Pregunta con miles de respuestas

Hoy me he enterado de una mala noticia, corren tiempos de noticias correosas, difíciles de digerir. Corren tiempos duros. Hay preguntas sin respuesta, y otras con infinidad de ellas...

 

 

 

¿Qué es estar mal?

Acaso es levantarse sin ánimos de nada

Correr en vano, destrozarse sin sentido

Notar que te rompes por deseos carcomidos

Saber que con la ausencia no hay mañana

¿Qué es estar mal?

No será pensar, pensando en vano

Que los días se te antojan mil desiertos

Que las fuerzas se asemejan a lo incierto

Que te ves estando ausente, tan lejano

¿Qué es estar mal?

Estar sufriendo por los años malgastados

Pensar que el tiempo no es más que un decorado

Que el dinero te fustiga estando atado

A premisas y a la leche que le han dado

¿Qué es estar mal?

Hoy, ¿qué quieres que te diga?

Estar mal es

Que unos ojos lacrimosos se han cubierto de dorado

Que a tu amigo de su madre han apartado

 

 

Hay nubes, y una luna en el cielo. Miremos la luna, las nubes se irán y vendrán otras. Siempre habrá nubes, serán distintas. La luna siempre estará observándonos. A veces, hasta pueden verse dos lunas...

 

Verdades circulares. Mentiras errabundas.

Escucho Weezer, el mundo se ha girado  me ha dejado aquí. Primer album de esta banda con tantos altibajos que no sabes cómo será lo siguiente. Primer álbum, el blue album, con la energía de los primeros álbumes, con la juventud del señor Cuomo detrás. The world has turned and left me here.

Las verdades son cinco dedos circuncidados en pequeños cilindros con aspecto de carne decorada. Según los devoras desaparece una nueva verdad, la digieres y ya eres pasto de las llamas sociales. ¿Te crees lo que digo ahora?

Apenas hay murmullos en la habitación de mi mente, pero mil ojos me contemplan y me vigilan como si fueran los guardas de mis deseos. Guardando fielmente mis pasos para no salirme del carril que alumbra lo que debe ser. No hay ni una queja fuera de mi cabeza. Todo está bien, da igual si no estás bien por dentro. Todo está bien, porque el interior no forma parte del todo, es simplemente accesorio. Un extra a la vida. Algo de lo que nadie se preocupa. Preocuparse del interior del alma es tarea para aquellos que aman perder el tiempo.

Engordar los deseos es una actividad estúpida. Idiota, despierta. No le des más pan al espíritu inquieto que te va a joder los días. No ves que se hace grande y no hace más que hablarte al oido. Pero el espíritu sigue comiendo, y habla con el interior del alma, y va perdiendo el tiempo porque por más que engorda no le hacen caso. O sí...y entonces aparecen las lágrimas.

Los ríos se deslizan entre los surcos de la tierra. Los deseos de sueños tranquilos son parte de esos ríos, cuando los ves quieres deslizarte por ellos, pero al final terminan en mares revueltos. Tempestades en las que el espíritu engordado capea temporales con maestría milenaria.

Y mientras yo sigo mirando el interior del alma. Y así me ando yo, perdiendo el tiempo...

Ya tendría que haberme acostado.

Musa y Pergúmeno. Destino.

Pergúmeno andaba como siempre, taciturno, pensando en realidades incorpóreas y en dados tirados al azar. Su pensamiento errabundo lo veía Musa desde su habitación en una sala del  templo en el monte Helicón. Observaba la inquietud de Pergúmeno y fue con él para acariciar su vista con su rostro.

Pergúmeno al verla volvió a sonreir, dudando siempre si llamarla Calíope ó Erato. La duda le parecía poco importante pues al verla siempre afloraba la sonrisa a su rostro. Eso era suficiente.

 

-          Hola Pergúmeno, andas intranquilo, como siempre.

-          Pensaba en las Moiras.

-          Malos pensamientos tendrás para pensar en ellas.

-          Pensaba en el destino, ¿lo rigen las Moiras?

-          No solamente Pergúmeno, también los hombres eligen su destino.

-          ¿Sin consentimiento de los Dioses?

-          Digamos que siempre que no se sientan molestos.

-          Entonces las Moiras no lo deciden.

-          Es algo que está por encima de ellas, las moiras son hermanas, y si quieres saber cómo se decide lo que ocurre tienes que pensar en Moira, como algo que decide aparte de la vida y la muerte lo que ocurre en el hilo tejido por Cloto.

-          Me pierdo, Cloto es una moira, ¿decide ella?

-          Deciden las tres hermanas lo largo de tu vida.

-          ¿Y lo que acontece en ella?

-          Alguien por encima, Moira. Que no son más que la comunión de las tres moiras.

-          Los dioses son complicados.

-          Más lo es la vida, amado Pergúmeno. ¿Y por qué piensas ahora en el destino?

-          Creo que se ríe de mi. Moira parece que me tenía reservada la misma partida para repetirla en distintos lados del tablero.

-          No sería raro, suele hacer ese tipo de experimentos. ¿Estás apenado?

-          No solo. Más bien perdido –Pergúmeno jugaba con sus dedos, mirando el suelo o más bien la sombre de Musa sobre el mismo, quería saber que estaba ahí pero no se atrevía a mirarla por temor a que su presencia fuera liviana y desapareciera-. Gracias por venir a verme.

-          No puedo dejar de verte cuando tus ojos andan compitiendo con el caudal del Leteo. Y no creo que tus lágrimas hagan olvidar tu pasado.

-          No. Ni el presente.

-          Es heredero del pasado, no lo olvides.

-          Entonces no beberé del Leteo.

-          No lo hagas. ¿Quieres que coja tus manos?

-          Sólo si no escapas.

-          Tengo tiempo hasta la siguiente luz que aparezca gemela en el horizonte.

-          Como siempre – dijo Pergúmeno.

-          Como siempre – afirmó Musa.

 

Musa y Pergúmeno. Pescando en los deseos.

-          ¿Sabes algo de las lunas esta noche?

-          ¿Cómo? –Pergúmeno andaba pescando, imbuido en unos pensamientos que le llevaban a su tierra natal, las llanuras dacias.

-          ¿Pergúmeno?, no me escuchas

-          Sí, sí, perdona, estaba pescando, o intentándolo al menos. No te entendí lo de las lunas. ¿Estamos ya en junio?

-          No, pero este río tampoco transporta plata.

-          Visto así…¿me sugieres que hoy saldrán dos lunas?

-          No, solo te preguntaba si sabías algo de las lunas para esta noche.

-          Ah, pues no, no se nada. Supongo que Selene saldrá sola. Llevo mucho sin hablar con ella, últimamente solo tú consuelas mis lágrimas. Espero que Selene no tenga celos.

-          Los celos son algo propio de todos los que sienten la posesión como el sentido de la existencia Yo soy posesiva con mis deseos. ¿Tú tienes celos?

-          ¿Por mis deseos?

-          ¿Estás jugando con el lenguaje?

-          Bueno, ya sabes que no me gusta ser fácil.

-          Entonces es que eres celoso.

-          Por mis deseos, bueno, al fin y al cabo son míos.

-          ¿Has visto el tiempo en Atenas?

-          Ahora juegas tú.

-          Ya he visto que no quieres responder.

Pergúmeno se quedó mirando el río, no sabía qué decir muy bien cuando se sentía acorralado por Musa, ella solía tener razón cuando le dejaba sin palabras. El río fluía como sus pensamientos, sin saber muy bien si la corriente enfriaría sus deseos.

Musa le puso la mano en el hombro. Acercó sus labios al oído de Pergúmeno.

-          Anda, dame un beso y vayamos a Atenas.

 

 

Musa y Pergúmeno. Ecos

-        No todo es igual, la distancia parece la misma pero tenemos percepciones distintas.

-        ¿A qué te refieres?

-        Simplemente a eso, a la distancia. ¿Ves aquella fuente? –Pergúmeno le señalaba una fuente natural de agua excavada sobre una pared de piedra montañosa. La pared se encontraba a un par de decenas de metros.

-        Claro, claro que la veo. Está cerca.

-        ¿Demasiado cerca quizás?

-        Bueno, demasiado no. Lo suficiente para no saciar la sed en breve.

-        Para mi es demasiado.

-        ¿Bromeas?

-        No, no bromeo. Mi oído es sutil, capta el movimiento de la hierba agitada por la brisa. Puedo escuchar el ruido que genera el aleteo de tu espíritu cuando se remueve de inquietud. Oigo las quejas de Esparta cuando navego por la costa de Siracusa. Y el sonido de esa fuente me resulta atronador. Está demasiado cerca.

-        Entiendo. ¿Te abruma mi eco?

-        Tú me hablas con el alma, no puedes abrumarme. Es tu naturaleza la que abruma mi sensación de necesidad de tus ecos. Tu eco no puede abrumarme, es el aire que respiro. Solo me asusta levantarme sin el eco de tu aleteo eterno.

-        ¿Estoy demasiado cerca?

-        Eso es imposible

 Conversaciones entre Musa y Pergúmeno. Sonidos lejanos de Siracusa.

Musa y Pergúmeno. Escritura

-        No se qué poner…

-        Venga tío, tu escribe.

-        Pero…¿el qué?

-        Lo que se te ocurra. Siempre ha sido así.

-        Pero es que…es que ahora no se me ocurre nada.

-        No puede ser.

-        Sí, tengo un vacío general. No puedo sacar nada de un saco roto.

-        Y ¿por qué está roto?

-        No sé, el tiempo.

-        ¿El tiempo lo ha roto?

-        Supongo.

-        Supones, supones. Siempre estás suponiendo. ¿Puedes afirmar algo que no sea tu incapacidad persistente?

-        Supongo que no.

-        Vete a la mierda.

-        Sí…quizás mejor haga eso.

-        No hay forma de hablar contigo. ¿Qué pretendes?

-        Navegar y estar en una isla.

-        ¿Desierta?

-        No.

Extracto de Conversaciones de Musa y Pergúmeno. Egeo a la espalda.

¿Habeis abierto la puerta de al lado?

No suelo poner letras de canciones en español, supongo que es por evitar la evidencia de lo fácil, currátelo amigo, traduce, maldito, traduce, pero esta vez tocaba, no se porqué, supongo que fue la frase "Ideas circulares, palabras que no paran de girar en mi interior. Mentiras y verdades, que parecen iguales donde suena mi tambor."

Bueno, en general esta banda debería ser un referente de muchas cosas, de como hacer cosas fáciles o de como tocar rock and roll divertido, o de como tener el equilibrio entre la sensibilidad y lo gamberro, entre lo culto y lo zafio, entre lo pesado y lo fresco. Los Rodríguez, herederos directos de Tequila con el punto intelectual del amigo Calamaro, punto que se cargó probablemente la banda, pero eso es solo un juicio personal pues no tengo datos, tan solo sospechas.

Aquí está la puerta de al lado. Quien lea la frase "Soy la funda vacía de una guitarra que un día aprenderé a tocar" y se quede igual, que no siga leyendo. Que se ponga telecinco con la estupidez alabada del señor Jordi González, o el donde estás corazón o cualquier mierda de esas digna de un cerebro bien educado para este lugar estúpido donde vivimos. Este blog no es para ellos...y puede que para nadie. Para los que se inquieten algo por la frase, poneos la canción, es maravillosa.

 

LA PUERTA DE AL LADO (Los Rodríguez)

Dejar que pase el tiempo
con la mirada errante sin ninguna dirección.
Un libro siempre abierto,
las hojas arrancadas una a una con rencor.

En un lugar cualquiera,
en una secundaria carretera provincial,
la luz en la ventana
brillando con el ruido de camiones al pasar.

Y en la recepción hay un nombre falso,
nadie en el mundo sabe dónde estoy
(sin saber, sin saber dónde estoy).
Y ahora que estoy solo con mi pensamiento
esperaré que el viento me venga a buscar.

Ideas circulares,
palabras que no paran de girar en mi interior.
Mentiras y verdades,
que parecen iguales donde suena mi tambor.

Hay alguien ahí afuera
hablando en el pasillo como burlándose de mí.
Se escuchan cachetadas
y ruido de cucharas, y una chica dice "sí".

Hay un ahorcado en la puerta de al lado
que dice: "Por favor no molestar"
(nunca más, nunca más, nunca más).
Y ahora que estoy solo con mi pensamiento
esperaré que el viento me venga a buscar.

El frío juega en contra mío, y ahora que
no hay nada que me reconcilie con volver,
soy la funda vacía
de una guitarra que un día aprenderá a tocar.

Dejar que pase el tiempo
con la mirada errante sin ninguna dirección.
Un libro siempre abierto,
las hojas arrancadas una a una con rencor.

Hay alguien allí afuera,
hablando en el pasillo como burlándose de mí.
Se escuchan carcajadas
y ruido de cucharas, y una chica dice "sí".

En la puerta hay un cartel colgado
que dice: "Por favor no molestar",
(nunca más, nunca más, nunca más).
y ahora que estoy solo con mi pensamiento
esperaré que el viento me venga a buscar.

El frío juega en contra mío, y ahora que
no hay nada que me reconcilie con volver,
soy la funda vacía
de una guitarra que un día aprenderá a tocar.

Esperando que el viento me venga a buscar...

Cosas que se ven

"Hoy he visto cosas que cualquiera creería, he visto la realidad humana teñida de colores ocres, he visto lágrimas en la lluvia encubierta, he viso velos y cortinas donde antes habían tapices y paredes, he visto dolores importantes vestidos de tul, he visto humanos luchando por humanos, he visto realidades que jugaban a ser fantasías, he visto fantasías destrozadas, he visto rumores teñidos de violeta, he visto manos desgarradas en espasmos de dolor, he visto cosas que todos habeis visto pero que no habeis tenido ni tiempo ni ojos para verlas

Hoy os he visto a todos."

 

Extracto de “Visiones del lado incorrecto”, por Will A. Foxybeing

Rareza

Debido al ritmo de los tiempos,  esos que alguien decía que estaban cambiando, debido al dichoso acontecer diario marcado por la imperturbable rutina humana, debido a estas cosas y a muchas más que no acabo de describir porque ni siquiera las veo, debido a todo y a más, me encuentro hoy en un montículo de rareza. Una rareza cuya naturaleza es la del polvo de estrellas, naturaleza etérea, naturaleza que no es natural ni artificial sino una mezcla sutil de granos de deseo con motas de desazón. O al revés.

 

Entre las motas y los granos puedes tender varios puentes de piedra, yo personalmente tiendo una mano a mi mismo que luego no soy capaz de coger. Porque es mi propia mano y siempre prefiero una mano ajena, sobre todo si es suave, sobre todo si es una mano con el espíritu de millones de años luchando por mostrar la sonrisa del vivir. Una mano que nadie ha visto.

Y el día es gris, y mi ánimo no. Afortunadamente el grisáceo me torna en melancolía contenida por las riendas del placer del desánimo. Esos caballos se aplacan con la penumbra que las nubes dejan posar sobre nuestros pasos. Mientras, nuestras sombras avanzan en una mentira eterna, pues las sombras no son más lo que la luz les deja que sean. Sin luz no hay sombras, y las sombras son lo opuesto a la luz. Y así deambulo, sin pergeñar los días para que sean más livianos. Así voy…con esta rareza que se aposenta de vez en cuando envolviendo todas mis sensaciones.

¿Qué ocurre?

El horror...

¡Qué pesadez de tío!

Cansado.

O lo que es casi lo mismo. Postrado.

Postrado ante la insistencia de los rumores que ensordecen mis oídos durante años. De nuevo la incapacidad para ser relativamente feliz. Bla, bla, bla, bla..me doy asco por el discurso eterno. Siempre igual. Me doy asco por escribirlo pero lo hago y resulto más incongruente pues me quejo de lo que hago y no dejo de hacerlo para volver a quejarme.

De pequeño deambulaba por estos mundos que no son uno, sin conciencia del horror de Conrad. Ahora he leído a Conrad y el horror es uno mismo cuando vive en la constante frustración. Cuántas tartas has desechado y cuántas tartas has disfrutado.

¿Y qué pasa?, pues que la guitarra es un recuerdo, que mis palabras son un recuerdo, que antes escribía relatos –malos, obviamente- y ahora solo este estúpido blog, que los proyectos son historias olvidadas, que lo estándar está con demasiada presencia y que se hace lo que hay que hacer porque por algo se dice que es lo “que hay que hacer”. Y un día y otro…y solo te queda alguna película que disfrutar, alguna que ya conoces. Alguna en blanco y negro, así al menos te crees alguien. Te gusta el cine antiguo, oh, qué tío más guay. Menudo gilipollas diría yo.

Leo La Caida de Camus, un paso más de mi gilipollesco carácter, y me reconozco en el personaje. Tendré que buscar un sitio en Amsterdam, entre canales, y un desconocido a quien contar una historia. Pero no…ni siquiera valgo para eso, yo nunca he sido un triunfador que tuviera que alejarse de sus triunfos. Yo apenas soy un tipo que ha caminado llorando como una nenaza durante todos los días, buscando no se sabe qué consuelo.

Leo a Camus, y me reconforta no ser el único que lo lee.

Ya sabía yo que iba a tener más textos de este tipo...

Aquiles en medio de la siesta...

Ohh Aquiles…

 

-          ¡¡¡Ohh!!!, Aquiles, héroe por designio de los dioses

-          Pero, ¿quién habla?, ¿por qué gritan a estas horas?

-          ¿Aquiles?

-          ¿Si?¿ Quién es?

-          Soy Zeus…

-          ¿Y?

-          ¿Cómo que y???, soy el Diós de los dioses, Zeus Olímpico, el poseedor del trueno, el señor del rayo…

-          Ya, ya…¿y? ¿vas a fulminarme con uno de esos rayos?

-          ¿Cómo???!!

-          Sí, que si me vas a mandarme al Hades con uno de los rayos pues que lo mismo te presto atención por aquello de que no mola que te fulminen. Pero que si es una aparición en plan estelar, pues oye, que tengo que dormir.

-          ¿¿??

-          Sí, dormir,… ¿los dioses no dormís?

-          Bueno, algo sí, sobre todo holgamos

-          Mira que morro, holgar. Holgar es la leche, pero joder, holgáis  y luego ¿os levantáis con ganas de dar gritos???

-          Bueno, no se…es que lo hacemos siempre así.

-          ¿No se, no se?, ¡¡¡pues vaya explicación!!!. Yo aquí echándome la siesta y tú hala, a gritar, …Aquileeessss. Joder, que he comido dos ollas de garbanzos.

-          Qué indigesto, ¿no?

-          Bueno, algo, pero ¿me meto yo con lo que follas aquí y allá convertido en buey?

-          Bueno, yo…

-          Sí, tu. Yo para follar tengo que ventilarme 200 troyanos de un espadazo, y tú con una apariencia de buey ya está. Por cierto, podías haber elegido algo más elegante. ¿no?

-          No te gustan los bueyes.

-          Sí, pero vuelta y vuelta.

-          ¿Cómo?

-          Poco hecho.

-          Ah, con guarnición.

-          Quita, quita, que una guarnición me la ventilo en nada.

Aquiles y Zeus estuvieron en esta charla durante horas sin lograr nada en claro.

Sonidos en el fin de semana.

Take Out, de Dave Brubeck, y el Wall of sound de Phil Spector han estado poniendo banda sonora a mi fin de semana.

Phil Spector, le cogí cierta animadversión cuando supe que McCartney siempre rechazó su toque en Let it be, esos arreglos que destrozaban the long and winding road. Curiosamente yo tenía una sensación rara, a mi siempre me gustaron esos arreglos, pero si McCartney los despreciaba sería por algo.

Este Phil Spector, el mismo que estaba detrás de una parte de la banda sonora de Quadrophenia, con canciones de The Ronettes, THe Cystals…y siempre me encantaron esas canciones. Y nunca profundicé mucho en este tipo, pero es una asignatura que sabía pendiente.

Así que la presión de la curiosidad hace que ya esté como loco buscando una biografía del genio excéntrico creador de tantos hits pop, de ese tipo que ahora está encarcelado por un asesinato extraño. El tipo que puso música al pop femenino de principio de los sesenta en competencia con la motown. Creador de un sello propio, productor de himnos populares, decepcionado por la fría acogida que tuvo su obra cumbre, el River Deep, Mountain High. Maravillosa por cierto.

 

Dave Brubeck…bueno, seamos honestos, yo solo conocía el take five. Desde pequeño lo había escuchado miles de veces en emisoras de música alejadas de la radio fórmula que actualmente se ha impuesto y ejerece la dictadura musical en estos días de erial de diversidad. Hace años no era tan así, y el take five sonaba de vez en cuando. Así que cuando ví el disco en la FNAC me dije, joder, si no tienes esta canción. Así que dicho y hecho.

De nuevo la presión me lleva a mirar cosas de este Brubeck. Resulta que es uno de los abanderados del cool jazz. Y a mi me gusta el cool jazz, ese de Baker, Getz o Mulligan. Total, que a ponerme el disco. Y fantástico, la verdad.

 

Mientras, el fin de semana –el finde, en una nueva palabra que tiene pinta de asentarse-, ha pasado. Sonidos y luego los huecos de los electrones  libres que buscan donde tranquilizar su spin ecléctico y demasiado inquieto…Todo es una mierda. Todos estos textos podrían estar mejor en un cubo de basura.

 

 

Sin saber, cuarto menguante

En algunos momentos no se dónde estoy, no se nada, y ahora no se nada. No se nada porque hay varios yoes. Hay tantos como capacidades para ser idiota. Y esa palabra es un principio de intenciones. No puedo levantarme sin saber qué es lo que voy a ver, para eso prefiero seguir tumbado, dormido. No puedo levantarme sin sentir aromas de otros mundos.

Cada día puedo intentar no ser yo, esperar que un ser extraño me de la bienvenida con abrazos extraños, esperando encontrar respuestas a mi mismo. Pero no hay respuestas porque no hay respuestas cuando las preguntas están equivocadas y , a veces, pienso que me equivoco de preguntas.

Dadme la bienvenida, tened por seguro que no sabré recibirla. No se nada, nada de nada. Por no saber no se lo que debería hacer conmigo mismo.

Si espero algo porque espero algo y si no espero porque la desidia me corroe. No soy nadie, no soy nada interesante en este cúmulo sideral, no soy más que palabras vacias que recorren espacios vacios en un universo vacio. Apenas un cúmulo de despropósitos motivados por mi propia irrealidad, por la incapacidad de ser alguien satisfecho de ser. Una noche sin estrellas, una lágrima sin mejilla, una luna sin cuarto menguante, una casa sin tejado, una mesa sin patas, un vagón sin vía, una canción sin letra, una letra sin sentido. Podeis decirlo donde queráis, no soy más que la farsa que critico, un farsante sin guión, un llorón sin público, un lamento sin razón, una playa sin orilla.

 

No se dónde estoy…

Me gustan los abrigos

El frío empieza a aparecer en el ambiente. No se si es el mismo de todos los años, no le he visto aún el rostro azul pero imagino que sí, algo más viejo, pero igual de imponente. No creo que haya muchos inviernos, más bien pienso que solo hay uno. El frío viene de vacaciones por mi tierra, viene unos tres meses. A veces cuatro, a veces dos.

 

Nunca sabe cuánto se va a quedar porque no tiene horario. Es como el ruso de Doctor en Alaska, que todos los años aparece por Cecily. Pero el ruso a veces sorprende cambiando la época en que decide acercarse a visitar a sus amigos. El frío suele ser más fiel a los días en que llega, pero no planifica cuándo se irá.

 

De momento el frío va y viene, no se queda mucho, es porque está haciendo la mudanza, aparece 3 días y luego se va para volver con más cosas. Sus muebles son de color azul y sus ropas variadas para los meses que le quedan. Tiene varios gorros grises de lana y una bufanda de angora preciosa.

 

El frío llega y yo miro por la ventana como van cambiando los días. Cambian en colores ocres para irse despojando de luces veraniegas tornándolas en penumbras otoñales. Es tiempo de intentar escuchar canciones que te recuerden de dónde eres, de pensar en mantas para atardeceres nocturnos, de iluminar sonrisas, de sentir que algo nuevo llega y pensar que solo lo nuevo nos hace especiales, de sentarse a contemplar las lluvias, lágrimas del verano que se va, de que Travis le ponga banda sonora a la estación.

 

Seguimos en verano, dicen, pero yo ya he visto merodear al frío con una pequeña bolsa buscando donde aposentarse. Preguntando en posadas, en hoteles, hostales y pensiones de medio pelo, buscando un lugar donde ir dejando sus cosas hasta que se mude del todo. Le he visto oscurecer días de sol, le he visto charlar con los árboles lamentándose de que sus vestidos tengan que borrarse otro año más.

 

El frío llega. Démosle la bienvenida.

Tiempo...perdido

Un amigo me comenta que últimamente no anda sobrado de nada, ni de tiempo ni de pasta. Y reflexiono en la parte del tiempo. Y es verdad, nadie tiene tiempo de nada, apenas de sobrevivir. Y muchos, casi todos, son felices sobreviviendo. Luego unos cuantos ni lo son ni se lo preguntan. Y luego estamos los inadaptados gilipollas que ni somos felices ni nos ahorramos la pregunta. Nos planteamos constantemente porqué la realidad es como es y porqué hemos tenido que abrazarla irremisiblemente.

Pensando sobre el tiempo me doy cuenta de que, siendo un bien escaso, nos encargamos de hacerlo más escaso aún. En realidad es la vida, dice esa mayoría de inveterados bienpensanstes, anodinos y envejecidos supervivientes del gran hermano diario, en realidad es la vida la que te hace estar sin apenas minutos para pensar lo que merece la pena. Y a los idiotas como yo nos quedan los tiempos muertos, cuando te acuestas o cuando consigues unos minutos de escuchar música en soledad. Reflexionar con música tiene el inconveniente que no te centras en la música, y la ventaja que al menos reflexionas.

Y dónde metemos el tiempo que perdemos, qué hacemos para disponer de menos tiempo, para estar siempre con la ansiedad de correr para cubrir lo mínimo que debe ser cubierto. Para cumplir con las expectativas que otros han puesto en nosotros. Expectativas tan estúpidas como incuestionables. Expectativas que responden al axioma de “chico, la vida es así”, y que se vertebran en multitud de compromisos “normales” a los que tenemos que responder con nuestra mejor sonrisa y una disposición de ánimo agradable cuanto menos, y preferiblemente voluntariosa.

Y así vamos perdiendo el tiempo según crecemos. Cuando cobras tu primera nómina acabas de ejecutar la primera de las condenas del tiempo.  Acabas de asumir el compromiso laboral. Luego tienes pareja, y mandas a tomar por culo y vuelves a condenar tu tiempo. Luego te compras una casa, y más tiempo a la mierda. Si tienes familia entonces ya directamente tu almacén de tiempo es un mero recuerdo, puedes usarlo para echar la mierda generada por la rutina diaria. Esa mierda se acumula por toneladas y es más complicada de eliminar que los residuos nucleares. Pasamos por la vida con la basura que acumulamos a partir del momento en que asumimos compromisos, y nunca, o casi nunca, la eliminamos.

La basura de la adolescencia desaparece, básicamente porque disponemos de tiempo para eliminarla. Ese tiempo que luego perdemos. Cuando tenemos tiempo podemos pensar pero, quizás, pensar nos hace ser conscientes de lo poco libres que vamos a ser. Y eso es un riesgo complicado de asumir. Yo aún no lo he logrado.

Perdido en la traducción...

Es fácil escribir sobre Lost in translation. Entras en google y no hay mucho sobre ella en español, yo pensé que sería película de culto y más bien es objeto de colección para los raritos, claro que, a veces, es ésta la definición de película de culto.

Ayer la vi por segunda vez. En circunstancias ligeramente similares a las de mi primer visionado. Pero mis conclusiones fueron radicalmente distintas. Navegando, buceando por la red he visto críticas que coinciden con mi primera impresión y otras que coinciden con la segunda. Esa ausencia de unanimidad en la crítica es lo que me lleva a concluir que no debe ser mala. Pero eso me da igual. A mi me fascina.

Esa fascinación surgió con el tiempo, la vi hace 5 años y me parecio ligeramente anodina y pretenciosa. Demasiado silencio sugerente, pocas palabras y una relación que no acababa de decantarse. Pasado el tiempo y por comentarios de un amigo, recreé de nuevo la película en mi mente y, curiosamente, noté que mi percepción de la misma iba cambiando. No necesité volver a verla para que fuera pensando que en realidad lo que me había pasado es que no había sentido la película, simplemente la había visto con ojos de crítico, tal vez por aquello de que la directora es una enchufada de su papi, tal vez por mi obsesión por estar en contra de lo vacío con pretensiones de modernidad. Pero en mi cabeza maduraba otra cosa, iba tomando forma la idea de que me había quedado en una superficie visual sin preocuparme de entrar en un universo de sensaciones tórridas.

Detrás del whisky suntory hay un personaje roto.

Detrás de un cd de autoayuda hay un personaje que se está rompiendo.

Esta segunda vez que la vi me quedé petrificado, solidificado al sillón, sin poder articular un pensamiento que no fuera la rendición ante la belleza de lo que había visto. Cada plano es perfecto, cada imagen, cada palabra es justa.

La primera conversación entre Charlotte y Bob en el bar del hotel es sencillamente maravillosa. La película parece la búsqueda del porsche en el universo cerrado de Japón. Y el porsche está al lado.

Es curioso como sin una sola escena de sexo, el mismo está impregnando la película desde una perspectiva tierna. El momento en el que se quedan solos en la cama charlando y Bob acaricia el pie de ella poco antes de ¿dormir? es, creo, sublime. Quizás Sofia Coppola haya pretendido ser Lubitsch y sugerir. No sabemos si pasa algo entre Charlotte y Bob. Bueno sí, en su cabeza pasa de todo y se crea algo brutalmente intenso. Pero no sabemos si se acuestan jutos…¿y qué más da?, yo creo que si lo hacen. Yo creo que Sofia recuerda a Ernest en las puertas cerradas, en las secuencias finalizadas.

Ayer vi Lost in Traslation y volví a saber porqué me encanta el cine, porqué me gustan las historias.

What’s so funny about peace, love and misunderstanding…

 

Un tebeo del bromista

Leo “Joker” de Brian Azzarello y Lee Bermejo. Lo leo con ansia para ver scomo tratan a ese personaje loco, a ese amo de la demencia o esclavo de la misma. A ese tipo risueño cuyas bromas suelen resultar trágicas. A ese tipo que solo se distingue de Batman por tener un mal día. Lo leo para ver cómo se acerca al personaje el autor de 100 balas, para ver cómo me lo pintan. Y me decepciona.

Veo que es una secuela del Dark Knight, la película de Chistopher Nolan, y el Joker es igual que el personaje interpretado por Heath Ledger. Hasta físicamente muestra las mismas cicatrices más allás de las comisuras de los labios. Una copia en lo brutal y en lo estético. Un Joker nada divertido, un joker demasiado malo, apenas sin matices. Y los matices parecen más esfuerzos demasiado vistosos como para que resulten naturales.

Joker siempre me resultó simpático, especialmente en la broma asesina de Moore, ahí es donde está el verdadero Joker, al menos para mi. No pretendo que sea tan naif como el de la serie sesentera…bueno en realidad no pretendo nada, solo digo lo que me gusta. Estos Jokers que plarecen psicópatas de Viernes 13 no me atraen especialmente. Luego sí, luego se marcan discursos sacados de algún tebeo donde tienen un desarrollo del personaje más complejo. Pero no veo que sea así el personaje de la película ni el de este último tebeo. Cuando hacen de filósofos es muy forzado, poco creible.

Y ese intento de que la apariencia física sea real…no lo entiendo. Joker es un personaje de un tebeo donde un fulano se viste con leotardos negros y capa por la noche. ¿Por qué quieren hacerlo físicamente creible?, ¿qué sentido tiene en un mundo donde todo es imaginativo poner un personaje que pudiera tener conexiones con la realidad? ¿por qué un Joker que actúa como un mafioso en la escena del tebeo cuando va a recuperar parte de sus dominios a un bar?, eso está bien para 100 balas, pero para el loco de la sonrisa histriónica y el pelo verde...

En fin…para mí, como ya he dicho, me quedo con la obra maestra de Moore. El bromista…ese que dice “sonríe”,…este otro Joker parece que solo diría “muere mientras te despellejo vivo”. Y esa frase no es muy del Joker, no del que yo conozco.

Estar mal,,,

¿Qué es estar mal?, estar mal es no saber qué cojones haces en l mundo,

Estar mal es no entender nada.

Estar mal es apoyarte en el quicio de una puerta esperando una sonrisa y consiguiendo un empujón.

Estar mal es escribir todo esto.

Estar mal es sobrevivir.

Estar mal es esperar una celebración

¿Qué es estar mal?

Desvarios (I)

Mil millones de nadas decidieron juntarse para formar un algo. Y el algo que surgió era menos que nada, era algo, sí, pero no era suficiente para nada. Para ninguna nada.

Cuando el rumor de las olas acaricia los oídos, cuando la brisa es una compañera de sueños, cuando apenas tienes el recuerdo de una mala pesadilla porque un sueño tranquilo se acomoda en tu cabeza. Cuando eso pasa, entonces puedes dormir con el pai pai de lo irreal. Mañana el estruendo de la realidad aparecerá otra vez.

Shirtown, 2177, diario de un realquilado

El calor es insoportable en la ciudad, Valerie se empeñó en que tomáramos un café hace media hora y la idea del líquido humeante me provocó nauseas. Aun así me lo tomé, soy muy considerado con ella. No me gusta decirle que no a cualquiera de sus ideas. No es mi jefa en la compañía pero me cae bien.

Trabajar en FreeMind Communications te lleva a convivir con personas ajenas a cualquier esperanza de confianza en el ser humano. La violencia del entorno es comparable a la que debieron sufrir los conquistadores españoles en América allá por el siglo XVI. La selva de proyectos, fechas, presupuestos hacen que el respirar parezca un momento de relax más que una necesidad.

FreeMind Comm., es un pequeño universo. Creado por un Dios particular, el presidente Johnson. Corre el rumor que su verdadero apellido es Holligay, pero decidió que se le conociera como el presidente Johnson en honor a un presidente de los antiguos Estados Unidos de América. Es un firme creyente en la reunificación. Pero esa idea ya solo es un mal recuerdo aquí, en California.

Shirtown está a 35 millas al sur de Las Vegas, y es la zona de la tecnología. Después del batacazo del siglo pasado,el eje de la tecnología emigró de la zona del Silicio, Syllicon Valley quedó como recuerdo y construyeron una ciudad de la nada, una copia de Las Vegas sustituyendo el juego por el trabajo en tecnología. GatesWood Land, en honor al inventor de los sistemas operativos fue fundada por William Forest-Gates III, uno de sus descendientes. Shirtown es uno de los barrios de GatesWood y en Verano el calor es insoportable.