Sucesión de Des

Cansado...

de vagar por un desierto en el que apaenas hay flores carmesí.

De toparme con asnos parlantes y ver lágrimas en los ojos de dichos asnos.

De pregonar tonterías, las mías.

De darme cuenta de que mis tonterías no son tan mías como yo pensaba.

De compartir minutos maravillosos que luego quedan olvidados de manera premeditada.

De que no sea yo quien premedita dicho olvido y luego me tengo que joder y aguantarme.

De joderme y aguantarme.

De que el verano se aposente como si fuera deseado y luego nos azote día tras día con un calor en el que la justicia no sé si tiene algo que ver.

De que el denuedo que uno pone no sea tal o si lo es no valga para nada.

De que el teatro isabelino se me quede jodidamente triste porque unas manos desaparecen en la bruma del pasado.

De que vea un libro de Marlowe y me quede jodido.

De echar de menos el teatro del bardo por no tener con quien comentarlo.

De no tener a ese alguien.

De que la voz que suena en este desierto sea la del viento que barre todo.

De que no queden caminos para fines que fueron principios o pasados que el presente toma por irrisorios.

De que las canciones me salgan solo en parte.

De perderme en estrofas sin estribillos ni puentes.

De que el otoño cuando llega me avisa tarde, no por el otoño sino porque ando despistado.

De que mi despiste no es voluntario y ni siquiera productivo.

De ignorar lo que es productivo.

De que los conciertos sean cuando no son o de que las cosas sucedan cuando hay conciertos.

De que suceda lo que suceda siempre haya un concierto que perderse.

De perderme los conciertos.

De que el día y la noche no se crucen más a menudo.

De que se crucen una vez.

De...tantos des no se anteponen al cansancio pues sería tranquilidad, sería descansado.

Caray...cuánto cansancio.