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Notas de Mr. Kite

Días

Byron, otro poeta. Un tío duro.

Byron, otro poeta. Un tío duro.

Oigo una cita, de Lord Byron "Cuanto más conozco a los hombres, menos los quiero; si pudiese decir otro tanto de las mujeres me iría mucho mejor". Me gusta, no he leído a Byron, tiene fama de excelente poeta pero yo le tengo algo de manía...debe ser por la película "Remando al viento", me doy cuenta que no la tengo en DVD y pertenece a mi época de intelectualoide barato...ahora no soy intelectualoide pero sigo siendo barato. Ahora soy un deambulante de los sentimientos al que le faltan piezas para ser un juguete completo. Alguien que va buscando unos brazos que le envuelvan mientras le escuchan intentando entender. Y es que entenderme no es fácil...sobre todo si se corre en dirección contraria a la mía, sobre todo si se desaparece y solo queda el rumor del silencio. Y si el silencio es duro, imagina el estruendo del rumor del silencio.

Estoy muy alejado de Lord Byron, soy más descreido, creo. No confío en las grandes ideas. Pero esa frase la suscribo. Y de momento no me acercaré a sus letras, seguiré eligiendo a Keats en mi más que probable ignorancia. Byron era un triunfador que murió joven, un Cobain del XIX, un Morrison con Grecia en vez de Francia. Un tipo que encandilaba a mujeres. Un tío guapo, atractivo y puede que hasta chulo...porque podía. Vamos, que mi cercanía es una broma, es como pensar que el pato Donald se parece a Cristiano Ronaldo. Pues aún así, Donald debe estar más cercano en la comparación. Lord Byron...un ligón vamos. Y el cabrón escribía bien.

Y entre Keats y Shakespeare sigue ganando el bardo, el bardo del amor y de los rumores.

Sigo mirando las mañanas esperando unas nubes que me sonrían...

Shakespeare, Love and Calls

 

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Simple

Simple

Cuando uno está cansado, o se encuentra agotado porque las cosas funcionan a su manera y la gente funciona a la manera de las cosas, cuando el poder está oculto porque no es poder sino rutina, cuando apenas ya tienes ganas de pegarte porque llevas horas pegándote...en esos momentos denme un sofá con una buena canción.

Y un cuadro de Klimt para mirarlo...

Nortes, sures y los Beach Boys cantando

Nortes, sures y los Beach Boys cantando

“No sería maravilloso…”, así empiezan los Beach Boys uno de los 10 mejores discos de toda la historia de la música popular -pongo popular por no poner pop, por no poner juvenil o, simplemente por no prescindir de un adjetivo que, realmente, no hace falta. It wouln’t be nice, no se me ocurre mejor frase para empezar una obra maestra. Y cada vez que la escucho siempre pienso en que existen los genios. El gran Brian Wilson.

Los rigores del verano lo son menos cuando estás con un nativo recorriendo la noche en la semana grande de Bilbao. Al día siguiente lo son más porque la resaca hace un poco de estragos insistiendo en su presencia. Y cuando recorres las calles y ves que hay tiempo de girar la cabeza para ver si el rigor te persigue es cuando piensas que a veces puedes perderte a ti mismo con una cuerda que te lleve de vuelta a casa. Y piensas lo maravilloso que es poder llorar cuando te quedan monedas en el bolsillo. Monedas para la máquina de la felicidad.

Los calores del verano ya no lo son tanto. Ahora el verano aparece y desaparecer y nos pasamos los veranos diciendo que son menos veranos que antes y eso se va diciendo sin saber muy bien a qué nos referimos con el “antes”. Y como dicen los chicos de la playa “ese no soy yo”, yo no se si soy el de antes pero no soy el que reivindica el cambio climático.

Si recorres tierras del norte de España te crees que estabas equivocado cuando recorrías las del sur. Empiezas a pensar que las respuestas están en el norte. Y sin embargo uno lleva toda una vida pensando que están en el sur. Porque de pequeño nos vendieron eso de que el sur también existe, y con esa frase creces y con el tiempo lo que se te olvida es que también existe el norte. Así que tienes que reivindicarlo un poco. Lo agreste y lo húmedo. Y el olor a historias antiguas de soledades grisáceas. Los caminos con hierba rodeándolos. Con montañas sin colores de montaña, cubiertas de verdes. Con personajes que van y vienen y que no pierden tiempo en aclamar su tierra. Los silenciosos. Ellos lo único que quieren es no salir de su tierra. Y si salen sufren de melancolía silenciosa. Al menos algo más silenciosa que la de un “granaino”. Algunos lo llaman morriña.

El norte también existe y el sur no se explica sin el norte. El sur quiere al norte para labrarse su existencia de desprotegido, lamer sus heridas ancestrales. El sur se sirve del silencio del norte para quejarse, el quejío andaluz. El maravilloso quejío de los que sienten su tierra como algo sobre lo que llorar. En el norte sienten su tierra como algo sobre lo que vivir. Distintos y atractivos ambos, cada uno a su manera.

El norte es drama y el sur es tragedia. El norte es estoico y el sur es rebelde. Pero cuando el norte se lamenta el sur canta. Cuando el norte habla el sur baila.

Veranos y palabras…controversia, vocablos para controvertir. Eh pollo, no te me arrebates.

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Tocando por ahí...

Tocando por ahí...

Hemos pasado unos cuantos días saltando, bebiendo, tocando, riendo, comiendo, hablando…hemos pasado unos cuantos días disfrutando de tocar y de estar despreocupado.

Salir, tocar…

No sé muy bien cómo expresar las sensaciones, últimamente ando en un maremágnum de desidia que me impide escribir. Debe ser que estoy en blanco, que mi mente está de vacaciones en algún lugar de trato afable y no le apetece volver. Debe ser que las olas están acariciando mis eternas frustraciones y no tienen ganas de pasar un rato a torturarme. Debe ser que no hay nada más que el día de hoy y llorar por lo que no es hoy es regar un trozo de plástico donde no crece nada. Debe ser que lo posible se esconde como imposible y lo imposible se disfraza del color del fondo y no puedo verlo. Debe ser que ya no hay cine o no hay literatura. Debe ser que algo huele a podrido y Shakespeare está bebiendo cerveza. Debe ser que el poliuretano quiere ser metal noble y el oro vaga por las esquinas. Debe ser que nada es o que todo puede ser. Debe ser eso,…que nada y todo se confunden.

He estado de gira, he roto cuerdas y he hecho amigos. He cantado y he pensado que a veces no oyes llorar las flores porque los oídos solo oyen llantos cercanos o, tal vez, los oídos solo oyen los lamentos que no son ajenos. Todas las flores nos son ajenas. No tengo ninguna letra con un pétalo entre los versos. No sé cómo lloran las flores.

Hemos estado por tierras levantinas…tocando.

La música y el aire de mar. Bonita conjugación.

Un día cualquiera con tristeza...

Un día cualquiera con tristeza... No tenía pensado escribir un blog, ni mucho menos comenzarlo de esta manera, pero la realidad a veces es así, casual y con vida propia. Y la realidad ha hecho que hoy me sienta triste y que empiece con este texto el blog. Esta nota de Mr. Kite es una nota triste...no se si "Henry the horse" tendrá ganas de bailar esta noche.

El dibujo que aparece aparte de tener que ver con la acupuntura es una representación que he visto de Medea. Y Medea es un personaje que viene muy bien para las sensaciones que tengo.

La canción que escucho de fondo no ayuda, o quizás sí. Me hace sumirme más tranquila y reposadamente en mi tristeza. Suena “Everybody Hurts”. Y viene perfecta. Los tipos de Athens son tan buenos que puedes encontrar prácticamente cualquier canción que acople con tu estado de ánimo. Esto me recuerda que algo parecido pasa con The Beatles y con las letras de Antonio Vega. O quizás algo parecido ocurra con todo lo que nos gusta.

Me entero de que la mente a veces tira por la calle de en medio y no hay forma de hacerla parar. A veces son drogas, a veces simplemente es que tiene ganas de tirar por ahí, a veces es que no tienes más remedio que escoger esa calle que, como la bodeguita, nos parece que está en un lugar lejano y atractivo donde vivir.

Michael Stipes me vuelve a decir lo de que si te sientes solo realmente no estás solo. El canalla me pone una canción triste pero me la pinta con unos brochazos de esperanza.

Everybody hurts

When the day is long and the night, the night is yours alone
When you're sure you've had enough of this life, well hang on
Don't let yourself go, everybody cries and everybody hurts sometimes

Sometimes everything is wrong, now it's time to sing along
When your day is night alone, (hold on, hold on)
If you feel like letting go, (hold on)
When you think you've had too much of this life, well hang on

Everybody hurts, take comfort in your friends
Everybody hurts, don't throw your hand, oh no, don't throw your hand
If you feel like you're alone, no, no, no, you are not alone

If you're on your own in this life, the days and nights are long
When you think you've had too much of this life to hang on

Well, everybody hurts sometimes
Everybody cries, and everybody hurts sometimes
And everybody hurts sometimes, so hold on, hold on
Hold on, hold on, hold on, hold on, hold on, hold on (repeat & fade)
(Everybody hurts, you are not alone)

Decido continuar con otra canción de estos americanos y me acuerdo de Brian Wilson y de sus muchachos, así que evidentemente pongo “At my most beautiful”. Y sigue por el mismo camino optimista, si hay una canción del Pet Sounds que no es de los Beach Boys esa es esta.

At my most beautiful

I've found a way to make you
Ive found a way
A way to make you smile

I read bad poetry
Into your machine.
I save your messages
Just to hear your voice.
You always listen carefully
To awkward rhymes.
You always say your name,
Like I wouldn't know it's you,
At your most beautiful.

I've found a way to make you
I've found a way
A way to make you smile

At my most beautiful
I count your eyelashes, secretly.
With every one, whisper I love you.
I let you sleep.
I know you're closed eye watching me,
Listening.
I thought I saw a smile..

I've found a way to make you
I've found a way
A way to make you smile

Un saludo a todos aquellos que lean esto. Si estais ahí, dejad algo escrito, alguna respuesta para saber que habeis pasado por aquí.

Intentaré que este blog tenga una continuidad.
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