LLevo una semana con gripe, o catarro, o resfriado, o yo que sé. He estado postrado en la cama con 38.7 de fiebre, con nauseas. Y encima el sol todos los días dándole que te pego, como si fuera un olvidadizo, sin acordarse de que el verano ya pasó. Esto de estar enfermo hace que me siente desubicado y sienta poco interés en nada que no sea estar tumbado en el sofá con una manta por encima viendo algún programa basura donde salga una chica mona. O viendo la serie Scrubbs que me parece muy graciosa...o Little Britain que me parece más simpática aún.

Por otro lado en el delirio febril me encontré con una gallina disfrazada de Snoopy que me decía que llegaba tarde a una fiesta de cumpleaños y se arrojó por el water rogándome que tirara de la cadena para llegar antes a su destino.

No se porqué pero creo que la gallina me engañaba, el reloj que llevaba era de arena.

- Inspector, ¿está seguro de que esta es una buena pista?

- Por supuesto que no William, por supuesto que no.

- ¿Entonces....por qué la seguimos?

- Quizás porque no tenemos ninguna otra, y mejor seguir una pista dudosa que quedarnos en el despacho oliendo a estatismo.

- ¿Qué olor es ese? -preguntó William Soppot

- Olvídelo señor Soppot, olvídelo. Simplemente vayamos a aquel kiosco y preguntemos a su dependiente si conoce a la Srta. Werthington, la última desaparecida de las jugadoras del equipo de polo.

- De acuerdo inspector Couldyun. La verdad -reflexionó Soppot en voz alta mientras con su mano se acariciaba el mentón-, no entiendo esa sucesión de crímenes entre las jugadoras del equipo de polo.

- Eso es algo evidente William. Al asesino no le gusta el polo.

- Pero quizás -continuaba William Soppot en voz alta-, quizás solo sea una casualidad. Quizás el asesino desconozca que juegan al polo.

- Eso tendremos que preguntárselo al asesino, ¿no William?

- Cierto Inspector, porque ahora que caigo, el año pasado fueron 3 asesinadas y eran mujeres normales, no jugaban al polo.

- ¿Normales William?, la Srta. Adams era una estafadora acusada de utilizar niños en sus timos, la Srta. Lagefollow era una conocida madame con varios antros de prostitutas a su cargo y ¿recuerda a la Srta. Bistrew?

- Oh sí, era aquella dulce joven de 19 años.

- Sí, dulce y con aficiones curiosas, había cortado el pulgar a tres de sus cuatro hermanos.

- Cierto,...

- Pues eso, no se dónde está la conexión...pero ya estamos llegando al kiosco, preguntemos.

Esa tarde el inspector y William no hallaron nada interesante, la pista que tenían estaba relacionada con el novio del entrenador del equipo de polo, John McTired, y su pasión por los efebos. Pero era algo extraño porque el sexo femenino no aparecía por ningún sitio en la pista salvo en que la última desaparecida era la actual novia de un antiguo romance de John McTired. Pero no sacaron nada en claro esa tarde y no llegaron a ninguna conclusión ese día.

Escribir un blog es algo curioso, te exige llevar cierta continuidad y, viendo el nivel que hay por ahí, entiendo que es algo complicado. Pero este blog que hago yo es tan facilón, que no me supone un gran esfuerzo de búsqueda el encontrar cosas que poner, simplemente y sobre todo porque no pongo nada.

Veo por el mundo de la red de redes auténticas pasadas de blogs, bitácoras cuidadísimas con artículos interesantes, informativos, divulgativos, de opinión, con enlaces aquí y allá, datos tremendos, e infinidad de referencias todo ello tapizado con un buen estilo en el escribir y rematado con el placer de lo ameno. ¡Qué tíos!

Mi blog no tiene nada de eso, yo diría que -como puse antes- no tiene nada. Unas letras al azar como estas, y ¡zas! ya tienes otra entrada cubierta. Otro día tachado. Y así llevo tantos...

Pero no me importa, porque llevo torta. Y además el blog es para vomitar mis ideas extrañas, los momentos de escribir son pequeños instantes de libertad donde puedo decir barbaridades sin que nadie se escandalice. Donde puedo verter un lenguaje hortera sin que nadie me acuse de cursi porque, y es lo acojonante, queda bien. Digo que es lo acojonante porque la gente se maravilla de las conversaciones que aparecen en Casablanca, por ejemplo, pero el día que alguien deje a una tía y le diga "Si no subes a ese avión, te arrepentirás, tal vez no hoy ni mañana, pero lo harás tarde o temprano, y será para siempre" y la tía se pire convencida, empezaré a pensar que la ficción es poco interesante.

Me encanta la ficción...me encanta que alguien suelte frases como

"Un hombre blanco hace cabalgar a su caballo hasta hacerlo reventar. Un indio lo hace cabalgar hasta hacerlo reventar, lo levanta y le hace cabalgar veinte millas más, y después se lo come"

Pero para eso tienes que ser John Wayne y tener a tu lado a John Ford.

He descubierto a Ray Lamontagne, Katie Melua, y a Chet Baker -es triste sí, pero mejor tarde que nunca. Fantástico el tema de "Little Man You've had a busy day", me ha encantado.

Es lunes, no han cambiado todavía la hora al horario invernal...estoy deseándolo, me encanta que a las siete sea de noche, también en marzo me encanta que a las siete sea de día. Me encantan esos cambios tradicionales de hora. Me doy cuenta de que me gustan muchas cosas. Me gusta que sea así.

Es otoño y no me he tomado ningún café en ningún café de Madrid. No se si me dará tiempo, pero es una tarea a evaluar. Igual que ver "la pasión de los fuertes" de nuevo, y también "el hombre que mató a  Liberty Valance" y releer "Suave es la noche", ese placer de rememorar viejas películas, viejos libros, ya vistas, ya leídos...y bueno, muchas más de libros no leídos y películas no vistas.

LLueve, día de otoño total, fantástica sensación la de la lluvia tras el cristal. Compraría mil millones de ventanas para poder ver como llueve detrás de ellos. Con distintas formas y distintos marcos en distintos colores, para ver como llueve detrás de ellos.

La sensación de calor de una habitación con buena música -Van Morrison que diría Umma Thurman en una mañana de domingo, martini incluido-, con un sofá desde el cual contemplar como las gotas se pelean por agarrarse al cristal inutilmente. Sencillamente, el otoño es fenomenal porque además los árboles se tornan amarillentos, marrones previos al desnudo y empieza una degradación virtual de la naturaleza, virtual porque no es real pues la primavera la hace resurgir. Todo va calmándose, porque el invierno se avecina y las bajas temperaturas son para estar quieto, para quedarte en el mismo sofá con la ventana cubierta por cortinas semiopacas, que en invierno la lluvia es nieve y la nieve es mejor verla a la salida de un café, no desde una habitación con Van Morrison sonando.

Amy Millan, skiny boy, me gusta. Suena a otoño.

Hoy es viernes y no veo a gente en bicicleta. Será porque llueve o porque en Madrid la gente solo usa la bicicleta cuando eres un adolescente o un esnob. Si eres esnob intentarás ligarte a la vecina del tercero o a la tía de cuarto de periodismo, contándole lo interesante que eres porque lees a Kerouac y escuchas a la Velvet. Bueno, mejor eso que presumir de lobo estepario pasados los veinticinco. Yo intenté leerlo pasados los treinta y lo dejé, me di cuenta de que me llegó demasiado tarde. Me gustaba, pero era una sensación rara, como la de que has llegado tarde al teatro y ya no puedes entrar porque van por el tercer acto. Así que cerré el libro cuando llevaba una tercera parte, así que mejor no entrar al tercer acto. Quizás lo acometa en otra ocasión, pero más como fuente de información que como catalizador de sensaciones. La adolescencia son sensaciones, y los que además reflexionan por si solos son unos pedantes amargados.

Hoy es viernes, otoñal, con nubes que ya saben lo que les toca. Hoy los pianos de un paraje nocturno están siendo tocados por dedos invisibles que leen pentagramas de colores ocres. Hoy es un viernes de octubre.

Un amigo se va unos días a Paris, y París estará esperándole. Pero París no  te espera con los brazos abiertos, París anhela tu llegada pero es muy discreta para demostraciones de afecto públicas. Es como esa novia que no le gusta que le toques el culo por la calle pero en privado lo de tocar el culo es lo más inocente que se le ocurre. París es una ciudad de embelesamiento mental y privado. Solo entiendes a París cuando eres parisino, así que yo no debo entenderla muy bien. Pero me gusta, me maravilla París.

Un amigo se va unos días a París y le escribo una carta que leerá posiblemente antes de irse pero que será como si se la mandara cuando ya esté allí. La pedantería está en cada línea, pero así son las cosas cuando se habla de esta ciudad.

Hola Angel,

Espero que tu llegada haya sido de lo más placentera. También espero que las Tullerías tengan a bien recibirte para que paseeis, tú y Dionisio, placidamente y que la plaza de la Concordia siga tan bien flanqueada como siempre.

Saluda a la Madeleine, siempre me pareció demasiado griega para ser tan decimonónica, pero bueno, hay damas que no pueden evitar ese halo de frivolidad que les da vestirse en plan clásicismo arrebatador...que elegante es un rato, pero también tostoncete, y serio. Demasiado serio.

Acuérdate de dar recuerdos a toda la gente de Pêre Lachaise, dile a Oscar que tengo pendiente alguna obra de teatro suya, pero que le tengo abandonado. De Edith, bueno, que aunque hace años que no la escucho siempre que oigo algo sobre el cielo azul de París me acuerdo de ella. Y del loco de Jim, pues que a ver si sigue teniendo a mano una botella de Jack Daniels llevada en persona por una mujer de Los Angeles.

Si pasas por Nôtre Dame te deseo que hayan quitado los eternos andamios. Y jolín, yo sigo prefiriendo la Saint-Chapelle porque Nôtre Dame está muy bien, pero gárgolas hay en todo el gótico, no solo en Nuestra Señora. Ah, en caso de que veas al jorobado recuérdale que se porte bien con Esmeralda, que la pobre tiene los pies molidos de tanto bailar con panderetas aquí y allá.

De la torre Eiffel, con un poco de suerte estará libre de espias y "a view to a kill" será solo un recuerdo del señor Bond. Y, ¡demonios!, echaos una siesta en el campo de Marte que en estos días de Brumario, teniendo suerte y sin lluvia, las caricias de una suave brisa  seguro que resultan muy agradables.

Saludos a Montmartre, pasadlo bien y disfrutad de estos días.

Nos vemos.

Hay días que te levantas siendo un estúpido, y otros días en que te vas volviendo estúpido según avanza el día. Y otros resulta que llevas almacenando durante días tu cota de estupidez para impregnarte de ella un día cualquiera. En cualquier caso la estupidez se hace dueña de trozos de nuestros días y por ello prefieres estar durmiendo porque eres algo menos estúpido.

Todo esto viene porque la desorientación conlleva pasos extraños, y a veces la desorientación es provocada y otras veces llueve en California. Lo tremendo es que te miras con ojos de juez y te dictas la condena que no es otra que penar como si fueras el perfecto idiota. Y nadie lo sabe pero tu sí. Es cuando un espejo te toca los huevos y te conviertes en vampiro anhelando vaciar de sangre cualquier cuello inocente y huyendo de los espejos y de la luz. La putada es que amanece de nuevo y toca considerar el grado de necedad que alcanzas contigo mismo. Y generalmente es bastante ínfimo si lo comparas con el que alcanzas con los demás...este es tremendo por incontrolado. Por más que lo intentes, la opinión de los demás sobre uno mismo siempre escapa a tus manos.

De todas formas, para mí, o sea, bajo mi punto de vista, llego a ser bastante duro con mis estupideces. Al fin y al cabo son mías y me parece grandiosas, hasta tal punto llega mi narcisismo que quiero ser el más estúpido. A veces no quepo por las puertas de la cantidad de mierda que me echo. Pero esa puerta solo la veo yo. Blue pill, red pill.