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Notas de Mr. Kite

El ascensor - Texas Love'em - Viernes Tarde (8)

El ascensor - Texas Love'em - Viernes Tarde (8)

(...continuando...)

Soy un atleta del disimulo. Podría ganar campeonatos de excusas. Le había soltado un discurso a Rafa sin que me preguntara nada, y ya sabía con quien estaba y además que no sabía ni defenderme si me hiciera alguna pregunta complicada. Mi temor aumentó cuando pensé si podría preguntarme si había visto a Elena durante la semana.

- Ah…¿Silvia? –oí como se apartaba del teléfono y hablaba con Elena –está con Silvia, tu amiga…vale, sí claro, le pregunto. –volvió a dirigirse a mí-. Oye, que dice Elena que si se apunta ella también que podemos cenar los cuatro, que la preguntes qué va a hacer.

- Bueno, sí, la pregunto porque lo mismo ha quedado con el novio. Espera.

Me volví a la mesa donde Silvia andaba jugueteando con su móvil y la pregunté directamente.

- Oye, es Rafa el novio de Elena, bueno y Elena también –cada día me explico mejor y utilizo menos vocablos-, que dicen que si cenamos con ellos, pero les he dicho que lo mismo tú habías quedado con tu novio y que no sabía.

- Pues no, Paco ha quedado con sus amigos o sea que me parece buena idea.

- Rafa, ¿estás ahí?, sí, que vale, que nos apuntamos. Ok, vale, nos vemos. Ciao.

Sin sentarme y con la intención de volver a la barra a pedir le comenté a Silvia el plan.

- Bueno, pues ya tenemos cena, hemos quedado a eso de las nueve en Naturbier, en la plaza de Santa Ana. ¿Seguro que te apetece?

- Si no me apeteciera no te hubiera dicho que me parecía buena idea.

- Tienes una lógica demoledora. Y yo un saco de preguntas redundantes, posiblemente sean complementarias. ¿Podrías acabar con mi saco?

- ¿Después de que pidas el café?

- Huy, perdona, voy a ello.

 

(...continuará?)

Días de fiesta, los chicos y chicas radiantes de felicidad.

Días de fiesta, los chicos y chicas radiantes de felicidad.

Ahora nos dicen que está muy feo tener puentes. Nos lo dicen los que hace un tiempo nos decían que estaba muy bien pedir créditos hipotecarios con deudas del cincuenta por cien de los ingresos. Los mismos que ahora que no quieren deuda. Ahora nos sueltan que para ser un país serio no tenemos que tener puentes, que en Alemania no los tienen. Y digo yo, ¿para qué quedarse con el ejemplo alemán?, ya que nos ponemos vayamos más allá, fijémonos en los japos. Estos no tienen ni puentes ni vacaciones de treinta días. Una semana y vas listo. Y todos felices que andan.

Y claro, también eso de que en España haya tanto bar. Pues no está nada bien porque la gente se pone a tomarse carajillos o pinchos de tortilla a media mañana y no es plan. Tanto bar no es bueno. Fíjense en Alemania, ¿cuántos bares hay?, pero digo yo que ¿para qué nos empeñamos en Alemania?, mejor nos fijamos en otro estado, en el Vaticano. ¿Cuántos bares habrá allá?, yo dirían que el único chato de vino que te puedes tomar es con el vino de misa. Así que nada, sin bares. Y todos listos.

Y qué decir de los horarios nocturnos, qué eso es de tener bares de copas abiertos hasta las dos de la mañana y after hours en la ciudad, en el downtown, hasta los albores de la mañana. En Alemania solo hay clubs en las ciudades, muy concretos…y dale con Alemania. Mal ejemplo, en Alemania también hay locales de hasta las tantas en las ciudades. Que lo sé yo. Así que insistamos en no poner a Alemania como ejemplo y pensemos en Finlandia. Que no tengo ni idea de si tienen bares nocturnos pero que lo mismo en la época de verano allí al no haber noche…

La cuestión es que ahora nuestros dirigentes, los mismos que nos han abocado al terror económico, nos quieren enseñar que hay que ser de otra forma. Resulta que España no debe ser como España sino como cualquier otro país. Quieren que tengamos personalidad múltiple y que poco a poco vayamos cayendo en una esquizofrenia en la cual ya empezamos a asentarnos.

Pero este país es de caderas ágiles, mucho me temo que seguiremos viviendo como latinos españoles de toda la vida…eso sí, con corbata, con menos puentes, con algún bar de menos y con horario nocturno más restringido. Pero a la larga, seremos los mismos. No creo que puedan cambiarnos por decreto…¿o quizás sí?

Entretanto hemos tenido una semana de puentes, fiestas, días de fiesta, y los chicos y las chicas podrían estar radiantes de felicidad, de no ser por el ajetreo navideño que rellena el vaso de estos días. Ajetreo consumista que sigue el juego a los que nos dicen los dirigentes que cuidan de nosotros porque al parecer es necesaria la tutela. O sea que más que elegir lo que hacemos es obedecer.

Pensando esto, lo mismo sí que pueden cambiarnos por decreto. ¿Acaso no lo han hecho con el lenguaje ya?, y si recordamos al sabio de Humpty Dumptie, ya sabemos el poder que se tiene cuando eres tú quien elije lo que significan las palabras.

Total...que lo mismo somos japofinlandeses católicos y no nos hemos dado cuenta aún.

Reflexión larga...para aburrir

Reflexión larga...para aburrir

Leo una noticia de México, al parece el candidato del PRI –el partido que ejerció durante años la dictadura de la democracia siendo elegido de forma inapelable una y otra vez-, pues el tal Peña Nieto fue preguntado por los 3 libros que más han influido en su vida. Y ahí llega el bochorno.

El candidato político a la presidencia de uno de los países con más solera y peso de América Latina (obviamente junto a la pujanza de Brasil, Chile, Argentina), este señor respondió con un discurso de unos quince minutos para no decir prácticamente nada, evidenciando su ignorancia en lo que a literatura se refiere. Lo cual demuestra dos cosas:

- Que se puede discursear durante largo rato sin tener nada que decir.

- Que los políticos no se encuentran entre lo más culto de la población.

Ambas cosas ya eran evidentes para mí, pero no está de más que lo sean para más gente. Vivimos pensando que nuestros políticos son lo mejor de la sociedad cuando resulta que es más bien todo lo contrario, salvo honrosas excepciones –gran gesto el del actor valenciano Toni Cantó.

Recuerdo que una vez dije que yo, personalmente, le daba sopa con ondas –siempre me gustó esa expresión- a nuestro querido Zapatero, en lo que a cultura se refiere. Y no era soberbia por mi parte, al contrario, con ello quería decir que cualquiera podía darle una lección al político de León. Y eso es así porque nuestros políticos no son cultos, son simplemente políticos. Platón esto no lo veía muy bien, él consideraba que la polis debía ser gobernada por los mayores, debido a su acervo, a su pasado repleto de experiencias que les concedería la sabiduría necesaria para tomar las mejores decisiones de gobierno. De esta idea platónica, los políticos se han quedado solo con la parte de la polis, lo de gobernarla. Si gobierno la polis soy sabio y aquel que gobierna la polis es político, así que si soy político soy sabio. Claro ejemplo de falacia lógica ya que el primer argumento es falso, es un “deber ser” más que un “ser de facto”

Pero así es nuestra democracia. Nuestra democracia se asienta sobre las bases de la nueva aristocracia del siglo XXI. Los nuevos condes, barones, duques y marqueses son los diputados, senadores, ministros y concejales. Sobre estos cargos depositamos el gobierno al igual que en el siglo XVIII se depositaban sobre los monarcas absolutos y sus corte de trepas y aprovechados. E igual que antes las prebendas, sobornos, amiguismos y nepotismos fluyen sin cesar entre los miembros de estos aristócratas sin sangre azul pero con avidez de posición social.

Volviendo a la noticia, aparte de la reflexión sobre quién demonios nos gobierna. Hay un par de ellas más. Por un lado la de hablar sin decir nada. El político mexicano, este tal Peña Nieto, se tira un buen rato para no responder con claridad a la pregunta que le hacen. Eso me hace recordar cierta fama de los discursos de antiguos presidentes mexicanos, los cuales al parecer tenían duraciones insoportables, -más de tres horas-, hecho que se tornaba incomprensible teniendo en cuenta que eran el gobierno absoluto de México y no tenían que convencer a nadie pues todos les votaban por ese miedo tan ancestral al cambio. Y claro, Peña Nieto debe sentirse heredero de dicha tradición y, en la obligación de no decepcionar ante cualquier pregunta, se fija un tiempo no inferior a diez minutos. Aunque la pregunta sea ¿en qué año estamos?

Y la última reflexión que darle muchas vueltas se me viene a la cabeza es la que más me atrae, aquella sobre los libros que influyen en tu vida. La pregunta en realidad no es tan fácil. Yo me la he hecho a mí mismo y, si no has pensado en ella, cuesta identificarlos. En música quizás me resultaría más fácil, pero en literatura es algo más complejo. La literatura tiene una componente emocional, primario, de sensaciones, que es comparable a la que te produce la música. Pero además tiene un elemento esencial de fondo intelectual, satisfacción del espíritu o placer del alma o qué se yo como llamarlo. Es eso de “joder, esto que estoy leyendo me está descubriendo mundos distintos que ya habitaban en mí, soy más grande, tengo más visiones, he pensado sobre realidades diferentes, he averiguado otros modos de pensamiento”. Y esta parte es más complicada de evaluar en un minuto.

Si yo tuviera que decir mis tres libros…sería como mis tres canciones, mis tres películas, la respuesta sería distinta en función del momento de responderla.

Hoy diría El Guardián entre el centeno de Salinger, Sonatas de Valle Inclán, Suave es la noche de Scott Fitzgerald.

Ayer podrían ser El incidente del perro a medianoche de Haddon, Sonetos de Shakespeare, V de Vendetta de Alan Moore.

Anteayer podrían ser Las Flores del Mal de Baudelaire, El diablo en el cuerpo de Radiguet, The Sandman de Gaiman.

Y no seguiré con esta entrada porque corro el riesgo de discursear también, sin apenas decir nada…

 

Toma 5, compás de 5, de 5 por 4

Me pongo algo más de música negra, ¿por qué le ponemos colores a la música? Es negra porque es jazz y el jazz parece que viene del color negro oriundo de África.

Me pongo música de Duke Ellington para seguir el post anterior de it don’t mean a thing. Pero paso de Duke Ellington y su aburrido songbook al ritmo de Dave Brubeck y su take five.

Ese saxo llevando a cuestas la melodía es la hostia. Es el lomo del caballo que te lleva a no sé sabe que sitio, pero en el cual estás a gusto y disfrutas del viaje.

Composición de Paul Desmond que donó las ventas a la cruz roja por cierto... e interpretación del Dave Brubeck Quartet.

¿A que mola?

 

 

Rebeldes del swing

Fragmento delicioso de una deliciosa película, con tono agridulce. Maravillosa Swing Kids, donde relata en tono de jazz y swing una era de ausencia de libertades en Alemania, donde unos chicos quieren bailar pero les obligan a desfilar.

Maravillosa Swing Kids. Hacía años que no la veía, que placer el revisar películas. Recuerdo que la primera vez que oí el nombre de Django Reinhardt fue en esa película.

No significa nada si no tiene swing, si no tiene ritmo. Duke Ellington, Cab Calloway o miles de versiones.

Debería usar esa expresión it don't mean a thing if it ain't got that swing.

 

 

Hace unos instantes...

Hace unos instantes...

Hoy me acordé, ahora, hace unos instantes, de uno que escribía Rimas...de la 28, y me acordé de gente a la que le gustan...o gustaban, estas rimas...

 

Cuando entre la sombra oscura
perdida una voz murmura
turbando su triste calma,
si en el fondo de mi alma
la oigo dulce resonar,
dime: ¿es que el viento en sus giros
se queja, o que tus suspiros
me hablan de amor al pasar?

Cuando el sol en mi ventana
rojo brilla la mañana
y mi amor tu sombra evoca,
si en mi boca de otra boca
sentir creo la impresión,
dime: ¿es que ciego deliro,
o que un beso en un suspiro
me envía tu corazón?

Si en el luminoso día
y en la alta noche sombría;
si en todo cuanto rodea
al alma que te desea
te creo sentir y ver,
dime: ¿es que toco y respiro
soñando, o que en un suspiro
me das tu aliento a beber?

...

 

Sin mucha imaginación

Sin mucha imaginación

El día de hoy se despertó con sol y se acuesta con luna, o sea, básicamente como todos los días. Mientras van pasando las horas una melodía de Love of Lesbian se ha entretenido en golpear mi cabeza, rebotando entre los tabiques de mi mente. Una melodía en forma de villancico con letra interesante.

A lo largo del día suceden cosas, hoy apenas nada, pero al menos se suceden los minutos, y las horas. Y mientras el sol se queda mirando como la tierra se gira porque ya está caliente por un lado, como si de un ejercicio playero se tratara, nosotros vemos como los tonos pasan de amarillos a grises terminando en oscuros.

Hoy se ha despertado el día como todos los demás.

A ratos...

A ratos...

Me pongo time is running out otra vez. Y entre la soledad de hace un rato y las ganas que uno tiene de tocar, media una conversación de risas que siempre viene bien.

A ratos surgen los minutos de una forma o del revés.

Curioso.

La imagen tiene algo que ver con lo escrito pero principalmente es que me ha encantado cuando la he visto.

 

Soledad extraña

Soledad extraña

Hoy me he sentido solo, creo que es la primera vez que experimento esa sensación como tal. De forma cruda. Y me he asustado. No me ha gustado nada. No era dramática, pero no me gustó sentir su roce.

Hay días con la melancolía llamándote por la espalda

Hay días con la melancolía llamándote por la espalda

Hay días que te levantas raro, sigues raro, y te acuestas raro. Días en los que lo que escribes está equivocado desde el principio porque cada sílaba está esperando sucesos de otros mundos que sabes que no se producen. Días en los que el sentido parece que cubre la capa de todo pero si  ves que debajo de esa capa hay un extraño elemento de color pastel y apariencia gelatinosa, como un melocotón aplastado. Y te dices “hace días que no tomo melocotón en almíbar”.

Hay días en que te da la impresión de que el tiempo va pasando como granos de arena que se escurren entre tus dedos y no puedes atrapar en el momento justo. No puedes hacer la foto que quieres al tiempo porque el tiempo se esconce o cambia cuando quieres fotografiarlo.

Hay días en que por más que te miras al espejo no reconoces al reflejo o, si puedes identificarlo, no acabas de entender el resultado del reflejo. No entiendes la ropa que llevas o cada uno de tus gestos. No sabes porqué ayer era todo de otra forma y hoy se han perdido conversaciones maravillosas en el pozo del olvido. Y tu caña de recuerdos está maltrecha.

Hay días en el que los bolsillos del ánimo aparecen agujereados sin saber porqué. No recuerdas haber guardado nada que los agujeree y los agujeros están allí. Y cuando miras cada orificio te caes por un tobogán de sensaciones sin dueño. Así que sientes sin sentirte el que genera las sensaciones y al tratar de entender este absurdo tu cabeza da vueltas y cuando te logras agarrar a un saliente las yemas de tus dedos se queman por el calor del metal que tus manos atraparon. Y entonces apareces en un salón con damas vistiendo vestidos barrocos, con un antifaz veneciano cubriendo sus rostros. Bebiendo zumo de melocotón. Y no entiendes nada.

Hay días en que escuchar Endlessly de Muse no da sentido a nada, pero notas que la canción te arrulla y te abraza. Y posiblemente sea eso lo que necesites.

Copiando versos...

Copiando versos...

Adaptación del Me gustas cuando callas de Neruda, la verdad que el me gustas sobra un poco porque no es muy así...pero bueno

 

Me gustas cuando callas porque sé que estás ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un candado te cerrara la boca.
.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de tus cosas, llena de un alma impía.
Alacrán de ensueño, careciendo de tu alma,
y te pareces a la palabra agonía.
.
Me gustas cuando callas y sé que estás distante.
Y estás como riéndote, como hiena en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.
.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como una noche, callada y abigarrada.
Tu silencio es lacerante, tan lejano y sencillo.
.
Me gustas cuando callas porque sé que estás ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy…, no sé, no sé como estoy pues no sé que no sea cierto

 

Me pregunto si alguien entenderá esto, teniendo en cuenta que no todo el mundo entiende lo que podría entenderse...

Lo que tenía que pasar

Lo que tenía que pasar

Hace mucho que no comento nada de fútbol en este balcón, y qué mejor momento que no esconderme ahora que la máquina futbolística blanca pasa por encima de mi equipo, bueno, mejor dicho de un equipo que viste como mi Aleti, se llama como mi Aleti y juega en el mismo estadio que mi Aleti. Pero no es mi Aleti.

Visto lo que hay y el desánimo, empezaré por algo insólito. Enhorabuena a los de Concha Espina. Mi antimadridismo no me pone vendas en los ojos, y mi hastío con mi equipo me hace inclinarme reconociendo que no hay forma de tener ilusión. Mi Aleti me agota, me aburre, me tiene hasta los huevos. Pero no es mi Aleti, en realidad es todo la basura que hay dentro.

En el derby...pues pasó lo que tenía que pasar. Goleada y a casita, otro año más, otro derby más, pese a que esa palabra ya carezca de sentido en estos encuentros. Y algunos dirán que la imagen del equipo rojiblanco fue buena en la primera parte, y que la mala suerte del penalti, y que tal y que cual. Zarandajas y excusas de individuos sin un mínimo de inteligencia crítica. El problema no fue el penalti o que nos quedáramos con diez, el problema es que este Aleti no está para nada.

Los problemas emanan desde la directiva, y de ahí llegan hasta el pobre Courtois que hace un penalti de libro. Entre medias, un montón de personajillos que no saben ni por asomo que significa ser del Aleti. Ni el dúo sacapuntas, ni Caminero –formado en la canterla merengue, o sea rojiblanco de toda la vida-, ni Aguilera –yo no le veo ni para dirigir un tenderete del rastro, pero es mi opinión-, ni mucho menos Manzano son una garantía de nada. Bueno sí, de fracaso asegurado.

Los dos últimos años tuvimos un entrenador con personalidad. Podrá gustarte o no Quique Flores pero intentó que los jugadores corrieran. Manzano sin embargo intenta que no les deje en evidencia. Y hoy volvió a hacerlo. Ver la alineación y encontrarte con Reyes en el banquillo dice mucho de Manzano. Un nuevo caso Movilla. Ya lo avisé al principio de temporada, pero me quedé corto. Vaticiné que podíamos encontrarnos repetida la historia de Movilla con el canterano Koke. Pero me quedé corto, se está repitiendo con Koke, Pulido, Reyes, y esperemos que Domínguez no entré en el grupo de damnificados por el párroco falso que tenemos como entrenador. Porque a Manzano si algo le revienta es que le dejen en evidencia. Y Reyes le dejó en evidencia la semana pasada contra el Levante. Que el Calderón coree su nombre es algo que Manzano no puede soportar. Solución, que siga chupando banquillo.

A principio de temporada y tras las idas de Kun y Forlán la afición le dio el galardón de buque insignia al utrerano. Todo el mundo coincidía en que era uno de los mayores talentos de la plantilla y así venía demostrándolo. Incluso llegó a sonar para el combinado nacional. Y esto Manzano no lo soporta, no puede aguantar a nadie con mejor prensa que él. Así que va y se lo carga. Da igual que un Reyes en forma sea un activo del club, sea alguien que es capaz de hacer un fútbol diferente, que sea imaginativo o que aporte la chispa que suele faltar. Da igual, lo importante es que no le reste protagonismo al bufón del banquillo.

Y del partido contra el equipo de Chamartín…pues empezó con actitud por parte del Aleti. Intentando cortar las líneas de pase, concentración. Parecía que Manzano les dio buenas consignas pese a que la alineación de Salvio en vez de Reyes y de la pareja Gabi y Assuncao fueran un declaración de “a ver si tenemos suerte por casualidad, porque el balón no lo queremos”. Y hubo suerte, por una casualidad llamada Adrián que no es tal casualidad sino un talento futbolístico –entre Falcao el crack y Adrián, me quedo con el asturiano, pero no es mediático-. Pero el Madrid empujó un poquito, lo justo para que llegara su penalti y la expulsión del inocente Courtois. Fin del partido. En cuanto el Madrid apretó el Aleti desapareció, como era lógico. La primera parte se terminó dignamente, con uno menos y entregando el balón al equipo anfitrión. Pero eso no podía durar, los jugadores corrían detrás de la pelota y eso al final se cobra su deuda. Y se la cobra en forma de goles.

Los goles fueron anécdotas, dos fallos de Godín, un penalti y una jugada donde la defensa del Aleti estaba entretenida contándose un capítulo de Aida, fueron la forma que el Madrid se aupó con cuatro tantos. Pero si los goles no hubieran sido así, hubieran sido de otra manera porque el balón no pasó en ningún momento por los pies de los rojiblancos.

Y el gran experto de la pizarra, el futuro entrenador de la selección brasileña, el mago de la táctica, el psicólogil, espera hasta el minuto 75 a hacer el cambio de Reyes. Ya con 3-1. Me imagino que el jugador estaría cagándose en el míster, pero tenía que callarse. Hacer eso en ese minuto no es de recibo cuando en el minuto 48 se marcó el 2-1. Y el Aleti se tiró veinte minutos viendo como el Madrid jugaba a un balón mareado con los colchoneros. No cayeron más goles pero hubo humillación. Y el párroco en el banquillo.

El Aleti sin dirección y tenemos a Koke, sin imaginación y tenemos a Reyes, sin solidez en uno de los centrales y tenemos a Pulido –afortunadamente Domínguez de manera callada sigue ahí-. Y sin entrenador, porque tenemos a Manzano.

Como dije, el error viene de arriba, de la directiva. Con esta perspectiva podremos estar otros doce años más sin ganar al eterno rival.

Puta locura

Puta locura

A veces no entiendo nada...soy un pájaro DoDo perdido en el espejo de Alicia. No entiendo lo que ocurre y puede que me comporte de forma extraña, pero alrededor los mensajes son extraños. Ahora sí, ahora no, ahora no, ahora no...ahora sí, ¿sí?, sí, ¿entonces ahora?, ahora no. No entiendo, ahora no, ahora no, ¿ahora? no, ahora no. ¿Entonces?, ahora sí.

Joder que puto lío y que puta locura. Sin pies, ni cabeza, ni sentido. Al menos ni en mi cabeza, ni con sentido. Quizás tenga sentido en otra cabez y con otros datos, pero los datos no los sé. Y lo de la cabeza...puta locura.

 

La verdad es que me quedo con ganas de poner el que había pensado en un principio. "I’m down", algo así como estoy jodido. Pero la canción no es nada pesarosa, ni triste...es una canción más bien de rabia, algo así como "me cago en la puta". Conozco a una persona a la cual la frase "la hostia puta" le es consuetudinaria. Si bien ultimamente parece que su índice de tacos por oración está moderándose. Brindo por ello porque sé que le sobran recursos para utilizar tacos de vez en cuando y no como recurso rutinario. Lo bueno de los tacos es soltarlos de vez en cuando. A mí me gusta decir tacos, pero no me gusta expresarme solo con ellos. Y yo hablo bastante mal, me cago en la hostia puta.

I’m down es un pedazo de canción, rock and roll, de los 4 fab. La hostia de energético, Paul parece que quiere liarse a dar hostias. La versión es la original de estudio y está ilustrada con videos del concierto en el Shea Stadium y de otras actuaciones, sincronizando las voces con las escenas. Estupendas imágenes las del Shea Stadium, es un placer ver a John con el órgano hammond, tocándolo a toda chufa, aporreándolo con los codos y sin poder apenas oirse. Mirando a George y partiéndose el culo ambos. La versión de ese concierto es, logicamente, muy defectuosa en comparación con la del estudio, pero desde luego es muy interesante.

I’m down, es una crítica velada a ciertas actitudes femeninas que sacan de quicio a los hombres. No sé si Paul había tenido un enfrentamiento con Jane Asher por aquellos días, pero me cuadraría bastante a tenor de lo que cuenta la canción. Estoy jodido porque esas cosas pasan todos los días, una tía tirando un anillo que le regalan, o dándoselas de mojigata cuando se queda sola con el chico...estoy jodido...ladies and gentlemen THE BEATLES.

 

"Algo"

Iba a poner otra canción de The Beatles, pero dando vueltas, me topé con esta maravilla. Bueno, decir maravilla en una canción de los 4 de Liverpool es una información escasa porque tienen tantas canciones maravillosas que no identificaría cuál es solo con ese dato.

El solo de guitarra, -que bien cuando me lo aprendí- sencillo y precioso. La letra…es el amor del enamorado. Lo sé. Qué más se puede decir y de qué manera, ¿qué es estar enamorado?, escucha Something y sabrás de lo que hablo. ¿O quizás no?

 

El ascensor - Texas Love'em - Viernes Tarde (7)

El ascensor - Texas Love'em  - Viernes Tarde (7)

(...continuando...)

La verdad, prefiero la cerveza de toda la vida, la rubia. Lo de tomar cerveza negra lo hago porque me parece esnob. Pero claro, a mí los esnobs no me gustan, así que no sé muy bien porqué pido cerveza negro. Por otro lado me encanta parecer como un esnob en ocasiones. Estas y otras cosas así son las que causan que seguir algunas líneas de mis pensamientos sea una labor inútil.

Según me acercaba a la barra observé el sitio donde nos habíamos sentado, ella de espaldas a la televisión, yo de frente. Eran las siete y media y no había fútbol, ni rugby. Afortunadamente pensé, pues de lo contrario lo mismo me distraía mirando algún ensayo o protestando algún avant. Entonces sonó el teléfono, miré y me quedé jodido por lo que podría resultar si contestaba. Era Rafa.

- Hola tío –contesté tranquilamente, con cierta desidia para dejar caer que no me apetecía mucho hablar con él.

- Hola Nino, oye, que estaba con Elena en su casa y me ha dicho de llamarte por si quedábamos luego.

Menudo plan, Elena le dice a su novio que llame a su amante, el cual es el mejor amigo del novio, y el cual a su vez está con una amiga de Elena que tiene novio. Pensé que quizás un canal venezolano podría pagarme por esta historia.

- Ah, pues no sé. ¿Qué vais a hacer? Yo es que andaba dando una vuelta por el centro.

- ¿Una vuelta por el centro? Pero tío, si tú vives en el centro, ¿dónde andas?, nosotros habíamos pensado ir al cine o quedar para tomar una cerveza por la zona tuya, por Santa Ana.

- Ah, sí…-parecía complicado escaparme, la cuestión es cómo decía que estaba con Silvia, de pronto averigüé cómo decirlo-, bueno yo estoy con Silvia, la amiga de Elena, que fui al cine con ella porque su novio no podía…bueno si podía, o no?, quiero decir, que no sé si podía o no pero al parecer no le venía bien y me llamó, como le dije que me gusta mucho el cine y que vivía cerca de la Filmoteca, lo mismo pensó que me apetecería…y eso.

 

(...continuará?)

Inicio de relato extraño

Inicio de relato extraño

Después de la derrota de Ataluamba, el cacique cheroquee se dirigió lentamente a sus seguidores y les dijo que ya nada tenía sentido en esa lucha. Que si los iroqueses tenían que luchar no sería con ellos, que abandonarían toda tentación de vivir más allá de las colinas y se quedarían allá donde la ladera de las montañas cada invierno guarecía del frío, allá donde los terrenos podían cultivarse, allá donde el sueño les acomodara.

Luna de Lobo, Aniwaya Suneydo, jefe rojo cheroquee decidió abandonar su tocado de plumas, decidió saludar al jefe blanco de la tribu y sentarse, junto al fuego del desierto, a mirar el terreno que les quedaba. En ese momento Luna de Lobo pensó que así estaba bien. Pensó que las laderas eran bastante anchas pese a todo, como las caderas de su compañera Atsusdu Sagonige, Luz Azul. Unas preciosas caderas, unas acogedoras montañas y un valle que les dejaría el terreno para el agua, y un buen sitio para conversar cada noche.

Después de la derrota de Ataluamba, Aniwaya Suneydo se dirigió pausadamente hacia las laderas cercanas a los bosques del pueblo Tsalagi. Allí cultivaría maíz y cazaría ciervos. Después de la derrota de Ataluamba, Aniwaya se sentó a pensar.

Días madrileños

Días madrileños

Por aquello del cansancio y la sequedad imagintiva, recupero un texto que escribí hace tiempo dedicado a mi Madrid, mi amada Madrid, mi amado Madrid, que es como el mar, carente de género, al que amas como a una amante o como un hermano, al que quieres como a una mujer, como a un amigo...

 

DIAS MADRILEÑOS

 

Tenemos una ciudad que nos abruma y nos quema los mediodías. Nos amenaza constantemente entre sirenas centelleantes, envolviéndonos entre lamentos de algodón con olor a estación de metro.

Nuestro Madrid es tan especial que sobrevive a nuestros alcaldes pese a los esfuerzos de éstos. Madrid se regenera en sus esquinas porque cada esquina posee un patrimonio histórico de podredumbre, de personajes que llevan allí a sus perros para que sacien sus necesidades mingitorias, y si no se lo creen les recomiendo que paseen por la plaza de Tirso de Molina.

Así pasamos día tras día los madrileños, entre rumores de nuevas líneas de metro, nuevas obras, nuevos autobuses, nuevos sitios donde no aparcar (porque nuestros alcaldes se dedican a construir lugares que deberíamos llamar “no aparcamientos”), nuevos votos y nuevos pisos todos carísimos. Y poco a poco Madrid se va vaciando del madrileño indoeuropeo y se va llenando de madrileños subsaharianos.

De Chicotes hemos pasado muy cerquita a Chuecas y a días orgullosos de moralidad rebelde, de toreros pasamos a efebos y musas del erotismo chabacano. Nuestro Madrid asume lo nauseabundo y exhibe el estilo mezclado con un olor a repollo que lo vuelve rancio. Nuestra Cibeles se viste con galas de modernidad en pasarelas internacionales mientras alguno se llena de famoseo sin más artificio que la provocación.

Y del rastro que ahora no sabemos si lo es o lo fue o lo será, pero que sigue estando ahí con su antiguo nombre brutal de carnicería, de sangre derramada y pisada domingo tras domingo por miles de personas en una comunión de sudores buscando ese objeto que solo en el rastro puedes encontrar. O simplemente comprando unas gafas para aplacar el sol que viene desde Cascorro cuando te topas de bruces con la estatua del héroe Eloy.

Y ya tenemos una plaza de Oriente que es universal y turística, una plaza por la que la gente pasea mientras escucha alguna tonada interpretada por otra gente que va allí a estar. Y otros se echan en el césped y otros se besan y muchos se quedan contemplando la luna cuando ya está oscuro el ambiente. Y es una plaza como las plazas donde lo cosmopolita se mezcla sin prejuicios y todos son iguales sobre la hierba real, que no se si será monárquica pero le queda muy bien a la plaza de nuestro palacio.

Y el Madrid de antaño, el Madrid relatado por Cela en La Colmena, queda en el recuerdo de unos cuantos. Queda en las calles de viejos nombres de oficios, queda en los bares que aún anuncian gallinejas y entresijos, queda en los que se esfuerzan en mantener ese pasado de pueblo grande, de miserias elegantes, ese pueblo que albergaba a marqueses de ficción valleinclanesca, a esperpentos literarios, a tertulias y a baldosas de Talavera. Ese Madrid de cine con sesión doble que va desapareciendo en las calles, pero que se esfuerza por sobrevivir en la memoria de algún inveterado paseante, de algún melancólico atrevido. El Madrid de los cuarenta comienza a sobrevivirnos porque está muriendo entre tanta torre acristalada y tanta antena parabólica.

Y entrada la noche, nuestra ciudad es como el escenario de nuestras vidas que sigue siendo ancho al igual que la castellana, podemos entrar y salir a escena con grandes zancadas y sin apenas tropezarnos porque la ciudad nos deja mucho espacio a partir de ciertas horas. Nos deja tanto espacio que podemos pasear por las avenidas sin toparnos con nosotros mismos durante eternas horas, prácticamente hasta que el alba empieza a despuntar y, al revés que en la canción, nos trae un nuevo día de luces y de sombras, de calles recién plantadas y regadas, de basuras y estiercol de los bares, de esperas y retrasos, de metros y autobuses. Un nuevo día en una ciudad manida en amaneceres y desollada por todos los que la hemos padecido, sufrido y amado. Madrid es algo que se te mete y que no sabes como sacarte porque ni siquiera sabes muy bien si quieres sacártelo.

No es la ciudad más bonita del mundo, ni la más limpia, ni la más organizada. Pero es Madrid.

Deja el barrio...

¿No da pena que el silencio se acomode en el hueco que hay entre tu brazo y tu cuerpo? ¿No es una tristeza el caminar con el silencio?

No soy ningún dandy, eso es evidente, así que me pongo una canción que me parece muy entretenida, suena en letra a los kinks y en sonido...casi que también, en plan setentero.

Ilústrate con Passolini y Moliere...

Dandy del extrarradio, en directo, en los conciertos de Radio 3...Sidonie.

Caminando...

Caminando...

Los días se suceden sin más y yo tengo la sensación de que estoy deambulando por un camino tranquilo que esconde guaridas de leones salvajes entre los bosques que circundan la ladera que limita la ruta. La ruta es, como ya dije alguna vez, un camino perdido hacia ningún lugar.

Perderte cuando caminas sin rumbo es extraño, al menos creo que lo es para la mayoría de la gente, pero para mí es algo cercano, algo habitual, una rutina a veces disuelta por la pasión de un encuentro o por la huida de los leones terroríficos. Pero la huida es, de nuevo, hacia ningún lugar. Y los lugares que se me ocurren me los enseñan en dioramas de mentira. Son lugares inciertos y posiblemente irreales, lugares donde podría escuchar esdrújulas debajo de mantas otoñales. Y si no son irreales, me lo parecen. Lejanos oasis de fotos no reveladas.

Y poco a poco las horas caen y los minutos aparecen siendo los mismos que los de las horas caídas. Y así se suceden esos días sin más de los que hablo. Por este camino, ahora tranquilo, pero que esconde veredas complicadas, de risas unas, otras de llantos. El miedo atenaza los pasos y al mismo tiempo el atractivo de lo desconocido me incita a seguir caminando.

Así pasan los días,…el otoño siempre es maravilloso. Caminar en otoño resulta más placentero.