No sabía como era el verano con Miles Davis tocando “Move”, de cuando nació el cool. Bueno, es un verano poco tranquilo, al fin y al cabo la canción se titula "Move", muy de verano con ruido. O sea nada de azoteas, más de asfalto. Y urbano, muy urbano. Como New York de urbano, donde se grabó, o con el Nueva York de acá que es un Madrid caluroso.

Verano de revivals, los argentinos Alejo y Ariel –no podían ser Pepe y Juan- se reúnen y hacen renacer a un juguetón semidios del rock and roll de nombre Tequila. Yo a Tequila los descubrí allá por el noventa, o sea casi diez años después de que desaparecieran. Y me gustaron, y mucho. Me sonaron a los Stones, unos Stones que cantaban en castellano y tocaban en rythm and blues rocanrolero. Ariel tocaba como Richards y Alejo me recordaba en la forma de cantar a un Jagger provocador.

Y es hora de olvidar asperezas, viejas controversías, disputas de antiguos amigos. Hora de darse la mano. Dejaré de lado el vil metal. Hace poco los Ronaldos también salieron a la carretera, y Nacha Pop, y fuera, por otro lado, están Police, o the Who o los Clash. No se si los Who se fueron alguna vez, aunque para mí sí. Desde que Moon desapareción los Who  ya no lo eran tanto. Y yo descubría los Who cuando ya no estaba Moon pero descubrí a los Who con Moon o sea que es como si nunca hubieran estado ahí.

Y estamos en una época eterna. Desde hace unos años existe el revival constante en el rock. Aquellos que se inventaron esta noble y desvergonzada forma de hacer música están muertos casi todos -hace poco Bo Didley, poco conocido y para mí con un peso comparable a Berry- y la siguiente generación, la que elevó esa música a la categoría de arte está en el INSERSO del rock. Total que ahora hay muchísimo miembro de banda deshecha, bandas que tuvieron su gran momento, que se piensan el volver a subirse a un escenario a disfrutar si no de las mieles del  éxito, sí de la excitación de tocar ante un público entregado. Porque todo buen revival tiene público entregado.

Y se largan a una gira de las de siempre. Ahora en verano hay que sudar la carretera para dormir en invierno. Las bandas se recorren la geografía nacional de concierto en concierto. Ahora en verano toca cantar. En invierno tocará tocar…en sus locales.

Y así nos esperan revivals año tras año. El año que viene quién sabe puede que vuelvan ajuntarse Gabinete Caligari, Radio Futura, Danza Invisible, Duran Duran, Spandau Ballet o Adam and the Ants. A partir de ahora, ya se sabe, revival constante. Bueno,...uno ya ha dicho que ni de coña, Morrisey dice que no resucitará a los Smiths. Pero ya se sabe, que decir eso puede suponer que volverán. Preguntad a Sting.

Retomo las letras, que es lo que siempre hago, retomar lo que dejo a medias. Porque un blog es algo a medias, es un ejercicio de vanidad a medias porque luego nadie te lee. Y si te leen no te haces famoso. Y si te haces famoso entonces es que sabes escribir y vas y escribes un libro y luego hacen una película y ganas pasta. Con la pasta haces otro blog y pagas porque alguien lo escriba y entonces la vanidad queda fundida en una mera transacción comercial y si tienes algo de respeto por ti mismo resulta que no te quieres y entonces te das cuenta de que la vanidad empieza por uno mismo y tu mismo no te admiras. Total, un pan con unas tortas.

Y después de esta reflexión digna de un espartano vestido de Espinete y ebrio de alcohol me dedicaré a pensar sobre el verano. O sea más de lo  mismo.

La idea de compararme con un espartano me ha dejado sediento. Doy un trago a una coca cola. Si este blog fuera subvencionado lo mismo me obligaban a decir refresco de cola. Pero cojones, no es lo mismo, he dado un trago a una coca cola.

Estrenan un nuevo Batman. Me gusta Batman, la recreación inicial de Miller –la última es un peñazo-, el caballero oscuro sin superpoderes. Eso de que sea un tipo nocturno cuya máxima habilidad es pensar –es un detective, para los que no lo sepan- siempre me atrajo. Luego sí, tiene unos músculos que te cagas, es superninja, doce millones de gadgets y pasta para aburrir. Pero lo que le caracteriza es la almendra. Y eso me mola.

La almendra es como en algunos barrios se llamaba a la cabeza. Mola.

Nos llega Batman y nos llega el verano y se nos va y más de lo mismo. La enterior entrada de este blog hablaba de revivals. Pues este blog es una cadena perpetua de lo mismo. Un eterno retorno de las mismas palabras. Un Sísifo con palabras.

“No sería maravilloso…”, así empiezan los Beach Boys uno de los 10 mejores discos de toda la historia de la música popular -pongo popular por no poner pop, por no poner juvenil o, simplemente por no prescindir de un adjetivo que, realmente, no hace falta. It wouln’t be nice, no se me ocurre mejor frase para empezar una obra maestra. Y cada vez que la escucho siempre pienso en que existen los genios. El gran Brian Wilson.

Los rigores del verano lo son menos cuando estás con un nativo recorriendo la noche en la semana grande de Bilbao. Al día siguiente lo son más porque la resaca hace un poco de estragos insistiendo en su presencia. Y cuando recorres las calles y ves que hay tiempo de girar la cabeza para ver si el rigor te persigue es cuando piensas que a veces puedes perderte a ti mismo con una cuerda que te lleve de vuelta a casa. Y piensas lo maravilloso que es poder llorar cuando te quedan monedas en el bolsillo. Monedas para la máquina de la felicidad.

Los calores del verano ya no lo son tanto. Ahora el verano aparece y desaparecer y nos pasamos los veranos diciendo que son menos veranos que antes y eso se va diciendo sin saber muy bien a qué nos referimos con el “antes”. Y como dicen los chicos de la playa “ese no soy yo”, yo no se si soy el de antes pero no soy el que reivindica el cambio climático.

Si recorres tierras del norte de España te crees que estabas equivocado cuando recorrías las del sur. Empiezas a pensar que las respuestas están en el norte. Y sin embargo uno lleva toda una vida pensando que están en el sur. Porque de pequeño nos vendieron eso de que el sur también existe, y con esa frase creces y con el tiempo lo que se te olvida es que también existe el norte. Así que tienes que reivindicarlo un poco. Lo agreste y lo húmedo. Y el olor a historias antiguas de soledades grisáceas. Los caminos con hierba rodeándolos. Con montañas sin colores de montaña, cubiertas de verdes. Con personajes que van y vienen y que no pierden tiempo en aclamar su tierra. Los silenciosos. Ellos lo único que quieren es no salir de su tierra. Y si salen sufren de melancolía silenciosa. Al menos algo más silenciosa que la de un “granaino”. Algunos lo llaman morriña.

El norte también existe y el sur no se explica sin el norte. El sur quiere al norte para labrarse su existencia de desprotegido, lamer sus heridas ancestrales. El sur se sirve del silencio del norte para quejarse, el quejío andaluz. El maravilloso quejío de los que sienten su tierra como algo sobre lo que llorar. En el norte sienten su tierra como algo sobre lo que vivir. Distintos y atractivos ambos, cada uno a su manera.

El norte es drama y el sur es tragedia. El norte es estoico y el sur es rebelde. Pero cuando el norte se lamenta el sur canta. Cuando el norte habla el sur baila.

Veranos y palabras…controversia, vocablos para controvertir. Eh pollo, no te me arrebates.

Hacía muchísimo que no ponía nada de fútbol. Y creo que solo puse una vez una referencia clara al mismo, cosa rara pues es otra de mis pasiones. Por tener pasiones que no sea.

Bueno, pues mi queridísimo y torturador Atlético de Madrid, mi Aleti, ha vuelto a la Champions. Ahora me harto de leer infinidad de tabloides diciendo que si ese era su sitio, que vuelve de donde nunca debió salir, que si se lo merece, que si tal y que si cual. El oportunismo para vender entre el aficionado rojiblanco, el loco del Manzanares, la afición bendita que camina impertérrita entre cielos e infiernos. Ahora otra vez la prensa se acuerda del Aleti…aunque poco.

Y digo poco porque hoy decidí comprar el Marca. Uno más de mi interminable cadena de errores. Lo hice porque ayer mi equipo ganó 4-0 a un equipo alemán, el Schalke, y gracias a eso logró el pase a la Champions. La eliminatoria estaba complicada, el escaso 1-0 en el campo teutón era engañoso por el valor doble de los goles fuera de casa. Si nos metían un gol en el Calderón la cosa se ponía chunga. Así que siendo fiel a la historia, el Aleti se sacó un partido de la manga con 4 goles. Escaso orden con un derroche de energía brutal hicieron lo increíble. Pese a todo se sufrió, como siempre. Y se pasó. Y me compré el Marca.

La mierda de este país donde paso los días se desveló de nuevo al contemplar la portada del amarillento diario deportivo. Letras en negrita de 140 pulgadas diciendo “Todos dicen NO al Real Madrid” con fotos casi de tamaño natural de los rostros de Cristiano Ronaldo, Villa y Cazorla. Y en pequeñito, arriba “el Aleti es de Champions”.

Hasta la página 12 no hablan del Aleti, hasta esa página todo dedicado al equipo mafioso de la Castellana, hablando de un amistoso de pandereta con el Sporting de Lisboa y de que no le salen los fichajes al clan del serbio con apariencia de las SS, el Pedja. Luego llega lo del Aleti, 4 páginas. Y gracias. Os podéis ir a tomar por culo. Y yo también por comprarlo.

Pero volvemos a la Champions. Me imagino que los aficionados queremos olvidar estos 11 años de sequía. Podemos pensar que como Fray Luis, nuestro Aleti llegará al primer partido contra el PSV en Holanda y decir “como decíamos ayer…”. Ayer fue el partido contra el Ajax, el penalti de Esnaider, la afición triste, caer en cuartos…Podemos pensar que fue ayer y que somos la alternativa al binomio merengue-culé. Podemos pensar que volveremos a quedar todos los años entre los tres primeros. Cuando no existía la Champions siempre estábamos segundo o tercero…desde que existe solo estuvimos un año clasificados. Del resto no hablemos.

Volvemos a la Champions sin Kiko ni Caminero. Con el Kun y Forlán. A mi me da que Kiko y Caminero fueron la punta de lanza del último vestigio de gente que se creían los colores. Aunque viendo al Kun y a su negativa a vestir los colores de ningún equipo que empiece por “R” podría imaginar que el chaval yerno de lo más maravilloso que he visto sobre un campo de fútbol se siente colchonero. Solo lo siento por el Racing de Avellaneda. Al otro que le den.