Estar quieto con el color negro en finísimos hilos dibujando ondas. No es complicado de imaginar.

- Usted cree que tantas cosas pueden quedar bien -preguntaba William Soppot, el ayudante de policía al Inspector Couldyun 

- El caso -respondió Couldyun- es que cuando lo conjuntas resulta sencillamente bonito. Mire, fíjese en el detalle del pantalón, ¿no es maravilloso?

- Es un pantalón, inspector, no veo nada más.

- ¿No?, ¿habla usted en serio?

- Totalmente inspector.

- ¿No ve cierta elegancia que hace olvidar la ausencia de sinusoidad?

- La verdad inspector... es un pantalón.

- Pero imagineselo en un cuerpo deseable.

- ¿Sinuoso?

- No, no, sunuoso no. Es ahí a donde voy. Un cuerpo donde cualquier pantalón resultaría aburrido menos este.

- La verdad, inspector, no le entiendo.

- Maravilloso, Williamn, sencillamente maravilloso. Veamos ahora esa camisa...

El resto de la tarde William y Couldyun entraron en cinco tiendas de ropa. Por la noche cenaron langosta y un suave vino blanco. El último asesinato del despiadado individuo que dejaba la nota "Modelo de conducta" grabada en la piel de sus víctimas había sido hacía 5 meses. Y Couldyun tenía la certeza de que estaban muy cerca de atraparte.

William y el Inspector llevaban cinco días andando entre lomas de cadáveres. No sabían qué hacían allí. Las pistas debían estar en otro lugar. Pero después de muchas horas no sabían qué hacer, la lluvia arreciaba y sus hombros se sentían cansados, con un peso insostenible.

Couldyun le dijo a William:

- Me he perdido a mi mismo.

Y William le respondió:

- No le entiendo inspector.

 El inspector se quedó mirando a William con una expresión incrédula, como ensayada ante tantos desentendimientos por parte del agente Soppot.

- Aparte de una casa en una llanura plagada de sol se me ocurren pocas cosas distintas al invierno -dijo el inspector.

- Sigo sin entenderlo inspector.

- Lo sabía -subrayó Couldyun.

Siguieron caminando entre cadáveres buscando señales, signos, pistas, indicios, rastros, hilos que seguir. Y solo encontraros las trazas de cómo somos los humanos.

La madeja nunca se desenreda del todo, siempre queda un último nudo que no puedes deshacer tú solo.

"El caso es que no me satisface" -subrayó Couldyun- "no creo que me guste la idea de someterme a un disfraz maltrecho para atraer los deseos del asesino. Disfrazarme de perdedor no lo veo claro...¡pero si soy un perdedor!...¿¿¿cómo voy a disfrazarme de algo que ya soy???"

Soppot no lo tenía claro, no sabía de dónde le había venido la intuición de que un perdedor atraería al asesino. Sobre todo cuándo todas las víctimas habían sido mujeres, dignas esposas de hombres con influencias y acaudalados. Pero ahí estaba el inspector luchando por no disfrazarse de sí mismo.

De todas formas, la semana se había presentado como todas las anteriores. Sin un rastro claro. Couldyun había pasado el fin de semana jugando al gin rummy con un amigo imaginario, rubio. Y se había acostado con 3 prostitutas pagadas por el departamento, las cuales eran unas fantásticas cocineras, y una de ellas además tenía un sentido del placer tan elevado como sorprendente lo cual le dejó de lo más felizmente cansado. Su mente se entretuvo en tres paraisos edificados por absenta...y ahora estaba de nuevo junto a Soppot intentando buscar una forma de tender una trampa que no acababan de perfilar.

Hoy está seminublado, o sea que a veces hace sol y otras veces está encapotado. Las gafas de sol se hacen imprescindibles pero también a veces pareces un tonto con ellas, cuando está nublado y llevas media hora paseando entre penumbras con un cielo gris. La gente te mira y piensan "este es tonto". Y puede que sea verdad, que lo sea, pero no por llevar gafas de sol.

Estos días son de lo peorcito, porque me paso las horas anhelando las nubes que tapen el brillo del sol, pero éstas no se acaban de decidir porque deben estar charlando un rato con Eolo, y entre brisa y brisa se echan un trago de agua condensada, que es como la leche pero a miles de metros de altura. Estos días, cuando sale el sol, es cuando me quedo pensando que no es un buen día...y luego se va el sol y otra vez a vueltas con una melancolía barata y con las gafas de sol para que alguien piense de mi la tontería que arrastro.

Pero pasa el día, definitivamente pasa tan lento como el paso de las horas permite. Creo que aún no ha cambiado la velocidad de los minutos, creo que un minuto siguen siendo sesenta segundos. A ver si hay suerte y un decreto ley hace que los minutos sean de 62 segundos así, al menos, dará más tiempo a que las nubes terminen su charla con el soplador. Y además así los sueños pueden tener más sentido, por lo onírico digo, porque digo yo que un reloj con minutos de 62 segundos debe ser un reloj viscoso daliniano, plagado de hormigas que se van como locas hacia la melaza en la que se convierte la estructura dorada de ese reloj de bolsillo que se derrite como se derriten los segundos de un minuto para añadir dos segundos más.

Estos días que no acaban de decidirse provocan que mis relojes tomen posturas ácratas y se salten a la torera el tiempo. A ver si un decreto ley los mete en vereda...

Estos días son la antelasa del otoño, y el otoño me maravilla. El otoño ya está aquí pero las nubes no han leido los periódicos.