Más de lo mismo

Vuelve la rutina, o quizás nunca se ha ido. La cuestión es que nos venden que cuando vuelves de una estancia fuera de tu lugar habitual, cuando es en agosto, resulta que es un drama. Menuda estupidez. El drama lo es todos los días, porque todos los días son iguales. Todos tienen 24 horas...bueno, para los enamorados tienen 25.

Pero qué tontería es esta que nos venden...¡ah!, ya se,...es la misma de aquella de la canción del verano, el amor del verano, vamos, la gilipollez del verano. Porque los veranos se piran, se van, pim pam, se fueron, ya está aquí septiembre, con los mismos dramas de junio...bueno, claro, que está la candidez del alma prendada por un amor especial surgido en agosto. Pero ¿de qué hablamos hostias?...eso dejó de pasar con los a-ha y su take on me. Vamos, vamos, que ya está bien.

Ahora los más listos utilizan los veranos para festivales de música...cuando yo era adolescente el único festival que conocía era el de Eurovisión...y la forma de ver a alguien en directo era en las fiestas de septiembre, en Vallecas. Esas eran las perspectivas para alguien a quien la música le encantaba. Maravillosas perspectivas.

Pero...¿qué más da?, si la gente solo se preocupa de su amor, de su pipiola o pipiolo. Total, qué mas da todo. Nada importa para la gran, inmensa mayoría. Al final, lo que importa es que unos cuantos gilipollas como yo nos sigamos dedicando a escuchar discos y no dar problemas. Y el resto... a escuchar OT.

 Empieza la liga, empieza septiembre. Y seguimos esperando lluvia.