Primaveras o veranos, épocas de luces exteriores.

Recojo un testigo perdido en el tiempo de la música. Recuerdo a Serrat, me lleva golpeando Lucía desde una noche divertida de karaoke. Un tipo la cantó allá, con dos cojones, y además la interpretó bien.

Como soy como soy tengo que investigar cada cosa que me atrae. No puedo evitarlo. Tengo una curiosidad devastadora que intenta recoger cada brizna de información de aquellas cosas que me tienen atado. De todas. Así que voy buscando Lucía por internet y leo la letra…

Eso es una letra de una canción de amor. Si yo hiciera algo la mitad de bueno me quedaría pasmado de mí mismo. Es absolutamente demencial leer cada una de sus sílabas y no saborear el dolor y la felicidad que esconden sus versos. No es la mejor canción de Serrat, tiene momentos brillantes (nada más hermoso que lo que perdí), pero me quedo con la música de otras (Penélope o la tan manida Mediterráneo). Pero esta “Lucía” con esa intro de piano es algo que te toca.

No sé si alguien se considera ave de paso de algo, no sé si la sapiencia en amores tiene forma de pirámide tridimensional o un color bermellón. Ignoro la sapiencia en amores. No sé muy bien dónde anidan las canciones dedicadas que se ignoran. ¿Anidan en algún lugar o desaparecen sus acordes en el viento del olvido?

¿Qué preciosidades nos depara cada minuto que recorremos? ¿Acaso quedan preciosidades por descubrir? ¿Acaso podemos plantearnos la pregunta? ¿Qué es lo bello?

Hay preguntas cuyas respuestas son personales y poco universales.

Estoy aferrado a la idea de resistir el mal rollo de la primavera. Ya, ya sé que Serrat, o algunas canciones de Serrat más bien, no son el mejor canal para encauzar un buen rollo duradero y sólido. Pero bueno, joder, que no voy a dejar de escuchar beldades sonoras, la cuestión es pasar por la primavera lo mejor posible. Así que centrémonos en eventos tipo Reflectors. Eso sí que mola.

Pero mierda, mi ampli bueno sigue roto…y voy a ver si escucho más Learn to fly de Foo Fighters, es chulísima. Por cierto, qué cachondo es el video. Esta es para resistir los malos rollos...a ver cuando me acostumbro a la intensidad lumínica.

La que es cojonuda es una que tocaron mis compis de banda en el último ensayo, Wheels. Y allá que la pongo, sorprendiendo a nadie -no creo que nadie lea estos textos así que por eso la sorpresa será mínima- y en vez de marcarme el vídeo de Lucía, dejo esta otra canción. Así que ahí va este Wheels, y repito Foo Fighters que ultimamente van poniendo banda sonora a los días.

 

 

 

Deseos de hombres y mujeres

Es curioso como nos comportamos en el mundo de la competición entre sexos (dejo la palabra género a aquellos babosos políticamente correctos que confunden el vocabulario del español). Mujeres y hombres, hombres y mujeres.

Hoy a la tarde, en el vacío de una habitación de hotel zaragozano tuve un ataque de errores, cometí el error de leer una cosa del pasado y me abofeteó la cara, me la puso del revés, me quedé mirando el infinito como quien mira el deshielo desde hace miles de años. Cometí el error por casualidad, buscando correos para una cosa del local de ensayo. En la búsqueda me encontré con el pasado danzando bailes sinuosos y cálidos. Me vi sorprendido por una realidad absolutamente maravillosa que yace enterrada bajo toneladas de una arena de color incierto. Joder, encontrarte con esto no estaba previsto, al menos no hoy... ni tampoco estos días. No vale, no mola jugar así.

Precisamente hoy que ando diciendo que estoy bien y que observo de lejos la primavera y sus efectos. Eso por hablar.... Joder, bueno, ahora toca amortiguar el bofetón y poner buena cara, a ver si así ni primavera ni hostias. Claro que esto no es fácil, empieza a resultar una tradición anual lo de que mayo sea duro. Bueno, espero que tanto cansancio acumulado sirva para mirar para otro lado y que no sea nada más que algo puntual.

Los deseos de los hombres y mujeres son distintos, son de distinta naturaleza. Cuando eres un machote los deseos son los de follar a cien mil vírgenes si las encuentras y cuando eres una mujer los deseos son los de encontrar a un hombre apuesto y respetuoso. Luego están los que andan entre esos extremos, supongo que un hombre que busca a un hombre decente es un maricón y una mujer que quiere acostarse con cien mil vírgenes es –aparte del sueño del machote- una lesbiana de pelo taza. Y luego estamos los que por no estar no estamos ni siquiera en el amplio tono de matices grises entre ambos extremos. A mí me gustan los matices coloreados.

Si te encuentras con tu pasado al volver una esquina…prepárate, lo mismo te hace recordar sonrisas eternas. Tú verás…

Reflectando...

Suena raro, a mí me lo suena. Llevo tres semana seguidas ensayando con The Reflectors, eso hacía mucho tiempo que no pasaba. Y buen rollo, algo de ganas e incluso algo de planes. No sé, pero a mi me suena raro por lejano y me suena estupendo por presente.

Eso de tocar con amigos en un grupo es tan especial que no se puede describir. El que lo hace sabe de que hablo. Bueno, en general lo que espercial es tocar en una banda. Y yo sigo con esa manía de disfrutar con la música tocándola.

Y encima con planes, no sé, no entiendo nada. El universo juega y juega, la ruleta echa a rodar. Maquetas, conciertos...ni puta idea, pero bueno, ahí andamos tocando astracanes.

Putada...mi ampli se ha escacharrado. Me encanta esa palabra, pese a su significado, me resulta tremendamente sonora. Una ch y una rr son fonemas que te rompen las palabras. Esa rr tan española, Puerto Rrrrrrico, my heart’s devotion...y mi AC30 estropeado. Ahora a esperar a llevarlo a arreglar -bufff-, mientras recupero mi viejo Hughes & Kettner. Y a estudiar en casa arreglos que tengo pendientes para los planes que tenemos pendientes para las cosas que salen pendientes. Estar pendiente de una nota es como esperar un tren en una vía donde pasan muchos. Nunca sabes si el que va a pasar es el que tienes que coger, el que te llevará a buen destino.

Y esto de los trenes es que da de un juego...

Bueno, tres ensayos en tres semanas...acojonante.

Cuervos...

Veo la película El Cuervo, The Raven, no la de puñetazos del difunto hijo del difunto Bruce Lee, no hablo de The Crow, no. Esa no la he visto. La que he visto es el clásico de la Hammer, la del duelo de magos, la que tiene en su elenco a Vincent Price, Peter Lorre y Boris Karloff.

Película ajada por el paso de los años, y maravillosa al mismo tiempo. La he visto doblada y es una pena porque pierde mucho en el doblaje. La misma empieza recitando el poema de Poe, curioso que por casualidades me venga Poe en esta época. Tenía ganas de ver la película y recordé otras cosas. Sus cuentos son fantásticos.

Eso me lleva al poema original, el fantástico y estremecedor "The Raven", recuerdo siempre sus primeros versos

Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,...

eso y la obsesiva frase del cuervo "nevermore".

Dicen que oírselo recitar a Poe era sobrecogedor, yo se lo he oido a Christopher Walken y también es la leche. Me compré un disco solo porque tenía ese poema recitado.

El Cuervo es parte de la cultura americana como los Cantares de Machado lo son de la española. Es un poema tremendo que además ha calado en la cultura de popular, tanto que hasta ha salido en los Simpson, con Bart haciendo de Cuervo diciendo Nevermore. Elegía por el amor perdido de Leonor, y adaptación libre y hasta cómica que hizo el genial Roger Corman en la película.

De muestra el duelo de magos, esa escena es un clásico del cine americano y a mí me encanta. Ver como eran los efectos especiales hace cincuenta años es genial y las secuencias no carecen de originalidad y gracia. Como dije, adaptación tremendamente libre del poema, tan libre como que el cuervo es un elemento adicional a toda la trama...

Este Cuervo de película que me lleva al Cuervo del Poema me lleva también a la canción de Alan Parsons, The Raven, que posiblemente fue el primer acercamiento consciente que tuve a dicho poema sabiendo que era una obra de un señor que me había impactado con sus cuentos de misterio e imaginación. Precisamente el disco de Alan Parsons se titulaba así, Tales of Mystery and Imagination. Opera prima de este señor que fue ingeniero de sonido en el disco Abbey Road de The Beatles. Y no deja de ser azar o ingeniería precisa el cúmulo de lazos que existe en cada cosa que hacemos...

De todas formas, si alguien tiene un rato, creo que es un interesante ejercicio el escuchar en una noche oscura y silenciosa el cuervo recitado por Mr. Walken. Es un buen ambiente para recrearse en la inquietud.

De música, letras, realidades y perezas...

Mis amigos de la banda se van a ver a Feeder, bueno, en realidad ya han ido. Ayer fue el concierto de este trío liderado por el galés Gran Nicholas. En España son poco conocidos mientras que en UK es un grupo bien consolidado con sus millones de discos vendidos. Si yo los definiera diría que es rock alternativo, claro que en esa etiqueta entra de todo, desde Smashing Pumpkies hasta Radiohead pasando por The Cure o The White Stripes. Nosotros solemos tocar una versión de una de sus canciones más famosas, Buck Rogers, y escuchándola lo primero que se te viene a la cabeza es que es un grupo pop. Bueno, si escuchas el disco entero donde salió Buck Rogers, el Echo Park, te darás cuenta que no es tan solo pop lo que estos chicos desmenuzan en sus canciones.

Mientras espero sus críticas al concierto, apostaría que dirán que fue cojonudo, voy recopilando información para las adquisiciones próximas en cuanto a discos se refiere y me voy haciendo una pequeña lista. El There is Nothing left to lose de Foofighters y el The Resistance de Muse están como candidates muy seguros.

Luego tengo pendiente alguna cosa más…algo de Piazzola. Qué grande el disco que me acaba de llegar, el Summit, Reunión Cumbre. Caray, el tango musical interpretado y compuesto por Astor y acompañado por Gerry Mulligan en el saxo barítono y también en la composición del tema Aire de Buenos Aires. Sencillamente sublime.

Dejo el maravilloso "Years of Solitude" con Mulligan al saxo y Piazzolla al bandoneón. Si alguien no se emociona con esta canción es mejor que deje de escuchar música con la pretensión de que la sensibilidad tiene conexión con las notas de un pentagrama. Que se dedique a bajarse discos de operación triunfo y baile con ellos todos los sábados a ritmo de desmembramientos silábicos y contorsiones de subidón subidón. ¿Es esto clasismo?, yo diría que no, es simplemente que a mí la música, como el cine, es algo que me pasa, que me sucede, que pasa por dentro de mí, que pone en alerta todos mis sentidos, que me hace sentir. Sentir con mayúsculas.

Y mientras van pasando las realidades de los días. No sé cuáles de las palabras son realidades, ni cuántas, ni si lo son cómo lo serían. Decidir grabar 4 o5 canciones son palabras ya soltadas, veremos si la pereza que nos inunda constantemente nos permite lograrlo. Las palabras son las letras de las distintas canciones que son nuestros días, el significado de las mismas suele ser individual, a veces difícilmente transferible. Yo no sé quién soy, tengo dudas de si mi esencia es medianamente interesante, pero sé que quiero seguir siendo para poder disfrutar de discos como Summit. El tango puede que sea la esencia de mis sentimientos, arrabalero, sentimental, nostálgico, melancólico, afanado en la tarea de buscar la sonrisa mientras vierto lágrimas echando de menos lo que fue o lo que no fue.

Pasan los días…

Algo de Muse...

Escucho con cierto interés el último disco de Muse, The Resistance, del 2009, catálogo de canciones que concluye con una sinfonía final. Sí, sí, sinfonía, no es una forma de hablar. Una sinfonía de 3 movimientos del señor Bellamy. Y claro, esto te deja un poco alelado, no te esperas esto en un disco de rock del siglo XXI. Dicho esto, es digno de alabar que de nuevo haya grupos de amplia difusión que retomen de vez en cuando estos aires que confieren cierta madurez –en el sentido de intento de lograr un respeto más allá del mero de vender discos- a los músicos de pop y rock.

El rock sinfónico decayó a finales de los setenta para languidecer en los ochenta. Génesis, Moody Blues, Jethro Tull, Pink Floyd, Rick Wakeman o Yes fueron difuminándose, y el public se olvidó de ellos, de modo que el rock sinfónico pasó de ser música ampliamente consumida a ser un reducto de algún grupo extraño de culto que solo escuchaban dos o tres pirados.

Por eso que una banda como Muse se haya lanzado al vacío de la incertidumbre con esta sinfonía final en The Resistance me hace respetar un poco más a esta banda, la cual siempre gozó del mismo –a todo esto, mi respeto les debe importar tanto como el color de mis zapatillas de deporte-.

A mí Muse me pilló con el Showbiz, para asentar mi interés en su música con Origin of Symmetry. Canciones como Plug in Baby, New Born o Time is running out son ejemplo de un saber hacer que mezcla grandes melodías con producciones ambiciosas que flirtean tanto con el rock duro como con el progresivo. Además está el genio de Bellamy –pedazo de multi-instrumentista y vocalista de registros imposibles- engalanando, produciendo y vistiendo estructuras de canciones tan contundentes, o más, en su puesta en directo como en las versiones de estudio.

Bueno…dejo de ejemplo Time Is Running Out del disco Absolution…quien lo escuche o lea esto, que lo disfrute. El estribillo

bury it
I won’t let you bury it
I won’t let you smother it
I won’t let you murder it

our time is running out
our time is running out
you can’t push it underground
you can’t stop it screaming out

es absolutamente fantástico.

 

Por cierto, muchos los han empezado a conocer porque ponen música a la saga Crepúsculo…acojonante, ¿eh?, pero bueno, es otra forma como otra cualquiera para llegar a un buen lugar.

Cinco minutos de fama...

Ayer jugó España y yo estuve en un karaoke…pa cagarse el inicio de la entrada. Bueno, esto de los karaokes es algo así como la representación de parte de los deseos de todos, es una oportunidad de cinco minutos de fama como decía Andy Warhol allá por el sesenta y tantos. Cinco minutos de fama interpretando una canción de tus favoritas. Destrozándola o sorprendiendo agradablemente al personal.

Eso sí, no pretendáis un karaoke con canciones de Pearl Jam, o Placebo, o Bloc Party…había alguna de Red Hot, eso sí. Pero no es el lugar para Red Hot…es más para otras cosas…hasta la zarzamora sobrevoló el ambiente del local. La zarzamora esta que lleva llora que llora desde que la pusieron el mote…que digo yo que ¿qué tendrá alguien para que la llamen la zarzamora?...en cualquier caso algo debe pasarla porque va llora que llora tras los rincones.

Un karaoke con más de 5000 canciones y se repitieron algunas…no deja de ser llamativo. Y ahí que hubo los cinco minutos de gloria, de fama musical, para la gente del bareto. Una fama efímera y limitada a un universo cercano, pero bueno, Warhol no avisó de que fuera entre amigos o en un entorno intergaláctico. Así que bienvenidos esos cinco minutos.

Mis cinco minutos son como los de todo el mundo, quizás con un poco de más fortuna por estar en una banda de rock. He tocado varias veces por ahí, en directo, y desde luego que el dar un concierto es algo más que especial…indescriptible con palabras. Hay que haber estado ahí para sentirlo. Bueno y cuando ya te aclaman es la leche.

Ayer karaoke, cumple de una amiga y España que sufre para ganar a Chequia. Al final se ganó, y lo pasamos bien entre Sabinas y Sinatras…una buena noche.

Conversaciones ausentes de sentido, o seriedad que existe entre tenazas de metal. Realidad de mundos paralelos, mundos presentes en el día a día.

A veces...

A veces tengo la sensación de que ya está todo dicho…

A veces el tiempo se te queda parado en la palma de la mano

A veces hay celebraciones que se te escapan

A veces el color del invierno no se parece al blanco

A veces el amor es el susurro del viento que se escapa por el horizonte

A veces no reconoces tus deseos cuando aparecen fotografiados

A veces las circunstancias no son y entonces apenas eres tú mismo.

A veces el bar de los sueños es un sitio donde todo es aburrido

A veces sostienes la felicidad entre los dedos y meses después se escapa

A veces no queda nada de lo que pensaste almacenar para el hielo de los días

¿Guernika o Guernica?

Ahora reclaman el Guernica, ¿quién? Pues Guernica, normal en este arrebato de reclamar todo porque lo correcto es no decir la verdad. Y la verdad es que Pablo, el señor Picasso, o Mr. Ruiz, realizó dicho cuadro como expresión del dolor de una guerra, de la mutilación del sentimiento patrio, de la lucha de hermano contra hermano, del exterminio del diferente cuando no lo era tal, del rechazo al levantamiento contra una república –más o menos legalmente cimentada, más o menos representante del pueblo- que había sido el gobierno desde el año 1931. Era un alegato de un comunista contra un fascista, no era una vindicación local, ni nacional ni regional. Era una lágrima con forma de caballo descuartizado. Era un lloro en blanco y negro porque el color no tenía ni ganas de asomarse. Era daño representado en figuras. Era arte de alguien del pueblo.

Y ahora se lo quieren llevar a Guernica. Pondré unas cuantas obras que podrían ir, por el mismo motivo, a las ciudades mencionadas en el título:

-          La rendición de Breda (está en el Prado, a Breda, donde la mantequilla)

-          Boston Tea Party (no sé si está en Bostón, si no está que vaya)

-          La Rendición de Bailén (está en el Prado, hala…a Bailén)

-          Napoleón en el incendio de Moscú (tampoco sé donde está, pero que vaya a Moscú)

-          La serie de la catedral de Rouen de Monet (una en New York, otra en Washington y otra en París, pues hala, las tres a Rouen)

En fin, que esto es nuestro país, y ahora resulta que algunos piensan que Picasso solo quería hablar del pueblo vasco, cuando la realidad es que estaba denunciando la guerra de todo un país, de una España rota por odios eternos, de un enfrentamiento que aparte de dolor no acarreó mucho más. Por cierto, para los que no saben los datos, a ver, Guernica no fue Dresde, ni Tokio. En Guernica hubo –según wikipedia que yo no soy nadie- hubo entre 250 y 300 muertos, una barbaridad, pero no fueron miles y miles. Según  la asociación "Gernikazarra" hubo 126 fallecidos, muchos, para mí uno solo serían demasiados. Pero no son los miles y miles que a veces parece que nos cuentan. Por otro lado, la guerra civil fue una miseria para todos, de uno y de otro lado. Y ahora tenemos una España que no debería tener lados, ni bandos, ni nada que suene a eso…pero hay gente que eso no lo comparte. Cierto es que el bando fascista liquidó mucha gente, pero el bando de los perdedores liquidaron lo mismo durante el tiempo que duró la contienda. Logicamente, los fascitas ejercieron luego el terror de los vencedores... y no tengo ninguna duda que hubiera sido similar si hubieran ganado los del otro lado. No por ideología sino por caracter humano.

Bueno, hoy es lunes y veo como Japón sigue dándonos lecciones.

Del Aleti...

Hoy volví a ir al Calderón en busca del grial de la victoria en un derby. Y de nuevo volví a casa con la derrota entre las manos. ¿Y esto quiere decir algo?, pues sí. Pero no la vuelta sino la sensación que tengo que soy más del Aleti que antes del partido.

Hoy he vuelto a ver lo que significa este equipo y esta afición. He visto multitud de camisetas rojiblancas, he oído infinidad de insultos a los nuestros y a los del eterno rival deseando simplemente que la historia hiciera justicia después de 11 años. He visto que tras el pitido final todos éramos del Aleti y nos mirábamos con caras circunspectas pero reflejando una pasión por unos colores, he visto que se respiraba un sentimiento por encima de cualquier otra cosa.

Esto no lo pueden entender los de enfrente, los de Concha Espina son unos arrabaleros del sentimiento, son personajes que no entienden las lágrimas del espíritu. Son ganadores per se y eso significa que harán todo –legal o ilegal, moral o inmoral- por ganar. Son ricos, con dinero para nutrir a base de talonario su escaso patrimonio futbolístico con peloteros nombrados balones de oro. Son lo que son, y no merece la pena hablar de una institución tan desagradable como la merengue. Eso no es una institución, es el imperio de la soberbia, que aluden a supuestos dopajes para esconder su segundonía, su estar por debajo del talento de otro equipo soberbio, pero en su juego, afincado en la ciudad condal.

Pero vuelvo a mi Aleti. El partido fue como el guión de los últimos años, gol antes del minuto quince y a estar jodidos. Gol tempranero con fallo de la defensa y poco que hacer. Y el resto del partido a remontar, con otro gol del alemán Ozil –uno de los mayores talentos del equipo blanco- antes del descanso. El resto, la historia de siempre, recurrir a la heroica en los últimos minutos y emoción hasta el final. Y nueva derrota.

Luego lees la prensa madrileña y te das cuenta que no es madrileña, es madridista. La diferencia es evidente, yo soy madrileño pero soy rojiblanco, no madridista. Pues bien, la presa esa, la del AS y el Marca, escribe -si a eso se le puede llamar escribir- solo para una parte de los madrileños. La peor parte desde mi punto de vista, conozco muchos aficioniados al real madrid y solo conozco a uno que sepa de fútbol. Los demás son de lo más bajo en cuanto a sapiencia futbolística y además con un tono de prepotencia clásico, como Mou o como CR7. Gente como esos dos personajes salían a hostias en su colegio, pero ahora son "mediáticos". A mí lo mediático me la suda, pero si una afición se siente identificada por gente así es, simplemente, reflejo una vez más de lo que tenemos. La gente prefiere a Gran Hermano antes que Casablanca, la gente que ¿gusta? de fútobl prefiere a CR7 que a Iniesta. Eso es lo que hay, y siendo así poco de inteligencia veo.

Pero vuelvo a la esencia, somos del Aleti, somos un sentimiento, somos un aliento, somos la afición que se multiplicó en el infierno, somos colchoneros, del Aleti de Madrí, de Neptuno, de Ovejero, Pereira y Gárate, del Calderón, de “¿papá por qué somos del Aleti?”, del pueblo, de la gente de a pie, de los que sienten de verdad, de los que piensan en rojiblanco, de los que entienden la vida con colores, de los relativistas, de los que andan contando las baldosas, de losque ríen cuando hay que reír y de los que lloran cuando hay que llorar, de los que enjugamos las lágrimas con abrazos, de los que nadie entiende.

Somos del Aleti.

Cosas y los foo

Efectivamente, apenas tenemos de qué quejarnos porque no hay nada qué arreglar. Ya nos arreglan la vida otros, los que nos mandan, en casa, en el trabajo, en el vecindario, en la nación, el gobierno. No te preocupes que ya hay alguien que piensa por ti, que toma tus decisiones, tú solo haz lo que tienes qué hacer. Que así se vive mejor, sin preocuparte de tu vida. Que ya para eso hay otros, para pensar en tu vida.

Y así vivimos, sin tener un objetivo más que esperar no tener que pensar. Quite, quite, que pensar es un tostón. Un país con un 20% de paro que no piensa es una delicia, recuerdo los ochenta y me parece otro mundo. Ahora nadie hace nada de nada, ahora lo que se hace es mirar la televisión observando la vida glamourosa de otros, los cuales, por cierto, tampoco piensan y también esperan una vida fácil.

Así que yo me dedico a gastarme la pasta en discos y libros, películas y cachivaches para tocar la guitarra. Y luego, cuando tengo un rato intento reflexionar, a escondidas, no vaya a ser que alguien me vea y me denuncie. Empiezo a pensar que lo de prohibir fumar es para evitar esos minutos de relajación con un cigarro en los cuales la gente le daba “a la pelota”, y lo mismo tenía ideas controvertidas y poco correctas.

Escucho discos indies,…o alternativos, o cómo cojones los quieran llamar. The Gaslight Anthem, bueno, no está mal, no son un descubrimiento crucial, ni mucho menos. Vienen con los Foo Fighters en julio a Madrid. Ya tenía la entrada para los Foo cuando me enteré de los teloneros, los Gaslight, y me sentí afortunado pues ya tenía el disco de ellos. Pero bueno, los que molan son los Grohl y compañía. Dave Grohl, superviviente de Nirvana y remodelador del sonido grunge para convertirse en algo más grande musicalmente que la banda de Cobain pero con menos impacto mediático. Nirvana fue un antes y un después, supuso un soplo nuevo a una música barrida por el brit pop, y fue la apuesta americana para lanzar esa alternativa tanto al rock duro como al pop británico. Pearl Jam son los más grandes para mí de esta corriente, pero reconozcamos que Nirvana puso la bandera, y otros la hicieron grande.

Los Foo Fighters liderados por el ex batería de Nirvana vienen a Madrid y ya tengo la entrada. Ahora queda mirar si es que han sacado nuevo disco…

Anda…sí, Wasting Light, que sale en abril.

A new era

Al parecer habrá año II y segunda temporada...

me gusta el logo de esa casa de grabación...

 

 

Renovación

Fin del año I, termina la primera temporada. Veremos si los editores y productores deciden que haya continuidad.

Estoy cansado. Y tanto devenir del horror a la realidad sin visos de una frontera bien definida me agotan.

No hay ni imagen.

 

...to be ...ed

 

 

 

 

Crisis de ansiedad

Se te revuelve el estómago, nada parece estar en su sitio, y si te fijas en algo es en algo que está absolutamente descabalado. Quieres sentarte pero el sentarte no arregla nada. La angustia te sube del estómago a la garganta, te entran ganas de vomitar. No sabes dónde agarrarte y de pronto solo quieres estar tumbado, acurrucado, en posición fetal, con ganas de sollozar, ni siquiera un lloro limpio, es un sollozo impotente.

Intentas centrar las cosas pero es imposible, todo en tu cabeza es un caos y el motivo del caos es una parte de tu mundo que no funciona, que te provoca desequilibrio en todo lo demás. No sabes qué hacer, salvo vomitar y llorar. No sabes tampoco si eso será un remedio pero piensas que es el único alivio eficaz que puedes tener. Quieres vaciarte por dentro, echarlo todo fuera.

Jadeas, notas como el aire no acaba de llenarte y empiezas a hiperventilar, lo que aumenta la sensación de que te falta el aire, te echas en el suelo. Si te quedan algo de fuerzas gritas, pero lo normal es que te derrumbes en lágrimas, no entiendes nada pero sabes que todo está mal. Tú mundo se deshace. No tienes un buen asidero, lloras con la esperanza de que las lágrimas enjuaguen tus ojos y puedas ver mejor la agarradera para salir, pero solo lloras, y lloras, y gimoteas, una…y otra vez…y otra.

Crisis de ansiedad.

Y su nombre golpea, como una lista de deseos jamás echada al buzón.

 

Shakespeare, Love and Calls

 

 

Pasividad

Tengo una actividad apenas existente en este blog miserable. Estoy cansado, cansancio que me conforma pasivo, pasividad que no es más que uno mismo mirando el espejo de las tinieblas para volver a verse con ganas de acostarse y soñar en un campo de frambuesas...

An island...

Llevo unos días como un bloque sin sentido. Sin sentido de sentir. Y eso hace que la escritura sea más mediocre -¿acaso puede serlo más?-

Y apenas tengo ganas de decir nada...un amigo me pregunta hoy qué tal, yo le digo "como una piedra que no siente", él me dice "como una roca...like a rock", y le respondo "like an island". Los dos sabemos de lo que hablamos, de Paul Simon.

 

 

Rosenvinge...

Me acabo de quedar alucinado por un disco, o canciones más bien, de una ninfa de la música española que siempre me resultó más que interesante. Una mezcla de seducción sexual y atracción musical me rondaba la cabeza cada vez que la veía aparecer. Pese a la mierda que me parecía Alex y Cristina, siempre pensé que esta mujer no podía ser la partenaire del Alex este en un dúo de espanto.

Me pongo a escuchar canciones de su última disco, La Joven Dolores. Y simplemente me quedo sorprendido. Canciones para escuchar en casa, no son de oir, no de cocinar mientras suenan de fondo. Son de escuchar con un buen whiskie, un buen cigarro, o una buena compañía.

A todos aquellos que leen esto porque han tenido la mala suerte de caer en estas páginas, haced caso y dad un voto de confianza a esta musa.

El video...alguien que cuide de mí. No me jodais, ¿¿¿no es eso lo que buscamos todos???

Christina Rosenvinge, gracias.

 

Black

Acojonantemente buena, y esta versión es maravillosa...

La letra...buena, en plan claro, para sentirla leyéndola mil veces.

Mecanicamente hablando...

Y hala, parece que la primavera llega.

Días, noches, tardes entre medias, y así semanas y meses. Y hala, llega la primavera y faltan semanas para que llegue. Y los momentos que no son no están, porque el ser y el estar se confunden en un castellano infinito que nos cambia fonemas y monemas y su puta madre.

Y así van pasando los días mientras oigo a los travelling wilburys en melodías envidiables y coros de empastes milenarios. Y así van, y yo sin saber si voy y vengo porque en el fondo nunca lo he sabido, pensando que la luz está en un sitio esquivo que se mueve por doquier y nunca se deja atrapar.

Luces de colores que pasean entre turbas multitudinarias que gritan por un momento en sus vidas anodinas. Y alguien usa los retazos porque otro los usaba y yo los uso desde siempre porque los minutos del día no son más que retazos de retales en una sinfonía de retos inconclusos.

Y escucho detrás de una esquina como al otro lado unos chiquillos pasean sus instrumentos de brillos tornasolados entre los acordes de la melodía que nadie escribió. Y se para la música y vuelve a comenzar con un saxofón que golpea tus oídos.

Creo que nada ni nadie comprende la música. Simplemente podemos dividir a la muchedumbre entre quienes la sienten como algo propio y los que la observan como un ente ajeno.

Alejados

Sandance por la calle

 

¿Dónde está el horror de tus rarezas?

¿Dónde escondes tus pequeñas saturnales?

¿Dónde hiciste de tu cuerpo bacanales?

¿Dónde fue el amor de tus lindezas?

 

A la vista están mis mil bajezas,

mis deslices, mis agravios terrenales,

mis innatos desvaríos semanales,

mis dimes y diretes, mis torpezas.

 

Y es así que entre tanta divergencia

tus rarezas, mis bajezas, no se encuentran

alejadas por temor a la tenencia

de tenerse y el temor ya te descentra

pues parece que ha estar con mucha ciencia

quien sin miedo por mi alma va y se adentra.