LLega otra semana santa, y van...

Los viernes de pasión me resultan cercanos y me siento familiarmente unido a una desazón motivada por el desarrollo lumínico del ambiente. Lo de siempre vamos. Y Madrid se vacía, y eso es fantástico. Y me da por recordar antiguos amigos, conocidos del pasado, retazos de memoria no olvidados de color ocre, con olor a café o a cerveza o a perrito caliente a las tantas de la madrugada. Y recuerdo vacaciones y risas y malos rollos. Y el tiempo del pasado que se va y se vuelve y se instala con ganas de desviar la atención a lo poco en lo que tienes que centrar la atención.

Y los días de esta época de política insana y de mentiras compulsivas se arrastran en una primavera que tiene ruedas de molino porque tenemos que comulgar con ellas. Y no se como se comulga con una rueda de molino, pero imagino que si es llevándola a cuestas debe sera algo complicado y cansado. Y las cifras de las carreteras asustan y vemos que las leyes son solo papeles y que la gente no hace caso a papeles técnicos sino a la psicología del marketing, y el marketing de la ley de tráfico ya caducó y ahora a la gente ya no le dan miedo los puntos sino el no poderse comer la langosta a tiempo en un restaurante de Porto Novo. Y el lider de la oposición se congratula del golpe a los terroristas y el lider del gobierno se cogratula de que el otro se congratule y de la acción policial en sí. Y aquí nadie piensa si tanta congratulación no es más que un ejercicio de recogida de votos o votantes, de operación de marketing previa a las elecciones de los alcaldes que nos llenarán de hoyos el paisaje urbano. Aquí la gente piensa lo que le dicen en la emisora de turno. Porque ahora mismo el corazoncito de las españas se lo dan las emisoras a la gente. Y como las emisoras quieren ser líderes en audiencia critican a la competencia y además se afilian a grupos de poder y de nuevo el lío se monta y los de a pie nos lo tragamos, que para eso estamos, para tragar y hacer que la rueda siga girando...y digo yo, ¿será esa la rueda de molino con la que comulgamos?

Nuestros alcaldes no saben que los hoyos del espíritu no pueden realizarse por decreto sino que salen solos, y el cemento para cubrirlos no se compra a Portland, y no hay previsiones de cuándo terminar las obras ni presupuesto para las mismas. A veces el mismo hoyo sale de forma continúada y unas veces se tapa en un periquete -¡qué gran medida de tiempo!- y otras veces tarda una eternidad en desaparecer. Nuestros alcaldes solo saben que algunas parcelas bien expropiadas pueden financiar la próxima obra de ladrillo. Nuestros alcaldes no nos merecen porque nosotros no merecemos nada ya que solo somos un deshecho de una maltrecha educación donde apenas supimos aprender lo que la democracia signficaba pero que estuvo plagada de clichés universalmente aceptados sin previa reflexión de los mismos.

Nosotros vagamos sobre nuestras ciudades, nuestros alcaldes navegan sobre nuestra voluntad.

Volvemos de la semana santa con la sensación de que se nos han ido otras vacaciones, que unos días se nos han escurrido entre los dedos, como arena sobre la que no te has tumbado...volvemos y alguien nos espera a la vuelta, es grande y tiene dientes devoradores. Sus manos son acariciantes, para que no nos sintamos tan mal. Es la rutina la cual, curiosamente, no he visto representada o no recuerdo haberla visto.

Hago una búsqueda en google, rutina, imágenes. A ver qué sale. Veo una imagen que me gusta, es la que encabeza este texto. Martillo y clavos. Así es la rutina.

Y nos encantan destrozar la rutina. Es lo único que nos hace despertar del sueño diario que nos empeñamos en dormir. Dormimos nuestra rutina porque es la forma de no sufrirla. Dormir la rutina de color azulado, rutina de rutinas. El día a día, el pasar, o lo que es lo mismo el sucederse a si mismo en intervalos infinitesimales...todos ellos similares al anterior y al posterior. Rutina con bucle de terciopelo que nos abraza con sonrisa ancestral. El tiempo siempre ha sido el mismo..., cualquier diferencia es subjetiva porque el tiempo es subjetivo...y el clima también, al menos la valoración. Y el monte no es orégano, y si hay orégano solo es en una parte.

Martillo y clavos, así es la rutina. Y después de la semana santa los martillos y los clavos se guardan porque ya se usaron. Y en este país la gente ha salido a la calle con capirotes terroríficos, kukluxkaneros, que daban ganas de salir corriendo pidiendo refugio en casas decentes. Pero estos capiroteros al parecer son los más decentes y entonces resulta que uno se quiere esconder de los más decentes y la lógica empieza a jugar al gin rummy. Y Descartes sale paseando en bermudas por una calle de Córdoba y se topa contigo y te pregunta ¿vas a esperar mucho tiempo hasta encontrarte?.

Y tu respondes que hasta después del café...que antes tienes la siesta.

Escuchar Rain de The Beatles es una delicia. Es del año 66, y en ella puedes ver los inicios del pop "trascendente" ese que está tan de moda desde hace unos años. La canción podría estar firmada por un Thom Yorke o por un Wayne Coine, pero es de Lennon y los chicos de Liverpool la convierten en una pieza fantástica. Ese inicio de batería que irrumpe de esa forma en la canción ya nos mete de lleno en la sospecha de que es un tema de los de escuchar varias veces. Al final sonidos al revés, tan de moda en aquellos años y una letra que nos dice que el que llueva o haga sol es un estado mental. Y LLuvia, LLuvia, LLuvia...no me importa.

Curioso el ver a McCartney con el diente partido a mitad del video por un accidente de motocicleta, curioso como todos son los protagonistas, como Ringo aparece tanto como los demás cuando ahora los baterías apenas son conocidos.

A mi me encanta la lluvia, a mi me encantan los Beatles.

Hacía días que Couldyun estaba de vacaciones. El departamento le concedió un mes de descanso y el inspector sentía que lo necesitaba. Eran demasiados días, meses, pensando e investigando en el asesino. Porque para Couldyun no había otro asesino, era el único. Era una lucha en la que de momento se sentía perdedor, y con él todas las víctimas. Y esa sensación le oprimía el espíritu, le hacía deambular como alguien que ha perdido el juicio -y quizás empezaba a perderlo- por las calles, preguntando y desapareciendo entre suburbios buscando una copa de absenta, o dos, o tres... y luego siendo recogido por su fiel ayudante el sargento Soppot. Y tras despertar del sueño etílico, volver a sentir que un ser cruel le estaba ganando la partida y estaba acabando con su estructura vital. Demasiados burdeles en los últimos meses...demasiadas mujeres solo para hablar con ellas, sin tocarlas, solo contemplándolas y fumando opio. Se sentía muy cansado... unos días fuera, ¿dónde? en Corfú.

LLevaba dos semanas en Corfú y la sensación de pasear por la playa de Arilas era un placer. El rumor de las olas rompiendo suavemente en la orilla, salpicar las rodillas por el chapotear de unos pies descalzos, sentir la calidez de los rayos del sol acariciando sus hombros...llevaba dos semanas y podría estar allí eternamente. Observaba plácidamente el discurrir de los minutos y había conseguido sentirse entero de nuevo, su alma parecía reconstruirse. Perderse por las calles del barrio del Kampielo en la ciudad le invitaba a pensar en otras épocas, en algunos amores, y olvidar la necesidad de un cuerpo femenino que le escuchara. Vivía unas vacaciones solitarias y ese era un motivo de descanso. Haciendo vida de hotel, tomando un martini seco antes de comer y prescindiendo de absenta y del opio. Eran unas vacaciones merecidas.

Pasados esos primeros quince días, Couldyun hacía una vida apacible y rutinaria, y volvía al hotel tras el habitual paseo por la playa antes de comer. Pidió su martini seco, le hacía gracia contemplar la aceituna y solía comerla tras saborear todo el líquido. "así tendrás más ginebra" le decía a la aceituna. Couldyun se sentó y pidió el periódico local, como todos los días. Una costumbre que ya le resultaba cremonial.

Aquel día el camarero le sirvió su martini y su periódico y le susurro al oido "le sugiero que eche un vistazo a la página siete, los sueños se empeñan en aparecer". Tras eso Couldyun apenas pudo darse la vuelta y el camarero ya estaba de espaldas saliendo del salón de lectura. "Un griego con acento londinense", pensó, "seguramente la página siete hable hoy de placeres mediterráneos y de la vida placentera en estas costas".

Cuando Couldyun abrió el diario por esa página encontro una nota suelta escrita a mano que decía "¿Son tus sueños o los míos?", y se fijó en el titular, al hacerlo gritó poseido por una locura infernal. "Mujer de veinte años aparece asesinada con signos de mutilación en el puerto de Corfú".

It was a hit before your mother was born...puede resultar kitsch, o simple, inocentona, tonta, básica...pero me vuelve loco la melodía que ponen los cuatro de liverpool. La canción es sencilla, como muchas de McCartney...singing again, y baila una canción que fué un éxito antes de que tu madre naciera...a tu madre le sonará. Y esa falsa octava media instrumental que nos vuelve a meter en la melodía principal -y casi única- de la canción. Es sencilla, ya dije, pero tiene algo... y ver a los beatles vestidos de frac blanco bajando una escalera en una ceremonía irreal de glamour confuso en pleno dislate psicodélico es delicioso...gracias. Es tremendo...cómo estos tíos hicieron todo lo que hicieron en solo siete años.  ¡¡¡siete!!!, alguien sabe cuanto tiempo llevan juntos, U2, cuántos discos sacó Nirvana en su carrera...qué llevan hechos los oasis de turno...los Beatles sacaron 12 discos, uno doble, en apenas siete años. Luego se separaron...

Ahora los supergrupos sacan un disco cada siete años...parece que han cambiado las cosas.

Y además los fab hacían constantemente un hit...your mother should know.