Mecanicamente hablando...

Y hala, parece que la primavera llega.

Días, noches, tardes entre medias, y así semanas y meses. Y hala, llega la primavera y faltan semanas para que llegue. Y los momentos que no son no están, porque el ser y el estar se confunden en un castellano infinito que nos cambia fonemas y monemas y su puta madre.

Y así van pasando los días mientras oigo a los travelling wilburys en melodías envidiables y coros de empastes milenarios. Y así van, y yo sin saber si voy y vengo porque en el fondo nunca lo he sabido, pensando que la luz está en un sitio esquivo que se mueve por doquier y nunca se deja atrapar.

Luces de colores que pasean entre turbas multitudinarias que gritan por un momento en sus vidas anodinas. Y alguien usa los retazos porque otro los usaba y yo los uso desde siempre porque los minutos del día no son más que retazos de retales en una sinfonía de retos inconclusos.

Y escucho detrás de una esquina como al otro lado unos chiquillos pasean sus instrumentos de brillos tornasolados entre los acordes de la melodía que nadie escribió. Y se para la música y vuelve a comenzar con un saxofón que golpea tus oídos.

Creo que nada ni nadie comprende la música. Simplemente podemos dividir a la muchedumbre entre quienes la sienten como algo propio y los que la observan como un ente ajeno.