Una farsa más...

Hay días en que todo parece que es un muro. Son demasiados muros y todos creados por una mente mezquina con la que me levanto todas las mañanas. Una mente que se acuesta conmigo, va conmigo en el coche, escucha música conmigo, come conmigo, sufre conmigo y está conmigo desde que tengo uso de razón, si es que se puede llamar razón a lo que tengo y si se puede decir que la uso.

Hoy el muro se antoja, una vez más, infranqueable. Luego se franquea…como siempre. Y me quejo, y me quejo de quejarme y entro en una espiral sin rumbo que me sume en una necesidad eterna de palabras desconocidas, de matices distintos, de voces de otros universos, de miradas dulces y de susurros nocturnos. Y de forma inamovible, nunca es satisfecha.

Hoy el muro va y viene y no veo la forma de franquearlo…y al final se franquea. Tanta farsa, tanto lamento para luego franquearlo hace que reflexione acerca de si yo solo seré una pose, un personaje de opereta que solo deambula con un pequeño papel melodramático en la obra de todos los demás. Debe ser que es todo una farsa en mi pensamiento y me la creo, y hace que me sienta partícipe de ella. Debe ser que soy un farsante…y hasta eso duele.

Domingo...

El domingo es un día gris por el término del asueto, y también porque muchos barman han vuelto a sus casas tras una noche de copas interminables. El domingo es una oveja esquilada a la que miras preguntándote por su lana mientras ella busca un lugar oscuro donde esconderse. El domingo es un deseo de libertad convertido en un día de campo. El domingo es muchas cosas pequeñas que nunca dejarán de serlo. El domingo es lo que sabemos que no será más que el preludio del lunes. El domingo es una sonrisa convertida en mueca de vicio no satisfecho. El domingo es pensar en lo que piensan de ti después de una noche equivocada. El domingo es una canción de domingo que no pondrás el lunes por la mañana. El domingo no es Bob Geldof que odiaba los lunes. El domingo es un paso más hacia ningún lugar desde ninguna parte. El domingo es un billete olvidado en un bolsillo. El domingo es un día en rojo en un calendario. El domingo es lo que es porque así nos lo hemos impuesto.

-          ¿Tienes hora?

-          No, pero tengo apatía.

-          ¿Y qué más me puedes ofrecer?

-          Mi apatía con un abrazo.

-          Bueno, tal vez me valga para dar la bienvenida a la luz verde de una canción.

-          …¿the housemartins?

-          Por supuesto…

No os lo perdono

No quería hacerlo, no quería ponerme a escribir un panegírico más sobre él. Hay centenas, miles de ellos circulando ahora por internet, periódicos, revistas, radios, televisión. No quería sumarme a la corriente. No quería ni pasar un solo minuto escuchando sus canciones, no quería que me doliera. Pero me duele. Una estupidez inconsciente me ha llevado a no dedicarle más que una escucha de los tiempos de Nacha en un viaje. Sin detención en sus detalles, sin apreciar lo delicado. No quería hacerlo, creía que no era tiempo de lamentos. No quería ser uno más en las lágrimas.

 

Pero hoy me ha sorprendido. El sitio de mi recreo, sonaba en el salón, me acerqué timidamente, subí el volumen y de pronto estaba rodeado de sensaciones. Y las lágrimas decidieron recorrer otra vez ese camino que a veces termina con un sabor salado y otras obedece al vacío de la gravedad. Estaba con lo ojos empapados. Desde George Harrison no me pasaba. Parte de mi es lo que es por estos hijos de puta que me han hecho sentir que hay algo más que la realidad mundana y rutinaria.

 

Gracias por hacerme llorar, nunca os lo perdonaré.

¿Está seguro?

-  Querido Soppot, cómo ve la atracción del hombre hacia la mujer.

-  Irreal inspector Couldyun –afirmó William Soppot con una rotundidad que mostraba una certeza milenaria

- Ah, vaya, me sorprende lo evidente que es para usted ese hecho -replicó el inspector con cierta perplejidad y con ánimo de saber algo más de la respuesta del Sargento

- Inspector, yo creo que la mujer no siente una atracción como tal. Perder la cabeza es propio de los hombres, las mujeres no tienen el problema que tenemos los hombres, jeje -William Soppot se sonrió de una manera socarrona, buscando cierta complicidad con el inspector.

- ¿De qué problema habla Soppot?

- Del sexo, inspector. Nosotros perdemos la cabeza por eso y ellas tienen absolutamente controlado el instinto. Toman sus decisiones sin tener eso en cuenta

- ¿Y el amor?, ¿entonces no existe?

- No digo yo que no inspector, pero el enamoramiento, ese estado de enajenación, no es propio de mujeres.

-  ¿Seguro?, permítame que le cuente una historia –sugirió el inspector Couldyun sin un ápice de ansiedad.

-  Adelante inspector.

-  Es una historia extraña, pero quizás le haga pensar sobre eso que me ha dicho…eso de que el hombre no atrae a la mujer. La historia se remonta a cuando yo tenía 25 años y era un aspirante a inspector, ayudante del Teniente Hondson, ese tipo tan aciago, aquel con el que era difícil tener una ligera sonrisa.

Hondson era especialista en cifrado de mensajes, el tío era capaz de estar días y días intentando averiguar un significado oculto, un indicio escondido entre miles de comunicaciones. Era un enfermo de las claves. En el caso del asesino del telegrama fue él solito quien logró descubrir todas las pistas que daba detrás de cada “stop”. Bien, Hondson tenía una hija, Rebecca. Y yo tenía 25 años y tenía amigos de 25 años, uno de ellos, Lawrie, era un auténtico rompecorazones, un dandie que contaba sus noches como noches en blanco y noches de éxito. Y le puedo asegurar señor Soppot que al cabo del año tenía pocas noches en blanco.

Por cierto, ¿conoce a Rebecca Hondson señor Soppot?

-  He oido hablar de ella, su belleza ocupa muchas de las frases cuando su nombre sale a relucir.

- Bonita descripción señor Soppot, bien pues cuando Rebecca tenía 17 años, como podrá imaginar, ya tenía el encanto de ahora, y además era, como le diría, un baul desconocido cuya llave pasaba por el bolsillo de su padre, Anthony Hondson.

-  Creo que Hondson sobreprotegía a Rebecca.

-  Así era, hasta que…bueno, pero eso es otra historia. Lo que le quiero contar es otra cosa. Rebecca conoció a Lawrie y… ¿qué cree que pasó?

-  ¿Que se enamoró de él? –sugirió Soppot no sin cierta cautela

-  En absoluto –Couldyun se encendió un cigarro pequeño mientras se entretenía con el silencio y dejaba que una mueca de ironía apareciese en su rostro. ¿Enamorarse?, en absoluto señor Soppot, además eso iría en contra de su afirmación ¿no es así?

-  Umm.., sí, eso parece –la duda sobrevolaba la cabeza de Soppot, una duda que, en realidad, no le importaba en demasía.

-  Eso significaría que Lawrie había atraído a Rebecca, ¿no es así?

-  Sí claro…

-  Lo contrario de lo que usted afirmó al principio de la conversación, ¿no?

-  Sí, sí…

-  Luego resulta que no debe tener usted muy claro si la mujer se siente atraída por el hombre, tal y como dijo hace 7 minutos.

-  Puede que tenga razón inspector.

-  Casi siempre la tengo señor Soppot…fin de la historia

-  ¿¿¿Fin???, pero ¿qué pasó?

-  Eso es otra historia señor Soppot, el objeto de esta era mostrarle lo peregrino de sus afirmaciones, y lo he conseguido en un tiempo casi record. ¡Me encanta su compañía William”

- Gracias inspector, pero… -el Sargento Soppot no tenía claro muy bien lo qué decir, ni siquiera tenía claridad sobre lo qué sentía

- Tranquilo Sargento, no por eso va usted a tener noches “en blanco”. Y ahora sigamos removiendo estos papeles en busca de más pistas de nuestro maldito asesino. Lleva meses sin actuar pero eso no justifica que nos olvidemos de él.

- De acuerdo inspector, pero dígame, ¿usted qué piensa de si las mujeres se sienten atraidas por los hombres?

- Querido Sargento, eso es irrevelante.

Eddie con Jimmy de fondo

Eddie buscaba su lugar en su ciudad. Su ciudad no era suya pero era muy sucia, así que la consideraba un poco suya porque él se sentía sucio.

Eddie tenía un amigo que era Jimmy, y Jimmy creía que estaba enamorado de Eddie, pero Jimmy no lo sabía, lo poco que sabía Jimmy tenía que ver con relojes colgados en una pared.

La novia de Jimmy era un bombón, y Eddie quería follarse a la novia de Jimmy, sin saber que Jimmy quería acostarse con él. Pero claro, esto no lo sabía nadie, ni siquiera Jimmy.

Mientras que Eddie buscaba su lugar en la ciudad, seguía dándole vueltas a su pelo, ¿tendría que cambiar de peinado? se preguntaba. Y esa pregunta quedaba flotando en el aire como todos los deseos de Eddie, que eran muchos y de colores variopintos. Una vez Eddie tuvo un deseo gris y, de inmediato, lo agarró al vuelo y lo encerró en una caja de bombones, “así se endulzaría” pensó Eddie. Pero el deseo gris se quedó pensando en la poca fortuna que tenía, entre tanta glucosa, si él solo era gris, no quería colores ni dulzores propios de deseos casquivanos. Era un deseo gris en toda regla, poco convincente y poco deseable. Gris del todo. Y Eddie no abrió la caja, y el deseo se quedó jugando al póquer con los granos de azucar que, al fin y al cabo, tenían más entidad que él.

Y mientras Eddie se secaba el pelo, Jimmy pensaba si sería gay o simplemente si es que se había levantado confuso. Pero claro, años confuso, no le parecía algo razonable. Y más cuando un poster de David Husselhorf o como se diga le ponía más contento que unas castañuelas. Eso le provocaba inquietud, no por ser gay, sino porque el tío del coche fantástico le parecía de lo más kitsch. Porque Jimmy podría ser gay, pero gusto tenía, o al menos eso pensaba él…y el tío del poster le parecía poco elegante…pero le ponía mucho. Menudo lío de intelecto sexual. Y a todo esto, Eddie seguía pasando por su mente.

Grisaceo, sin nubes en plural

El día es algo similar a otros días. Entre nublado y penumbroso, como un atardecer tibio con la noche llamando a la puerta. Así está el día a las ocho y media de la mañana. Así están las cosas en los días que corren, tibias. Sin que la lluvia aparezca no vaya a ser que tengamos que correr a buscar una marquesina invisible que nos guarezca.

Y así, buscando guarecernos andamos los días. Unas veces de una lluvia que no llega y otras veces de nuestros pensamientos que tampoco llegan porque los tenemos bajo llave en un baúl. Y el baúl está enfrente nuestra y no lo abrimos no vaya a ser…

Y la lluvia que no llega es tornasolada, o al menos así nos la imaginamos, que total, tan solo la tememos porque aún no nos ha mojado. Una lluvia que no llega, un rumor que no cesa.

Y así andamos, entre flores de cardos antiguos, entre sonidos de agua correr, entre murmullos de días lejanos que no son recuerdos pues jamás nos ocurrieron. Y las cosas que nos ocurren son las de la espera, y eso no ocurre pues esperar no es suceder y si algo sucede siempre ha sido minutos después de habernos ido del lugar donde ocurrió.

Y pasan los días, y no hay nubes, tan solo un color gris que invade el horizonte. Y me gusta ese color.

Eddie de Eduardo

Eddie se secaba el pelo frente al espejo, apenas un par de minutos más y luego lavarse los dientes. Le gustaba secarse bien el pelo para luego no peinarse. Eddie es un auténtico chico alternativo, tiene dinero de un buen trabajo y un pisito apañado. Sus deseos son básicamente tres, un buen polvo, un buen polvo y un partido futbol con amigos. Podrían ser dos pero el polvo le gusta el doble que el fútbol.

Eddie se estaba preparando para una cita, de esas citas a ciegas de internet. Bueno, no tan a ciegas pensaba él, “me ha mandado la foto”. Pero eso podría ser tan falso como lo que él le contó a ella acerca de que estaba a punto de ser socio en Price. En realidad acababa de ser nombrado gerente y de ahí a socio le podían quedar fácil más de cinco años. Pero bueno, cinco años es un periquete desde un punto de vista cosmogónico, así que tampoco había mentido tanto.

Pero la foto…él si mandó su foto…y la de ella. ¿Sería falsa?, Eddie empezó a darle vueltas a esa idea según se secaba el pelo. Parecía que cada cabello que secaba le gritara “pero tío, te ha colado una foto de otra tía”.

El caso es que la tía no estaba mal pero tampoco era una supermodelo, puestos a engañar, no se –pensaba Eddie- hubiera mandado una tía cañón. Claro –se decía- Ángela tiene que ser esa, ¿para qué mandaría una foto de una tía normal?

 

Eddie se convenció a sí mismo, de igual forma que se había convencido hacía diez años que Eddie era mejor nombre que Eduardo. De la misma forma que se convenció de que su vida era exitosa

 

Al rato, una vez que Eddie se aderezó como si fuera una ensalada lustrosa preparada para subyugar a un comensal, el guionista se levantó y  pensó “vaya mierda de historia se me está ocurriendo, paso, fuera, y empiezo de nuevo”

Una carta encontrada

 

El otro día encontré esta carta

 
CARTA A SUSANNA HOFFS

Hola Su, Susie, Susanna, o como te gustaría que te llamara mientras sostengo una copa de buen vino, envejecido.

Tu no lo sabes pero me enamoré de ti a mediados de los ochenta, fue por culpa del Prince ese, que os dio una canción a ti y a tus amigas de las Bangles. Recuerdo haber visto ese video cientos de veces contemplando tu belleza y deseando ser el tipo con el que pasas un rato en una cama de a saber dónde.

Nunca supe que te pasaba con los lunes porque nunca me entretuve en leer la letra de la canción, me bastaba con oirla y verte una y otra vez. Aquella cinta de VHS lo pasó muy mal por tu culpa.

El resto de las chicas no estaban mal..bueno, no lo se, porque tu eras una mota de oro radiante en todo el vídeo, aunque tus amigas te apoyaban en coros magníficos. Manic Monday y tus pendientes de aros tan ochenteros, y encima una lider de un grupo de pop. Ya, ya se que luego llegó la bella canción de eternal flame, pero me quedo con el lunes maniaco.

Mi amor desde entonces sigue ahí, y me sorprendo de vez en cuando buscándote. Ahora es fácil buscarte, existe internet y youtube y te veo cantando con tu banda, sin dejar el escenario…como una auténtica rockera. Y también te ví con Matthew Sweet y no se qué me impresionó más si su gordura o tu belleza atemporal. Y elegisteis una de mis canciones favoritas de los beatles, Rain. Aunque, la verdad, tengo que criticar lo que salió... el espíritu mágico de la psicodelía pre Pepper’s se perdió en la versión que hicisteis. Si no fuera porque me enamoré de ti en los ochenta te diría que asesinasteis la canción. A cambio también pude verte en una versión acústica de Manic Monday, con tus chicas, y eso sí que fue maravilloso. Volviste a enamorarme.

La verdad, siempre me han gustado las chicas con guitarra. Así que lo tuviste fácil desde el principio.

Y sigues cantando y veo cómo la edad en tu caso es como la copa de vino que sostendría mientras te digo “Hola Su”.
 

¿Cuántos hay que estén así?

Enero, sonidos, ¿frescos o congelados?

Empiezo esta entrada de forma algo enérgica, lo cual no deja de ser extraño teniendo en cuentas las circunstancias (naviades regulares, aleti fatal, catarro en ciernes, cansancio de no se muy bien qué...), pero llega a mis oidos un album de una banda escocesa nueva. El album es del verano pasado, pero bueno, a mi me llega cuando me llega que es cuando puedo investigar.

Son Attic Lights, al parece amiguetes o simplemente teloneros de los Travis. Los escoceses que se van propagandeando o que se yo. Total, que suena a música fresca y eso es más de lo que muchas veces podemos decir. Hay gente a la que la música así, directa, fresca, no le va. Les gusta más Thin Lizzy, Black Sabbath o un tío pegando gritos como si parte del cielo estuviera a punto de caernos sobre nuestras cabezas, lo cual me recuerda una aldea gala y un bardo. Puede que los tipos esos que pegan gritos debieran ser atados como el bardo aquel.

A mi me gusta lo fresco. Eso no quiere decir que desdeñe un buen album conceptual. O autores menos alegres. Ray LaMontagne me gusta, por poner un ejemplo relativamente reciente. Pero también Fountains of Wayne, o The Wannadies. Y también Arcade Fire y Midlake con sus Trial of Van Occupanther. Pero ahora toca Attic Lights.

Lo malo, eso sí, que tiene la música "fresca" es que caduca antes. Ya se sabe, un fresco caduca antes que un congelado. Para tomarte un congelado tienes que sacarlo de la nevera y esperar a que se descongele. El fresco no. Esa es la diferencia.

A mi me gustan ambas cosas. El Rubber Soul o el Odessey and Oracle ...aunque creo que ambos son frescos pero imperecederos.

De todas formas...cuando caducan, simplemente déjalos un poco en la nevera que, si son buenos, vuelven a ponerse frescos.

 

 

Palabras ligeras...al son de cosas que caen.

Todo fluye entre pequeños dedos, dedos de metal, dedos que juegan al escondite en universos de hiel. Dedos de sabor amargo, dedos que te cogen y juegan contigo.

Él no sabía que jugaban con él, él creía que se divertía entre lamentos de color ocre, él cantabas sus canciones favoritas sin saber que sería de ellas, él entendía lo bueno y lo malo, o al menos eso creía.

Y se entretenía con naipes de texturas irreales e iba por mares insondables y hablaba con todos los seres que se encontraba, incluso con los que no se encontraba porque disimulaba que se los encontraba.

Y así pasaba los días, esperando que alguien le dibujara una sonrisa en su rostro, pero la sonrisa no llegaba así que seguía persiguiendo quimeras en sus mundos irreales, sus mundos a punto de despegar de su cabeza, de su mente, flotando sobre un mar de color púrpura, plagado de pianos blancos desteñidos, repleto de deseos que reptan.

Por cierto, el dibujo que ilustra no se de quién es, pero me gusta. Sus derechos son todo suyos, yo lo copié, yo simplemente copio lo que me gusta. Hoy pasé por un concierto de Cigrones y Buzzers, estuvo fenomenal. Seguid ahí.

No encontré el disco que buscaba

Me acerco y me alejo del blog, poco a poco, y sin olvidarlo porque olvidarlo es olvidar que soy. No soy Parménides, pero soy algo, digo yo, vamos. Algo pequeño pero algo. Todos somos algo. Todos somos something. Algo como lo que pudiera haber ocurrido ayer. Algo que te ocurrió ayer, something happened to me yesterday. Navego entre discos bucando uno de los who, aquel donde está odorono, i can see for miles...el sell out, y mientras lo busco me viene esa canción. Something happened to me yesterday.

Me acuerdo del disco en el que sale, between de buttons. Un disco infravalorado, disco beatlemano de banda inglesa de rhytm and blues. Disco de los stones. Disco en el que aún no saben si son ingleses o americanos. Luego vendría el satanic para aumentar la confusión. Rompo una lanza por el between..., el aftermath es maravilloso, pero no es motivo para pensar que el between debemos enterrarlo entre la basura de los tiempos pasados.

Los tiempos pasados, los papeles del ayer, yesterday’s papers. Recuerdo a un amigo contándome cosas con la canción my obsession. Joder, yo tenía unos 23 años en aquellos días. Joder, y ya escuchaba a los Stones como un gilipollas. En el año 91 escuchaba discos del año 67. Y me los sabía de memoria. Y me encantaban y no escuchaba ni a los Pixies ni a REM...porque yo escuchaba a los clásicos. Y ahora sigo con los discos del año 60 y con Pixies y con REM y Nirvana y el brit pop y la madre que lo parió. Me gusta la música.

My obsession is your possession...recuerdo tardes hablando de aquello. De mujeres lejanas y de tipos timoratos. Los tipos timoratos...qué grandes tipos.

Recuerdo las disputas stones beatles, en mi cabeza nunca estuvieron. Ni en la mía ni en la de mi compañero de pasiones musicales. Siempre supimos que era una tontería. Ambas bandas son maravillosas, y yo soy beatlemano. Y los stones hasta el 73 o por ahí, son fantásticos.

Y buscaba a los who pero salieron los stones. Pero los de antes del beggars banquet. Joder, que son curiosos. Escucho el between y me mosqueo conmigo mismo por no escucharlo más a menudo.

Antes escuchaba estos discos freneticamente. Y ahora soy un mierda. Antes buscaba cosas que me volvían loco, ahora me enajeno porque es lo que hacemos todos a partir de ciertos compromisos. Y está bien cuando eres consciente, pero cuando eres inconsciente...she smiled sweetly.

- ¿En qué trabajas?

- En apurar mis expectativas.

El invierno nos trae el frío. Me encanta la calidez del frío.

Navidad, Navidad, dulce Navidad. Percibo el invierno y, afortunadamente no es gracias a la Navidad. El invierno es maravilloso porque nos congela, congela lo que tenemos que hacer hasta la primavera que ya es hora de despertar. El invierno es para pasear con las manos gélidas deseando un café, no por el café sino por el sitio cálido y, si hay suerte, por la conversación.

El invierno está ahí porque necesitamos recluirnos con nosotros. Con noches largas. Y también porque la palabra solsticio es bonita, demasiado bonita para que solo se dijera una vez al año. El invierno vive ajeno a la navidad...tanto que en otras partes del planeta la navidad es en verano, lo cual hace parecer que es la navidad la ajena a la estación. Pero no os dejeis engañar, el invierno tenía barbas blancas antes que Papá Noel bebiera Coca Cola.

Cuentan los Housemartins que huelen el invierno. Los Housemartins contaron muchas cosas y con la maldita manía de hacer música bella, si tienes un rato y estás leyendo esto coge la canción I’ll be your shelter y luego piensa si eso no es bello. Si no se te eriza ningún vello entonces ponte pilas, debes ser un robot.

El invierno va y viene y va y viene. Como todas las estaciones, pero el invierno tiene color blanco que es como decir que tiene todos los colores. Eso es lo que tiene, y puede ver a través de ti, a través de tus paredes, y puede oirte, y puede decir que no tiene porqué ocultarse porque ya nos ocultamos los demás, y tú...dime ¿qué harías si el invierno te sorprendiese un 14 de abril?, ...podrías celebrar que estás en 1931,...o que no estás en 1931...o simplemente pensar que eres afortunado porque puedes pasear por un camino plagado de copos de nieve sin miedo a llegar tarde a ningún sitio porque, si eso te ocurre, si te sorprendiese así el invierno, sería normal pensar que nadie debe estar esperandotr a una hora concreta. Yo creo que hasta podrías llamar a Alicia mientras te das cuenta que estás sintiendo, en ese preciso momento, que todo está bien.

 

Pensando en nada

Llego de estar un par de días fuera y me encuentro con la misma mierda en este país del que uno es parte por nacimiento. Enfrentamientos sectarios que me hacen plantearme la mentira de la ideología. Aquí la gente no tiene ideas, simplemente van en contra de otros y las ideas les sirven de excusa.

Pienso en una canción, se lo digo a un amigo y me responde con otra. La misma pero otra, mismo título otra banda. Troublemaker, de Weezer a Nada Surf. Camino largo, de costa a costa, sonidos alejados pero no tanto. Ambos son etiquetados de vez en cuando con la marca pop e indie.

En este caso, para esta canción prefiero la de Weezer. Entre otros motivos porque la de Nada Surf apenas la conozco.

Se acercan días de fin de año con navidades de crisis y recuerdo la portada de un disco de Supertramp. Crisis, ¿qué crisis?, la que vamos viendo.

Me pregunto si esta crisis tiene un sonido característico. El sonido es algo extraño, a veces puedes meterlo en un trozo de plástico, para sacarlo de vez en cuando y de forma interminable. Ahí lo metes, como un mago de chistera que sacara pañuelos infinitos de un tubo. De ahí sale una y otra vez. El sonido es mágico porque es objeto de magia.

Y mientras la crisis decide qué sonido ponerse, qué canción la identificaría, mientras se decide la banda sonora de estos días, vayamos a prepararnos para la Navidad. A ver si hay nieve, al menos para pensar el porqué los copos que caen no cubren los sentimientos de insatisfacción. A lo sumo hace que se tiñan por un breve tiempo de gris.

Leo a Rafael Azcona en el pisito y me parece genial. No creo que sea actual, pero no solo lo actual es brillante. Parece que vivimos una época donde la caducidad se le agrega a todo. Maldita manía de etiquetar todo. Hay caducidades irreales, son las del mundo de los pensamientos.

¿Música de aquí?, siga buscando.

El desierto lleva siendo más largo en la música nacional de lo que esperábamos. Es más...parece que como si fuera borgiano, él mismo se reproduce y crece constantemente como si una comuna de arena se reprodujera a sí misma. Surgen nuevos vestigios del desierto con apariencia de desierto. Pero, como diría ese genio, tiene apariencia de desierto, suena como un desierto, pero no te dejes engañar...es un desierto.

Ha aparecido un nuevo ¿fenómeno? musical por este erial hispano. Se llama Amaya, y en realidad es una aparición con tintes de vuelta. Una vuelta porque su anterior pastiche llamado LOVG, prefiero no poner el nombre del pintor al que pretendían honrar, como decía su grupo anterior ha cogido gustillo a lo de ser estrellas del pop y se han reinventado con una tal Leire -monisima ella- y no se van, así que nos encontramos con 2 inventos similares. No contentos con martirizarnos un oido deben haberse dado cuenta de que los pabellones auditivos van a pares y se lanzan a por el otro.

El otro día escuché a Amaya y la impresión, aparte de que ha perdido un considerable perímetro corporal, fué de que era lo peor que tenía LOVG. O sea que el pastiche era un mucho de Amaya y un poco de los otros. Joder, escuchando su single -me gusta esa palabra- oigo una frase grandiosa, "el emigrante de tu boca delirante". Podría haber dicho el emigrante de tu boca de elefante, o el elefante de tus pechos elegantes, o el causante de tu histeria plastizante y hubiera sido lo mismo. Tremendo. Y encima con esa manía de cantar en plan niña de 9 años. Y ¿qué culpa tendrán los niños de 9 años?...¿y los mayores? Yo lo siento mucho, a mi no me va. Esto son opiniones, toma claro. Y además son las mías. Amaya, de verdad, se que esto no lo lees pero creo que harías mucho mejor buscándote un novio con esa boca delirante de la que hablas. Le cocinas espaguetis y vuelves a tu contorno adiposo natural.

Y me queda el resto del pastiche. El otro día escuché también a los de LOVG. Resulta que la Leire esta es vasca también. Estos deben ser como el Athletic, que solo fichan a los de la tierra. Si así fuera, cosa que no se, creo que estaríamos asistiendo a un nuevo fenómeno de endogamia reduccionista y de todos es sabido que eso no es bueno en general porque emprobrece, y en música también es así. El mejor Miles Davis dicen que fue cuando hizo fusion -yo no me pronuncio, a mi el que me gusta es el del jazz modal ese...o lo que sea, el kind of blue-, el tío tocaba con blancos, negros, americanos y de cualquier lugar porque debía importarle poco lo de donde nacieron. Así si que se crece. En fin...aparte de que lo de LOVG parecía una actitud localista por coger a nativos de la comarca, tengo que reconocer que ha mejorado un poco mi impresión en lo que a la música se refiere. No son tan niños. Debe ser que la nota infantil es la de Amaya. Tampoco es que fueran la leche de adultos,...ni que escuchara una canción durísima con sonidos distorsionados  -de hecho con Amaya, la teletubi pop, ya habían hecho alguna cancioncilla en plan durita, pero por sonido, que la letra ya sabemos-. Pero bueno, fue mejor impresión que la de la otra en solitario.

En cualquier caso...¿qué más da?, ambos ¿fenómenos? venderán miles de discos y yo seguiré sin más que aportar unas letritas en el blog como si fuera alguien. Ellos si que son alguien...yo solo soy un universo privado.

Suena Luna, gran grupo neoyorquino. Solo tengo tres albumes suyos y los tres me gustan. Tipo grupo de culto, pero eso no los aleja. ¡Que va!, para nada. Son maravillosos...una velvet suave.

Crisis y la Velvet en mis oidos

If you close the door the night could last forever…after hours, Moe Tucker a los mandos de la voz en la velvet. Años sin escucharla.

Ahora estamos en crisis, ahora van a refundar el capitalismo. Los que hace unos años querían destruir el capitalismo ahora quieren refundarlo. No sé si es que ahora ya lo admiten o que resulta que lo que está demodé es destruir y mola más refundar. Refundar es una chorrada, no se refunda nada y menos desde dentro. Me dicen que ahora va a ser un capitalismo controlado por el estado, bien, pues eso no es capitalismo. O sea que no sería una refundación sino una supresión. Y por otro lado eso no se lo cree nadie que tenga ganas de dedicar unos minutos a reflexionar sobre el asunto.

O sea que ahora el capitalismo se va a dejar manejar por el estado. Y los capitales van a decir que sí. “Sí señor, usted refúndame que yo mientras tanto me voy a fundir mis capitales”. Refundar o refundir. No acabo de ver claro que los que manejan los hilos de la economía se dejen aconsejar por unos iluminados. Los que manejan los capitales no son iluminados. A lo sumo son alumbrados, alumbrados en alta cuna y encargados de mantenerse ahí. Los que salen votados sí…se creen unos salvapatrias. Y no hay quien los saque de ahí.

Y digo yo, ¿por qué no refundamos la democracia? Porque puestos a refundar podríamos empezar por el principio, por la base y reglas de juego sociales que permiten que todo esto pase. Que haya crisis sin culpables. Y no hay culpables porque los culpables siempre son los de enfrente y si preguntas a los de enfrente…pues te dirán que son los de enfrente. Enfrente por enfrente, sin culpables. Y la democracia que tenemos aquí, en Francia, en los Estados Unidos o en Alemania es algo más que perfectible.

Alguien nos vendió en su día que lo importante es votar. Tócate los cojones. O sea que votando todos felices. Pues yo no…claro que yo no voto, a mi votar no me hace estar tranquilo, y menos aún con el elenco de votables que se me presentan. Todos maniqueos y todos tan evidentes como el pensamiento de un joven ante una modelo despampanante…alguien me tachará de machista por esa frase. Bueno…es aplicable a cualquier sexo. Hasta a los sexos que no conocemos, puestos a extender el lenguaje.

Votar no vale para nada ya que se nos presentan las mismas crisis y los mismos problemas votemos o no. No creo que si el partido gobernante en este país fuera otro estaríamos mucho mejor. Sí, puede que haya matices, y que sean esos matices los que te lleven a votar. Pues a mí eso no me vale, si la diferencia entre uno y otro es un ligero matiz paso de levantarme un domingo para enseñar mi dni a nadie.

Pero hay crisis y la culpa es de los neocons. Caramba, una palabra que nadie conocía hasta hace un año resulta que es la que identifica a los culpables de este desbarajuste financiero. Y además nos están propagando –o propagandeando- la idea de que esto no es así ahora sino desde mediados de los ochenta. Joder…y nos damos cuenta ahora. O sea que los neocons existen desde hace veintipico años y nadie lo sabía. Que malos, malísimos.

Menos mal que ya nos lo han explicado. Como vea a un neocon por la calle le escupo en su cazadora de Armani…porque…viste de Armani, ¿no?, y si me dice que porqué le escupo le digo que por su culpa andamos jodidos con la hipoteca. Y si pone cara de no entenderlo le escupo otra vez por despistado. Claro que…¿cómo reconozco a un neocon?, ¿huelen mal?, ¿llevan contratos basura en el bolsillo para inmigrantes?, ¿llevan las llaves de su chalet en las Bahamas en un llavero donde pone “esto lo gané estafando a un pobre”?, ¿o quizás se parezcan todos a Reagan?, ¿o simplemente llevan un cartel que les señala “yo soy neocon y molo”?

No sé, ahora todo el mundo sabe lo que es un neocon. Yo no. Que me lo digan y nos vamos todos a por ellos. A ver si me pagan parte de la hipoteca.

Lo que más me molesta de este asunto es que me he topado con gente que hablan de la teoría de los neocon y ellos parecen neocon…al menos actúan tal y como ellos dicen que actúan los neocon. Tipos que caminan por el mundo de los negocios ficticios –auditoras, mercados financieros, nuevos mercados, consultoras de éter,…- y que critican a los neocon. Pero ¡pedazos de buitres, si los neocon sois vosotros de acuerdo a vuestra definición!

Me toca la fibra lo de esta gente. Algunos son amigos pero joder, llevan defendiéndome el sistema financiero capitalista a la vez que van de gente prosocialista. Y ahora resulta que se desmarcan del asunto –sin dejar de ejercer en sus vidas laborales de procapitalistas- echando la culpa simplemente, y esta es su mayor simpleza, a los que votan “derecha”. Alguien debería explicarles que eso que ellos llaman “derecha” no existe pues para existir debería existir la izquierda y la izquierda se la llevó uno del mayo del 68 para enterrarla junto con la foto del Che y el Manifiesto Comunista. Fue a principio de los ochenta cuando dejaron de existir las diferencias, pero la simpleza de la gente necesita que existan para diferenciarse de alguno e identificarse con otros. Pero vamos, que es como a la gente que le gusta más el color naranja o el marrón.

Lo que sí existe es una política económica común y solo se diferencia en que un símbolo da dinero para la asociación por la defensa de la morsa australiana y el otro para el patronato de empleados de la banca murciana. Pero es una cantidad nimia…eso no marca sus políticas, porque sus políticas son una y la misma y la podríamos resumir en una frase “cómprate un teléfono móvil nuevo”. Y punto, todos quieren que consumas sin pensar si debes hacerlo. Que pensar te puede llevar a lo contrario de lo que tienes que decir. Y eso es muy malo.

Total, que sigo escuchando el “loaded” de la Velvet que si que me parece de izquierdas ya que habla de amor y el amor es de izquierdas mientras que la pareja es de derechas. Y ambas cosas están bien.

Bueno, si veis un neocon decidlo, hacedle una foto y lo llevamos entre todos a juicio. Menudo hijoputa, en el lío que nos ha metido.

 

Simple

Cuando uno está cansado, o se encuentra agotado porque las cosas funcionan a su manera y la gente funciona a la manera de las cosas, cuando el poder está oculto porque no es poder sino rutina, cuando apenas ya tienes ganas de pegarte porque llevas horas pegándote...en esos momentos denme un sofá con una buena canción.

Y un cuadro de Klimt para mirarlo...

¿Sabes cómo se escuchaban los vinilos?

Me he puesto el Blonde on Blonde, enterito, me lo he puesto en CD pero en la forma en que hacía tiempo que no escuchaba discos. Sentado y con la actividad principal de escucharlo. Una copa y una sucesión de cigarros. Joder, hacía tiempo que no hacía eso, escuchar un disco y punto. Haría diez años. Solo escuchar a Bob Dylan producido por Bob Jhonston. Leopard Skin Pill Box…where are you tonight sweet Mary. Joder, ¿por qué ya no se escuchan así los discos?, debe ser que el vinilo era más litúrgico.

 

Hemos perdido liturgias. Hemos perdido reivindicaciones para seguir las que nos dicen en la radio. Hemos perdido personalidad, porque la personalidad es algo que hay que trabajarse. Es algo para quedarse solo en la habitación y pensar quién demonios eres. O simplemente para averiguar si eres un demonio. Ahora la personalidad te la dan hecha. Pones una emisora y sabes qué ropa comprarte y cómo pensar.

Si eres independiente es que no eres porque entonces nadie sabe ubicarte.

 

Antes los discos eran importantes en lo que decían y en cómo lo decían. El cómo era la música para que nos llegara. El qué era la letra. Ahora las letras, en España, este país que se va tornando impersonal, ahora las letras no importan. Si un tío inglés canta dejémosle que diga lo que lo quiera que si lo puedo bailar está bien. Ahora ya no hay grandes discos, ahora solo hay sonidos. Thick as a brick ahora sería un sinsentido, Tommy un tostón, y Eleanor Rigby una boutade con violines.

 

Ahora escuchar discos sin hacer nada más que escucharlos es perder el tiempo. Un esnobismo. Joder, vaya manera de dormir.

La verdad, no me imagino a nadie ahora escuchando a un grupo de ahora que sacara un disco como el Astral Weeks de Morrison....y yo no lo tengo.

Como decíamos ayer

Hacía muchísimo que no ponía nada de fútbol. Y creo que solo puse una vez una referencia clara al mismo, cosa rara pues es otra de mis pasiones. Por tener pasiones que no sea.

Bueno, pues mi queridísimo y torturador Atlético de Madrid, mi Aleti, ha vuelto a la Champions. Ahora me harto de leer infinidad de tabloides diciendo que si ese era su sitio, que vuelve de donde nunca debió salir, que si se lo merece, que si tal y que si cual. El oportunismo para vender entre el aficionado rojiblanco, el loco del Manzanares, la afición bendita que camina impertérrita entre cielos e infiernos. Ahora otra vez la prensa se acuerda del Aleti…aunque poco.

Y digo poco porque hoy decidí comprar el Marca. Uno más de mi interminable cadena de errores. Lo hice porque ayer mi equipo ganó 4-0 a un equipo alemán, el Schalke, y gracias a eso logró el pase a la Champions. La eliminatoria estaba complicada, el escaso 1-0 en el campo teutón era engañoso por el valor doble de los goles fuera de casa. Si nos metían un gol en el Calderón la cosa se ponía chunga. Así que siendo fiel a la historia, el Aleti se sacó un partido de la manga con 4 goles. Escaso orden con un derroche de energía brutal hicieron lo increíble. Pese a todo se sufrió, como siempre. Y se pasó. Y me compré el Marca.

La mierda de este país donde paso los días se desveló de nuevo al contemplar la portada del amarillento diario deportivo. Letras en negrita de 140 pulgadas diciendo “Todos dicen NO al Real Madrid” con fotos casi de tamaño natural de los rostros de Cristiano Ronaldo, Villa y Cazorla. Y en pequeñito, arriba “el Aleti es de Champions”.

Hasta la página 12 no hablan del Aleti, hasta esa página todo dedicado al equipo mafioso de la Castellana, hablando de un amistoso de pandereta con el Sporting de Lisboa y de que no le salen los fichajes al clan del serbio con apariencia de las SS, el Pedja. Luego llega lo del Aleti, 4 páginas. Y gracias. Os podéis ir a tomar por culo. Y yo también por comprarlo.

Pero volvemos a la Champions. Me imagino que los aficionados queremos olvidar estos 11 años de sequía. Podemos pensar que como Fray Luis, nuestro Aleti llegará al primer partido contra el PSV en Holanda y decir “como decíamos ayer…”. Ayer fue el partido contra el Ajax, el penalti de Esnaider, la afición triste, caer en cuartos…Podemos pensar que fue ayer y que somos la alternativa al binomio merengue-culé. Podemos pensar que volveremos a quedar todos los años entre los tres primeros. Cuando no existía la Champions siempre estábamos segundo o tercero…desde que existe solo estuvimos un año clasificados. Del resto no hablemos.

Volvemos a la Champions sin Kiko ni Caminero. Con el Kun y Forlán. A mi me da que Kiko y Caminero fueron la punta de lanza del último vestigio de gente que se creían los colores. Aunque viendo al Kun y a su negativa a vestir los colores de ningún equipo que empiece por “R” podría imaginar que el chaval yerno de lo más maravilloso que he visto sobre un campo de fútbol se siente colchonero. Solo lo siento por el Racing de Avellaneda. Al otro que le den.

Nortes, sures y los Beach Boys cantando

“No sería maravilloso…”, así empiezan los Beach Boys uno de los 10 mejores discos de toda la historia de la música popular -pongo popular por no poner pop, por no poner juvenil o, simplemente por no prescindir de un adjetivo que, realmente, no hace falta. It wouln’t be nice, no se me ocurre mejor frase para empezar una obra maestra. Y cada vez que la escucho siempre pienso en que existen los genios. El gran Brian Wilson.

Los rigores del verano lo son menos cuando estás con un nativo recorriendo la noche en la semana grande de Bilbao. Al día siguiente lo son más porque la resaca hace un poco de estragos insistiendo en su presencia. Y cuando recorres las calles y ves que hay tiempo de girar la cabeza para ver si el rigor te persigue es cuando piensas que a veces puedes perderte a ti mismo con una cuerda que te lleve de vuelta a casa. Y piensas lo maravilloso que es poder llorar cuando te quedan monedas en el bolsillo. Monedas para la máquina de la felicidad.

Los calores del verano ya no lo son tanto. Ahora el verano aparece y desaparecer y nos pasamos los veranos diciendo que son menos veranos que antes y eso se va diciendo sin saber muy bien a qué nos referimos con el “antes”. Y como dicen los chicos de la playa “ese no soy yo”, yo no se si soy el de antes pero no soy el que reivindica el cambio climático.

Si recorres tierras del norte de España te crees que estabas equivocado cuando recorrías las del sur. Empiezas a pensar que las respuestas están en el norte. Y sin embargo uno lleva toda una vida pensando que están en el sur. Porque de pequeño nos vendieron eso de que el sur también existe, y con esa frase creces y con el tiempo lo que se te olvida es que también existe el norte. Así que tienes que reivindicarlo un poco. Lo agreste y lo húmedo. Y el olor a historias antiguas de soledades grisáceas. Los caminos con hierba rodeándolos. Con montañas sin colores de montaña, cubiertas de verdes. Con personajes que van y vienen y que no pierden tiempo en aclamar su tierra. Los silenciosos. Ellos lo único que quieren es no salir de su tierra. Y si salen sufren de melancolía silenciosa. Al menos algo más silenciosa que la de un “granaino”. Algunos lo llaman morriña.

El norte también existe y el sur no se explica sin el norte. El sur quiere al norte para labrarse su existencia de desprotegido, lamer sus heridas ancestrales. El sur se sirve del silencio del norte para quejarse, el quejío andaluz. El maravilloso quejío de los que sienten su tierra como algo sobre lo que llorar. En el norte sienten su tierra como algo sobre lo que vivir. Distintos y atractivos ambos, cada uno a su manera.

El norte es drama y el sur es tragedia. El norte es estoico y el sur es rebelde. Pero cuando el norte se lamenta el sur canta. Cuando el norte habla el sur baila.

Veranos y palabras…controversia, vocablos para controvertir. Eh pollo, no te me arrebates.

Palabras en verano, Batman y otras cosas

Retomo las letras, que es lo que siempre hago, retomar lo que dejo a medias. Porque un blog es algo a medias, es un ejercicio de vanidad a medias porque luego nadie te lee. Y si te leen no te haces famoso. Y si te haces famoso entonces es que sabes escribir y vas y escribes un libro y luego hacen una película y ganas pasta. Con la pasta haces otro blog y pagas porque alguien lo escriba y entonces la vanidad queda fundida en una mera transacción comercial y si tienes algo de respeto por ti mismo resulta que no te quieres y entonces te das cuenta de que la vanidad empieza por uno mismo y tu mismo no te admiras. Total, un pan con unas tortas.

Y después de esta reflexión digna de un espartano vestido de Espinete y ebrio de alcohol me dedicaré a pensar sobre el verano. O sea más de lo  mismo.

La idea de compararme con un espartano me ha dejado sediento. Doy un trago a una coca cola. Si este blog fuera subvencionado lo mismo me obligaban a decir refresco de cola. Pero cojones, no es lo mismo, he dado un trago a una coca cola.

Estrenan un nuevo Batman. Me gusta Batman, la recreación inicial de Miller –la última es un peñazo-, el caballero oscuro sin superpoderes. Eso de que sea un tipo nocturno cuya máxima habilidad es pensar –es un detective, para los que no lo sepan- siempre me atrajo. Luego sí, tiene unos músculos que te cagas, es superninja, doce millones de gadgets y pasta para aburrir. Pero lo que le caracteriza es la almendra. Y eso me mola.

La almendra es como en algunos barrios se llamaba a la cabeza. Mola.

Nos llega Batman y nos llega el verano y se nos va y más de lo mismo. La enterior entrada de este blog hablaba de revivals. Pues este blog es una cadena perpetua de lo mismo. Un eterno retorno de las mismas palabras. Un Sísifo con palabras.