No podía ser de otra manera. Era imposible evitar escribir algo. Y estoy escribiendo algo en un cuello de cisne imaginario que asciende por mi garganta y tapa mi boca y deja al descubierto solo mis ojos húmedos. Suenan canciones, los cardigans, primera canción del disco super extra gravity, suena apropiada.

El día es lluvioso, con niebla, maravillosamente deprimente. Adoro estos días, adoro muchas cosas. La idolatría queda lejos, los mitos están al pie de mi cama. No tengo becerros dorados, quizás algún destello violeta.

No podía ser de otra manera. Era imposible que el día apareciera tan lejano que no llegara, y sin embargo te olvidas. Te olvidas de las cosas grandes. Y de las pequeñas... se me dan muy mal las cosas pequeñas. Se me da muy mal ordenar lo mundano, se me da muy mal subrayar cada concepto con un color distinto. Se me da muy mal el orden.

No podía ser de otra manera. Era imposible no escribir. Al final no hubo momentos para que alguien resultara más agradable pero sí hubo vino para unos cuantos.

No podía ser de otra manera, solamente había dos lágrimas en la arena. Una era azul...de la otra no recuerdo el color.

Es muy difícil que coincidan los momentos.

 A veces llueve cuando deseas sol y a veces llueve cuando estás fuera. Otras veces hace sol y no tienes gafas y otras hace sol y estás fuera. En ocasiones hay un viento frío que hace que una tarde resulte un infierno y también estás fuera.

La mayoría de las veces que estás fuera no hace el clima que quieres. Por eso estar fuera es una forma de vivir despierto.

A veces prefieres dormir...

Intento levantar unos párpados cansados por el hastío y para ello cambio de disco. Pues no, la canción no me deja. Suena y me resulta difícil quitarla, little black cloud. Cardigans, ¡cómo no!

 La canción suena triste pero la leo y no me parece que sea muy tristona, tiene un cierto mensaje de ánimo. O quizás es que se me olvidó el inglés.

Me cago en la leche, total, es jueves. No se porqué en ocasiones llueve sin previo aviso. Supongo que por el mismo hecho que en ocasiones te esperas una buena manta de agua. Y las mantas a veces son bonitas. Y abrigan.

Madrid es una ciudad de climas antojadizos. Y así nos pasamos el año. Y me gusta. Me gusta mi ciudad.

Las idas y venidas por una playa plagada de arena salada me recuerdan que hay mucha agua salada que emociona. Y solo nos gusta bañarnos en ella cuando sabes que la toalla está a mano. Luego, si no te secas bien, puedes resfriarte.

Aparecen puntos de discontinuidad en la sala contigua al zaguan de nuestra rutina. La miro y expulsa aros de humo por su boca y fuera hay peces de colores tocando un saxofón.

La función es singular. Y el delirio me exhorta a disminuir la presión sobre mis sienes. Por supuesto, no dejaré de tomar el té de la mañana cuando apenas queden ya sonidos del tiempo el que el aroma de lo grosero sea una anécdota de colores agresivos, explicados entre bocados desafiantes.

Alguien debería apagar el clamor de la multitud. Si teneis el interruptor a mano, por favor, desconectadlo.

Madrid es mi ciudad y es razonable pensar que tiene muchas azoteas donde saborear un buen cuerpo, pero hay mucho ruido, de excavadoras para hacer túneles donde disfrutar de lo oculto. Nuestro alcalde quiere que nos escondamos en el subsuelo. Nuestro alcalde es uno más en el acontecer del día a día. Ese acontecer que nos deja cariacontecidos cuando pensamos sobre él.

No tengo lluvia, se terminó el otro día. Puedo ofrecerte una monotonía insistente. ¿Quieres dormir?

Mejor que corramos todos tan lejos como puedan llevarnos tus pies, tan cerca unos de otros como para que podamos oir nuestros gritos. No quedan ejércitos para distraerte. No quedan más que unos aros de humo flotando sobre el ambiente, luchando por no deshacerse, pero es inutil, al final se rompe el círculo,...como todo círculo por otro lado.

No llueve pero hay lágrimas por el suelo.