¿Cuál es la banda sonora de nuestras vidas?, hay un grupo que se llama así. La mía es cambiante. Pero recuerdo una canción que me cambió hace un tiempo, Turn it up, de Blur. No es especialmente buena, no es la canción del mes ni del año, no es nada del otro mundo. Pero está enganchada. Es como cuando una palabra no te sale y ya se te queda dentro, podrás acordarte más tarde de ella pero no te salió cuando debía de salir. Se encasquilló.

Así estoy yo con turn it up, la tengo encasquillada y dudo que se desencasquille.

Kazoo, kazoo.

¿Cómo son los días cuando no sabes cómo son los minutos?, deseando que los minutos sean livianos vas pasando, recorriendo, las horas. Ver ahora pequeñas luces, que me deslumbran, que me dejan ciego pero de las cuales noto su calidez. Notar como se calienta levemente el alma, es algo confortable, por eso puedes volver a escuchar kazoo kazoo.

Caminar con pasos de plomo es un riesgo si quieres caminar sobre el agua. A veces me veo caminando sobre arenas movedizas, otras veces no me veo. Lo mejor, casi siempre, es sentarse en un sillón y observar.

Pero prefiero no observarme a mí…mientras tanto, Musa y Pergúmeno pelean por salir y yo les miro.

Entrevista a Johuns Atisfied, alma en pena del estado de Kentucky, investigador y catedrático de filosofía del alma por la Universidad de South Cardigan.

-         Así que afirma usted la existencia de partículas que transfieren armonía

-         ¿Armonía?, no, no. No es armonía, es paz.

-         ¿Paz?

-         Así es, paz, tranquilidad de espíritu.

-         Y esas partículas, ¿son detectables?

-         Depende, la detección del pación depende básicamente de quién sufre su presencia.

-         ¿Podría explicarse?

-         Por supuesto. El pación es una partícula subatómica, solamente sentible, no es detectable, pero sí son claros los síntomas que provocan

-         Y esos síntomas, ¿son?

-         Ya le dije, tranquilidad del alma.

-         Y cómo sabe que existen.

-         Es relativamente fácil de sentir. Los experimentos realizados entres personas sufrientes han demostrado que ciertos seres desprenden paciones que inducen la tranquilidad de espíritu entre quienes están cerca.

-         ¿Entre todos los que están cerca? ¿Quiere usted decir que provocan relajación en todo el mundo alrededor?

-         No, no es así. En realidad solo entre quienes tienen vínculo con el generador de paciones. La sensación, lógicamente, es más evidente cuando el vinculado es alguien que suele vivir con cierta ausencia de felicidad. De pronto todo le cambia.

-         ¿Le cambia?

-         Efectivamente, la concepción del entorno le cambia y siente que el tiempo no pasa y que el universo es un lugar apacible.

-         Pero eso que dice, ya hay gente que lo nota.

-         Evidentemente, pero no toda la gente. La existencia del pación solo es relevante para los que viven con tortura interior y de pronto encuentran una fuente de paciones. Entonces todo cambia.

-         ¿Y eso existe? Quiero decir, hasta ahora solo me habla de sensaciones.

-         Estoy convencido de su existencia. Créame. Y las sensaciones…¿tienen menos valor que las visiones?

-         Yo diría que sí.

-         Eso es porque usted no necesita paciones.

-         ¿Cómo?

-         Usted vive con un alma reposada. Jamás sentirá un pación, entre otras cosas porque no lo necesita. Siéntase afortunado.

-         Gracias.

-         No me las de a mí, déselas a su naturaleza. Otros buscamos nada en ningún lado y los paciones nos permiten pensar en otras realidades inexistentes hasta ese momento.

-         Parece muy seguro de lo que dice.

-         Tan seguro que echo de menos cada pación que he experimentado. Los surcos de mis mejillas son el resultado del recuerdo permanente que sobre mí han dejado. Una vez que los sientes no puedes olvidarlos…

Me caigo, me caigo y no encuentro ramas donde agarrarme. Me caigo en un pozo que no esperaba. Esperaba otros pozos pero no este. Si llego al fondo seré otra persona. Me caigo y no hay una puta rama donde agarrarse.

Este pozo es muy largo, llevo días, semanas, cayendo…y mis lágrimas caen a la vez que yo…puedo verlas a mi lado, cada vez que salen de mis ojos saltan al espacio para caer conmigo, al tiempo, para mirarnos ellas y yo. Y las veo, y son perfectas, lágrimas de deseos errabundos e infinitos. Caen conmigo, en este pozo de infinitas dimensiones.

Sigo cayendo, sin control, sin saber cuando debo empezar o dejar de llorar porque mi llanto me sorprende a mi mismo. Caigo en una orgía de dolor, caigo temiendo el final de la caída, pero el final sigue esperando. Y caigo…

Las ramas que impiden mi caída no están. No tengo dónde agarrarme. Solo tengo donde caer. Todo me duele, me duele pensar. Me duele el saber que la caída es infinita porque no hay fondo en este pozo.

Hace años tenía un jazz bar. Ahora me quedan mis discos.

¿Qué es el desierto?

¿Es sentir la brisa del viento mientras caminas solo?

¿Es cantar wild is the wind?

¿Es pensar que el ruido no te acompaña?

¿Qué es el desierto?

Si me acompañas te mostraré un tipo de desierto.

Hoy no tengo fuerzas para poner nada.

Poco más puedo decir...

La otra es igualmente maravillosa, más bella, menos descarnada, más bonita. Y tampoco se aleja de mis tonterías…si bien solo se me ocurren los ojos azules de Sinatra a los que seguir enganchados.

Recordar a la Velvet se me hace cómodo, significan desapego a los tópicos de la música, un fracaso convencido de que hacían lo correcto. Con idas y venidas y montaña rusa de éxitos dentro de la modernidad. Yo no soy nada de eso. Yo no se lo que soy.

Y la realidad sigue golpeando…

Por cierto…cualquier podría dormirse con la canción, pero no es porque sea aburrida, es porque te acuna.

La realidad te pega, te pega, te vuelve a pegar, te pega, otra vez, te pega de nuevo, y te vuelve a pegar, y te pega. Y te pega, y te pega, y te pega, y te pega una vez más, y te pega, y te pega...

Yo solo quiero una manta otoñal.

Pergúmeno no encontraba rumbo, llevaba días sin encontrarse a sí mismo y solamente le guiaban las lágrimas. Total, una ambición irrefrenable y quizás ingenúa le impulsaba a caminar buscando una repulsión prudente.

Tantos días caminando por caminos pedregosos, descalzo y sin sentir apenas el dolor de las heridas en sus pies desnudos. Imaginando voces sin hablar, intentando elegir entre la filosofía o la escuela emocional. Soñando con interactuar en un mundo irreal.

Alguna vez escuchaba a Musa, una voz que llegaba desde los montes más allá del bosque de Perleo. Voces susurradas quizás por dioses, y ante los dioses Pergúmeno solo sabía hincar la rodilla en tierra. Y los mensajes eran duros para Pergúmeno. La voz le apartaba sin decirle que se fuera. Cuando intentaba responder Musa desaparecía, cuando lograba una respuesta era desalentadora. Solo encontraba el dolor de Musa y el muro de hielo de hacía días.

El dolor de Musa era infinito y Pergúmeno tenía sufrimientos torturadores.

Entre tanto dolor podría haber ganancia de pescadores pensaba Mercurio,  y corriendo fue a hablar con Apolo.

Pergúmeno pensó en ir hasta el Helicón, pero no tenía certeza de que Musa anduviera por allí. No tenía ninguna certeza más que del reguero de sus lágrimas.

Pergúmeno andaba en un bosque nocturno de mil árboles oscuros, buscando la luz de Musa

- ¿Musa?, ¿estás ahí?, llevo días perdido por el bosque. ¿Puedes ayudarme?

- No -una voz se escuchaba por las copas de los árboles, por encima.

- ¿Eres tú?, hasta ahora siempre me guiabas.

- Ahora no -la voz sonaba fría y espectral.

- Pero...sabes que este bosque me oprime, sabes lo complicado que es cuando no me ayudas a encontrar el camino.

- Ahora no hay camino, ahora soy yo mi camino. Lo siento

- ¿Y yo?

- Lo siento, mi sufrimiento es infinito.

Mil millones de voces gritaron esa noche, nadie sabe a quien pertenecían, pero la aldea de Hekalle amaneció con el terror en el rostro por la tormenta de aullidos. Al día siguiente Pergúmeno apareció con la piel hecha jirones, las manos desgarradas y el rostro torcido en una mueca de dolor. Cuando le preguntaron solo respondía con una mirada vacía, algunos que le observaron con detenimiento vieron que tenía surcos en las mejillas.

En el monte Helicón esa noche y todas las noches cantaron melodías tristes de dolor, sin palabras. Musa recostaba su dolor sobre lechos de plumas que se endurecían cada mañana al secarse las lágrimas.