Comienza a haber más luz, comienzan a alargarse los días y yo comienzo a acortarme en el ánimo...esto dura un par de meses, hasta que me adapto a la nueva intensidad lumínica. Esto pasa a menudo, más o menos todos los años. Así que a aguantarse toca. La putada es que los de alrededor también lo sufren...bueno la putada es para todos, hasta que me acostumbro a ver anochecer a las nueve de la noche.

Me gusta que se cambien los horarios en invierno y en verano, me gusta porque es un juego de despiste -jeu de deroutez que quizás diría un francés- que hace que estés más atento al transcurrir de los días, de pronto tienes más horas de luz para hacer cosas o tienes más horas de noche para hacer cosas, porque cosas se pueden hacer con o sin luna, con o sin día...lo único es que el espíritu de hacerlas cambia. Y quién sabe si también las cosas en sí.

Pero entretanto se cambia o no la hora lo que si pasa es que hay más luz...y aquí ando yo divagando por las sombras de mi pensamiento creyendo que estaría mejor con más noche y menos tarde, y preguntándome dónde se echan las instancias para días nublados. Aunque, de todas formas, no creo que pueda tener un paseo marítimo en esta ciudad sin destino que es Madrid, y un día nublado sin paseo marítimo donde ejercer de melancólico es menos evocador...si bien no se exactamente qué evocaría dicha escena pues pocas veces he paseado por un paseo marítimo en un día nublado, y la escena que recuerdo no era nada literaria, eramos cuatro amigos con una curda de campeonato, a las cinco de la tarde en Gandía...o sea un desastre desde el punto de vista de melancolía.

Ante esta ausencia de recuerdos de días plagados de sensaciones intensas, de esas que salen en alguna película de culto francesa -de Sautet o de Rohmer-, lo que hago es creer que esa situación me resulta agradable, y evoco esa invención creada y creida y a tomar por culo. Hostias, que uno evoca lo que quiera...aunque sea falso.

La validez de lo falso es bastante cuestionada. Pero solo desde un plano teórico, porque veo tanta falsedad aceptada a mi alrededor que no entiendo porqué tengo yo que hacer esfuerzos en rehuir de una falsedad mía que me proporciona imágenes interesantes. Como dije antes, a tomar por culo.

Creo que esto más que un texto ha sido una parida deslabazada...pero tampoco es tan importante.

Una amiga me ha pasado el disco Z de My Morning Jacket así que me pongo a escucharlo a ver qué tal. La verdad, me esperaba algo soso, un grupo más de rock independiente que se zambullen en sonidos atmosféricos con electrónica susurrante. Pero no, me sorprende una canción como "Anytime" y me intriga, me suena a un pop fresco y guitarrero de ese a medio camino entre el lo-fi y el power pop,... Gideon me aburre, me recuerda sonidos ochenteros con una voz perdida en una reverb un tanto obscena. Me llega it beats for you y la batería me hace pensar en algunos golpeos de radiohead, y aunque la reverb me sigue resultando excesiva, me interesa lo suficiente. Seguiré con el disco para meditar un poco más sobre él y si me va lo suficiente pasaré por una tienda -de calle o virtual- para hacer mi contribución a la maquinaria comercial.

Yo creo que la primavera esa que está llegando una vez más, es un poco popera. El otoño es más en plan indy, el verano sale punky y el invierno para el rock duro. Y ya tenemos el año repartido.

Esto de tocar de vez en cuando una guitarra enchufada a un amplificador hace que te entre el gusano ese de tocar delante de gente también de vez en cuando. Y creo que ya es hora, hace mucho tiempo que no torturo a mis amigos con un concierto y lo mismo, sí, ya va siendo hora. Pero para eso hace falta tener algo que contar, o quizás algo que mentir, y no se si yo tengo algo de eso. Lo que si se que tengo es un ampli que desea ser transportado para gritar notas desde sus válvulas. Y es que debe estar más puteado que yo, eso de estar en la habitación no le debe sentar bien. Mi otro ampli sin embargo está en el local rodeado de cenizas y esas cosas que hay en los locales -basicamente suciedad higiénica, o sea, nada de basura pero mucho polvo con cables-, y debe estar cómodo porque sigue dando alaridos cuando le enchufo mi guitarra.

Y así andamos...entre el pop de la primavera y el paseo de Recoletos que ya está soleao para pasear con gafas antes del aperitivo.

Me despierta la semana con más rumores de desavenencias entre los partidos políticos destinados a gobernarnos. Unos y otros, gobierno y oposición, juegan al descrédito, ambos financiados por el apoyo incuestionable de una gran parte de la población de este país. Y ¿qué ha hecho España para merecerse estos políticos?, la respuesta es sencilla, simple y llanamente lo que ha hecho es tener esta población tan inane.

Total, que ante semejante despertar semanal, me entretengo con la feliz sensación de la lluvia primaveral que amaina la luz tan persistente de la que ya me he lamentado en otras ocasiones. Y cambio el dial. Para oir otras noticias que van y vienen y que pasan por Irlanda del Norte y el acuerdo histórico entre unionistas y católicos -¿independentistas o dependentistas de Eire?. Y me pregunto yo si lo histórico no será más bien que gobiernen en armonía. Porque acordar hoy para desacordar mañana...pero bueno, es un primer paso.

También me cuentan cosas de deportes y locales y nacionales –que como ya dije son las mismas de todos los días- y mientras tanto sigue lloviendo. Pues oye, qué bien, que llueva. Y la música de Fountains of Wayne me va acompañando. No es mala compañía. Buen pop.

Y con la idea de haber vuelto de Sevilla, ciudad maravillosa, de haber disfrutado de un fantástico fin de semana, me planto de nuevo en este Madrid al que tan abandonado tengo. Y unos políticos hacen agujeros en este Madrid y en aquella Sevilla de sabor almohade. Y los políticos son distintos y los agujeros también. En Sevilla los agujeros de las calles te tuercen los tobillos, en Madrid te llevan al centro de la tierra. En Sevilla hacen su primer suburbano, en Madrid hacen una autopista subterránea. En Sevilla vi trabajar un domingo por la mañana y en Madrid no se les ve trabajar porque andan enterrados en túneles inmensos. En Sevilla la gente tomaba cañas apoyados en columnas, en soportales eternos, en bares de aspecto cuchitrilero que supongo desde Adriano debían andar estos lugares donde servían vino para tomar en las calles y no han dejado de hacerlo. En Madrid tomas cañas en tabernas estilosas, pero ya no son cañas que son vinos de barrica con denominación de alcurnia y uva muy elegante. En Madrid ya todos somos pijos porque el pijerismo se ha vuelto el día a día, que no eres nadie si no sabes lo que es un cabernet sauvignon. Joder, si hasta la M-30 se nos ha puesto coqueta con ese aspecto de pulcritud recién adquirida del nuevo rico. Y es que Madrid es el foro, de nuevo vuelve a serlo. Si quieres ser del foro vístete bohemio y gástate una pasta en un restaurante de nuevas tendencias. Otro día hablaré de lo de moda que está esa palabra...tendencias. No oía tanto esa palabra desde que estudiaba cálculo infinitesimal y hacía la segunda derivada buscando máximos y mínimos.

Y empiezo la semana con canciones...como todas las semanas.