Hemos pasado unos cuantos días saltando, bebiendo, tocando, riendo, comiendo, hablando…hemos pasado unos cuantos días disfrutando de tocar y de estar despreocupado.

Salir, tocar…

No sé muy bien cómo expresar las sensaciones, últimamente ando en un maremágnum de desidia que me impide escribir. Debe ser que estoy en blanco, que mi mente está de vacaciones en algún lugar de trato afable y no le apetece volver. Debe ser que las olas están acariciando mis eternas frustraciones y no tienen ganas de pasar un rato a torturarme. Debe ser que no hay nada más que el día de hoy y llorar por lo que no es hoy es regar un trozo de plástico donde no crece nada. Debe ser que lo posible se esconde como imposible y lo imposible se disfraza del color del fondo y no puedo verlo. Debe ser que ya no hay cine o no hay literatura. Debe ser que algo huele a podrido y Shakespeare está bebiendo cerveza. Debe ser que el poliuretano quiere ser metal noble y el oro vaga por las esquinas. Debe ser que nada es o que todo puede ser. Debe ser eso,…que nada y todo se confunden.

He estado de gira, he roto cuerdas y he hecho amigos. He cantado y he pensado que a veces no oyes llorar las flores porque los oídos solo oyen llantos cercanos o, tal vez, los oídos solo oyen los lamentos que no son ajenos. Todas las flores nos son ajenas. No tengo ninguna letra con un pétalo entre los versos. No sé cómo lloran las flores.

Hemos estado por tierras levantinas…tocando.

La música y el aire de mar. Bonita conjugación.

Couldyun andaba desolado, las vacaciones fueron demasiado duras. Tres cadáveres en Corfú, y varias señas del asesino en la dirección del inspector le habían dejado sin aliento. La absenta volvía a ser su bebida favorita, compañera inseparable de largas tardes opiaceos entre humos turbios y sombras de personajes que un día fueron personas y que se sumergieron en la noche de los fumaderos de Londres.

Couldyun no sabía que hacer pero tenía que salir del atolladero en que se encontraba. Apenas unos segundos de lucidez le mantenían con energía para seguir yendo a la comisaria día tras día. Con los ojos medio cerrados, enrrojecidos...mitad lágrimas mitad irritación...y una tercera mitad para imposibilitar la suma, una tercera mitad de cansancion y desapego a todo lo que le rodeaba. Sólo tenía en su mente cazar al asesino, pero ese pensamiento se le revolvía para atenazarle en el recuerdos de tantas chicas jóvenes víctimas del cruel asesino. Recuerdos de cómo el juego no era tal, la partida que la bestia estaba intentando jugar no era para él, Couldyun no quería jugar, Couldyun quería atrapar su cuello entre las manos y hacerle confesar que eran distintos. Couldyun no era así, no podía serlo, no debía serlo.

Martilleo constante, zumbidos en la cabeza y una ligera apenas fotónica luz que entraba en su dormitorio no podían haberle despertado. Eran muchos días, casi una vida, durmiendo con esos inquilinos en su habitación. No podían molestarlo ya tanto como para despertarle. Intuyó que alguien había llamado a la puerta. Se levantó, apenas unos cinco minutos le llevó situarse. Se dirigió descalzo a la puerta, abrió y había un sobre a los pies del umbral. Lo recogió y sacó una carta de su interior...el título era "Se como cogerle"...