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Notas de Mr. Kite

Diferencias

Diferencias

La mujer quiere lo que quiere y el hombre quiere lo que quiere.

Detrás de esta frase habrá cientos de interpretatciones feministas que digan que no es así. Y lo cuirioso es que no hay nada malo en la frase. Hombres y mujeres quieren lo que quieren y no es lo mismo. Porque si alguien dice que es lo mismo es que es, sencillamente, gilipollas.

Es la mujer o el hombre un estatus por encima o debajo del otro. Joder, yo creo que no. ¿Quién cree que sí?, yo lo que creo es que son distintos. La suma o la resta, la multiplicación o la división, son inferiores la una a la otra. No, ¿verdad?, son, simplemente, distintas.

Pues eso... 

Oh, oh, she's made out of wood

Here She comes, Velvet Underground. ¿Se puede ser más sintético en una letra?, por supuesto que sí, pero no se puede negar que en esta el amigo Reed se luce. La canción me parece hipnótica, entre que viene y parece hecha de madera transcurre la canción.

Y ahora que lo pienso creo que hay muchas mujeres que parecen hechas de madera. Algunas de caoba, buena madera para ataúdes, resistentes y duras en su estructura, otras de pino, blandas pero duraderas, de las que hay muchas, otras de arce, muy usadas en mástiles de guitarra, tacto suave, se deja acariciar, de balsa, ligerísimas, livianas, apenas te das cuenta de que están.

¿Cuál sería la madera a la que se refería Lou Reed?

De las mujeres que te cruzas, seguramente haya muchas de pino, la mayoría. No son difíciles de encontrar. Las que te dejan tocado son las de caoba. No hay forma de quitártelas de la cabeza. Las de arce son las mejores, son agradables per sé.

Creo que todos nos hemos cruzado con maderas de una u otra clase. Y cuando ves que viene, si tienes suerte le haces una canción y te haces famoso. Lo normal es que ni escribas la canción ni te hagas famoso. Y si eres un tonto como yo escribes la canción y no te haces famoso.

Esto me permite pensar en cambiar alguna letra para poner referencias de madera. O bien escribir alguna nueva.

Mis referencias de matiz existencial están en un galeón de caoba en el cual se interpretaba comedia isabelina en su puente, mientras el capitán con un ojo a la virulé y una pierna también de madera, intentaba doblar el cabo de Hornos entre vientos y tempestades, al tiempo que un ligero cuarteto de cuerda interpretaba Here She Comes en plena orgía de temores por el naufragio al acecho. Todo esto con un terrible Sabor a Lodo Calcinado en el paladar del capitán.

Y si ella llegara ahora, y si ella llegara ahora, y si ella llegara ahora, oh, resulta tan bueno verla, parece hecha de madera, échala un vistazo y mira.

Velvet imprescindible.

 

Por favor...pensad

Por favor...pensad

Cuando te encuentras con reflexiones interesantes y, a mi modo de ver, brillantes, lo mejor es compartirlas...este artículo que pongo es de Javier Marías, nada sospechoso de anti PSOE o gilipolleces, afamado defensor de una idea progresista de la sociedad.

Este artículo se publicó en El País, y creo que no está de más para nadie leerlo. Es presentar la verdad con mayúsculas y sin los tapujos de todos aquellos bienpensantes que confunden la bondad con la estupidez, el buen hacer con lo politicamente correcto, la personalidad con la plastilina. En fin, a quien le interese, este es el artículos de Javier Marías.

 

Delaten, no se priven

Olvídense de que soy fumador y de que, como dije la semana pasada, la nueva ley antitabaco me parece fascistoide en sí misma y atentoria contra las libertades. La batalla ya la hemos perdido, y la mayoría de quienes encendemos pitillos somos más educados y civilizados que quienes llevan a cabo sus feroces campañas contra nosotros. Acataremos la ley y supongo que pisaremos bares y restaurantes con menos frecuencia de lo que solíamos. Sólo se nos permite consumir un producto legal, con el que el Estado español se ha forrado durante siglos y se sigue forrando, en nuestras casas y a la intemperie. Saldremos poco. Cada vez que se nos invite a un domicilio, preguntaremos antes si se nos permitirá fumar en él, y si la respuesta es “No”, no iremos. Ni a cenas ni a fiestas ni a tomar un café. Los fumadores y los no fumadores estaremos cada vez más divididos, posiblemente dejaremos de tratarnos. Ahora que la ignorante Leire Pajín y su padrino Zapatero preparan una Ley Integral de Igualdad de Trato y No Discriminación, con la que esa puritana pareja pretende “que no se humille a nadie y que nadie pueda sentirse humillado”, deben saber que no hay mayor humillación, para un 30% de la población –unos 14 millones de individuos, nada menos–, que verse excluidos de la sociedad por tener una costumbre –o un vicio, tanto da– a la que el propio Estado al que representan nos ha alentado durante décadas, en su beneficio y en el de la Sanidad de todos, que se paga en buena parte con los impuestos del tabaco.

Pero olvídense de esto. Lo que resulta más repugnante de todo el asunto es la actitud de los susodichos ahijada y padrino, que una vez más han demostrado que ni son de izquierdas ni tienen la menor idea de lo que es un sistema democrático, al haber instigado a los ciudadanos a comportarse como lo que no son ni tienen por qué ser, excepto en los regímenes totalitarios. Pajín y Zapatero habrían estado a gusto en la España de Franco, en el Chile de Pinochet, en la RDA de la Stasi, lo estarían en la Venezuela de Chávez, en la Cuba de Castro y en el Irán de Ahmadineyad, lugares en los que se conminó o se conmina a los particulares a ejercer de policías y chivatos y a delatar al vecino, a que todos formen parte indirecta de los Guardianes de la Revolución o como se llamen en cada sitio. Da lo mismo de lo que se trate en cada caso: aquí es impedir que las mujeres muestren un mechón de cabello, allí que nadie se aparte de la doctrina bolivariana, más allá –en nuestro país, durante cuarenta años– que haya “desafectos” o “tibios” y que queden impunes los “enemigos del Régimen”.

 

Elvira Lindo ve exagerado hablar de “represión” o “totalitarismo” ante una cuestión tan menor como el tabaco, y nos pide que dejemos esos términos “para cuando de verdad hagan falta”. Sólo puedo responderle que, para que de verdad no hagan falta –para que alguien no pueda ir a la cárcel por cualquier estupidez, o porque se les antoja a los gobernantes–, hay que señalar en seguida todo indicio de autoritarismo, por baladí que sea el asunto. Y puede que la libertad de fumar sin causarle daño a nadie –es decir, sólo entre fumadores voluntarios, lo único a lo que hemos aspirado– sea baladí. Pero no lo es, en cambio, que Zapatero y Pajín insten a los ciudadanos a actuar como delatores. Entre denunciar y delatar hay algunas diferencias, pero la principal es esta: el que pone una denuncia contra alguien ha de hacerlo a cara descubierta, firmando con nombre y apellidos, entre otras razones para que el acusado pueda defenderse y exigir al denunciante que pruebe sus cargos o se atenga a las consecuencias; el que delata lo hace a escondidas y anónimamente, sin arriesgarse siquiera a que el delatado le retire el saludo y sin verse obligado a demostrar nada. El delator es un ser despreciable, lo saben hasta los niños, y fomentar la delación es fomentar la difamación y la cobardía, lo que han hecho Zapatero y Pajín. El primero, además, ha añadido cinismo, permitiéndose decir que su ley “no es prohibitiva, sino preventiva”. Aún me acuerdo de cuando prometió que no cambiaría, en 2004. Parecía, por entonces, más persona que el resto de sus colegas.

 

Por si todo esto no bastara, varias asociaciones se han ofrecido a tramitar las denuncias de los delatores vocacionales, para que puedan conservar aún mejor su anonimato y no se tomen molestias. Una es Facua, que ejerce así de comisaría, lo mismo que Nofumadores.org, de la que no esperaba menos: hará cosa de un año, su Presidenta, Raquel Fernández Megina, me escribió una carta insinuando que, puesto que me oponía a la ley en ciernes, acaso estuviera pagado por las tabacaleras. Una de las cartas más mezquinas que he recibido en mi vida, y les aseguro que ya llevo unas cuantas. Le contesté recomendándole que, antes de hacer semejante insinuación, se informara de a quién se la hacía, porque, en lo relativo a aceptar dinero, yo no lo acepto ni del Estado, gobierne quien gobierne, y por eso declino siempre hasta las más inocuas invitaciones del Ministerio de Cultura o de los Institutos Cervantes. Pero es el franquismo redivivo, lo que estamos padeciendo: si alguien se opone a algo, no es porque esté en desacuerdo, sino porque está “comprado”. Entonces era por el oro de Moscú, se acordarán algunos. Ahora es por la industria tabaquera, o por las ganaderías si se defienden las corridas. Creer eso, o decirlo, es típico del pensamiento totalitario: sólo pueden discrepar de mí, que estoy en posesión de la verdad, quienes están sobornados. Delátenlos anónimamente, no se priven. Ya se sabe que, de las calumnias, siempre algo queda.

 

El original en

http://www.elpais.com/articulo/portada/Delaten/priven/elpepusoceps/20110123elpepspor_14/Tes

 

Lunes de cualquier día

Lunes de cualquier día

Parece que es imposible estar bien durante más de dos semanas. Es imposible la continuidad. Lo que me hace estar algo distinto es que observo que están siendo factores exógenos más que endógenos. Eso puede que sea una pequeña vía de escape a la sensación de mierda que puede rodear el día a día.

Sí…es mierda, pero si lo asumes y buscas como sobrellevarla con la esencia de uno mismo (películas, música, libros, tocar en la banda), puedes encontrarte con que es un poco más fácil todo.

Pero uno no vive solo, está rodeado de elementos agresivos.

Me quedo con una canción de Bob Geldof…i don’t like Mondays. No me gustan los lunes de los días, aunque sean viernes.

 

¿Se puede recomponer la ilusión?

¿Se puede recomponer la ilusión?

El tiempo es algo que nos pasa sin más, sin darnos cuenta de que está ahí. Y no nos damos cuenta porque la esencia del tiempo no es estar, es pasar, y las cosas que pasan son del ámbito de lo irreflexivo, porque tienes tendencia a vivirlas, no  a pensarlas.

Yo recuerdo cosas del tiempo, más que nada porque apenas tengo cosas particulares que recordar. El día a día es una partida de damas, rápida, que apenas puedes elaborar, algo tan instantáneo que no caes en ello. Es el devenir sin más, es el vivir. Y a veces el vivir no es nada, y entonces, si caes en ello, si lo piensas, lloras. Lloras porque no hay nada que te albergue en una habitación reposada, no hay una sensación de estar colmado, de placer repleto, de felicidad eterna. No hay nada de nada a lo que puedas agarrarte.

Lidiar con el día a día entre tinieblas es algo que funciona cuando tienes linternas que alumbran el camino...

 

Y yo que sé...

Y yo que sé...

Título de canción de Tequila...

 

 

Estoy cansado, mal día. No me gusta el cariz de lo que me rodea. En veinticuatro horas, en cuarenta y ocho todo cambia, y no. No me gusta.

Necesito la comprensión de una mirada amiga y me estoy encontrando con la dureza furibunda de miradas agresivas a veces y otras afiladas. Lo mismo soy un gilipollas.

Minutos de los días...

Minutos de los días...

Ensayos, días de primavera. No me gusta la primavera cuando te ataca. No vale atacar.

Minutos del día.

Sol que se cuela por las ventanas.

Discos perdidos.

Solsticios que me dicen que no sé manejar las tildes o los acentos.

Ensayos a medias que se prometían felices y luego son como son.

Grabaciones pendientes.

Libros por leer.

Días que comienzan torcidos.

Estados que van y vienen.

Libros que se prestan o regalan porque sí.

Calor.

Lecturas del averno humano.

Circunloquios.

Fútbol.

Acordes.

Días de abril…

 

Un rato...

Un rato...

Me llega por fín el Wasting Light de los Foofighters, lo escucho, y dentro de lo salvaje que son algunas canciones (White Limo se sale...) me parece un disco bastante interesante. Back and forth, Matter of time y these days se me antojan unas canciones bastante decentes en la paranoia rockera del undécimo album (contando grandes éxitos y acústicos) de la banda americana.

Aún queda bastante para el concierto así que hay que escucharlo poco a poco, no vaya a ser que caduque antes de tiempo.

Por otro lado me acerco de nuevo a From Hell, la novela gráfica, el comic literario -que quien quiera ponga el nombre- de Alan Moore sobre Jack el destripador. Asfixiante el clima que genera, el primer volumen sienta los cimientos de todo lo que se desarrolla posteriormente, historia donde, como se plantea en el prólogo, casi lo menos importante es la autoría de los asesinatos de Whitechapel. Manosería, ritos ocultos, locura, tradición, perversiones, corrupción, se mezclan en esta apabullante obra del comic moderno.

Tebeos para adultos, comics, creepy, zona 84, llámenlo como quieran. Gente como Alan Moore con The Watchmen, V de Vendetta y From Hell, deja claro que no es algo que menospreciar. Y quien lo haga...eso que se pierde.

 

 

La mejor liga...

La mejor liga...

Para los que llevamos años viendo y viviendo ese deporte que se llama fútbol, encontrarnos con temporadas como la de este año y el anterior son, siendo suaves en el calificativo, desalentadoras. La supremacía de dos equipos como son este Real Madrid y este Barcelona es algo que no es nuevo en el hecho pero sí en la forma. La época de la quinta del buitre, o del dream team, fueron de dominio continuado de uno de estos dos equipos, mientras otro estaba a la sombra. Pero dicha sombra era alargada, había otros equipos como el Atlético de Madrid, mi Aleti, que peleaban por mantener cierta inquietud en los puestos de cabeza. Aquel Real Madrid del buitre no asolaba los derbys en el Calderón. Pero claro, aquel Aleti no es este…

En cualquier caso, aquellos años el fútbol era divertido. De pronto el Osasuna fichaba a un polaco que era la hostia y se veían cosas bonitas en el Sadar, o la Real Sociedad se traía a Kodro, o el Sevilla a Suker y se animaba la liga, y se ponía pichichi un bosnio. Había una diversión muy distinta a la actual. El Madrid de la quinta apabullaba en el Bernabeu pero fuera de su feudo no era lo mismo. El Drem Team jugaba de escándalo pero podía perder un partido 4-3 en una orgía tremenda de fútbol abierto.

Y cuando llegaba el verano los fichajes eran entretenidos, el Madrid fichaba a alguno del Aleti y nos mosqueábamos, o el Barça se traía al bosnio que había sido pichichi. Y de vez en cuando venía un brasileño que era la hostia o un delantero centro inglés que tenía mucha clase. Y empezaba en septiembre otro año con todos los equipos pensando “y si este fuera nuestro año…”.

Ahora no es así…ahora los partidos son todos iguales y las temporadas más iguales todavía. La última temporada normal fue aquella en la que el Barça arrasó en todas las competiciones, la primera de Guardiola. En aquella temporada Sevilla, Real Madrid y Villarreal intentaban seguir la estela de un Barça primoroso en su concepción del fútbol tomada de la selección de Zapatones. Un Barça hecho a base de cantera y con el dinero usado para cubrir los huecos. Una idea del fútbol que aún hoy sigue siendo lo mejor que he visto…pero claro, el Real Madrid no podía aceptarlo y puso en marcha la maquinaria esa de “señor con mucha pasta hace que todo lo que depende de la pasta esté a su servicio”…el señor Pérez que ganó unas elecciones puso sobre la mesa del orden de 200 millones de euros (si Cajamadrid está en crisis que alguien pregunte por el crédito al Real Madrid) y se trajo a Cristiano Ronaldo, Kaká, Benzema, Xabi Alonso, Arbeloa, Carvalho, Ozil, Khedira, Di María, Albiol, Adebayor, Pellegrini y Mourinho…más los retales que están desperdiciando sus años de progresión como Canales y Pedro León…

El primer año no le salió bien la jugada al Real Madrid, pero le salió perfecta a la bicefalia en que está quedando este deporte. La liga la ganó de nuevo el Barça, con el Madrid pegado al culo de este, y con el resto de equipos actuando como meras comparsas.

Este año, más de lo mismo, parece que la liga puede quedar fuera de las vitrinas de Concha Espina de nuevo, pero ya tienen la Copa…y veremos que ocurre en la Champions. Pero yo hablo de la liga, de nuevo la liga ha sido un solemne aburrimiento, en el cual el diálogo perpetuo de estos dos equipos ha sido la matraca jornada tras jornada. Una liga de dos y poco más, donde, además, si alguien gana al Real Madrid tiene que soportar las quejas en contra de los árbitros de los estamentos de Chamartín. Encima eso…

Esta es la mejor liga del mundo…la mejor liga de 2. La otra, la de 18, es la peor que existe porque está desilusionada, ahora no hay forma de que después del verano un aficionado de un equipo de provincias piense “y si este fuera nuestro año…”

Vacaciones

Vacaciones

Volver de semana santa en este país es como decir que has disfrutado un huevo, que te has ido por fín de vacaciones, que has apurado la diversión, que alegría, que alboroto, otro perrito piloto...a tomar por culo.

 Me voy a la RAE, como siempre...

1. f. Descanso temporal de una actividad habitual, principalmente del trabajo remunerado o de los estudios.

2. f. Tiempo que dura la cesación del trabajo.

3. f. p. us. Acción de vacar (‖ quedar un empleo o cargo sin persona que lo desempeñe).

4. f. p. us. Cargo o dignidad que está vacante.

 

Bien, parece claro que las vacaciones no tienen porqué ser un tiempo de disfrute. Simplemente con que cese la actividad del trabajo durante un tiempo son vacaciones. Lo cual hace que nos planteemos si lo que hacemos en ese tiempo es lo que queremos o sencillamnte lo que podemos.

Hace año que mis deseos se vieron abocados a la cércena del tiempo y así sin más me doy cuenta que cada vez que vuelvo de unas vacaciones la sensación es de una blancura absoluta, digna de Ariel. No queda nada en la mente, está absolutamente vacía. No hay nada que pueda hacer pensar nada de nada, las reflexiones desaparecen y el devenir se convierte en una sucesión continua de puentes que cruzan ríos que no a dónde llevan ni de dónde vienen.

Las vacaciones apuran a veces el tiempo del amor, a veces para borrarlo, otras para pasarlo de etapa, otras para descubrirlo, otras para nada de nada. Son olas que borran huellas en la arena, andando por andar acabas en la orrilla del mar como decía el poeta. El instante del ir y del volver es algo efímero en el que te centras hasta que pasa de largo.

La actividad es algo extraño. El universo que me rodea sitúa lentamente sus balanzas en esquinas redondeadas, chaflanes de tiempo que hacen que realidades paralelas se asomen tímidamente a mundos ajenos. Es la evocación de recuerdos de momentos no pasados. Es el cosmos que aparece en juegos de colores iridiscentes. Es un caramelo de colores sordos y sonidos ocres. Es el astracán del amor inconcluso.

Hoy me han llamado para decirme que tienen mi guitarra reparada, ahora ando pendiente de mi ampli... 

Se me pasó...

Se me pasó...

Por supuesto, no podía dejarme a Andera, Uma Thurman en Beautiful Girls. Me enamoré de ella cuando hablaba de la felicidad..."la felicidad es una mañana de domingo leyendo el periódico con la persona que amas y escuchando viejos discos de Van Morrison"

Revisando amores...

Revisando amores...

Media botella de vino de 24 barricas después, y con la sensación del patetismo universal chequeo nombres del pasado, presente y futuro…

 

- Penny, Kaley Cuoco. Descubierta por un amigo freakie que me invitó a que echara un vistazo a the big bang theory. Su relación con Leonard me hizo ver mis torpezas con el otro sexo al tiempor que conseguía que me enamorase de su sencillez e inocencia. Algún gilipollas dice que hace de rubia tonta, cuando en realidad es la única persona normal de la serie. Me enamoré de ella especialmente en el capítulo de la máquina del tiempo, cuando habla de personas adultas.

- Maggie O’Connell, Janine Turner. Mi paso de la adolescencia eterna a una juventud estúpida fue acompañado por Doctor en Alaska. Maggie O’Connel siempre será el prototipo de mujer interesante en un mundo interesante. O sea, bastante alejado de lo que vamos viviendo en el día a día. Nuestro mundo está plagado de una normalidad tan feroz que cuando encuentras a alguien que no es normal te das cuenta que es un imbécil o un creido -¿estaré yo en ese grupo?-. Me enamoré de ella cada vez que se preguntaba que sería de la vida si estuviera con Fleischman.

- Susanna Hoffs. Ya dediqué una entrada de este miserable blog a ella. Una carta que nunca leerá. La calidez y delicadeza. Un paseo por el parque, un lunes cualquiera. Me enamore de ella cuando vi Manic Monday.

- Charlotte, Scarlett Johansson. Si bien en Scoop me encantó Scarlett –otro día hablaré de esa maravilla de película que creo que muchos han olvidado-, fue con Lost in traslation cuando descubrí lo que da de sí un buen guión con ella sosteniéndolo. Bah, qué tontería, lo que me encantó fue el universo de la peli, la relación entre Bill y Scarlett, el abrazo del final. Hay un antes y un después de Lost in traslation. La primera vez que la vi me dejó un poco indiferente, mi amigo el freakie de big bang me dijo que volviera a verla. Así lo hice, con otros ojos, con interés por descubrirla...y entonces caí rendido. Me enamoré de Charlotte en la escena del bar del hotel.

Y por supuesto de Shakespeare, del Amor y de las Llamadas de un eterno no entendido que nos hace sentir como algo más que mamíferos que rondan las calles.

No hay público para estas palabras...¿quién podría entenderlas?

Y cuando lo real se mezcla con lo soñado, cuando lo imaginado se vuelve presente...¿cómo puedes reponerte?

Solamente Lodo Calcinado queda tras las cenizas de los amores reventados.

 

Pablo Neruda

Pablo Neruda

Me acerco al maestro, leo su Poema 20 

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada, 
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos". 
El viento de la noche gira en el cielo y canta. 
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Yo la quise, y a veces ella también me quiso. 
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. 
La besé tantas veces bajo el cielo infinito. 
Ella me quiso, a veces yo también la quería. 
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. 
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. 
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. 
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. 
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. 
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. 
La noche está estrellada y ella no está conmigo. 
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. 
Mi alma no se contenta con haberla perdido. 
Como para acercarla mi mirada la busca. 
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. 
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. 
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. 
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. 
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. 
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. 
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. 
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. 
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. 
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos, 
mi alma no se contenta con haberla perdido. 
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, 
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo. 


Cuanto hijo de puta hay suelto,

que va clavando con palabra certera el sentimiento.

Cuanto hijo de puta que en virtud de su talento

van y retratan como un Sargent lo que te ronda por dentro.

 

Simplemente Leo Cosas...que me vuelven del revés.

¡Astracán!

Una lista...

Una lista...

Como con Sus Nuevos Zapatos hice la cabriola de hablar de una de las mejores canciones de amor, voy a poner una lista. La de mis 10 mejores canciones de amor. Pero no puede ser tan fácil, dicha lista tiene que tener una fecha, la de ahora, abril de 2011, ya que el estado de ánimo, lo que uno anda escuchando ultimamente, las casualidades de los discos que uno se encuentra o reencuentra, hace que toda lista musical sea algo cambiante y dependiente de la fecha de cuando se pergeña.

Dicho lo cual, mis 10 mejores canciones de amor del día de hoy:

1. Sus nuevos zapatos, Lori Meyers.

2. God only knows, The Beach Boys

3. Something, The Beatles

4. Inside of love, Nada Surf

5. Writing to reach you, Travis

6. Colgado, Los Secretos

7. Lucia, Joan Manuel Serrat

8. True love waits, Radiohead

9. I’m a fool to want you, Billie Holiday

10. One, U2

 

Bueno, esto varía según el día, como ya decía...recuerdo listas, y recuerdo discos. Y mil millones de momentos con canciones o de canciones con instantes, pero quién dijo que una canción de amor tenía que tener un momento...mira la lista y momento como tal creo que ninguna. Los momentos...eso es otra cosa.

Esta es una lista...cambiante, mutable. Sin orden jerárquico. Sin ayer ni mañana, con presente incierto. Sin más belleza que la que quien conozca las canciones quiera ver en ella.

Como tantas cosas.

Curiosamente recuerdo un momento de la novena, un momento en un camino que no tenía buzón en el trayecto, un buzón donde alguien me hubiese envíado el mapa del destino. 

Sus nuevos zapatos

Pongo una de las mejores canciones que he escuchado nunca. La letra parece que no tiene nada que ver con el amor, pero a mí me parece que es una de las mejores expresiones de amor que he oido. Además se transforma en una de las melodías más bonitas que conozco.

Ya he hablado mucho de estos Lori Meyers, esta canción es, sencillamente, un homenaje a cualquier persona enamorada, y esta hecha con una suavidad y dulzura digna de ese momento del amor en el que todo es maravilloso.

Siempre que escucho esta canción me viene la añoranza de ese momento. Siempre Lágrimas Conjugadas...

Música en los oídos.

Nada Surf vuelven  mis oidos y me compro el disco Lucky.

Veo el panorama del FIB de este año y tiene una pinta atractiva. The Strokes –también me he pillado el álbum-, Primal Scream, Arcade Fire, Lori Meyers, los hipnóticos Portishead con su sonido trip hop. ¿Conclusión?, me quedaré otro año si ir con cara de gilipollas.

Al menos no van ni Nada Surf, ni Radiohead. Y al menos voy a ver a los Foo Fighter. Pero ahora que lo pienso, el FIB sería un buen contrapunto al sonido rockero de los Foo, sería como una buena digestión de la fabada musical que suponen los de Grohl. Aunque el primer contrapunto son los teloneros, Gaslight Anthem girando con su American Slang. Buena combinación para un concierto.

A mí estos de Gaslight Anthem me recuerdan a Matchbox Twenty, en concreto la voz y forma de cantar de Brian Fallon me suena tremendamente similar a la de Rob Thomas. Ok, alguien dirá que unos son punk y los otros rock. Vale, pero a mí me recuerdan unos a otros. Hasta los Anthem me suenan a skiffle en canciones como Great Expectations. O sea que ya sé que son distintos…anda, que no hay nadie diciéndome nada. Pues nada…pues eso…

Y así paso el día, recorriendo mis músicas mientras pienso en una cosa de la guitarra y como meter mano a una canción que tengo por ahí y que de momento llamo “dumba dumba”, como título tremendamente evocador.

De una manera algo atroz me compongo y descompongo en una montaña rusa a la cual no le falta ni un minuto de banda sonora. Otra cosa no, pero escuchar música es algo ineludible. No puede ser de otra manera.

- ¿No lo cree así señor Juárez?

- No sé, no sé nada, así que creer algo es complicado.

- Creer no es saber. Usted puede creer que el pasado fue de una forma pero ignorar como fue realmente. El juicio a la sapiencia nos es ajeno, mientras que las creencias son personales.

- No sé.

- ¿No?

- No.

- Bueno, vayamos a pasear por una orilla de arena de mar mojada.

- ¿Acaso hay otras?

- Por supuesto, las orillas de la razón.

- Ah, de acuerdo entonces, paseemos por esa orilla mojada.

- ¿Escuchando a Portishead?

- Por ejemplo. ¿Podría ser Roads?

- Podría, pero...¿cómo anda de ánimo?

- ¡Qué sea Roads!

Curioso tipo este Dodge Juárez…

 

 

 

Solamente Lodo Calcinado

Solamente Lodo Calcinado

Solamente lodo calcinado

 

Solamente lodo calcinado,

solamente hiedra dura y seca,

solamente tus ojos en la estepa,

solamente un vistazo resolado.


Solamente te veo entre tinieblas

con los ecos de mi voz tornasolados,

con la boca susurrándote un mal fado,

con un tiempo en que no olvido tu belleza.

 

Solamente lodo, lodo ajado

por el agua que arrojé en un mal rellano,

lodo seco sin tu risa, bien secado,

y ese lodo no es más que un recuerdo,

las visiones de un idiota recordando

aquel tiempo del sentir acompañado.


Dodge Juárez

Dodge Juárez

Causalidad en el terreno de lo ambiguo. Dodge Juárez Short Stories

Dodge Juarez era un personaje singular, apenas tenía tiempo para escucharse a sí mismo pero, por el contrario, tenía una cantidad considerable de minutos para contemplar la belleza de una mujer. Si además la misma le acariciaba con los susurros de una brisa marina, con aromas de frescas esencias, entonces los minutos eran horas o sencillamente la eternidad se posaba en el regazo de sus urgencias haciéndolas dilatarse en una perspectiva incierta, en un futuro engañoso.

Pero Dodge no podía escucharse a sí mismo, no se soportaba. La mera idea de una tarde solo escuchando sus pensamientos le resultaba torturadora. Incapaz de asumirla, se dedicaba día tras día a buscar compañía de cualquiera que estuviera dispuesto a transcurrir una tarde entre conversaciones banales o simplemente saboreando cervezas en una terraza céntrica de MadTown.

Un teléfono lleno de números le permitía acompasar sus deseos de huida de la soledad con la posibilidad de que alguno de sus contactos tuviera ganas de salir. Y siempre tenía fortuna. El día que se le daba bien además terminaba en una cena con una agradable mujer con la posterior copa en su apartamento. Otros días terminaba en un bar de jazz con Pete Falseman, amigo de toda la vida, compañero de universidad., hablando sobre cómo sería un mundo sin reglas o bien sobre cómo sería el mundo si el otoño no te recordara el color gris.

Pete y Dodge tenían asignados colores a las estaciones, el otoño era gris, el invierno blanco, verde para la primavera y un amarillo intenso para el verano. Estos colores se les habrían ocurrido a cualquiera, pero ellos alardeaban en una complicidad, a veces estúpida, de su genialidad.

- En Amarillo iré de vacaciones a Cancún, qué te parece Pete.

- Bueno, yo me las cogeré en Gris, porque en Amarillo tengo líos de trabajo.

Estas conversaciones tenían un inmediato efecto de disolución de cualquier corrillo coloquial en el que ambos estaban intentando meter baza. De forma inmediata se quedaban solos. Lo más curioso es que llevaban años así y no lograban entender qué demonios ocurría para que se diera esa circunstancia.

Pero Dodge podía resultar encantador. Su tono para hablar y la mirada fija, atenta a las palabras de la otra persona, envolvía el ambiente de una atmósfera de comprensión íntima que lograba que cualquiera se sintiera bien confesándole toda su vida. Y realmente era así, Dodge lograba que los demás se sintieran bien hablando con él. Y eso le hacía feliz. Pero no había encontrado a nadie que le devolviera el dividendo que él arrojaba en cada relación que iniciaba. Toda su batería de empatía no lograba recargarse pues no aparecía nadie que fuera capaz de devolverle todo lo que él concedía fuera de sí de forma natural.

Si quieres destruir mi suéter

Undone - The sweater song...me encanta el video y, por supuesto, la canción. Primer disco de la banda de Rivers Cuomo y posiblemente su mejor trabajo. El comienzo de la canción es un arpegio hipnótico que te va atrapando hasta que se rompe con la voz de Rivers para luego meter las guitarras distorsinadas volviendo de nuevo al arpegio..y así va la canción. Ese arpegio es de los más inconfundibles en el mundo indie.

Poco más que decir, salvo que menudo patán estuve cuando no fuí al concierto que dieron con motivo del album verde...

Pues bueno, como banda sonora de domingo no está mal. Además no tengo ganas de escribir...

¡Hostias!, que ha ganado mi Aleti en Pamplona. Qué grande es el fútbol en estos fines de semana...

Madrugada de sábado

Madrugada de sábado

Sábado de madrugada.

El Sporting gana a los de la Castellana y entre que unos dicen que la liga ya es blaugrana y otros que si los árbitros tal y cual veo una vez más como el aparato publicitario mandrilista se acomoda los medios para tener las excusas preparadas en caso de que el campeonato de la “peor” liga del mundo se le escape un año más.

Por otro lado Pep, el señor Guardiola, un tipo que suele dar ejemplo cada vez que abre la boca, me decepciona echando una pequeña andanada excremental con ventilador periodístico cuando le preguntan acerca de sus declaraciones en Italia. Nos dice que se han portado muy mal sacándolo a la luz, pero la cuestión no era si estaba bien o mal que lo publicaran sino si sus palabras eran una declaración de partida anticipada o no. Por otro lado el animal verborreico de Mou, ese portugués que está quitando el sambenito de chulos a los madrileños, resulta que da una lección de clase entrando en el vestuario esportinguista. Manda huevos. De todas formas está quedando cada vez más claro que lo de la chulería no es algo madrileño, sino madridista, no hay más que pensar en estos personajes como Mou, Cristiano Ronaldo, Guti, Michel…para apreciar fácilmente que la prepotencia es condición sine qua non para ser un merengue de pro.  

En fin…el mundo del fútbol que tiene de todo. Mañana mi equipo seguramente volverá a evidenciar su fracaso en esta liga y los rojillos se llevarán el gato al agua.

Otro sábado más, son las 3 de la mañana y llevo dos horas practicando con la guitarra…es lo bueno que tiene lo de los hobbies cuando te desvelas, te permiten entretenerte. Le di vueltas a ponerme una peli pero al final ganaron las cuerdas y me puse a tocar un poquillo mi Dano. Me encanta esta guitarra por lo simpática que es, cuando estás con ella suele estar de buen humor conmigo y eso siempre es de agradecer. Por eso anda siempre fuera de la funda, porque es muy amigable. Por eso y porque tengo el cuarto hecho un desastre. Entrar en mi cuarto ahora es todo un prodigio porque apenas hay hueco donde apoyar el pie.

Observo mis libros y ellos me miran… atentamente para saber si me decanto por alguno. Estoy un poco cansado y no les aguanto la mirada, así que no cojo ninguno. Empecé hace unos días a releer “La Broma” de Milan Kundera. Recuerdo que me encantó cuando lo leí, y hace unos días lo comentaba en una conversación de libros. Eso me hizo volver a cogerlo…pero tras dos páginas que me gustaron lo dejé apalancado sin la certeza de recogerlo en breve.

Me quedo sorprendido de las celebraciones de google, al parecer hoy ya domingo se cumple el aniversario del helado sundae. En concreto el 119. Tócate los cojones. Como soy como soy no me resisto a enterarme de qué es este helado, algo prodigioso imagino…bueno, pues no es ni más ni menos que la copa de bolas de helado con chocolate o caramelo por encima. Eso con todas las variantes que quieras imaginar. Y encima hay un par de pueblos estadounidenses peleándose por ser los originarios de tamaña invención. Joder…en fin, eso demuestra la densa historia americana, cuyo patrimonio es la copa de helado. Mientras que España reclama el istmo de Gibraltar como territorio español debido a que no forma parte del Tratado de Utrecht,… por cierto, no nos confundamos, Gibraltar es británica, el peñón en sí. España lo firmó en 1713 y decir ahora lo contrario nos hace más paletos. Otra cosa es que guste o no, pero que es territorio británico está claro.

Sábado, de madrugada…