¿Qué tal te sienta el polo?

Escucho my funny valentine, version de chet baker. Veo un video que ha hecho uno y lo ha colgado en youtube con esa versión. Me gusta, lo pongo. Me aprisiona un calor veraniego poco veraniego. Permite respirar. Sigo con Chet Baker, ...easy living...me acuerdo de una canción que estoy haciendo. Me quedo perplejo. Miro a mi alrededor y noto gotas de sudor escurriendo desde mis axilas hasta mi codo para saltar lentamente al suelo. El momento del error es a veces instantáneo.

LLevo un tiempo observando el desorden de las vidas de los adultos. Ya estoy inserto en ellas y las veo completamente desordenadas. Nada que ver con las mentes de los veinteañeros. Cuando eres adulto empiezas por traicionarte a ti mismo para luego tirar los escrúpulos a la basura y vestirte con la moral que el corte inglés de turno te vende y te dice que es la que hay que llevar. La moral adulta sienta bien, es como un buen polo de Lacoste o de Ralph Lauren...sienta bien aunque te de cien patadas llevar un polo de marca...queda bien. Pero la cuestión es si lo bueno es lo que sienta bien.

Te vas pasando los años observando como hay gente que lleva polos y otros camiseta. Como los adultos llevan polos o camisa... y si te encuentras a uno con camiseta es que es un tipo graciosote que no ha sabido crecer. Resulta que saber crecer es decir que sí a todo y meterte en el carro del conformismo. Eliges un partido político de los dos que se encargan de repartirse el asunto de la cosa pública y a tirar para adelante, con tu familia, tu pareja, tus amigos con sus familias y sus parejas, y miras a esos que crees que son tus amigos y resulta que el más antiguo es uno que conociste en el trabajo. De los de los billares de cuando tenías 16 años no queda ni uno...joder que mierda, ¿no?

Pasan los días, y nadie se sienta a ver qué tal le sienta el traje de lo adulto, de lo maduro. Yo lo hago...y siempre me queda mal...qué desastre...soy un desastre, así que me pongo a Chet Baker...y pienso en que tocar la guitarra, después de todo, no está tan mal...aunque la toque mal. Tocar la guitarra es quitarte el polo y ponerte la camiseta.

Me gustan las camisetas.

Empatía a tope

 

Suenan los Sunday Drivers, los del video que he puesto. Estoy que no me separo de la canción "do it", do it, do it...put yourself in my place. Empatía, la empatía. Ponte en mi lugar, hostias, ponte en mi lugar. Joder, ponte.

La banda suena magnífica en su tercer larga duración, como viene siendo habitual triunfaran fuera de este país, que total aquí con Bisbal tenemos de sobra, tenemos para poder adormecernos más y más. Tenemos hasta que nos dicten nuestro siguiente gusto, sea un chico guaperas o una banda cutre con canción burdamacarragraciosa o un "exitazo" del verano...a los buenos mejor les dejamos que triunfen fuera. Así de europeos somos. Por favor que alguien desenganche los Pirineos y nos dejen flotar como isla perdida en el medio del Atlántico.

Poneos en mi lugar, joder, poneos. Sed empáticos, que no es tan difícil...¿o quizás si?

Y verano, joder qué poco que decir

Y otro verano, y otro verano, y más veranos, vengan veranos, y más y otro.

Julio se ha pasado sin escribir, ando sin inspiración lo qué cojones se necesite para poner algo en un blog. No creo que sea inspiración porque reviso lo escrito y precisamente eso es algo que brilla por su ausencia. Supongo que lo que me faltan son ganas...así de sencillo.

Releo, ¡¡¡por fín!!!, "Suave es la noche", maravilloso placer quen no se porqué he dilatado tanto. Lo disfruto en cada página. Uno tiene tendencia a enamorarse de los Diver practicamente desde la primera página.

De igual forma me dedico a saborear los calores. Me gusta que haya calor en verano y al mismo tiempo no me gusta el calor y prefiero el otoño. Pero creo que cada estación debe tener un clima acorde con la estación...no me gusta que haga frío en verano y frío en otoño y frío en invierno y frío en primavera... bueno y sí va a ser así que alguien lo diga por lo tele y hagan un decreto al respecto. Como tenemos un gobierno que funciona a base de decretazos pues podía también dictar el clima por decreto. A partir de día tal de tal el clima del estado español pasará a ser único con un margen de temperaturas contenido en el intervalo de los 15ºC y 25ºC. Dicho margen será revisado con caracter anual.

En fin...que no se qué poner más...

 

Rumor en una costa ignota con las zapatillas mojadas camino de la ciudad nocturna iluminada

El rumor de las olas se apaga

El rumor se apaga pero están ahí

Las olas siguen ahí

Pero tu apagas su rumor

Con la distancia

  

Te alejas del viento, atardeciendo

Te alejas con tu cuerpo salado

Empapado de mar

Y las olas cesan de sonar

El rumor se apaga

  

Y la luz de la ciudad te abotarga

Y la luz de la costa te agarra

Mirando la bahía

Y las olas están a lo lejos

Con su rumor

  

La noche es intensamente corta

La noche es para los que son

Sin ser por ser, o

Sin ir más lejos

Por dejar de escuchar...el rumor de las olas

Liviano

Por si acaso se presentase alguna hada..."hola", gracias por pasar, no hace falta que cierres la puerta, así correrá algo de aire por estos vetustos textos, demacrados por el paso del tiempo. El aire les vendrá bien.

El aire surca despacio entre los resquicios de la mente. El aire se entretiene entre los momentos de los distintos pensamientos. El aire juega a sentarse y levantarse de un colchón de plumas. El aire se divierte recorriendo ciudades y lugares de ensueño. El aire sube y baja y te habla con la comisura de los labios ligeramente elevada. El aire viene con las razones del tiempo guardadas en una caja de bombones de chocolate. El aire no está aquí para dedicarte una canción, está para escucharla contigo. El aire que nos anima a seguir pensando en que debe haber un buen motivo en todo esto. El aire, ahí está, sin canciones de mecano. El aire ayudaba a Hermes a ir de un lado a otro llevando mensajes. El aire que por la noche sostiene a las estrellas bañándolas cálidamente. El aire que vacía tus sensaciones para llenarlas de inquietudes. El aire que te hace sentir pequeño porque no derribaste ninguna muralla. El aire que es tan liviano como necesario para todo. El aire que nos ayuda altruistamente. El aire que queremos y al que no sabemos como dirigirnos. El aire que te mueve en los sueños. El aire de lo divino y lo mundano.

Humo fácil (1)

¿¿¿Está bien recurrir a textos antiguos???

 HUMO FÁCIL

El sonido de una trompeta resultaba evocador. Años atrás Juan era un aficionado al jazz, un aficionado incipiente que podría haberse convertido en un mediocre y entendido conversador de la música americana que tan pocos de Madrid conocen pero que tantos aprecian como “música de fondo”. Años atrás era feliz con el sonido de una trompeta. Ahora recordaba aquellos años.

El bar no era más grande que el despacho del director general de la empresa donde Juan pasaba día tras día sin gloria y sin penuria su existencia. Era la mano derecha del director general, pero no acababa de ver claro lo que eso significaba porque ninguna decisión importante pasaba por sus manos. Debía ser que las decisiones importantes se tomaban con la mano izquierda.

Y ese año, a finales del verano, con el otoño llamando a la puerta, abrieron a escasos 10 metros de la oficina un bar de música en directo con nombre curioso “Humo de fondo”. El nombre le atrajo, le recordaba al jazz por el término “de fondo”, y además el hecho de plantear directamente la presencia de humo resultaba hasta un osado atrevimiento, atractivo y desleal con las buenas maneras, un descaro para los tiempos que corremos. Porque aunque Juan no fumaba, respetaba el humo y más en un bar. Un bar sin humo se le asemejaba a una sala de espera de una multinacional donde una entrevista malévola para conseguir un empleo aguardaba, mientras una garra de inseguridad te atrapa despiadadamente.

Y “Humo de fondo” no era más grande que el despacho de Arturo, el director general y tenía humo, el suficiente para charlar con confianza, con la tranquilidad de que no te espían.

La música jugaba a su favor. Ponían mucho a Billie Holiday, especialmente a partir de las once de la noche,…antes podías toparte con Bob Dylan, o James Taylor o Donovan…a partir de las once jazz, por regla general.

Seguimos con música, Lady Day

Puede que ultimamente este de revival, debe ser...sí. Ahora estoy como un pedante con película de culto nueva, he vuelto a coger mis canciones de Billie Holiday, jolín, que maravilla. Y ultimamente escribo motivado por la música, ¿y qué? ¿algún problema?

Pues eso, que me cojo el I am a fool to want you grabado en el 58 y me quedo de piedra, o el comes love, o el some other spring, o lo que sea de esa mujer, Lady Day, que fue agotando su impulso vital hasta caer desfallecida por el peso de la/su vida -recomiendo a todos su autobiografía Lady sings the blues- allá por el año 59 a la edad de 44 años. Con su voz rota y con su talento para emocionar intacto. Pues eso...que así ando ahora. Beatles, Billie Holiday...he estado echando un vistazo a mis Dylan o mis Kinks...que para eso están, para ser escuchados y sentidos. A mi la música -como un amigo decía del cine- me pasa. Es algo que me ocurre, no solo la escucho sino que me pasa. Supongo que es algo difícil de explicar si no has pasado por ello, pero estoy seguro que quien lea esto y sepa de lo que hablo me entiende. Vaya estupidez, porque no podría ser de otro modo.

Hoy me levanté pensando que la lluvia es algo muy recurrente en mi..., el tiempo tormentoso. Escucho stormy blues de Lady Day y me quedo pensando en lo tonto que puedo llegar a ser, escuchadla, es maravillosa.  Y si teneis un rato coged el one for my baby, cuando la escucho pienso que Sinatra la copió en su versión con Count Basie -la que más me gusta, aunque solo conozco otra más también de blue eyes-, esa forma de hablarle al camarero es la misma que utiliza Billie en su versión. Quizás Sinatra no la copiara y solo se inspirase, de todas formas ambos son magníficos...pero en all the way vuelve a ganar la chica negra que llegó a lo más alto y se vio sobrepasada. Un beso allá donde estés Lady Day.

Y a quien lea esto, escuchadla, las 10 primeras veces no entendereis nada, pero luego entendereis todo. Incluso más.

 

Tu madre debe saber algo de estos tíos...

 

It was a hit before your mother was born...puede resultar kitsch, o simple, inocentona, tonta, básica...pero me vuelve loco la melodía que ponen los cuatro de liverpool. La canción es sencilla, como muchas de McCartney...singing again, y baila una canción que fué un éxito antes de que tu madre naciera...a tu madre le sonará. Y esa falsa octava media instrumental que nos vuelve a meter en la melodía principal -y casi única- de la canción. Es sencilla, ya dije, pero tiene algo... y ver a los beatles vestidos de frac blanco bajando una escalera en una ceremonía irreal de glamour confuso en pleno dislate psicodélico es delicioso...gracias. Es tremendo...cómo estos tíos hicieron todo lo que hicieron en solo siete años.  ¡¡¡siete!!!, alguien sabe cuanto tiempo llevan juntos, U2, cuántos discos sacó Nirvana en su carrera...qué llevan hechos los oasis de turno...los Beatles sacaron 12 discos, uno doble, en apenas siete años. Luego se separaron...

Ahora los supergrupos sacan un disco cada siete años...parece que han cambiado las cosas.

Y además los fab hacían constantemente un hit...your mother should know.

Vacaciones merecidas

Hacía días que Couldyun estaba de vacaciones. El departamento le concedió un mes de descanso y el inspector sentía que lo necesitaba. Eran demasiados días, meses, pensando e investigando en el asesino. Porque para Couldyun no había otro asesino, era el único. Era una lucha en la que de momento se sentía perdedor, y con él todas las víctimas. Y esa sensación le oprimía el espíritu, le hacía deambular como alguien que ha perdido el juicio -y quizás empezaba a perderlo- por las calles, preguntando y desapareciendo entre suburbios buscando una copa de absenta, o dos, o tres... y luego siendo recogido por su fiel ayudante el sargento Soppot. Y tras despertar del sueño etílico, volver a sentir que un ser cruel le estaba ganando la partida y estaba acabando con su estructura vital. Demasiados burdeles en los últimos meses...demasiadas mujeres solo para hablar con ellas, sin tocarlas, solo contemplándolas y fumando opio. Se sentía muy cansado... unos días fuera, ¿dónde? en Corfú.

LLevaba dos semanas en Corfú y la sensación de pasear por la playa de Arilas era un placer. El rumor de las olas rompiendo suavemente en la orilla, salpicar las rodillas por el chapotear de unos pies descalzos, sentir la calidez de los rayos del sol acariciando sus hombros...llevaba dos semanas y podría estar allí eternamente. Observaba plácidamente el discurrir de los minutos y había conseguido sentirse entero de nuevo, su alma parecía reconstruirse. Perderse por las calles del barrio del Kampielo en la ciudad le invitaba a pensar en otras épocas, en algunos amores, y olvidar la necesidad de un cuerpo femenino que le escuchara. Vivía unas vacaciones solitarias y ese era un motivo de descanso. Haciendo vida de hotel, tomando un martini seco antes de comer y prescindiendo de absenta y del opio. Eran unas vacaciones merecidas.

Pasados esos primeros quince días, Couldyun hacía una vida apacible y rutinaria, y volvía al hotel tras el habitual paseo por la playa antes de comer. Pidió su martini seco, le hacía gracia contemplar la aceituna y solía comerla tras saborear todo el líquido. "así tendrás más ginebra" le decía a la aceituna. Couldyun se sentó y pidió el periódico local, como todos los días. Una costumbre que ya le resultaba cremonial.

Aquel día el camarero le sirvió su martini y su periódico y le susurro al oido "le sugiero que eche un vistazo a la página siete, los sueños se empeñan en aparecer". Tras eso Couldyun apenas pudo darse la vuelta y el camarero ya estaba de espaldas saliendo del salón de lectura. "Un griego con acento londinense", pensó, "seguramente la página siete hable hoy de placeres mediterráneos y de la vida placentera en estas costas".

Cuando Couldyun abrió el diario por esa página encontro una nota suelta escrita a mano que decía "¿Son tus sueños o los míos?", y se fijó en el titular, al hacerlo gritó poseido por una locura infernal. "Mujer de veinte años aparece asesinada con signos de mutilación en el puerto de Corfú".

 

LLuvia

Escuchar Rain de The Beatles es una delicia. Es del año 66, y en ella puedes ver los inicios del pop "trascendente" ese que está tan de moda desde hace unos años. La canción podría estar firmada por un Thom Yorke o por un Wayne Coine, pero es de Lennon y los chicos de Liverpool la convierten en una pieza fantástica. Ese inicio de batería que irrumpe de esa forma en la canción ya nos mete de lleno en la sospecha de que es un tema de los de escuchar varias veces. Al final sonidos al revés, tan de moda en aquellos años y una letra que nos dice que el que llueva o haga sol es un estado mental. Y LLuvia, LLuvia, LLuvia...no me importa.

Curioso el ver a McCartney con el diente partido a mitad del video por un accidente de motocicleta, curioso como todos son los protagonistas, como Ringo aparece tanto como los demás cuando ahora los baterías apenas son conocidos.

A mi me encanta la lluvia, a mi me encantan los Beatles.

Martillo y clavos

Volvemos de la semana santa con la sensación de que se nos han ido otras vacaciones, que unos días se nos han escurrido entre los dedos, como arena sobre la que no te has tumbado...volvemos y alguien nos espera a la vuelta, es grande y tiene dientes devoradores. Sus manos son acariciantes, para que no nos sintamos tan mal. Es la rutina la cual, curiosamente, no he visto representada o no recuerdo haberla visto.

Hago una búsqueda en google, rutina, imágenes. A ver qué sale. Veo una imagen que me gusta, es la que encabeza este texto. Martillo y clavos. Así es la rutina.

 

Y nos encantan destrozar la rutina. Es lo único que nos hace despertar del sueño diario que nos empeñamos en dormir. Dormimos nuestra rutina porque es la forma de no sufrirla. Dormir la rutina de color azulado, rutina de rutinas. El día a día, el pasar, o lo que es lo mismo el sucederse a si mismo en intervalos infinitesimales...todos ellos similares al anterior y al posterior. Rutina con bucle de terciopelo que nos abraza con sonrisa ancestral. El tiempo siempre ha sido el mismo..., cualquier diferencia es subjetiva porque el tiempo es subjetivo...y el clima también, al menos la valoración. Y el monte no es orégano, y si hay orégano solo es en una parte.

 

Martillo y clavos, así es la rutina. Y después de la semana santa los martillos y los clavos se guardan porque ya se usaron. Y en este país la gente ha salido a la calle con capirotes terroríficos, kukluxkaneros, que daban ganas de salir corriendo pidiendo refugio en casas decentes. Pero estos capiroteros al parecer son los más decentes y entonces resulta que uno se quiere esconder de los más decentes y la lógica empieza a jugar al gin rummy. Y Descartes sale paseando en bermudas por una calle de Córdoba y se topa contigo y te pregunta ¿vas a esperar mucho tiempo hasta encontrarte?.

 

Y tu respondes que hasta después del café...que antes tienes la siesta.

Hoyos, elecciones, alcaldes y recuerdos

LLega otra semana santa, y van...

Los viernes de pasión me resultan cercanos y me siento familiarmente unido a una desazón motivada por el desarrollo lumínico del ambiente. Lo de siempre vamos. Y Madrid se vacía, y eso es fantástico. Y me da por recordar antiguos amigos, conocidos del pasado, retazos de memoria no olvidados de color ocre, con olor a café o a cerveza o a perrito caliente a las tantas de la madrugada. Y recuerdo vacaciones y risas y malos rollos. Y el tiempo del pasado que se va y se vuelve y se instala con ganas de desviar la atención a lo poco en lo que tienes que centrar la atención.

Y los días de esta época de política insana y de mentiras compulsivas se arrastran en una primavera que tiene ruedas de molino porque tenemos que comulgar con ellas. Y no se como se comulga con una rueda de molino, pero imagino que si es llevándola a cuestas debe sera algo complicado y cansado. Y las cifras de las carreteras asustan y vemos que las leyes son solo papeles y que la gente no hace caso a papeles técnicos sino a la psicología del marketing, y el marketing de la ley de tráfico ya caducó y ahora a la gente ya no le dan miedo los puntos sino el no poderse comer la langosta a tiempo en un restaurante de Porto Novo. Y el lider de la oposición se congratula del golpe a los terroristas y el lider del gobierno se cogratula de que el otro se congratule y de la acción policial en sí. Y aquí nadie piensa si tanta congratulación no es más que un ejercicio de recogida de votos o votantes, de operación de marketing previa a las elecciones de los alcaldes que nos llenarán de hoyos el paisaje urbano. Aquí la gente piensa lo que le dicen en la emisora de turno. Porque ahora mismo el corazoncito de las españas se lo dan las emisoras a la gente. Y como las emisoras quieren ser líderes en audiencia critican a la competencia y además se afilian a grupos de poder y de nuevo el lío se monta y los de a pie nos lo tragamos, que para eso estamos, para tragar y hacer que la rueda siga girando...y digo yo, ¿será esa la rueda de molino con la que comulgamos?

Nuestros alcaldes no saben que los hoyos del espíritu no pueden realizarse por decreto sino que salen solos, y el cemento para cubrirlos no se compra a Portland, y no hay previsiones de cuándo terminar las obras ni presupuesto para las mismas. A veces el mismo hoyo sale de forma continúada y unas veces se tapa en un periquete -¡qué gran medida de tiempo!- y otras veces tarda una eternidad en desaparecer. Nuestros alcaldes solo saben que algunas parcelas bien expropiadas pueden financiar la próxima obra de ladrillo. Nuestros alcaldes no nos merecen porque nosotros no merecemos nada ya que solo somos un deshecho de una maltrecha educación donde apenas supimos aprender lo que la democracia signficaba pero que estuvo plagada de clichés universalmente aceptados sin previa reflexión de los mismos.

Nosotros vagamos sobre nuestras ciudades, nuestros alcaldes navegan sobre nuestra voluntad.

Empieza la semana

Me despierta la semana con más rumores de desavenencias entre los partidos políticos destinados a gobernarnos. Unos y otros, gobierno y oposición, juegan al descrédito, ambos financiados por el apoyo incuestionable de una gran parte de la población de este país. Y ¿qué ha hecho España para merecerse estos políticos?, la respuesta es sencilla, simple y llanamente lo que ha hecho es tener esta población tan inane.

 

Total, que ante semejante despertar semanal, me entretengo con la feliz sensación de la lluvia primaveral que amaina la luz tan persistente de la que ya me he lamentado en otras ocasiones. Y cambio el dial. Para oir otras noticias que van y vienen y que pasan por Irlanda del Norte y el acuerdo histórico entre unionistas y católicos -¿independentistas o dependentistas de Eire?. Y me pregunto yo si lo histórico no será más bien que gobiernen en armonía. Porque acordar hoy para desacordar mañana...pero bueno, es un primer paso.

También me cuentan cosas de deportes y locales y nacionales –que como ya dije son las mismas de todos los días- y mientras tanto sigue lloviendo. Pues oye, qué bien, que llueva. Y la música de Fountains of Wayne me va acompañando. No es mala compañía. Buen pop.

 

Y con la idea de haber vuelto de Sevilla, ciudad maravillosa, de haber disfrutado de un fantástico fin de semana, me planto de nuevo en este Madrid al que tan abandonado tengo. Y unos políticos hacen agujeros en este Madrid y en aquella Sevilla de sabor almohade. Y los políticos son distintos y los agujeros también. En Sevilla los agujeros de las calles te tuercen los tobillos, en Madrid te llevan al centro de la tierra. En Sevilla hacen su primer suburbano, en Madrid hacen una autopista subterránea. En Sevilla vi trabajar un domingo por la mañana y en Madrid no se les ve trabajar porque andan enterrados en túneles inmensos. En Sevilla la gente tomaba cañas apoyados en columnas, en soportales eternos, en bares de aspecto cuchitrilero que supongo desde Adriano debían andar estos lugares donde servían vino para tomar en las calles y no han dejado de hacerlo. En Madrid tomas cañas en tabernas estilosas, pero ya no son cañas que son vinos de barrica con denominación de alcurnia y uva muy elegante. En Madrid ya todos somos pijos porque el pijerismo se ha vuelto el día a día, que no eres nadie si no sabes lo que es un cabernet sauvignon. Joder, si hasta la M-30 se nos ha puesto coqueta con ese aspecto de pulcritud recién adquirida del nuevo rico. Y es que Madrid es el foro, de nuevo vuelve a serlo. Si quieres ser del foro vístete bohemio y gástate una pasta en un restaurante de nuevas tendencias. Otro día hablaré de lo de moda que está esa palabra...tendencias. No oía tanto esa palabra desde que estudiaba cálculo infinitesimal y hacía la segunda derivada buscando máximos y mínimos.

 

Y empiezo la semana con canciones...como todas las semanas.

Canciones o sonidos que cuentan

Una amiga me ha pasado el disco Z de My Morning Jacket así que me pongo a escucharlo a ver qué tal. La verdad, me esperaba algo soso, un grupo más de rock independiente que se zambullen en sonidos atmosféricos con electrónica susurrante. Pero no, me sorprende una canción como "Anytime" y me intriga, me suena a un pop fresco y guitarrero de ese a medio camino entre el lo-fi y el power pop,... Gideon me aburre, me recuerda sonidos ochenteros con una voz perdida en una reverb un tanto obscena. Me llega it beats for you y la batería me hace pensar en algunos golpeos de radiohead, y aunque la reverb me sigue resultando excesiva, me interesa lo suficiente. Seguiré con el disco para meditar un poco más sobre él y si me va lo suficiente pasaré por una tienda -de calle o virtual- para hacer mi contribución a la maquinaria comercial.

Yo creo que la primavera esa que está llegando una vez más, es un poco popera. El otoño es más en plan indy, el verano sale punky y el invierno para el rock duro. Y ya tenemos el año repartido.

Esto de tocar de vez en cuando una guitarra enchufada a un amplificador hace que te entre el gusano ese de tocar delante de gente también de vez en cuando. Y creo que ya es hora, hace mucho tiempo que no torturo a mis amigos con un concierto y lo mismo, sí, ya va siendo hora. Pero para eso hace falta tener algo que contar, o quizás algo que mentir, y no se si yo tengo algo de eso. Lo que si se que tengo es un ampli que desea ser transportado para gritar notas desde sus válvulas. Y es que debe estar más puteado que yo, eso de estar en la habitación no le debe sentar bien. Mi otro ampli sin embargo está en el local rodeado de cenizas y esas cosas que hay en los locales -basicamente suciedad higiénica, o sea, nada de basura pero mucho polvo con cables-, y debe estar cómodo porque sigue dando alaridos cuando le enchufo mi guitarra.

Y así andamos...entre el pop de la primavera y el paseo de Recoletos que ya está soleao para pasear con gafas antes del aperitivo.

 

La luz anual que entra por marzo...

Comienza a haber más luz, comienzan a alargarse los días y yo comienzo a acortarme en el ánimo...esto dura un par de meses, hasta que me adapto a la nueva intensidad lumínica. Esto pasa a menudo, más o menos todos los años. Así que a aguantarse toca. La putada es que los de alrededor también lo sufren...bueno la putada es para todos, hasta que me acostumbro a ver anochecer a las nueve de la noche.

Me gusta que se cambien los horarios en invierno y en verano, me gusta porque es un juego de despiste -jeu de deroutez que quizás diría un francés- que hace que estés más atento al transcurrir de los días, de pronto tienes más horas de luz para hacer cosas o tienes más horas de noche para hacer cosas, porque cosas se pueden hacer con o sin luna, con o sin día...lo único es que el espíritu de hacerlas cambia. Y quién sabe si también las cosas en sí.

Pero entretanto se cambia o no la hora lo que si pasa es que hay más luz...y aquí ando yo divagando por las sombras de mi pensamiento creyendo que estaría mejor con más noche y menos tarde, y preguntándome dónde se echan las instancias para días nublados. Aunque, de todas formas, no creo que pueda tener un paseo marítimo en esta ciudad sin destino que es Madrid, y un día nublado sin paseo marítimo donde ejercer de melancólico es menos evocador...si bien no se exactamente qué evocaría dicha escena pues pocas veces he paseado por un paseo marítimo en un día nublado, y la escena que recuerdo no era nada literaria, eramos cuatro amigos con una curda de campeonato, a las cinco de la tarde en Gandía...o sea un desastre desde el punto de vista de melancolía.

Ante esta ausencia de recuerdos de días plagados de sensaciones intensas, de esas que salen en alguna película de culto francesa -de Sautet o de Rohmer-, lo que hago es creer que esa situación me resulta agradable, y evoco esa invención creada y creida y a tomar por culo. Hostias, que uno evoca lo que quiera...aunque sea falso.

La validez de lo falso es bastante cuestionada. Pero solo desde un plano teórico, porque veo tanta falsedad aceptada a mi alrededor que no entiendo porqué tengo yo que hacer esfuerzos en rehuir de una falsedad mía que me proporciona imágenes interesantes. Como dije antes, a tomar por culo.

Creo que esto más que un texto ha sido una parida deslabazada...pero tampoco es tan importante.

Otro día de esos...

Hoy es de los días que ya he contado otras veces, de los que te levantas sin saber porqué...

 

En el coche me puse “sortie du port” de Wojciech Kilar. Maravillosa y melancólica...y ahora estoy abonado a Jarvis Cocker y a Pulp. Creo que estoy dando vueltas, recorriendo trayectos circulares, sin salir de la rutina monótona del apesadumbrado sin saber porqué.

 

No tiene sentido nada de lo que escribo, pero parece que no molesta a nadie. Al final esa es la única aspiración sin visos de utopía...no molestar.

 

Escuchar a Kilar, es maravilloso.

 

El día me pesa, son varias toneladas de día las que llevo hoy sobre los hombros. Suena I Spy de Pulp, me encanta la atmósfera de la canción. Me encanta el different class.

Hoy me tiraría en la cama horas y horas escuchando música extraña. Soñando por soñar los sueños que no son más que ese mundo no construido por estar imaginado con ladrillos de deseos.

Más fauno hubiera estado mejor

El otro día, o más bien la otra noche, fui al Calderón, a contemplar cómo se las ingeniarían esta vez los del pelotazo de la Castellana para amarganos la noche a los del Manzanares. Y lo volvieron a hacer, esta vez en el modo más clásico, con el bulto sospechoso. Total que tras el aciago resultado y enésimo atraco del ¿mejor equipo de la historia? a mi aleti decidí reconciliarme conmigo mismo y me dirigí a una de las sesiones golfas que echan en los cines de Plaza de España. Me hace gracia lo de golfa, parece que uno va a ver una película prohibida o que una nueva versión de Emmanuelle está surcando el espacio cinematográfico. Sesión golfa me suena a películas de porno blando echadas en la antigua segunda cadena -ahora la 2 que suena muy bien-, películas de la una de la mañana que uno veía y esperaba con la esperanza de que los padres estuviesen ya acostados.

Pero no, sencillamente es que los cines aprovechan para hacer más caja durante la madrugada y alargan las sesiones hasta cerrar los cines a eso de las 3. Así que aprovechando esta magnífica idea, me fui a ver qué echaban y elegí una, el laberinto del fauno, que tan bien me habían hablado de ella y presuntamente continuadora de aquel espinazo del diablo que tanto miedo me dio. Además, ya llevaba muchísimo en cartel y lo mismo la quitaban. Últimamente voy tan poco al cine que tengo que andar con ojo para que no me quiten por agotamiento las películas que me interesan. 

Bueno, pues el laberinto en cuestión me pareció poco laberíntico y poco arriesgado pese a lo atrevido –a priori- del planteamiento. Volver a contar historias de la guerra o postguerra con buenos muy buenos y malos muy malos es algo que ya empieza a ser cansino. Sergi Lopez me parece un pedazo de actor y, claro, lo hace de maravilla encarnando al hijoputa del capitán Vidal, pero eso de recrear a media España como perfectos cabrones y a la otra media como ángeles puros es algo que empieza a oler demasiado a sectarismo. La represión franquista estuvo en manos de hijosdeputa, probablemente, pero eso pasa en general en cualquier represión. La idea de que este pais estuvo tan fragmentado en malos y buenos es algo, además de pueril, imposible. Y hablo por mera estadística. Así que esto de ver una proclama política de buenos y malos de nuevo, me parece sobrante. 

Y es que, la verdad, a mi me apetecía una historia mágica, pero de las de verdad. De las que sales pensando en que mejor andar con ojo al doblar la esquina porque lo mismo me encuentro un fauno de frente y me cago en los pantalones...o me da una inmensa alegría vete tu a saber. Por eso me fascinan esas pequeñas historias de las pruebas que tiene que superar Ofelia. Me suena a los trabajos de Hércules, totalmente mítico. Ofelia es la heroína que tiene que recuperar su paraíso perdido y para ello debe mostrarse merecedora de ello. Es lo que más me gusta de la película. Y las conexiones de ese mundo de magia con el mundo real funcionan de maravilla en determinados momentos –el del traje de la cena destrozado por la tormenta y el barro mientras se enfrentaba al sapo desconsiderado-, o el robo del niño para llevarlo al fauno... pero otras cosas no funcionan porque parece que hay cierta falta de hilazón. O porque quizás la niña solamente está imaginando...como los niños de la vuelta de tuerca quizás. 

El desarrollo de la segunda prueba a la que se somete Ofelia me parece magnífico, pero no vale para nada en la historia, queda como un momento maravilloso pero en el contexto de la historia me preguntaba el porqué de su sentido. Lograr un puñal que no vale para nada es de tontos. El puñal es inútil pues no tiene ninguna valía. Es un mcguffin para mantenernos en vilo y que después está vacío...como quizás el laberinto. Pero al menos es magia...el resto me parece más de lo mismo, de la historia oficial que ahora es la única, de lo que tenemos que creer, en buenos y malos, el manual que ahora tenemos que leer, no me interesa cinematograficamente lo de los maquis, la crueldad del capitán, lo sombrío de los personajes que apoyan al capitán –los comentarios de las ursulinas durante la cena son de mearse de risa, ¿cómo es posible que todos los gilipollas e hijosdeputa cayeran de un lado?- la bonhomía de los del otro lado, qué santa Maribel Verdú, lo hipocrático y admirable Alex Angulo. Demasiado sesgo, demasiado sectario el retrato de la lucha contra los maquis. No añaden valor a la película y sin embargo le restan magia y le añaden una visión obsesionadamente perversa y maniquea.

En fin, dos películas en una, y a mi me interesaba más una de ellas, me interesa más el mundo subterráneo de la huida princesa Ofelia...y las conexiones, ciertamente necesarias, con el mundo real podrían haber sido más sutiles. 

Al final, el aleti empató y me quedé con el recuerdo del inmenso Fernando Torres marcando al ¿mejor equipo de la historia?, con el gol anulado a Perea en un renovado acto de vandalismo futbolístico y con un buen rato de buen cine aunque este fauno, creo yo, está algo sobrevalorado. Como el ¿mejor equipo de la historia? obviamente.

El rey de la pereza

Recupero un texto antiguo, ultimamente lo hago mucho, supongo que es la pereza de la que me erijo rey o, simplemente, la falta de ideas...

Yo soy el rey de la pereza. Mi reino se extiende por toda mi alma y no hay ni un recoveco por pequeño que sea que escape a mi poder. La dejadez se convierte en parte de mi comportamiento habitual, soy un rey sin corona porque jamás me esforcé lo suficiente para colocarla en mi cabeza. Mi naturaleza es consustancial a mi reino. La languidez es una virtud entre los pueblos que habitan en mi espíritu. Nada se mueve si no es para quedarse aún más quieto. Estatismo, observar como todo pasa.

Estaré mejor en el mar de los días nublosos. Con olas suaves, meciendo mi mente, mientras trato de llegar al puerto que me cuide. Me detengo en el navegar, ¿no será que oigo rumores de sirenas maduras, ataviadas con velos de color rojo y oliendo a channel número 5?. Quizás estén durmiendo y su perfume perdure bajo las olas. ¿Y ese rumor?, es el sonido de su respiración pausada tentándome al sueño.¿Dónde está el puerto?, ah, sí, al final de mi lamento.

Una vez que las redes de la tierra me calmen pasearé por un boulevard de farolas románticas y entraré a probar un vino recio.

 

Sobre la marcha...

Me gusta Travis, es algo que es tan fácil de explicar que hasta me asusta. Pueden ser ñoños, o simples, o tristes u optimistas, pero a mi me gusta.

Me gustan los colores mezclados en una paleta de marfil que se deshace entre los dedos de un artista quemado por el deseo. Pero eso le da igual a la gente,... la gente normal prefiere escuchar que va a hacer sol mañana y leer algo sobre la bondad humana.

Me gusta Travis, me gusta que alguien te hable desde la pesadumbre.

No se muy bien qué quiero decir con tanta letra inconexa.

Cuando me encuentro con canciones como flowers in the window veo bicicletas cargadas de belleza surcando una carretera forjada por nubes complacientes.

Y sin embargo tengo que soportar las caras de los que se satisfacen con la propaganda televisiva...y encima proclaman que la ignoran detallando descripciones inusitadas.

Todo lo insólito suele mostrarse con cierta aspereza así que lo mejor es metértelo en el bolsillo para observarlo después de cenar.

Travis canta como Fran Heanly, pero suenacomo todos los miembros a la vez, equilibrada.

La lluvia caía en un rincón alejado de cualquier sitio. Lo mejor era huir hacia ninguna parte, quizás allí podría encontrarse con alguien distinto de sí mismo.

Ahora no llueve así que las flores asoman timidamente sus pétalos para disfrutar de una luz pura y escasa. Ahora no llueve así que haré las maletas y me meteré en la cama. y esperaré hasta que mis músculos decidadn moverse para ir a tu encuentro. Ahora voy a acostarme para pensar en que tus palabras son las mentiras del último tren que salió de la estación del deseo. Ahora voy a dormir porque estás tan lejos que mis músculos no notan tu presencia. Ahora la importancia de lo real es la importancia del pasar y del paso y la importancia del susurro opiaceo de las sirenas se convierte, lentamente, en el lecho de nuestros errores cubiertos, todos ellos, por la manta del destino.

 

Esperando dormir

Me enferma, me enferma... todo, y darle vueltas a  porque está  así dispuesto.

Me enferma y estoy buscando un motivo para sentarme pero no tengo más que susurros que me dicen que cuanto más duermas más amigos conservarás y me imagino un montón de ladrones hurgando entre las cenizas de una civilización que no llegó a ser.

 

Me enferma ver que me supera una realidad cargada de sentimiento de honestidad que me despoja de corazas de hipocresía. Así que voy al estanco a comprarme un buen escudo y me miran raro porque me dicen que ellos solo están para constatar las evidencias...y me quiero ir a dormir. Y me pregunto dónde están los amigos que conservas y miro a la terraza del palacio y veo que están todos allí tomando un vino de oporto riendo con cierta relajación...

 

Y me quiero ir a dormir porque es la mejor forma de ignorarte, pasar por delante de ti y no saber quién eres, ni siquiera preguntármelo...pero hay un sentimiento de honestidad que me pega hostias y le miro a los ojos y le pregunto “¿por qué hostias me das hostias?”, pero él no sabe responder porque es un espíritu burlón con los labios cosidos y con mermelada de fresa expandida por la palma de sus manos...y al parecer recorre el mundo en busca de un sentido distinto.¿Distinto a qué se preguntarán muchos?,...distinto a todo.