Este año aún no he oído el susurro de las olas al lado del mar.

Supongo que eso no es una necesidad, pero creo que la mitad del país ya lo ha hecho y la otra mitad está caminando entre riscos. Yo como no pertenezco a mitades, todo lo más a quincuagésimas partes, me encuentro con que parte del verano lo he empleado rodeado de asfalto, comprando discos y descubriendo algún autor francés que me tiene intrigado.

Y ya que he mencionado discos y libros seré más explícito. El disco, el de Yoshimi bateles the pink robots, de los interesantes Flaming Lips. La canción de Flight Test me tiene loco.

En cuanto a lo los libros, el autor Michel Houellebecq, el libro “Ampliación del campo de batalla” y ahora “Las partículas elementales”. El francés este está un poco “pallá”, y eso me gusta. Su forma de presentar la realidad es afín a como la veo yo, puede resultar novedosa para muchos, pero a mi me parece de lo más familiar. Me encuentro como si fuera yo el que está contando la historia. Esto me pasa en libros como “el guardián entre el centeno”, “escupiré sobre vuestra tumba” y cosas así. Un poco de outsider, escrito por outsiders.

El resto del verano es circunstancial. La guerra del Líbano es tan circunstancial como podría ser un ataque de Siria. No digo que no sea importante, que lo es. Pero su trascendencia quedará limitada salvo que haya una escalada brutal del conflicto. Y de eso nadie se da cuenta. Toda la gente se entretiene en culparse unos a otros. Estoy harto de tanta estupidez, pero llevo conviviendo con ella desde hace decenas de años, desde tiempos remotos. Y además uno vive rodeado de gente así. De personas que creen firmemente que la verdad está solo en un lado. Y eso es, sencillamente, imposible.

Este maldito país tiene a PP y PSOE como el referente de la fractura real. Estas dos asociaciones de intereses bastardos se dedican a manejar a su antojo las mentes de una ciudadanía tan maltrecha intelectualmente como utilizable electoralmente, y les venden que el de enfrente es lo peor. Y lo venden en prensa, radio y televisión...y luego el domingo a ver a Alonso que el alemán ese de ferrari es un cabrón. Y el Alonso también que es un listo.Y pasan los días, y cae la gente en el Líbano y en otras mil guerras que no sabemos. Y los culpables son los que tiran misiles, a ambos lados de la frontera. Unos por defenderse con aviones y otros por atacar con cohetes. Y mientras tanto un tal Yusuf no se atreve a tomar un té en la tetería de la esquina por si le case un misilazo, y un tal Simon no va al restaurante por si le llueve un cohete. Y la libertad desaparece entre aroma de pólvora quemada. Y en Madrid una panda de idiotas se manifiestan porque creen que la verdad solo está en un lado. Esto es una puta mierda. 

Así que mejor me espero a escuchar las olas, y seguiré comprando discos y leyendo libros...

Y digo yo,...si no es preferible tener textos locos, ideas pasajeras montadas en un tren de desperdicio cósmico que se dirige a un estrato de la conciencia que suele estar jugando al ajedrez contra los deshechos del sueño de la noche pasada, que leer los frutos de la estupidez y el odio.

Vuelve la rutina, o quizás nunca se ha ido. La cuestión es que nos venden que cuando vuelves de una estancia fuera de tu lugar habitual, cuando es en agosto, resulta que es un drama. Menuda estupidez. El drama lo es todos los días, porque todos los días son iguales. Todos tienen 24 horas...bueno, para los enamorados tienen 25.

Pero qué tontería es esta que nos venden...¡ah!, ya se,...es la misma de aquella de la canción del verano, el amor del verano, vamos, la gilipollez del verano. Porque los veranos se piran, se van, pim pam, se fueron, ya está aquí septiembre, con los mismos dramas de junio...bueno, claro, que está la candidez del alma prendada por un amor especial surgido en agosto. Pero ¿de qué hablamos hostias?...eso dejó de pasar con los a-ha y su take on me. Vamos, vamos, que ya está bien.

Ahora los más listos utilizan los veranos para festivales de música...cuando yo era adolescente el único festival que conocía era el de Eurovisión...y la forma de ver a alguien en directo era en las fiestas de septiembre, en Vallecas. Esas eran las perspectivas para alguien a quien la música le encantaba. Maravillosas perspectivas.

Pero...¿qué más da?, si la gente solo se preocupa de su amor, de su pipiola o pipiolo. Total, qué mas da todo. Nada importa para la gran, inmensa mayoría. Al final, lo que importa es que unos cuantos gilipollas como yo nos sigamos dedicando a escuchar discos y no dar problemas. Y el resto... a escuchar OT.

 Empieza la liga, empieza septiembre. Y seguimos esperando lluvia.

Volvemos, lentamente, a la rutina.

Pensar es relativo, no tienes tiempo para hacerlo pero es algo que corre por debajo de tu actividad natural,...es como un proceso ininterrumpido. Pero ¿es eso pensar?, voy al diccionario y me encuentro:

3. tr. Intentar o formar ánimo de hacer algo.

Total que la primera,...pues yo creo que constantemente no se están imaginando cosas, de hecho la gente imaginar, lo que es imaginar, imagina poco. Pero quizás si que se hagan consideraciones, y entonces es algo más uniforme, habitual, podría ser correcto como actividad natural. La segunda ni de coña, esa opción no está en la mayoría de la gente con la que me cruzo, para formar dictamen de algo ya tienen las tertulias radiofónicas. Y la tercera, pues esa sí que funciona. Al final resulta que sí, que se piensa, y bastante. Pero me da igual...quizás me de igual porque la opción que me gusta es la segunda y la primera.

Para imaginar tienes que juntar dos bolas de cristal y mezclarlas con una melaza algo consistente. Luego tienes que llevarlo a un geiser natural y esperar que floten suficiente tiempo para formar una contundente masa sólida de color púrpura brillante. Entonces la colocas entre dos imanes sensitivos de textura plácida y con forma de nube cambiante, uno arriba y otro abajo, y esperar a que que flote la masa sólida, que se transforma poco a poco en esfera. Cuando flota entonces puedes ver un abedul del que cuelgan doce pinceles, cada uno impregnado de un color distinto. A partir de ahí puedes imaginar.

 El tiempo de las rosas ha llegado.

He aquí un hombre desierto. No se si tendrá algún oasis. No se si los desea. No se si los necesita. Pregúntale tú.

Bienvenidos al quehacer diario.