Excesivamente excesivo y todo queda en un rincón de colores ocres. Siempre son ocres porque solo tiene dos vocales y ninguna es cerrada. La realidad es casi ocre pero tiene una “i” que le da el punto que nos sirve para agarrarnos a ella. El alma puede que sea ocre pero el espíritu lo compensa. Así nos tiramos con días y días…

El tiempo de la palabra está oscureciendo, sus minutos son más lánguidos porque ahora el idioma no tiene a uno de sus magos, el tamariz de la prosa se nos ha vertido en un río menos denso que la rutina. Ahora todos los que hemos aprendido algo de él deberíamos intentar difundirlo. O tal vez no…casi mejor sería imitarle. Yo creo que le encantará pensar que tratamos de imitarle porque es el summum de los podios. Eres el primero y el segundo y el tercero imitan tus gestos. El gesto y el gesticular, el hablar con voz bronca y el pensar con mente clara. Imitaciones malas…todos somos malas imitaciones, hasta de nosotros mismos.

El ordenador tiene la tendencia de corregir él solito los errores, me cambia Bill por hill…otra vez lo ha vuelto a hacer. Le deben gustar más las colinas que los millonarios dominadores de emporios. A mi también…a mi me gusta más the fool on the hill que Billie Jean…y Billie Jean me gusta mucho, como Billie Holiday que me gusta más porque son más que una, porque la Holiday se transforma en cada surco mientras que la Jean es un producto del tocahuevos –los suyos en cada baile- del señor Jackson, que no es reverendo ni blanco pero que va de ambas cosas.

Así que aquí estoy con la pantalla en blanco y con un mini cohiba entre los labios. Y se me apaga con la saliva torneando el borde y dándole un tono más oscuro a la hoja de tabaco. Tengo que volver a encenderlo y me encuentro que tengo dos mecheros. Uno tiene rueda dentada y el otro es de botoncito. Lo de la rueda no me gusta, siempre me hace daño cuando la giro. Ya, ya se que es más primitivo y que volvemos a nuestros orígenes de yesca para lumbre..pero joder, el botón es más cómodo. Y mi sensibilidad epidérmica lo agradece. Soy un debilucho. Cualquier cosita me molesta…me molesta la ruedecilla porque siempre me cuesta girarla. En una tribu prehistórica sería el amiguete del hechicero..joder, que ni matar mamuts ni na…mejor al lado del hechicero para charlar de la siguiente moña de peyote.

No se el motivo de hacer las cosas difíciles…como lo de los mecheros por ejemplo. O el trabajo, siempre es mejor hacerlo difícil para echarte méritos. La clásica búsqueda de la alabanza. En eso andamos todos, vanitas vanitatum et omnia vanitas, vanidad de vanidades y todo es vanidad…esto ya lo he puesto creo.

Sigo con la música de fondo…no se si cambiarla. Bueno, no…

Joder, se me ha perdido un disco de Chet Baker y ando en solfa. No se qué es andar en solfa pero me gusta. Ando que no se dónde demonios lo habré puesto y eso me reconcome. Así que ando en solfa y reconcomido que es como estar tranquilamente preocupado a la vez que suavemente jodido…pero en un lenguaje más tonto. El lenguaje, fantástico instrumento para ejercitar nuestra propia estupidez. A mi me maravillan los magos del lenguaje. Valle-Inclán y Umbral del XIX al XXI y tiro porque me toca. Me enamore de Valle en una sonata y de Umbral en un diario. Ante ambos me inclino en una reverencia universal. El castellano debe mucho a estos tipos…bueno, no se si el castellano, pero yo sí. Valle me rescató en la mili y Umbral en la universidad. Umbral me daba de hostias y Valle me acunaba, Valle me mexicanaba en un castellano irreal y Umbral me adulaba en una feria de la pedantería. Así crecí en mis lecturas para amar el castellano y comprender que no todo era lo sajón. Gracias a estos dos tipos entendí que también se podía ser pedante en el idioma de España. También podías parecer un tonto estúpido intelectualoide hablando de Cervantes. Y, como no podía ser de otra manera, también me redescubrieron a Quevedo…aunque un amigo ya me había avisado del pedazo de personaje que fue este loco espadachín cojo.

Me cuentan de alguien que se desmaya por amor en una partida de cartas en la que las marcas también te engañan. El asunto es que el desmayo vino cuando Sofie vio cruzarse a un adulto de los de espada en cinto que se saben seguros de que esa espada llega donde no llega el verbo. Sofie sintió un vahido existencial, que era producto de haber comido poco, y cayó contundentemente sobre el tapete. Sofie pensó que alguien tenía un halo, y que el halo le había cubierto el rostro de la verdad y que después el mundo le dio vueltas y cayó rotundamente. Como ese razonamiento le pareció muy extraño e incomprensible decidió algo muy decimonónico, su mente se había visto turbada por el galán que se cruzó –en unos minutos ya era galán, no sabemos si de noche-. Y pensó que mejor ser Madame Bovary que Dulcinea –ser Dulcinea es como muy falso-, y se planteó la infidelidad hasta la mitad de la novela…que ya sabemos que la Bovary termina mal. Así que Sofie anda ahora comiendo poco y achacando sus desmayos a la inapetencia que a su vez es provocada por el galán –que sigue sin ser de noche-.

Nuestro presi es un gafe, como José Luis Ozores, un gafe de esos a los que no quieres invitar a cenar porque sabes que, con suerte, te quedas sin cena y si viene en plenitud de facultades puede salir ardiendo el salón. Ese es nuestro presi… un gafe que no pierde la sonrisa. ZP, el tío Jose, todo un prodigio de fastidiar a sus amados. De convertir en fracaso todo lo que apoya.

Ayer le tocó gafear a la mejor selección de baloncesto que ha existido en el baloncesto FIBA. Unos tíos que de buenos que son dudas de su españolidad. Unos tíos insultantemente superiores al resto de selecciones y además majetes. Unos amiguetes que se juntan para jugar al baloncesto para pasárselo bien y que sin querer humillan al que tienen enfrente. Pero estos tíos no contaban con ZP. Nuestro presi allá donde va acaba con la fortuna o con el trabajo bien hecho o con la rotundidad de la excelencia del juego de nuestros chicos de la ñba.

ZP es un tipo de película de Berlanga, el tío Jose, el tío que viene los domingos a comer y a mamá le da un patatús y al abuelo se le pierde la dentadura. Y así todos los domingos. El tío Jose con su sonrisa permanente no entiende nada de lo que ocurre…, no puede ocurrírsele que sean sus influjos los que provocan el desastre a su alrededor.

El tío Jose ya le hizo la puñeta al tío Kerry –el americano-, al primo Schroeder, a la hermana Royal, a la consti europea –menuda gira se marcó apoyándola-, al primo lejano Latham –el australiano-,…y joder, ahora nos demuestra su poder con la implacable selección de baloncesto. El poder del tío Jose es inapelable. Un gafe de los de siempre…de los que no hacen daño pero joden mucho. El salón se quema pero a ti no te pasa nada…lo único que hay que cambiar los muebles…y el tío Jose sigue sonriendo y te suelta “debemos trabajar para tener un salón mejor”…y tu piensas ¡qué cabrón!, pero si el salón lo pago yo.

Por otro lado esto de la selección ha sido demasiado tonto. Nadie seguía el baloncesto hace dos años…pocos recuerdan como Alemania nos echó de la lucha por el oro en el anterior europeo. Luego con el mundial la gente empezó a aprender las reglas “¿o sea que si tiras desde detrás la raya son 3 puntos?”…y este fin de semana ha sido la apoteosis del famoseo apoyando el baloncesto.

El tío Jose tenía que ir…por lo de institucional. Pero mi buen Mariano…o el Angel conspirador –ese Acebes cansino-, ¿por qué no os escondeis? Mariano tiene pinta de profesor loco de universidad que va a sacar estadísticas y a glosarlas con un verso de Góngora para tortura de sus alumnos mientras les explica el sentido del azar en el deporte.  Pero bueno, quizás sea algo institucional…¿¿¿pero lo de Almodovar???, yo he pensado que está dándole vueltas a un guión dentro del mundo del deporte. Lo mismo la selección tiene un travesti entre sus filas que se mete farlopa vía anal y al que su antigua novia quiere denunciar porque le ha robado el papel estelar en un espectáculo de cabaret que se va de gira por La Mancha. Lo mismo Gasol nos sorprende un día de estos entonando “mira tu nombre tatuado…”

Y todo por salir en la tele mostrando interés en algo que seguramente ni les va ni les viene. De los que ví yo solo me creía a Nadal y a Serrat. Los demás podían haberse quedado en casita viéndolo por la tele…pero claro, ellos lo que quieren es los demás les veamos a ellos por la tele.

Total, que entre famoseo y gafes nuestra selección se queda maltrecha. Y es que digo yo…¿por qué no se dedican los famosos a salir en el tomate y se dejan de aparentar normalidad?, si, total, no son normales. Son simplemente tontos.