Días...
Muy cansado...sin ganas de escribir.
Days, de los kinks, recuerdo tantas cosas y joden tanto.
Pasando
Vaya semana...
Hoy...
Hoy el mundo está al revés, me asomé por la ventana y así lo vi, sin sentido, simplemente dado la vuelta. El kiosco de periódicos vendía publicaciones de poemas sin sentido, donde escritores desconocios confeccionaban versos tremendamente dolorosos. Había poemas del amor y del amor, y no eran redundantes. Había versos imposibles y sonetos de mil sílabas que rimaban en asonantes y consonantes a la vez.
El bar que solía poner cañas y tapas solo servía ron con mate y un argentino al fondo de la barra devoraba unos churros que se reproducían en una orgía loca y desenfrenada del absurdo.
Hoy me asomé para ver los taxis circular y vi como eran los taxistas quienes pagaban a los pasajeros porque soportaran sus palabras eternas y cansinas. Las historias que contaban eran relatos de amores decimonónicos donde la mujer sometía el alma de un hombre con la gracilidad del vuelo de una mariposa, reposando uno de sus pies desnudos sobre el hombro del chico arrodillado y servil ante la visión del ángel de sus sueños.
Hoy vi como nada de lo habitual era habitual, nada era normal, todo era una vorágine de excepciones no escritas, una lista de sucesos no esperados. Hoy vi como una muchedumbre de lágrimas desfilaba al son de un himno triste.
Harto
Harto de no verme en el espejo
harto de esquivarme por no oírme
harto de sentir como envidiarme
harto del dolor que llevo anejo
harto de esperar sin esperanza
harto de cubrirme en la mañana
harto de sentirme un alma insana
harto de un llanto sin añoranza.
Harto de no oírme en el pasado
harto de olvidar lo que he leído
harto de lo que está sobreseído
harto de pensarme equivocado.
Harto de tanto y tanto sinsentido
harto de creer que esto no es vida
harto de pensarme casi un Midas
rodeado de oro malherido
Harto de escribir esto en minutos
de creerme un talento algo escondido
de pensar en mis palabras como un nido
de aquellos que lo sufren siendo brutos
Harto, así, sin más, harto de todo
porque al fin, esto, no es más que estar viviendo
entre ascuas por temerme a mí mintiendo
pregonando que no siento más que lodo.
Revisando...
Reviso mis discos perdidos...aparece The Verve, busco un video en directo de Richard Ashcroft, escucho sonnet, la canción es preciosa, el video en un summercase al que creo que fuí..., el último gran concierto al que fuí...
El amor no suena como un soneto, joder, ya me lo podían haber dicho antes...a buenas horas.
My friend and me
Looking through her red box of memories
Faded i'm sure
But love seems to stick in her veins you know
Yes, there's love if you want it
Don't sound like no sonnet, my lord
Yes, there's love if you want it
Don't sound like no sonnet, my lord
My lord
Why can't you see
That nature has its way of warning me
Eyes open wide
Looking at the heavens with a tear in my eye
Yes, there's love if you want it
Don't sound like no sonnet, my lord
Yes, there's love if you want it
Don't sound like no sonnet, my lord
My lord
Sinking faster than a boat without a hull
My lord
Dreaming about the day when i can see you there
My side
By my side
Here we go again and my head is gone, my lord
I stop to say hello
'cause i think you should know, by now
By now
By now
By now
By now
By now
Oh, by now
Oh, by now
Oh, by now
Oh, by now
Lunes de ausencia en las respuestas
El día del lunes me ha reservado la rutina del silencio. Sin saber porqué. Una vez más.
Semana
Y pasa el fin de semana y ahora empieza la semana, y solamente he leido más de Robert Howard -interesante ese cuento de los gusanos de la tierra- y he seguido dando detalles a una canción de hace un tiempo.
Saco una idea para otra, y la titulo dumba dumba, no se me ocurrió nada mejor. Eso dice mucho, una vez más, de mi talento.
Si la titulo zumba zumba entonces ya sí que retrato mi sutileza e intelectualidad.
El fin de semana también me ha traido el nuevo disco de Radiohead en versión digital. Los de Oxford son la pera, lo sacan en digital 3 meses antes que la edición en CD a sabiendas que la gente lo pondrá en la red. Pero saben que locos como yo nos lo compramos. Lo escucho, me suena más a Amnesiac que In Rainbow, eso no me gusta mucho, pero aún así, es Radiohead, lo seguiré escuchando.
Llega otra semana, también con dobles eles. ¿Tendrá alguna esdrújula?, joder, pues claro que no.
Llega otra semana en la que lo normal es la rutina eterna de lo monótono. Con todo lo doloroso que eso es si lo piensas. ¿Lo monótono es malo?, solo cuando duele.
Llega otra semana y el finde pasado ha cambiado la letra de these days.
Se acerca el fin de semana
LLega el fin de semana, el finde, esos días en que el asueto se viste de sport la mitad del tiempo y de traje de paseo la otra mitad. Se acerca el fin de semana, colofón a los días de trabajo y que tanto varían su sentido a lo largo de nuestras vidas.
Los fines de semana cambian de forma según cambia tu vida. Pueden ser momentos de diversión, momentos de horror, momentos de rutina o momentos prescindibles. Todo ello mezclado en alguna medida, a veces comienzan siendo de diversión y terminan siendo un horror. Lo que es complicado es mezclar rutina con diversión.
Yo creo que voy a leer a Bob Howard de nuevo, algún otro cuento, intentaré componer una cosa que tengo en la cabeza, y comenzaré un podcast que tengo pendiente de confeccionar. El cuarto de oigo visiones.
Llega el fin de semana y el verbo llegar me asalta con la metamorfosis de "llé" e n doble ele.
Llega el fin de semana...otro más.
Juego sin mis juguetes los rompiste,
juego apenas sin reglas, sin saberte.
Juego, y por jugar y sin leerte
paso el rato mientras tu sitio persiste.
Escribir en esdrújulas con arte
se me antoja menester tan tremebundo
que resuello de ira y furibundo
me es más fácil volar destino a Marte.
El soneto me la suda y lo reviento
comenzando por las sílabas contadas
pongo doce según quiero, ¡qué trastada!
y también lo fulmino en los acentos.
Quiso empezar esto siendo soneto
compuesto con esdrújulas sonantes
y me queda un pastiche bien repleto
de versos con vertiente anarquizante.
Pero en fin, que no sea esto un parapeto
de mi falta de talento tan pedante.
Jolines, que imagen más insulsa he puesto...
The King of Limbs
El próximo sábado podré escuchar el nuevo disco de Radiohead, la mejor noticia del año.
Hoy toca Fran Healey...me gustaría ir a verle.
Hoy está nublado, no es mala noticia.
Hoy me gustaría pasear por las tullerías escuchando esdrújulas.
Hoy me doy cuenta de los miedos que me asaltan.
Ayer me deslicé entre mil estertores de verguenza, pánico y temor a molestar.
El sábado escucharé a radiohead.
He leido poesías del infierno y del cielo.
He leído cuentos maravillosos.
Me hubiera gustado leerlos rodeado de la tranquilidad de una tarde otoñal, con manta, mientras una obra de teatro isabelino salía por la televisión.
Desolado
Estoy desolado y no lo saben...
Hoy avisté que podía cruzarme con el silencio más hermoso del mundo y me escabullí para no hundirme ante lo implacable y ensordecedor del ruido de ese silencio. Y pasó de largo...y la desolación entró con su caballo por los campos de mi pensamiento hasta que destrozó mis fuerzas.
Termina el día con la desolación del abandono...
Miles de años
Cojo un libro de Paul Auster, un libro comic, una novela gráfica, ciudad de cristal, prologada por el genial creador de Maus, Art Spiegelman -posiblemente una de los mejores libros que he leido-. Antes de cogerlo reflexion un instante.
Podrán pasar miles de años, que...
Shakespeare, Love and Calls
Cuentos de Howard y balances de sábados
Mañana de domingo y echo un rato a pensar lo que hice ayer y me sale el balance de que leí tres cuentos de Robert E. Howard. Ese escritor prolífico cuyo suicidio con 30 años nos privó de a saber qué maravillas de la literatura de terror.
El señor Howard ha pasado a la historia por ser el creador de un personaje y un mundo enmarcado en una pasado irreal, mitológico, una realidad de fantasía mezcla de edad media, edad antigua, plagada de magia y de tipos musculosos con espadas terribles. Bob Howard creó a Conan el Cimmerio, más conocido como el Bárbaro. Y así pasó a la historia de la literatura, porque Conan, lejos de ser un comic, fueron novelas que este tipo de Texas comenzó a escribir allá por 1932 y que mandaba a una revista pulp, la famosa y fundamental para los frikis del cuento de terror, Weird Tales. En Weird Tales escribieron personalidades como Lovecraft o Bloch, y de hecho Lovecraft mantuvo correspondencia con Howard.
No solo creó a Conan, también creó al puritano vengador del que estrenaro una película en el 2009, el tal Solomon Kane. Muy prolífico, como dije, este pequeño monstruo de las letras.
Ayer, tuve un rato y me dediqué a leer un poco de sus cuentos, ya había leido algunos y, bueno, es una actividad que siempre me resulta placentera, coger libros de cuentas a medias es maravilloso porque siempre tienes cuentos que leer y cuando terminas de leer sin terminar el libro te queda la agradable sensación de que todavía tienes unos cuantos por delante para disfrutarlos. Ayer me dediqué a leer 3 cuentos de terror, uno de ellos La Piedra Negra que está entre los más famosos, donde desarrolla el horror cósmico tan ejercitado por Lovecraft. De hecho en La Piedra Negra menciona el Necronomicón, que no es ni más ni menos que un libro mágico inventado por Lovecraft y pieza clave de su mundo de terror arcano.
Ayer, pasé un buen rato una vez más leyendo, y siempre me queda la sensación de que no hemos dado las suficientes gracias a todos aquellos que nos permiten pasar tan buenos ratos con la literatura.
Canciones, textos y sensaciones que permanencen
Releo entradas en este maldito blog, escaparate de mis miserios, releo y veo como hace un año escribía sobre una canción de Travis, justo al comienzo del año pasado, escribía y veía como Writing to reach you clavaba muchas cosas. Luego puse otra distinta, why does it always rain on me. Y pasado el tiempo veo que todo está en el mismo sitio, el barco sigue varado, no hay forma de desencallarlo de esta bahía donde soplan vientos fríos. Donde el silencio invernal se ha aposentado como si no fuera a irse nunca. Pasado el tiempo veo que mi lado lado derecho está en el izquiero, que mi interior está fuera y que escribo...
Pongo el video, de esta magnífica canción, pongo la letra. Siento el silencio como la losa de los días eternos, siento que es el suplicio de un Tántalo herido, siento que tanto tiempo para no cambiar es un camino demasiado duro para no haber cogido equipaje, para no tener billete de ida y vuelta.
WRITING TO REACH YOU
Every day I wake up and it’s Sunday
Whatever’s in my eye won’t go away
The radio is playing all the usual
What’s a Wonderwall anyway
Because my inside is outside
My right side’s on the left side
Cause I’m writing to reach you now but
I might never reach you
Only want to teach you
About you
But that’s not you
It’s good to know that you are home for Christmas
It’s good to know that you are doing well
It’s good to know that you all know I’m hurting
It’s good to know I’m feeling not so well
Because my inside is outside
My right side’s on the left side
Cause I’m writing to reach you now but
I might never reach you
Only want to teach you
About you
But that’s not you
Do you know it’s true
But that won’t do
Maybe then tomorrow will be Monday
And whatever’s in my eye should go away
But the radio is playing all the usual
And what’s a Wonderwall anyway
Because my inside is outside
My right side’s on the left side
Cause I’m writing to reach you now but
I might never reach you
Only want to teach you
About you
But that’s not you
Do you know it’s true
But that won’t do
And you know it’s you
I’m talking to
Trenes...
Hace unos días, un amigo de esos que es un hermano pero no es familia, escribió un acertado texto acerca de trenes que pasan. Trenes que salen de una estación para llevarte a otra. Cuando lo leí, contemplé lo bien que describía muchos aspectos de lo que es la vida y como recogía la imagen del tren para hacer un ejercicio de esgrima al tratarlo como símbolo, metáfora de la vida. El tren da mucho juego en general para distintos ámbitos, para utilizarlo de manera figurativa, como alegoría de las oportunidades que van y vienen. La encarnación de las distintas estaciones a las que un tren te lleva y cómo si te bajas en una estación posiblemente cambies el rumbo porque el próximo tren tiene una ruta diferenta a la del anterior. Son las encrucijadas, las estaciones donde se juntan distintos caminos.
Bien, esto es una mala continuación de aquellas letras… es la continuación dentro del mundo paralelo de aquellos que no decidimos los trenes. Y eso no es lo malo, lo malo es que nos damos cuenta.
Muchos, casi todos, cogemos parte de los trenes porque es lo que hay que hacer. Y se vive sin pensar si el tren es bueno, malo o regular. Y se debe vivir bien así.
Otros lo que hacemos es escuchar música. Este texto está inspirado levemente en un canción “The Last Train” de Travis. La canción es sencillamente maravillosa, y tiene una hilazón con otra titulada “The Humpty Dumpty Love Song”.
Hay días en que no sabes lo que son los trenes, no sabes ni donde está la estación, no tienes un tren que coger porque simplemente no sabes quien eres, ni lo que eras, ni lo que quieres ser.
Hay días en que esos días son años, y no pasan trenes. Descubres la estación y a alguien sentado en un banco desvencijado de madera que te enseña fotos de trenes y cómo subir en ellos. Y simplemente lo intentas. Pero es inútil, cada tren que coges descarrila. Y empiezas a pensar que no es problema de los trenes sino de uno mismo.
Hay gente que cuando pasa un tren no sabe mirar sus sentimientos y viven en el trayecto de manera anodina. Y no pasa nada. Un buen ejemplo es el amor. Puedes descubrir lo que significa el amor o la alternativa, es decir, lo que crees que significa. Si descubres algo similar a una explosión de una supernova, algo tan grande que no puedes explicar y que sería capaz de purificar todo el universo, si sientes algo así entonces creo que debes haber descubierto el amor. Hay sucedáneos, explosiones de volcanes o clorar el agua de una piscina. Son válidas para mucha gente, y para uno mismo si no ha pasado por experimentar el que no es sucedáneo, el auténtico.
Luego, a veces, te quedas esperando que llegue un tren y resulta que alguien se monta por ti, o te echa, o te empuja fuera de la estación. Y uno, sin más qué hacer, se queda sin poder luchar, sin ganas. Y te despiertas en brazos de un invierno que acuna tu sensación de frío y soledad, la soledad acompañada, la soledad del que se siente solo rodeado de multitud.
Hay trenes evocadores, como el de North by Northwest. Entrando en el túnel de lo sutil en brazos de Cary Grant. Pero esos trenes no son de este mundo.
Hay trenes, muchos, el de mi hermano no de sangre pitaba el otro día. Yo me quedo en mi estación, mi tren descarriló antes de llegar. Posiblemente por mi culpa.
Di algo
Veo a Gari Sandance gritando
Di algo...lo que sea, di algo, joder...me jode que no digas nada. Me jode tu parquedad en palabras, y tu parquedad en gestos, y tu silencio y cómo te has alejado tanto. No soporto esa lejanía.
Say something...
Yo solo sé poner canciones...
Otra canción
Ahora solo pongo canciones porque no sé escribir. No sé transmitir nada por aquí, no sé como expresarme porque no tengo bagaje suficiente para ello. No sé porqué todo está igual que hace 6 meses en mi cabeza. O sí...quizás sea fácil saberlo. Simplemente hay cosas que están ahí.
Creo que si alguien decide pensar que la Gran Pirámide de Keops -o la pirámide de cristal del Louvre, esa que me reinventa a mí mismo cada vez que pienso en ella, me reinventa para ser el de siempre porque el de siempre ahora es distinto al que era antes, esa pirámide que ya tiene significado por siempre-, pues eso, si alguien decide que la pirámide no está ahí no quiere decir que no esté, quiere decir que alguien dice que no está. Pero en el fondo sabes que está porque en cuanto abres los ojos la ves.
Otra opción es no abrir los ojos. Pero si decides no abrir los ojos no es, ni más ni menos, que porque sabes que la única forma de pensar que no está es no abrirlos...o mirar a otro lado, porque en el fondo sabes que está ahí. La pirámide no se ha ido, está ahí, toda majestuosa, ahí, observándote mientras que la esfinge de al lado vierte una lágrima que cae al suelo tras juguetear con la piedra anaranjada por los rayos del sol lejano de un atardecer.
Ahora solo pongo canciones...porque la realidad es como es.
Y sigo con Lost in traslation, the greates, cat power...
Música de Editors...imágenes de Lost in traslation
Ahora solo me apetece poner canciones...encuentro el video de Smokers Outside the Hospital Doors con imágenes de una de las que se ha convertido en mi película favorita de siempre, Lost in traslation. Parece hecho a medida. Escenas de Bil Murray cogiendo la mano de Scarlett en un bar me hacen temblar de emoción y dolor.
La inserción del video está desactivada...no sé porqué...pongo la dirección por si a alguien le da por ahí.
http://www.youtube.com/watch?v=w9Aln6QJ0_4
I can't believe you if can't hear you...
tanto tiempo sin escuchar como escuchaba...tanto tiempo echando de menos esdrújulas y cuestiones...ni idea de lo que habrán contado de mí, ni idea de nada. Tanto tiempo pensando en olvidar y tanto golpe de bruces contra la realidad de que hay cosas que son imposibles de olvidar.
Día tras día...
Sueños imposibles
Escucho pipe dreams, magnífica. Preciosa. Me entero de que Pipe Dreams significa algo así como Sueños Imposibles, o Castillos en el aire. Me enamoro de la canción una vez más, si bien nunca dejé de estarlo.
Hay sensaciones que nunca se deja de tener. Nunca...
Maravillosa Pipe Dreams
I stood in line and a thought crossed my mind
I had been dreaming but I didn’t mind
I signed the line and the woman looked right through me
She didn’t smile
Garras Humanas
Escucho Garras Humanas, Orquesta Mondragón, fantástica canción, fantástica letra y fantástico resumen de la película de Tod Browning del mismo título. Una auténtica historia de locura donde el director de Freaks desarrolla un amor traicionado, fruto de muchas de las historias de la humanidad. Recupero el video del viejo programa “la bola de cristal” donde Javier Gurruchaga realiza una interpretación sobria, minimalista y fantástica de la canción.
Yo perdí mis brazos y perdí tu amor. No tiene desperdicio.
La locura de alguien a quien le aterran los brazos y la locura del enamorado que hace lo que sea por su amada.
Lo bueno que tiene internet es que uno recupera cosas olvidadas en la memoria. Esta canción pasó sin pena ni gloria entre las miles de canciones que escuchaba y ahora me quedo sorprendido de lo buena que era.
Y de Tod Browning…bueno, qué decir, ahora que se cumplen 75 años de la película Tiempos Modernos de Chaplin y que todos la reivindican, no estaría de más reivindicar a este loco del cine que nos trajo Freaks o el Drácula más clásico, el de Bela Lugosi. Las historias de Browning tenían un toque que ahora se nos antoja atractivo en el mundo de los frikis, curiosamente ahí está su Freaks.
Y la orquesta Mondragón también tenía algo de frikismo.
Escucho Garras Humanas y me gusta.
No hay forma...
Desbarro, de desbarrar.
Tengo una infinita sensación de provisionalidad que solo se vió difuminada hace un tiempo en un sitio muy concreto cuando de pronto creí que el universo me hacía su protagonista estelar de una seria titulada "buscando la felicidad". Recuerdo el momento y es eterno el recuerdo.
Sigo teniendo la infinita sensación de caducidad en mis sensaciones. Salvo en una, quizás dos.
Me dejaron dislocado por confiar en la bondad de las palabras. Y resulta que era falso...y no encuentro forma de levantarme porque el mundo que me envuelve no me concede nirvanas.
Es todo muy difícil, es normal desbarrar.