El rumor de la presión por escribir algo medianamente bello me retuerce el alma entre las miserias habituales de mis palabras. No me sale lo bello, me sale lo difuso, el lamento confuso de siempre. Es como sembrar semillas de rosa pero que una hierba fea, pesada y descolorida sea lo que al final brote.

Escuchar el sonido de unos ojos llorando me recuerda a Los Flechazos. No soy original.

Imaginar ventanas tristes es curioso. Cuando llueve las ventanas lloran, las copas de vino tienen lágrimas. El vidrio son los ojos de una tarde lluviosa. Los días son solo trozos de sueños arrinconados, o al menos eso desean muchos.

Hace calor, es verano y el sudor inunda mis palabras.

Definitivamente estoy perdido en el mundo que me rodea. Ando bordeando la ansiedad y la tranquilidad con idas y venidas de uno a otro sitio y con culpables en uno y otro lado y en el medio. El del medio soy yo que siempre soy culpable por ir de una situación a otra. Definitivamente ando perdido en estos días…quizás en estos meses,…quizás en estos años…quizás cuando me encuentro es solo una etapa de un camino cuyo estado natural es estar perdido y sin rumbo.

Detesto el cielo cuando cae

Detesto el horror cuando crece

Detesto el aliento desabrido

Detesto la sonrisa del ganador

Me detesto a veces, como poseedor de miles de lamentos sin sentido. Como pequeña marioneta del teatro de unos sueños no concretos. Como un engranaje del mundo que nos rodea con garras de metal. Me detesto a veces y otras veces prefiero acurrucarme entre pieles cálidas de un universo irreal.

El día se entretiene yéndose y el rumor de una noche más se acerca a mis oidos. Apenas unos minutos y el día se convertirá en otro deseo yermo y dormirá entre todos los días que se fueron para no incidir en nuestra incapacidad ante la felicidad. El día se va, las fuentes de los ojos se llenan, la sal nos da un sabor melancólico.

Hay días y días. Y noches que no suelen acompañar a los deseos. El crepúsculo es el adios del día, es la conversación en el rellano, larga porque el día quiere quedarse pero al fina la luna siempre le cierra la puerta.

Couldyun estaba solo en su habitación pensando en las trazas que le quedaban para llegar al misterioso asesino. Hilaba pistas, desechaba hipótesis, cotejaba declaraciones…no sacaba nada y sonó el teléfono.

- ¿Hola? –preguntó con el saludo al tiempo que descolgaba

- Así que ahora eres todo un inspector eh? –sonó al otro lado. Una voz femenina, una voz recordada y olvidada. Una voz de un ángel que circuló alumbrando los días de hace muchos años.

- ¿Sibille?

- Hola Artie. ¿Aún recuerdas mi voz?

- Creo que tu voz no es lo que mejor recuerdo, pero no puedo olvidarla. Me tortura más levantarme cada mañana pensando en no contemplar tu sonrisa enmarcada en tu cabello rubio y sazonada con esa mirada de timidez que nunca entendí.

- Vaya, veo que sigues igual que siempre, manejando el lenguaje para que una chica sepa sentirse bien.

- Si sigo igual sabrás que no lo hago con cualquier chica.

- Sigues igual.

- No, ahora soy un poco más viejo, un poco menos paciente y un poco más acostumbrado a la tristeza, si es que uno puede acostumbrarse algo a eso.

- Sigues pensando que un momento es poco tiempo.

- Sí, eso sí, y que ninguno hemos pensado en el amor. Es un artículo deluxe lo que vaga por nuestras cabezas.

- Permitirías que una sonrisa tímida tomara un café contigo.

- Solo si pueden ser dos.

- Serán dos.

La conversación navegó por retazos de recuerdos y concreciones para la cita. Couldyun colgó y comenzó a llorar.

VIEJA HISTORIA

Rumor que no me muestra las verdades
extraño padecer sin miramiento
por ser feliz y a cambio lo que siento
es mi cuerpo extenuado en ansiedades

Si rasgo con un surco mis maldades
con la lluvia rondando mis lamentos
si araño con mis uñas lo mugriento
de mi alma bien plagada de oquedades

es por ese cruel látigo que estalla
en los cuerpos de aquellos que sufriendo
cada instante de esta cruel batalla

en que yo ando perdido y sordo oyendo
la frialdad del silencio que no acalla
la pena entre aquellos que voy hiriendo
 

SEMANAS CONSTANTES

El viernes el zaguán tornasolado
el sábado discreto y acuciante
el domingo un preludio ya expectante
semana que se pasa por mi lado

cual extraño susurro agazapado
volver a las miserias aberrantes
volver a los infiernos sin ser Dante
pensando en la Beatriz enamorado

asi se pasan, días tan inciertos
desatinos, lagunas olvidadas
sentirse insatisfecho, desconciertos

luces de neón, mar de aguas saladas
es tiempo de desastres descubiertos
por antiguas razones no pasadas 

No se dónde se encuentra el sentido cosmogónico, y me entretengo llorando entre rincones buscándolo. Falso, ni siquiera lo busco, simplemente me siento a contemplar como la ignorancia ancestral me consume entre girones de hiel. Es el tiempo del no pensar pues se me hace imposible desligar el sentir del pensar. Y no pensar también se me vuelve incontrolable. Y pasan los días y los rumores golpean las paredes de la habitación de los sueños tornándolos en pequeñas pesadillas, diminutas, trozos de mente descuidados, perdidos, sin rumbo...sin sentido.

Y este lamento, en sí, es otro sinsentido más. Y me duele la queja. Posiblemente yo sea el origen de tanto sinsentido, posiblemente yo no tenga sentido.

Me voy cayendo y no hay asideros, porque los asideros no existen porque no se donde encontrarlos, porque tendrían que estar dentro de mí, porque no hay nadie fuera, porque estoy solo, porque me duele, porque me duelo, porque nunca llevo razón, porque las mejillas tienen surcos, porque sabe a sal, porque me caigo, porque deslizo por un tobogán de estupidez, porque nadie lo merece, porque me denigro, porque no soy justo, porque tengo miedo, porque nada está en su sitio en mi cabeza, porque me equivoco una y otra vez, porque esto no tendría que escribirse, porque me esquivo a mi mismo, porque al final siempre me encuentro, porque me embarco en luces de neón que no se ven por la mañana, porque no veo finales a estos días, porque siempre hay otra piedra, porque cualquier piedra es suficiente, porque el charco de agua salada se agranda para irse para volver, porque siempre es igual, porque soy un gilipollas y no puedo evitarlo, porque no se si puedo, porque no tengo control en el borde, porque no soy buen jugador, porque ser yo no es fácil para mi, porque tampoco lo es para los demás, porque los caprichos son deseos infantiles, porque no debo haber crecido, porque las guitarras vuelan y las veo flotar, porque el mundo se entretiene mientras yo lo contemplo, porque en la adolescencia ya era igual, porque no se colocar las piezas, porque me quedo esperando, porque apuesto por esperar y no se si es un error, porque intuyo que sí, porque a veces acierto demasiado, porque una y otra vez tengo ganas de llorar.

Me levanto y el calor se muestra con un tesón incontestable. Mientras, dormidos, mis ánimos andan en pesadillas de colores ocres con futuros inciertos. Mi cuerpo se desliga de los ánimos de manera habitual y decide afrontar la rutina del día, como todos los días, con la mejor de las posturas. Es decir, con una postura poco agresiva. Es lo mejor que puedo ofrecer, y ni siquiera de manera sostenible.

Mis ánimos siguen enfrascados en luchas extrañas mientras mi boca se tuerce en mil muecas de asentimiento insatisfecho. Las manos, por su lado, van mecánicamente respondiendo a necesidades habituales marcadas por el ritmo monótono y ritual de todas las mañanas.

Apenas hay aromas que emocionen así que mi olfato ha decidido tomarse vacaciones, lleva de vacaciones tanto tiempo que me parece más una baja. Tendré que cambiar de colonia.

Me entretengo visualmente en navegaciones electrónicas, pero no dejan de ser otra rutina diaria, a la espera de oasis en forma de preguntas eternas y circulares. Esas que me hacen seguir un poco más, esas baterías de corta duración.

Y el sabor sigue siendo agrio, sobre todo si dejo que mis ánimos se pronuncien. Están batallando pero creo que ahora tienen un pequeño descanso. Veremos como se encuentran…