de pretender atrapar tus días en una caja formada por trozos de recuerdos ajados por el paso del tiempo. Y tirar la llave. Enseñame la llave para olvidar su forma.

Gasto demasiada energía manteniéndome alejado de mi mismo. Quizás el pensar que uno no es lo que es sino lo que los demás piensan que es podría ser una solución al rumor de lamentos sempiternos. Quizás un buen rato compartido por una melodía haga que una tarde sea más placentera.

Falsos árboles de plásticos. Fake Plastic Trees.

Si eres capaz de entenderte ya lograste algo, si no te preocupa entenderte entonces lograste todo.

Suenan acordes. No soy más que algo anodino rodeado de roedores anodinos. No soy más que unas horas olvidadas en el bolsillo de una chaqueta roida por el tiempo del pasar.

No es más que un tiempo que el mejor postor se encargó de recopilar y comprar como si la mejor oferta fuera la suya. No hay retazos de opiniones porque las opiniones desaparecieron entre brumas.

Y los rechazos inteligentes me hacen pensar que los días no son azules, pero sí tristes. O simplemente que gastamos el tiempo buscando realidades paralelas cuando la realidad es la que es.

No soy más que un lamento pesado, cansino.

La verdad, si la hay, se esconde detrás de la nota de un saxofón. 

La sonrisa no existe en sus labios, pero existe el sabor de días felices. Por favor, no olvides que volverán.

Los caramelos son dulces solo por la tarde. 

Recorrer centímetros cuadrados de piel para luego saborear la hiel del dolor.

No soy más que las horas olvidadas de un reloj abandonado. Si camino por una dehesa, navegando por un río de zumo de melocotón, si me ves, entonces, intenta acordarte de mi. Además de las horas olvidadas también existen los minutos.