PARTE I

Cuando vuelves de un viaje, sea corto o largo, se te queda un raro sabor de boca. Es la vuelta a la rutina. Algunos lo llaman depresión otros sabor raro, es la vuelta a lo no excepcional. Si vuelves de un viaje corto entonces dura poco esa sensación de que no sabes porqué vuelves. Si es largo es algo más complicado, pero para eso no hace falta viajar, solo salir de la rutina. La rutina es como un amigo del que te cansas pero que siempre está ahí,...al fin y al cabo tu crees que es tu amigo.

Cuando vuelves de un viajes corto la sensación es que vuelves a tu sitio y por otro lado yo pienso que mi sitio solo es mi habitación. Con lo cual parece fácil de reconstruir. Una habitación es fácil de recrear...lo dificil es el entorno. Y tampoco puedo decir mucho más. Se que tengo una habitación desordenada. Y que pongo música cuando vuelvo de un viaje, y que escribo cosas. Se que apenas hay tiempo de asentarnte y pensar en que has vuelto pues la rutina se te implante de nuevo en un abrir y cerrar de ojos.

Cuando vuelves de un viaje, sea corto o largo, es mejor lavarte los dientes. Y hacer gárgaras.

PARTE II

La gente con la que te cruzas en reuniones excepcionales es la gente que tienes que enmarcar como seres que rodean tu extrarradio. Son los habitantes de esa zona de veraneo a la que vas de vez en cuando y que cuando te ven te dan unos abrazos que parece que les has desvelado el secreto de la piedra filosofal y el mapa de un tesoro...o simplemente que les has recomendado una dieta y les ha ido bien.

Esa gente y esos abrazos son de plástico, de poliuretano, los venden en el corte inglés en la sección de "momentos felices", ves a tipos que son de tu talla,  te los pruebas, te das un abrazo con ellos y si no te tiran mucho de los hombros y no te cuelgan mucho en el abrazo entonces dices "me los quedo". Y luego el dependiente te pregunta si quieres que te los "arreglen un poco" por aquello de que la talla a veces varía. Y si no es necesario pues pagas y te vas y ya sabes que en la próxima reunión excepcional habrás unos cuantos tipos comprados por tí.

Con un poco de suerte hasta podrían ser de marca, pero claro, eso solo pasa en la semana fantástica.

PARTE III

La liga antitabaco empieza a resultarme odiosa. No la gente, si yo la entiendo a la gente. Es el pensamiento único sesgado y radical de los antitabaco. Yo soy no fumador y me resulta hiriente el comportamiento intransigente de estos antitabaquistas...si fuera fumador...buf, otra pelea más.

PARTE IV

Hace calor y no entiendo porqué, así que me tomo un refresco de limón. Me pregunto porqué unos discos son mejores que otros. El calor me desubica,... bueno tantas cosas me desubican. Me han llamado esnob, y me han acusado de ir de outsider por la vida (bueno, no se ha empleado esa palabra...sería demasiado esnob...y quizás no se conozca tampoco lo que significa).

Ir de outsider no mola, uno lo es o no lo es. Si te toca serlo pues es una putada, pero hay gente que sabe llevarlo. La putada ya es la leche cuando eres un outsider que no tiene claro que quiera serlo pero que no renuncia a ello viendo lo que hay por ahí, entonces no se sabe llevar. Es entonces cuando tienes esos días que lloras y otros en que cuando observas la lágrima de una nube piensas que ese día va mejor porque la nube se está desahogando.

Hay muchos tipos de días y muchos empiezan con lluvia y terminan con sol. Y al revés...

Hoy he retrocedido muchos años. He escuchado una de las canciones con las que crecí. Y crecí con ella porque cuando salió publicada corría el año 79 y yo tenía once añitos. Pero mi hermano se la ponía a menudo, a mi hermano le gustaba el rock duro pero en aquel tiempo en este país no se llamaba rock duro, se llamaba macarrada o chusma a los que escuchaban esas cosas. Tequila eran de la época pero mi hermano no escuchaba Tequila, eran muy blandengues para él que estaba evolucionando a lo que luego sería el heavy español con barón rojo u obús. Tequila lo descubrí por mi cuenta pasados los años.

Yo crecí viendo como el rock urbano maduraba y desparecía, y cuando tenía 20 años, mediados los ochenta, me dediqué a recuperar esos sonidos para hacérmelos familiares.

Y escuché muchas canciones de grupos como Topo, Asfalto, Bloque (bueno, de bloque menos), y las derivas andaluzas de Medina Azahara…de Triana mejor no digo nada que se merece apartado especial porque son un estilo en si mismo. Y recuerdo que sus letras eran fantásticas, y lo siguen siendo, y cuando ahora, ya en el siglo XXI, me pongo una canción como "¿Mis amigos dónde estarán?" me doy cuenta de cómo ha cambiado todo.

Rock urbano, rock de barrios, de gente sin posibilidades y con muchas utopías, gente que protestaba y que desde bien pequeños tenían opinión propia, gentes de Madrid de sitios como Vallecas, Aluche, San Blas, Entrevías, el Puente,… yo crecí en uno de esos barrios, yo se de qué va la letra de la canción. Yo no fui a manifas de las que hablan pero si mis primos mayores y se comentaban en casa, sí que recuerdo aquellos billares con máquinas petaco, con sus mesas de billar francés -nada de americano- y los futbolines o fubiolos y las mañanas con decenas de partidas a duro, entrando y saliendo, y las trampas para que con un duro pudiéramos jugar más de una partida. Y las academias de inglés o de mecanografía, yo recuerdo que tenía una panda de chicos algunos con cigarros en la boca. Cuando fumar era todo un símbolo de rebeldía y de ser mayor…y eso que yo no fumaba. Recuerdo que antes la gente era distinta, ni mejor ni peor,…era distinta y la nostalgia solo se tiene cuando hay cosas que ya no están. No creo que fueran mejores ni peores...aunque sí creo que "se comían más la almendra".

Recuerdo litronas en escaleras sin ley de botellón, veranos en la calle con cervezas sin que pasara nada salvo las risas de unos pobres chavales que molestaban al vecindario. Yo tuve amigos macarras de los que querían ser los iron maiden, o barón rojo. Me da mucha pena que gente de mi edad o algo más mayores se les haya olvidado que todo eso existió, fue real.

Me da pena que solo escuchen OT o que sean unos esnobs de mierda escuchando "fussion", o "new age" o a Beethoven -yo se lo que es ser un esnob, y estos son de mierda-, es mentira que les guste eso, pero escuchar eso es muy guay. A la mierda con ellos.

Yo crecí en Vallecas durante los años setenta y ochenta. Y escucho a The Beatles, Radiohead, Pink Floyd, Jobim, Sinatra y Topo. Esto si es ser esnob, los demás...los demás lo que yo digo, unos esnobs, sí, pero de mierda.

Esta mañana he cogido el café y quemaba la taza. Me preguntaba si es normal quemarte por las mañanas. Si te quemas por las mañanas empiezas quemado el día, y luego claro, es difícil salir de ese estado.

Oigo en la radio a gente que dice cosas contradictorias según elija una onda u otra. No me gusta tanta mentira. No puedo con ella. Me dan ganas de llorar por tanta estupidez.

Creo que no hemos logrado gran cosa en el desarrollo humano. Hemos logrado una sencilla y simple mierda.

El día está soleado. Yo y mis manías con el brillo del sol. Un día de estos tengo que empezar a controlar estas tonterías. El mismo día que empiece a ser optimista.

El tiempo es como un pasillo mecánico, aunque te quedes quieto te sigue llevando.

Esto del desayuno debe ser muy español, quizás lo único español que quede en el mundo. Los toros son folclore. Y Bob Dylan también al principio. El desayuno con pan de leña y aceite es la hostia de rancio. Los cruasanes están bien cuando quieres pensar en lo sofisticado que eres.

Tengo alguna camisa de marca y tengo camisetas rotas y pantalones deshilachados. Y rotos. Esos me gustan.

Si hablo por mi, no me creo nada, si pienso en los demás saco valores de debajo de las piedras.

Todo es una estepa...