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Notas de Mr. Kite

Revisando

Reviso por encima la Alicia de Tim Burton y visualmente es impecable, de la historia no digo nada, aún no he visto la película.

Revisar por revisar, reviso counting crowes y mil susurros se agolpan en el trastero de mi mente.

Reviso sin saber, mas sabiendo que no sé, sé que quiero ponerme músicas que tenía olvidadas, revisando Marte Ataca me acuerdo de Costello y Bucharach.

Reviso mis pensamientos y van y vienen con cadena de mazmorra, eslabones gruesos impiden que escape de lo que me creo liberado. Y no es prisión, ni cadena, sino la fuerza del rotundo hecho que atormenta la verdad.

Revisar por revisar, mis guitarras y las cuerdas por poner. Mis canciones o mis dudas que se vuelven acordes entre saltos de deseos. Carromato de una caravana de incierto origen y dudoso destino.

Reviso mis libros, me acojo a lo liviano, a lo cómico que me ayude a esbozarme a mi mismo en un tono más jovial, más ligero. No lo logro salvo en minutos y me agarro a esos minutos sin mirar a mis grilletes.

Reviso a Costello y Bacharah, in the darkest place.

Revisando y revisando se me pasan las mañanas, las tardes y lo oscuro de la noche.

Tangos...

Tangos...

Un tango...letra de Carlos Bahr. Si eligiera saber bailar eligiría el tango.

 

Gracias

Gracias,
porque al borde del abismo
cuando estaba ya perdido
animaste mi esperanza.
Gracias,
por el bien que a mi existencia
sin fortuna
trajo la ternura de tu voz.
Gracias,
por la aurora que encendiste
por la fe que me enseñaste
por la vida que me diste.
Gracias,
porque un día me salvaste
de vivir sin corazón
con tu canción.

En cien noches de dolor
te llamó mi oración
y el milagro de tu amor
a mi voz respondió.
En la oscura cerrazón de mi vida
fue tu amor como una estrella encendida
y hoy...

Shakespeare, Love and Calls

Iluminaciones...

Iluminaciones...

Epitafio a Alejandro Sawa

Jamás hombre más nacido
para el placer, fue al dolor
más derecho.

Jamás ninguno ha caído
con facha de vencedor
tan deshecho.

Y es que él se daba a perder
como muchos a ganar.
Y su vida,

por la falta de querer
y sobra de regalar,
fue perdida.

Es el morir y olvidar
mejor que amar y vivir.
Y más mérito el dejar
que el conseguir.

 

Manuel Machado

 

Acercarse al universo de Alejandro Sawa es acercarse al borde de un precipicio. Atractivo en su belleza, terrorifico en su peligro. Y además destila inteligencia.

 

Abandono...

Abandono...

He pensado dejar el blog...total, para qué...solo para escribir vaguedades y tonterías.

He pensado dejarlo abandonado. Perdido entre las miles de direcciones, millones, de esta red de redes. El abandono genera muchas cosas. El abandono es algo que va de la mano del día a día. Sentirte abandonado. Así iba a dejar el blog. No sé si se sentiría dejado de mi mano, quizás se alegrase de no contemplar tanto lamento. Lo mismo sería mejor.

Me quedo pensándolo y me queda la duda de si alguien lo leerá...alguien que me importe que lo lea. Me gustaría que fuera así. Me gustaría tanto.

Quizás eso, solo eso, sea una razón para no dejarlo.

Otra tarde

"Yeah, I guess so.  Just like last year and the year before that and the
year before that"

Jack Skellington

Tenía que poner la canción. En cuanto a la cita...en otro rato hablaré de esos personajes tan maravillosos que creen que pueden cambiar el mundo con su inocencia. Unos son como Jack...otros con el americano tranquilo. A los que son como Jack los amo, a los otros los odio.

Esta es otra tarde...

porque me dices que va a ser distinto si todo vuelve a ser lo mismo

que tengo que ser para ser algo, para quererte solo valgo.

Maravilloso video, maravillosa versión, mejor que la de estudio.

 

Saudade por la red

"The real life usually is not your real life"

Gari Sandande

Después de tirarme con el riff de Crying Lightning el día de ayer, enciendo el ordenador para ver que se cuenta esto del internet.

Navegando por la red de redes me topo con una sensación familiar y la misma me conduce de la mano a una canción de Mamá en la sala El Sol en octubre del pasado año. Nada más. Hacía tiempo que no la volvía a oír, a escuchar, y la canción me atraviesa como un puñal. Absolutamente. Creo que soy uno más de los miles de tipejos que cuando la han escuchado se ha visto conmocionado. Es la canción del que se ha vaciado por dentro, de aquel que lo vulgar le mata, de aquel que pide respuestas. En la apariencia puede ir de otro rollo…pero cada cual la interpreta como le da la gana. Ya lo decía –creo que Billy Wilder- “absolutely”, cuando le preguntaban sobre el sentido de una de sus películas. O lo mismo era un escritor al respecto de uno de sus libros –¿quizás Kundera?-, bueno, joder, qué más da.

De ahí salto a “Otra tarde” de los secretos, y hay una ola de suave realidad triste que se acerca por el horizonte. Qué bonita es “Otra tarde”, “la semana que viene nunca llegó”,… “¿qué tengo que ser para ser algo?, para quererte solo valgo”. Pedazo de frase. Quien la escuche y se quede indiferente debería ser azotado con todos los discos de Amaia Teletubi Montero, lo cual lo mismo no era suficiente castigo pues creo que solo tiene uno.

La conexión del incomprendido es un camino sinuoso, pero acabas conectado de manera irrenunciable a otros incomprendidos, a unos los conoces y a otros no.

Hoy me ha sorprendido el pop español de los ochenta mientras navegaba por la red. Y me ha dejado con un aire de melancolía…no sé si es la saudade, aunque según lo leo en wikipedia sí que es saudade. La wikipedia vale para definir mis sentimientos, y eso me mete más en la saudade.

A veces uno va por el mundo y se encuentra con que el pasado tenía unas reglas distintas a las que te acabas de topar. A veces te supera lo que jamás te había superado, y lo hace de forma tranquila, sin aspavientos, pasado el momento del clímax dramático, te sientes superado como el agua de No Surprises, lentamente. Y ya sabes que no va a ser nada igual, o que todo va a ser distinto, lo cual es como decir lo mismo. Sabes que la verdad y la mentira sobre ciertas cosas es un tema que no puedes valorar. Sabes que lo contundente de cómo veías el mundo lo es un poco menos.

Navegando por la red te puedes encontrar muchas cosas…a veces hasta a uno mismo.

 

Relámpago llorón

Relámpago llorón

Crying Lightning, el bueno de Alex Turner enarbola toda una verborrea brutal, letras coloridas rebosantes de texto. Nada que ver con otras canciones de 4 versos…no, Alex va a tope con el texto. Y  la música tiene la contundencia del ritmo de una boga de remeros acercándose a un combate seguro y temido.

Your Past-Times, Consisted Of The Strange,
And Twisted And Deranged,
And I Love That Little Game You Had Called,
Crying Lightning,
And How You Like To Aggravate The Ice-Cream Man On Rainy Afternoons.

Me parece totalmente onírico, me parece que me encanta. Me encantaría decir que estoy loco por ese pequeño juego que llamas relámpago llorón.

Arctic Monkeys me atenazan con esta canción, lo hacen como no lo habían hecho en su primer disco, el cual me resultaba pesado de escuchar. Demasiado enérgico, demasiado punk post-punk. Así me parecía…pero este tercer álbum tiene otro cariz, así me parece.

Voy pasando los días saltando de oca en oca, mi ánimo salta de un puente a otro y se siente arrastrado por la corriente que es el estar esperando la siguiente tirada de dados del azar. Pero azares quedan los que no sabes, los que se guardan en los bolsillos del viento como decía aquel,…

La Próxima Vez Que Vea Mi Propio Reflejo,
Será En El Camino Que Siga Para Conocerte,
Pensando En Excusas Para Posponerlo.
...
El Hecho Es Que Sabes Que Me Acercaba A Tu Trono

Sigo recordando cada minuto que recuerdo, ¿seré un relámpago llorón?, ¿y donde está el trueno? ¿será mi llanto tardío? ¿aunque no suele ser tardío? ¿o tal vez sí?

And My Thoughts Got Rude, As You Talked And Chewed,
On The Last Of Your Pick And Mix.

 

Rotonda

Rotonda

No encuentro salida a esta rotonda que se me antoja eterna. Rotonda fabricada artesanalmente, con el cuidado de infinitas manos, con la delicadeza de cabellas dorados, con la brisa de vientos lejanos, con el desaire del dolor ajado.

El mar Salado...Pandora

El mar Salado...Pandora

No consigo leer de forma constante y decido abandonar “The Sportswriter”. Me estaba gustando, novela de cautiverio débil, al contrario que Revolutionary Road, pero interesante, muy interesante. Pero no acabo de centrarme. No puedo leer algo que no sea instantáneo o que no me subyugue de manera incontestable. No me sale.

Recuerdo a Camus en La Caída y el proceso catártico de cambio de ese personaje dedicado a las leyes. Recuerdo como ofrece redención y como rememora los tiempos de éxito. Hubo gente con tiempos de éxito. Y los hay. ¿Qué será tener éxito?

Recuerdo como en La Caída el protagonista se ve abocado al abandono de sí mismo por una voz en el silencio nocturno de París. Y me quedo pensativo.

De ahí emigra a Amsterdam y los nombres de ciudades se suceden en hilos invisibles que conducen de uno a otro en una extraña combinación de sentidos hilvanados de forma imprecisa e irrompible.

Veo una imagen de Corto Maltés, y me viene la balada del mar salado. Me viene a la cabeza, y viene acompañado de Pandora, la chica de la balada, la joven que se aparece en la vida del marino. Y Pandora ya nunca se irá del pensamiento de Corto…Pandora se queda en su cabeza, señal indeleble de lo que significan las cosas. Señal de lo que aparece para no irse.

No soy capaz de leer porque me gustaría saber muchas cosas que me permitieran estar con la suficiente claridad para leer reposadamente y sabiendo que el pasar de cada página viene perfilado por una tranquilidad y un ánimo placentero.

Pandora…leo una descripción de su personaje y encaja. Perfectamente.

Puntos suspensivos

Puntos suspensivos

Cansado...bastante cansado.

Cambio cuerdas de guitarra...retomo canciones del pasado.

Textos por ahí escritos...

Cansado y los puntos suspensivos que me sirven de apoyo.

 

Londres de Abajo

Londres de Abajo

Leo a Neil Gaiman...gracias por existir y hacer que los días sean un poco mejores dentro de la sensación que me inunda.

Leo NeverWhere, la adaptación al comic, al tebeo...Londres de Abajo, preciosa historia negra, digna de películas de los años 50 con un atuendo onírico tan de Gaiman.

Veo a De Carabas y ese estilo tan maravilloso que desborda. Veo a Richard y algunas cosas me resultan familiares y otras no. Veo a Pórtico y no conozco a nadie así.

El relato viene adornado con citas de Shakespeare por uno y otro lado. El bardo no quiere dejar de atormentarme. Para rematarlo aparece también una cita del Fausto de Marlowe. Alucino.

Los pasajes de bosques de color melocotón te persiguen... ya me dirás como se puede uno librar de ellos.

Creo que no existe un Madrid de Abajo.

 

La Tristeza

La Tristeza

Repito texto...no se qué más decir más que esto...y lo reformo un poco en el final.

 

LA TRISTEZA

 

La tristeza es como una mañana de invierno lluviosa al lado de un paseo marítimo.

Una playa solitaria y sombría es embriagadora, y más aún si llueve. Esa playa es una habitación interior, nos permite momentos de reflexión los cuales desaparecerían bajo los rayos dorados y un calor sugerente de desnudez.

Y a veces esa tristeza es anónima, ajena a todo, huérfana de padre y de madre, es una tristeza que se nos agarra al corazón desgarrándolo con uñas afiladas. Y provoca un llanto contenido… con lágrimas azules que solo se secan cuando llevamos varios días soleados consecutivos.

La tristeza esconde cierta belleza pero contemplarla puede hacer que nos deshagamos en pedazos. Es la hidra de nuestras vidas. La vista atrás a las ciudades del delirio. Es una Sodoma sin vicios, una Gomorra sin placeres mundanos.

La tristeza a veces te la traen de fuera, te la dejan en la puerta y cuando abres, ahí está. Y quien te la trae no se deja ver, no te dice nada, solo sale corriendo para no someterse a las preguntas de alguien que no quiere estar triste. A veces la gente desaparece y lo hace con el silencio, como bruma en la noche. Desaparece dejándote unas cuantas toneladas de tristeza de la cual sabes que jamás te desembarazarás. A veces no entiendes nada.

Yo no entiendo nada. Y mis tribulaciones se ven anegadas por la incomprensión y la sensación de injusticia.

Hay gente que se venda los ojos de formas curiosas. Pero detrás de la venda siempre está la realidad. 

 

Juguete roto

Juguete roto

Y de nuevo, soy un juguete roto. Alguien ha jugado conmigo y me ha roto. Y ese alguien era el dueño del juguete y me gusta ese dueño.

Mi dueño me ha roto, soy un juguete roto...y al estar roto mi dueño no quiere jugar conmigo.

Soy un juguete roto y no hay pegamento para reparar el desbarajuste.

Soy un juguete que se lamenta de ser un juguete que no sabe de qué va la historia. Yo he ido de frente y la historia me ha dado un bofetón en las narices. Y luego me ha roto.

Soy un juguete roto y no nay ninguna esdrújula -salvo esta- en todo el texto.

Soy un juguete roto...y jamás sabré recomponer todo lo roto.

Dolor...y qué?

Dolor...y qué?

La ausencia de explicaciones y la injusticia me hunden lentamente. Es tremendamente jodido estar así y que la explicación reclamada se te niegue y te aboquen al destierro. Es una mierda. Solo hay hueco para estar triste y dolorido.

Todas las cajas siguen guardando esencias que permanecerán encerradas. Y todas las cajas seguiran estando ahí.

Estoy jodido.

Duele

Duele

Recibo otra hostia...joder, menuda puta mierda. Esto de sentirse ignorado no me viene nada bien.

 

Todos queremos ser reyes

Todos queremos ser reyes

"The sentimental business is a ruinous business"

Gari Sandance

 

Veo "The man who would be king" y me acuerdo de que tengo el cuento de Kipling así que voy y lo pillo de la estantería para leerlo. Tremendo contrato el firmado por Peachy y Dani...ser reyes y no probar alcohol ni mujer hasta ese momento. Y bueno,...no se les da mal hasta que uno de ellos pierde la cabeza. La película es fantástica y del cuento llevo la mitad y me está encantando. Uno se siente transportado a la India de finales del XIX con una facilidad y ligereza tal que hace el relato tremendamente ameno, mientras que, por otro lado, la trama es tan interesante que te cautiva deseando saber qué va a ocurrir con esos dos locos.

La naturaleza del contrato que firman se basa en la amistad inquebrantable del momento y en la sospecha de que tanto el alcohol como las mujeres podrían quebrar dicha alianza. No es más que una demostració de lo voluble que son los hombres, en género, pese a la fama de la volubilidad femenina, tu ponle a un tío alcohol y una mujer apabullante y veríamos quien es el voluble.

Este pensamiento, quizás machista, se ve reflejado en el cuento de Kipling de forma lateral hasta el desenlace final. En el mismo puede parecer que es la locura del poder, la grandeza de lo terrenal la que ha mermado esa amistad asegurada por el contrato inicial. Pero -al menos en la pelicula, en el cuento aún no he llegado- no olvidemos que nuestro amigo Dravot toma como decisión la de casarse, y parece más esto que el poseer un reino lo que le hace olvidarse del bueno de Peachey. ¿Voluble?, no se, pero lo que pasa es lo que pasa.

Y es que las cosas románticas no pueden ser sentimentales ni al revés tal y como Fitzgerald plasma en su definición de una persona romántica y una sentimental. Yo diría que Peachey es romántico y Dravot un sentimental. Pero yo digo tantas cosas y tantas estupideces que lo mismo da que da lo mismo.

Y es que en el fondo, ¿no somos todos un poco hombres que deseamos ser reyes? eso y que a nadie le gusta sentirse despreciado. Desde luego, eso no es nada recomendable.

Un Just privado

Un Just privado

JUST

 

The stars are falling from my mind

I’m looking through you... killing time

Just, the way it isn’t

Just, the rainbow is waiting for the bell

 

The radio flies on wings of clouds

I’m sitting watching on the ground

Just, your words are killing me

Just, cos’ there are no words in my soul

 

Silence, is in my head

Silence, is in my head

 

Your wardrobe hides some pretty skies

I can imagine in one sight

 

Just, the way it isn’t

Just the rainbow is waiting for the bell

 

Silence, is in my head

Silence, is in my head

The Reflectors

 

A veces el entorno es irreal, y nadie sabe lo que es real...Molaría saber que se aprueban los exámenes. Me gustaría saberlo...pero es tan difícil que creo que me conformaría con saber si vale la pena leer.

Y una cosa...he visto la diferencia entre el merecer y el merecido. Tremendo lo que es un participio y un infinitivo. Pero los participios implican posibilidad, los infinitivos indican cierta continuidad. Es increible que una ninfa...bueno, dejemoslo ahí.

 

 

 

Pruebas...

Pruebas...

"Everybody has tests everyday...and sometimes the importance is only in our heads"

Gari Sandance

 

Espero que alguien haya tenido suerte hoy. La suficiente para pasar la barrera del éxito. Es un deseo...como tantos otros.

Y si no ha sido así y el camino ha valido para aprender lo que tienen los libros...entonces también es un éxito.

La gente va y viene pero lo individual es con lo que convives día a día. Y lo individual no depende solo de una prueba sino del bagaje que has ido tomando en cada tarde, de lo cargada que lleves la mochila de pequeñas cosas que hagan de la mochila un saco con mil soluciones. Pese a todo, siempre habrá problemas que no sepamos resolver.

 

Shakespeare, Love and Calls

Desconocido

Desconocido

"I resent that I don't have a..."

Thomas Yorke, Yes I am

 

Amanece el día y lo reparador del sueño no elimina el rastro que dejan los surcos del arado del desprecio. No me cuadra ninguna suma, algo falla. No suelo ser malo para entender las cosas...pero esto me supera. Y pese a todo seguiré pensando y sintiendo igual.

La verdad, esto es desconocido para mí.

Y sorprendente,...y jode.

Shakespeare, Love and Calls

No puedo soportar tanto silencio

"I cannot,... i cannot...i cannot...please call me"

Gari Sandance

No tengo fuerzas para una ilustración...

 

No me esperaba darme cuenta que los muros son de barro.

No me esperaba ser despreciado.

No me esperaba sentirme un absoluto idiota.

No me esperaba ser tan débil.

No me esperaba pensar que hay más cercanía entre el deseo que en la realidad.

No me esperaba sorprender almas tan alejadas.

No me esperaba pensar que los peldaños van a favor de lo extraño.

No me esperaba que los peldaños no contaran nada.

No me esperaba noches tan duras…

 

Shakespeare, Love and Calls