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Soledad Ficticia VI Me impongo un silencio... quizas sea beneficioso. Seguramente eso piensan algunos. Seguramente... No veo una puta nube porque el cielo está descansando. No hay colores. No hay nada de lo que nos hace sonreir por las mañanas. Apenas un halo de brisa. Espero que sea fresco. No hay rocio. No hay nada. Ni un desayuno efímero. Nada. No hay más que un trozo de vacio que estuvo ocupado por un universo de sensaciones de color violeta. Pero nada más...no puede haber nada más. Nada más y eso es el pasar. Como los días. Como los días pasan...escucho nuevos discos. Elbow. Gracias a la música, lo hace todo menos malo. Creo que no me entienden. Ni siquiera los que aconsejan y dicen que lo hacen. No entienden nada porque piensan que mi atalaya es fuerte. Y solo es una atalaya...no hay más cimientos que la arena de los años. No hay nada...solo vacío. Y este vacío me invita a cantar. Mientras voy mirando como tengo arena en las manos, la arena del tiempo que no fue. ¿Hay alguien ahi? ¿Hola? Soledad Ficticia VII Me recuerdo a mi mismo y veo que no soy el que era pero que tampoco es que haya mejorado. Quizás empeorado porque después de pasado el tiempo lo lógico es avanzar y no observo un avance significativo después de años de retrocesos con pasos de escaramuzas fronterizas. De la frontera del espíritu digo. Total, sigo escuchando lo que me duele porque me gusta, sigo pensando lo que me duele porque me gusta, sigo así porque hay un punto de desequilibrio que me hunde y me gusta...me gusta hasta que no puedo más y saco la cabeza para respirar. Y así todos los días, así toda la vida, minutos arriba, segundos fuera. Así, pensando y leyendo para pensar que lo que pienso no está tan errado para acabar con un pinzamiento de alma que se alivia con un analgésico elaborado tras años de investigar sobre él. Creo que me he dado cuenta de nuevo que soy un manazas. Nunca supe que lo era tanto hasta ahora...jamás pensé que la estética del dolor fuera abrazada de forma ajena, jamás me sentí responsable de una destrucción interior. La estética del dolor... mierda. Me doy cuenta de que por un momento me he convertido en un personaje de los que leía, un tipo de los que hablaba mi adorado S.F., uno de aquellos por los que uno brindaba. Menuda mierda...siempre intuí que ser un desheredado espiritual debía ser muy duro. Atractivo para una película, Ray Milland en días sin huella es fantástico pero no debemos cambiarnos por él, nadie debe desear ser un sufriente, un herido en el impulso anímico. Nadie debería intentar sentir el dolor por el dolor. Soy un excremento de algún semidios taciturno que se olvidó de limpiar sus deshechos. No soy nada más. Y mis lágrimas tiñen un río tranquilo de colores irreales. Pido mil perdones. No hay tiempo, solo cafeteras inservibles, los arco iris se fueron porque la luz aparece solo por las noches. No hay nada. Hace tiempo que no hay nada. Solo cafeteras inservibles. Y el silencio de contemplar estas palabras es adecuado pero duele.
Soledad sentida I Hoy a las once de la mañana me he sentido tremendamente solo y un río de lágrimas ha abierto nuevos cauces en mi rostro. Hoy estoy roto. ¿Quién me entenderá ahora? Hoy se abren puertas antaño cerradas al dolor. Hoy duele. Soledad Sentida II Unos versos de Nicanor Parra, poeta chileno, me los quedo, me los adapto. Me hacen sentir un dolor reflejado. Un reflejo del dolor. ¿Qué gano con decir yo me he portado bien? LA POESÍA TERMINÓ CONMIGO Yo no digo que ponga fin a nada Qué gano con decir La poesía se ha portado bien Día de sol, aciaga apatía Pasa el tiempo, desde hace tiempo pasa el tiempo y no por pasar pasa menos pasa el tiempo entre líneas de deseos pasa el tiempo y no por mirar ves los minutos pasa el tiempo y el tiempo te grita en silencio ¿oyes al tiempo? Estar agotado...actividad mental incesante Creo que alguien podría cantar perfectamente esta canción... I'm so tired (The Beatles...) |
Notas de Mr. KiteEl Presidente de Freedonia, A.G. Firefly, recoge los apuntes de Mr. Kite una vez que abandonó el circo.
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