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Notas de Mr. Kite

Querer

Querer

Quiero esconderme debajo de la cama

Quiero huir a un pais de unicornios

Quiero navegar sobre olas de algodón

Y que todo sea por siempre

Quiero pensar que no soy yo

O que el mundo no es como es

O que el amor te llena de verdad cuando amas

Y que llena por igual a los dos amantes

Quiero que nada sea mentira cuando deseas que no lo sea

Quiero que el universo se pare con un te quiero

Quiero que las promesas solo sean palabras pero que una mano sea lo más sincero que puedeas sostener entre tus dedos

 

Perdidísimo

Perdidísimo

Hay días en que te encuentras con tu mapa y éste está perdidísimo -esdújula- de petroleo.

Hay veces que no entiendes nada, ni de lo que te viene ni de lo que te va.

Hay veces que te levantas después de un golpe y no sabes dónde está el norte ni el sur.

Hay veces que gente que te entendía te pregunta qué tal y parece que no te entienden.

Hay veces que crees que tus palabras no existen en el presente y que fueron borradas del pasado.

Hay veces que no sabes porqué sientes lo que sientes.

Hay veces que crees que el universo está riéndose a pierna suelta de ti.

Hay veces que quisieras tener un minuto para poder expresarte.

Hay veces que temes, con pánico atroz, el expresar lo que sientes porque sencillamente no lo entenderán en la medida que quieres experesarlo.

Hay veces que pese a que contemples miles de soles de frente tienes una sombra inmensa que cubre tus percepciones.

Hay veces que no sabes la canción que escuchar.

Hay veces que las risas te fusilan como balas de fusil.

Hay veces en que el contemplar una luna te hace desear la segunda.

Hay veces que una guitarra es un cuerpo de mujer.

Hay veces que todo y nada es lo mismo porque tener todo lo que deseas es tan poco que, practicamente, es nada.

Hay veces en que lo mejor que puedes hacer es escuchar música.

Hay veces que ves una foto que te gusta, sin más, sin connotaciones de ningún tipo, simplemente te gusta. Como hoy o como todas las otras entradas.

¿Todo debe pasar?

Escucho una versión inicial de Something de The Beatles, una demo, solo Harrison con una guitarra eléctrica, belleza en estado puro. Nada de arreglos, solamente Harrison con la guitarra cantando. Y basta con eso para darse cuenta de lo bonita que es la canción. En la parte del solo de guitarra Harrison improvisa una melodía que me recuerda lo que luego sería el sonido, la atmósfera del fantástico All Things Must Pass. Su primer álbum en solitario tras la separación del grupo más importante de toda la historia de la música pop y rock.

All thins must pass, hacía muchos años que no la escuchaba, muchos años sin poner ese disco. Lo tengo en vinilo, no me lo compré en CD, triple vinilo que me ponía una y otra vez sentado en la cama, situando la aguja sobre el soporte negro, escuchando el gorgojeo de la suciedad del disco, al fin y al cabo me lo pillé de segunda mano, no tenía pasta suficiente y además no se encontraba en las tiendas. Vinilos de segunda mano, sí, yo viví aquellos días en que escuchar Quadrophenia era una quimera salvo que un amigo lo tuviera. Yo escuchaba música de hacía más de veinte años y desatendía la música que me llegaba. Tenía que educarme antes, tenía que beber de los orígenes, tenía que comprender porqué el pop y el rock habían llegado donde habían llegado para entender a Nirvana, Radiohead, Pearl Jam o Cranberries. Empecé entendiendo a Oasis y ellos me fueron llevando a los demás, a perder los prejuicios.

All things must pass, recuerdo también el día que murió George Harrison, me eché a llorar desconsoladamente en el coche. La muerte de Lennon me pilló siendo un crío que no veía lo grande del personaje, la de Harrison me pilló plenamente consciente de todo lo que me habían dado los 4 fab, de todo lo que me habían ayudado, y lloré como un niño. Canciones como My Sweet Lord, Give me Love, Isn’t a Pity,… y todo lo que hizo para que los cuatro de Liverpool fueran lo que fueron. Tantas veces me levantaba escuchando algo de George o de Paul o de John o de Ringo, o de todos, tantas veces pensé que todo tenía un poco de sentido gracias a que ellos estaban ahí. En una de los libros autorizados sobre los Beatles leí una frase de una persona anónima al respecto de la muerte de John, era algo así como “me salvaste tantas veces de morir y ahora te vas tú”. Reveladora.

Eso eran…mejor dicho, eso son The Beatles. Todos y cada uno de ellos. Aunque en All things must pass George nos cuenta que todo debe pasar, yo creo que ellos no pasan sin más. Ellos son los más grandes.

Y como ilustración de estas palabras en vez de la canción mencionada pongo la maravillosa, pequeñita pero preciosa, Give me love. Desnuda declaración de amor. ¿No sería maravilloso cantarle así a tu amor?

La Comuna de Madrid

La Comuna de Madrid

Leo y escucho noticias del movimiento de la Puerta del Sol de Madrid. El movimiento 15M, o Democracia Real, u otros nombres que están sonando por ahí. No puedo más que decir que tiene toda mi simpatía lo que está pasando, siempre desde la realidad de los hechos y la información del mundo que nos rodea. Sé lo que son las utopías, vivo en ellas toda mi puta vida, vivo en una constante idea del cómo me gustaría que fuera todo, al tiempo que deambulo inmerso en una realidad absolutamente despiadada con mi forma de entender el mundo y la vida. Siendo así no tengo más remedio que alegrarme de todo lo que está pasando.

Nada se va a cambiar, apenas nada. Como un buen amigo, amado primo, –no se me olvida esta expresión- me comenta, en estos casos lo mejor para revolver algo es recurrir a antiguos karatekas, a cuarenta y siete en concreto. Pero esto es muy radical y solo nos gusta leerlo en libros de historia, los asaltos a la Bastilla nos maravillan cuando nos toca de lejos. Y si no hubiera sido por ese asalto habrían tardado más en cambiar las cosas…y hubiera sido, como no hay más remedio, con los antiguos karatekas.

Es maravilloso ver como la gente anónima se reúne de forma asamblearia y empieza a sugerir ideas. Imagina y pide. Espíritu del mayo francés. Fantástico contrapeso a la legislación incesante impuesta por nuestra clase política, normativa que aturde al ciudadano obligándole a un comportamiento puede que anti natural. Quizás el ser humano no tenga que ser feliz, sino libre. No sé, es algo a pensar.

Pero esta pequeña revolución de conciencia se quedará en nada. No hay cambio real sin karatekas, así que yo me conformaría con que se revolvieran algunos pensamientos de los que manejan los hilos y pierdan un poco del dividendo que sacan de este sistema podrido y confieran más libertad a la gente. Es a lo máximo que aspiro apoltronado en un tresillo y tomándome una cerveza mientras otros pasan noches al raso en la calle protestando por unas ideas muy parecidas a las mías. Soy un simple cobarde, un vago de espíritu adocenado en la rutina y con pensamientos que quieren cambiar el mundo. Un ideólogo de pacotilla. Un desastre que escribe sus sensaciones pero que no hace casi nada por ellas.

Una compañera, muy inocentona ella, me hablaba hoy de cambiar las cosas, de que estos movimientos cambian el mundo y de que hay que votar las minorías. Su inocencia verborreica encierra una mezquina forma de ver la vida pues considera que la gente que no piensa igual es, en sí y por esencia, gente sospechosa, personas que siempre tienen segunda intención mientras que ella se considera pura. Aquí no hay nadie puro y mi compañera es tan sectaria que basta que un mensaje se lo diga una persona u otra para que opine de forma distinta ante el mismo mensaje. Y en cuanto a votar a minorías, la simpleza del razonamiento se cae por su propio peso. Una minoría ampliamente votada se convierte en mayoría y financiaría un nuevo sistema con jerarquía de clases. Ningún movimiento similar a este cambia nada. Como comentaba antes, me conformaría con que hubiera modificaciones que concedieran más libertad y derecho de participación al ciudadano. Y eso no se consigue, tal y como dicen los de la Comuna de Madrid –me gusta pensar en la equivalencia con la de París de 1871- votando a PP o PSOE…pero tampoco votando a IU. Yo creo que solo se consigue no votando. Pero es mi idea.

¿Dónde están los cambios del mayo francés?, apenas queda nada. Y España no es Francia ni Madrid es París desde un punto de vista mediático. Paseando por la prensa internacional -esto de internet te permite ver cómo llegan las noticias a todos lados, tremendo avance- apenas hay eco de lo que sucede en la Puerta del Sol. Este hecho financia mi desconfianza al buen resultado y éxito de lo que está pasando, pero no por ello disminye mi simpatía, aún más, casi se incrementa. Quizás sea mi estúpida atracción por los perdedores...

En cualquier caso no me gustaría que apareciera en todo este torrente de ideas un sentimiento político, de clase política o de partido, como sustento del devenir ciudadano libre que parece que es el motor reivindicativo. Si eso ocurriera creo que el movimiento se fagocitaría a sí mismo y quedaría desnudo para mostrar lo más sucio que podría pasar, que estuviera dirigido. Este movimiento debería servir para enseñar varias cosas y una de ellas es que el concepto de izquierda y derecha está caduco. Hay que darle vueltas, y no una ni mil sino muchas más, a esa idea decimonónica que sirvió mientras que sirvió pero que ya no sirve para nada más que para enfrentar a la gente como si de un derbi futbolístico se tratara. No hay ni izquierdas ni derechas, ese truco es un truco del sistema. Hay ciudadanos que pretenden ser libres.

Viernes

Viernes

Pensando...

Viernes

Viernes

Pensando...

LLuvia

LLuvia

LLueve, gotas sobre los tejados. LLuvia pacífica, de las cosas más agradables que pueden pasar. LLuvia a través de las ventanas. LLuvia sobre vidrios, entreabiertos, para poder oir como cae, para poder oler la tierra mojada.

LLuvia...me genera cierto apaciguamiento placentero.

Uno de lo grandes

Uno de lo grandes

Andando por andar acabé en la orilla de un mar...contaba estas cosas el gran Antonio Vega, el líder de Nacha Pop, el líder de tantas canciones fabricadas con elixires de edades remotas donde las frases que oía decir estaban desordenadas. Frases en la escala real, hilo que te llevaba a algo espectácular. Hace dos años se fué y nos dejó sus canciones.

Recuerdo mis lágrimas asomado a una ventana cuando me enteré de la noticia. Hce unos días pusieron tu nombre a una plazuela muy cerquita del Penta. Y por la noche podrás escucharlo. Algunos decían que merecías una plaza más grande, pero yo no lo creo. Estar en Madrid al lado del Penta es un símbolo que es más grande que cualquier plaza de un barrio residencial. Igual que tus canciones son más grandes que las de cualquier grupo pretencioso con ansias de megabanda.

Allá dónde estés, gracias.

Joder...

Joder...

Me resulta increible el ir y venir de la primavera, la astenia, y su puta madre. Y la sensación de vacío inconcluso que se me aposenta en el día a día. Y las putas visiones. Y Musa y Pergúmeno. Y el señor Sandance, y Dodge Juárez. Y Couldyun...y todo aquello que no lees porque echo de menos la lectura.

Tres saltos desde un trampolín de terciopelo sobre la piscina de hojaldre que suponen tus palabras.

 

 

No tengo palabras bonitas,

tengo torrentes en mis pupilas.

 

Oir como pronuncian tu nombre

como sonríen del chiste

al soltar indiscrecciones

que a mi me tornan bien triste.

Oir como de ti van hablando

siendo objeto de deseo

hilo infesto de Teseo

mientras voy disimulando.

Mis risas encierran mentiras

mis voces son un perjurio

una flor descapullada

un sobrante, algo espurio.

Tan solo quiero de risas

las que brotan de tus labios

imaginarme entre tus brazos

acunado por la brisa.

Ya no sé si voy o vengo

de este trémulo viaje

que pensando tocar puerto

te posaste como un angel

en un cruce de caminos

a todas luces inane

mas estancia de mis gritos.

 Ya no sé si tu tacón

es de aguja y me lo clavas

como si fuera un crespón

por mis pasiones pasadas.

Ya no sé, ya no sé nada,

tan solo sé lo que es mirarte

y olvidar que el día es día

olvidar  si el sol queda o pasa

para volverse mañana

a iluminar tu sonrisa.

 

A ver si no estoy para echarme a dormir...

Another season...

Ya lo comentaba en una entrada de septiembre, síndrome de Estocolmo. Y sí, eso parece. En su día ya puse la canción de Yo La Tengo, preciosa canción con su solo en plan noise. Y letra fantástica, la leo y me veo cantando cada sílaba...

What’s the matter, why don’t you answer
What’s the matter with me

...

Another season, but the same old feelings
Another reason could be
I’m tired of aching, summer’s what you make it
But I’ll believe what I want to believe

Ni puta idea señorita, ni puta idea...since you’ve been gone, end of the season...pongo a los kinks, que también retratan todo perfectamente, ese gran trovador que es Ray Davies que en esta canción hace de crooner como si fuera un Bing Crosby de la cara oriental del Atlántico...desde que te fuiste llegó el invierno.

Mayo antes que junio, rutinas anuales

Mayo antes que junio, rutinas anuales

Aburrido y sin explicación racional.

 

These days

Canción para los Reflectors, o para mí, o para ponerla aquí, o para nada...quizás demasiado lenta para reflectarla. No sé como vemos los medios tiempos.

Hay días que no queda nada en mi rincón y cada palabra de tus labios destroza otro sol.

Días silenciosos tras el muro

...

No es agradable...

No es agradable...

Sugar Johnson acariciaba lentamente sus palabras cuando las decía.

¿Todo?

Winnie no sabía cómo reaccionar. El mundo que la rodeaba era un pequeño lugar donde ocurrían cosas que ella no entendía.

 

Sin entorno

Sin entorno

Sinceramente, querida, todo es mentira.

 

 

Y pasan los meses

Y pasan los meses

Malos versos de unos meses.

Meses de ida y vuelta

Como César en su mes, siendo tertulio,
me mataste entre silencios, siendo julio
Y en el tiempo que brindabas con buen mosto
me enterraste un mediodía siendo agosto.
Pasandose aquel verano muy agriamente,
mi lápida no visitaste el cruel septiembre.
Y con una sensación algo insalubre,
me volví para vivir corriendo octubre.
Reconstruí mis elementos en noviembre,
mis ideas, pensamientos, en diciembre.
Entre aguas de un alcohol de abrevadero,
golpeaste mi presencia el nuevo enero.
Discurriendo un pasear por el alero
me aparté de todo ruido en un febrero
Reposado sobre un lecho de buen zarzo,
conseguí dos segundos de buen vino, ya era marzo.
E investido de mis lloros alguacil,
me dispuse en mis hechuras todo abril.
Y como un necio de mi capa hice un sayo,
por si te acercas, sin tapujos, siendo mayo.

Gai Sandance

Otro grande...

Otro grande...

¿No es maravilloso?

 

SONETO XV

Si quejas y lamentos pueden tanto,
que enfrenaron el curso de los ríos,
y en los diversos montes y sombríos
los árboles movieron con su canto;

si convertieron a escuchar su llanto
los fieros tigres, y peñascos fríos;
si, en fin, con menos casos que los míos
bajaron a los reinos del espanto,

¿por qué no ablandará mi trabajosa
vida, en miseria y lágrimas pasada,
un corazón conmigo endurecido?

Con más piedad debría ser escuchada
la voz del que se llora por perdido
que la del que perdió y llora otra cosa.

Garcilaso de la Vega

Cartuja de tristeza, monasterio donde no sabes pedir ayuda.

Cartuja de tristeza, monasterio donde no sabes pedir ayuda.

Cuando uno necesita ayuda y no sabe pedirla

 

Cuando uno necesita ayuda y no sabe pedirla

es como pasear por un desierto sin amparo

con la certeza de un oasis esperando

la llamada del sediento entre cenizas

 

Cuando uno se detiene y analiza

lo que queda de poquito en cada saldo,

lo que tiene de interés el desagrado,

la tristeza por tu alma se desliza

 

Cuando uno no sabe siquiera si la ayuda

serviría como ayuda o es solo un trago

de un mal whisky que al coleto te has echado.

Cuando uno se entretiene en la cartuja

de la tristeza, edificio consagrado,

no te queda más que estar sentado.

Pues la sonrisa que te cura se ha escapado.

Pues las palabras que te elevan caducaron.

 

Gari Sandance

Momentos simultáneos

Momentos simultáneos

Me da agobio la foto de la anterior entrada...

No sé el tiempo que transcurre entre el momento en el que una cerilla termina de pasear por la lija lateral de una caja y el momento en el que se enciende, posiblemente sea cero porque son momentos simultáneos. Así nos ocurren las cosas, la mayoría de forma y manera simultánea, aparentemente desconectadas pero con un hilo invisible y resistente que une cada uno de los momentos que nos suceden.

Me gustaría dormir un buen rato, con ensoñación, con sueños conducidos por paraísos decididos y con compañías elegidas. En los últimos tiempos los sueños no existen en la memoria, me levanto sin su recuerdo. Quizás mi otro yo onírico haya decidido que no tiene porqué informarme de sus andanzas nocturnas, que lo mismo era peor y suponía una tortura para el alma que me enterara de las compañías que frecuento cuando sueño.

Recuerdo vívidamente un sueño, este verano, agosto…fue tan maravilloso que cuando desperté no sabía si tenía ganas de llorar o de volver a soñar para encontrarme en la situación que ese sueño planteaba.

He tenido muchos sueños con la compañía que ese sueño planteaba, casi todos agradables.

Pero ahora olvido los sueños. Quizás sea una condena para que la ansiedad de lo irreal no se cruce en el día a día. Quizás los momentos a veces no coinciden en la lija lateral de una caja.

Trazas en los labios callados

Trazas en los labios callados

Walking after you en video acústico. Un amigo se la descarga. La escucho, con tranquilidad, ya puse su video en este blog. Blog de miserias y de palabras que van y vienen en el recodo que hacen los días con los sentimientos. La rutina con el deseo.

Recuerdos de muchas cosas, comentarios de gente, personas que se preguntarán el porqué o que caminan sin querer preguntarse nada. Días en pueblos, noches en vela, ceremonia incesante de la monotonía inconsciente.

Caminar detrás de alguien es algo que compensa cuando tienes la contrapartida. Cuando el juego del ajedrez se ve premiado con el beso cálido de una flor en proceso de reinar en una hegemonía de belleza impensable.

Los minutos se tildan de acentos proporcionados por las cuerdas de una guitarra, por los filamentos de un violín infinito que no cesará de sonar en el ambiente donde el amor cabalga a lomos de un futuro desconocido. No hay monedas, no hay ni siquiera juegos.

Caminando detrás de ti. Besos desconocidos, sin saber que se esconde tras el escondite. Ignoro las sensaciones. Besos imposibles, guardados en el fondo del bolsillo del recuerdo, sin gastar, sin rostros ocultos, sin besarse. Apuestas en una carrera de galgos donde tu galgo es aquel que tiene miedo a los otros perros. Miedos inconclusos por no querer acercarte a lo que desear tocar.

 

Relatar, que no haces más que relatar...

Relatar, que no haces más que relatar...

Domingo sin más, uno de tantos. Pongo a Luna, algo siempre interesante, grupo del que ya creo que hablé hace muchas lunas.

Curiosa forma de medir el tiempo, la de las lunas. La luna y los lunáticos, la parte derecha del cerebro, los dionisiacos, la magia, el lado femenino, el arte. El izquierdo la lógica, la razón, lo que debe ser. El hombre imponiendo el lado izquierdo sobre la mujer con su lado derecho.

Hace mucho me dijo una amiga que yo era un poco lunático.

Viendo estas explicaciones que surgen del From Hell de Alan Moore, empiezo a pensar que la conexión que mi amiga me atribuía puede que tenga que ver con ese lado derecho y esa propensión a la magia, al lado femenino y, si se me permite, al arte. Claro que a veces me pongo racional también. En fin, que no sé. Pero no sé dónde me hallo porque para hallarse primero hay que tener un mapa del lugar.

El mundo se reparte entre aquellos que pasean y los que se esconden.

Minutos de histeria colectiva harían que tu mirada causara un reguero de lágrimas.

Me encuentro con palabras como "¡¡¡hermoso!!!", pronunciada con acento ¡en las tres sílabas!

No sé manejar el diccionario, no sé poner bien ni acentos ni tildes ni lo que sea que haya que decir. Y quien sepa eso de mí está tocado por el halo de lo etéreo y de lo escondido. Recibe su parte del mundo oculto. Y no es que a mí me haga gracia, claro que puede que si se me pregunta ni siquiera tenga opinión al respecto y responda con un tango arrabalero.

Quedan aún minutos, tiempo azul

lágrimas de locura, sol nublado

Jenofonte escribiendo del pasado

sacando tus recuerdos del baúl.